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22 août 2007 3 22 /08 /août /2007 00:02

 

Nous rentrons de Balagne via la route de Carghèse, passé Sagone dans la descente vers le pont de la Liamone : un bouchon. Serais-ce une opération de promotion pour les vins corses dont l'affiche proclame : " que nous allons aimer les bouchons..." ? Je plaisante, bien sûr. Un accident, alors ? Possible, eu égard à la propension locale à doubler en tout lieu sans visibilité. Bizarre, ici c'est une ligne droite. Nous attendons sous le cagnard et puis, après quelques minutes de sur-place, nous progressons au pas. Tout au bas de la descente, deux 4x4, type pick-up texan, forment un barrage filtrant. Un jeune homme souriant, genre étudiant en vacances, s'avance vers nous et nous expