Chronique de transition, Douglas Kennedy que j'avais découvert grâce à un polar brûlant Cul-de-sac  qui avait pour toile de fond le bush australien, est un auteur qui met, avec accuité et férocité, en scène la nouvelle bourgeoisie américaine... Celle qui fait le succès de la consommation du vin... J'y reviendrai... Si vous êtes à Ajaccio en août Douglas Kennedy y sera de passage pour dédicacer son dernier livre. Dernière remarque, le traducteur aurait du parler d'oenophile plus que d'oenologue, mais qu'importe en l'occurence, profession ou hobby, la jalousie a besoin de levures pour monter en degré...   

L'insularité confère aux territoires une frontière nette, incontestée et incontestable, des côtes qui évoquent pour moi le croquet des anciennes cartes postales, alors l'annexion ou l'arrimage au continent- ce que les technocrates ont baptisé la continuité territoriale -d'une île est une vue de l'esprit. Confeti ou impériale, la position insulaire isole et prédispose à une forte affirmation identitaire.

La contre-étiquette du Clos d'Alzetto, que mon loueur avait eu l'amabilité de m'offrir en guise de bienvenue, le revendiquait : cépages spécifiques, Sciaccarellu, Brustaniu, le vin que j'allais boire était un vin identitaire. Dans cette île où l'on compte la bagatelle de 9, neuf AOC sur une superficie modeste : deux crus, cinq villages, un muscat et un générique, le vin est la première production agricole. Au gré de mes périgrinations de consommateur j'ai pu constater que tous les produits que je déposais dans mon cabas étaient pourvus de leur carte d'identité.

La plus belle réussite commerciale en la matière touche au domaine des liquides : c'est la bière Pietra, à la châtaigne. Pour ne pas vous faire de peine je ne ferai qu'évoquer l'autre démarche identitaire pour rafraîchir les gosiers assoiffés : le Cola avec la tronche de cake de Pascal Olmetta tapissant les panneaux publicitaires. Comme dab les affiches pour la promotion collective des vins de l'île de Beauté ne valaient pas un coup de cidre. Les ordonnateurs des dépenses de l'argent commun se font un délicieux plaisir de viser à côté de la plaque, qu'importe après tout c'est de l'argent qui rentre tout seul et qui, par conséquent, peu sortir tel un petit robinet d'eau tiède.

Trois semaines de vacances, je rattrape le temps perdu. Vous avez été pendant mon absence, chers lecteurs, à mon grand étonnement, assidus et toujours aussi nombreux. Je vous en remercie chaleureusement. J'aime Paris au mois d'août, alors vous devrez encore me supporter. Allez, bonne semaine, et pour faire plaisir à Gérard Muteaud du Nouvel Obs, faites comme moi sur le port de Sagone, dites " je prendrai un ARENA... " le garçon vous regarde ensuite avec plus de respect ; identitaire quoi...   

La salle retenait son souffle. dans la poche de sa veste Léon sentait son téléphone cellulaire vibrer. La Clairette venait aux nouvelles. Il y vit un signe du destin, l'heure était venue de plonger dans le marigot, de cesser de vivre dans ses rêves éveillés, il allait devoir barbotter dans le bouillon visqueux de la vraie vie, alors il tombait la veste et retroussait les manches de sa chemise. La symbolique était forte et la salle appréciait. D'un geste ample il demandait le silence complet, se tornait vers le président en lui disant " permettez-moi de vous appeler Georges, cher président, le présent vote n'efface en rien votre mérite, tout ce que vous avez apporté à ce pays et à notre appellation, bien au contraire il souligne et met en lumière vos qualités d'homme de dialogue. Votre dignité face à ce geste un peu fou de jeunes gens impatients est le gage que vous saurez mettre plus encore, au service du bien commun, votre expérience. Nous avons besoin de vous pour d'autres missions. Pour ma part je n'accepterai la présidence que si vous consentez à être le représentant de notre région au Comité National... Si vous acceptez, cher Georges, je m'engage à vous y faire nommer..."

Le sortant en charpie, au bord des larmes, opinait. Debout la salle ovationnait le petit Pochon qui pour la première fois levait les bras en V. Pourtant il savait bien que le plus dur restait à faire. Avant d'aller banqueter il s'isolait pour appeler son père, le gros Pochon, qui l'accueillait froidement. L'annonce de sa présidence le surprenait et le réchauffait. Il acceptait le déjeuner de dimanche, même avec ses compagnes " plus on est de fous plus on rit " ironisait-il..." Léon faillit ajouter que le rire serait peut-être jaune mais il se retint. Obtenir une victoire d'amour-propre n'était rien, la victoire tout court lui suffisait. Ménager la susceptibilité de son géniteur valait bien cette retenue. Lorsque Léon revenait dans la salle il croisait le regard méchant de Paillard à qui la jeune garde n'avait même pas daignée concéder un strapontin. 

La fin du jour flottait dans une douce torpeur. Le président du syndicat accueillait à la porte de la salle des fêtes, avec chaleur, le petit Pochon en lui disant, tout en s'épongeant le front avec son mouchoir à carreaux, tout le bien qu'il pensait de la décision de Lucienne de l'associer à la commercialisation des vins de son domaine. Il ajoutait que le syndicat était honoré de le compter parmi ses membres. Léon opinait. Il venait de faire le grand saut en se mettant en disponibilité. Restée à Paris, la petite Fougère, poussait les feux, pas encore allumés, par des SMS ollé ollé avec un Laurent totalement scotché. Elle téléphonait à Léon son petit bonbon pour lui dire qu'il n'y avait que lui et qu'elle avait hâte de le revoir lundi. L'AG du syndicat de défense promettait d'être un long fleuve tranquille et ennuyeux. A la tribune on somnolait ferme. Le commissaire aux comptes débitait les comptes. Le rapport moral tombait dans l'indifférence générale. Vint l'heure du vote des motions statutaires. Le grand Paillard levait la main et demandait un vote à bulletin secret. Il eut posé une bombe au pied de l'estrade que l'effet de souffle n'eut pas été plus violent.

Les objurgations du président restèrent lettres mortes. Paillard agitait au-dessus de son crâne déplumé les statuts. Le secrétaire de séance allait quérir un carton à bouteilles pour fabriquer une urne de fortune qu'il déposait entre les deux scrutateurs médusés. Paillard dirigeait la manoeuvre face à un bureau en plein désarroi. Après moults discussions on passait au vote. Le dépouillement se déroulait sous une chape de crainte. Le raz de marée montait. La proclamation des résultats achevait le président. Laurent se saisissait du micro. Un effet Larsen déchirait le brouhaha. " Mes amis la base a tranché. Les résultats sont clairs. L'heure du renouveau a enfin sonné. Celui qui l'incarne le mieux c'est notre collègue Pochon..." Stupeur ! Abattement ! L'affaire était pliée.

" C'est un putch ! " murmurait le président. C'en était un mais restait à savoir si Pochon en était l'instigateur ou la victime consentante. Tout l'art du petit Pochon consista à brouiller plus encore les lignes. Son discours, prononcé de sa place, fut un monument de duplicité. en substance, ce cher Léon, commença par déclarer qu'il ne pouvait accepter une telle responsabilité. trop nouveau, trop novice, trop respectueux du travail accompli par l'équipe sortante. Bien sûr il appréciait la confiance qu'on venait de lui faire mais se lançant dans une analyse planétaire du marché, de la concurrence, jonglant avec les chiffres, proposant une nouvelle approche, il s'attirait une salve d'applaudissements qu'il calmait avec sagesse. Une large part de l'ancien bureau s'était jointe aux bravos. Léon se dit qu'il était temps de porter l'estocade. Rejoignant l'allée, tout en progressant vers la tribune il s'adressait au président déchu en déclarant qu'il allait faire une proposition qui dénouerait la crise. 

Le Laurent eut droit au grand jeu. L'entrée de la petite Fougère au bar du Fouquet's draina les regards concupiscents et les autres. Elle avait osée le costume marin ultra short et plus si affinités, à couper le souffle. D'ailleurs le Laurent manquait d'air lorsqu'elle lui tendit la main en minaudant " jpeu m'asseoir à côté de toi..." Ce qu'elle faisait avant même que le bellâtre puisse prononcer son premier mot. Léon tenta une plaisanterie pour l'aider à retrouver de l'oxygène " alors moussaillon le Pacha t'a donné la permission de minuit ? " qui s'écrasa comme une mouche sur un porte-avion, sans bruit. Clairette occupait l'espace, en chair et en paroles. Laurent tétanisé se raccrochait à la contemplation des cuisses lisses et pain d'épices de la belle. Il faisait eau de toutes parts.

Ils carburèrent au champagne, du Krug millésimé. La Clairette picorait et papotait, se penchait, effleurait et lançait des regards fripons à Léon. Laurent, en état de choc, la consommait sur pied. Juste avant le dessert la douce enfant s'éclipsait pour se poudrer le nez. Profitant de ce répit le petit Pochon fit deux inserts pour permettre à Laurent de redescendre sur terre. Tout d'abord, paternel, il lui conseilla de ne pas s'enflammer face à la braise car les souris des villes ne sont pas les souris des champs. Elles sont coquettes, girouettes et il faut leur laisser le temps de se donner l'illusion de dominer leurs sentiments. Le Laurent n'entravait rien à son boniment. Léon s'en tamponnait car l'important était ailleurs et, avec le sérieux de ceux qui mentent effrontément, il assura Laurent qu'il discernait en lui l'étoffe d'un grand, d'un chef quoi. La réponse de Laurent le laissa comme deux ronds de flan, du moins apparemment, monsieur Pochon c'est à vous que nous avons pensé. à la prochaine assemblée du syndicat nous débarquerons cette bande d'empotés et nous vous élirons à mains levées..."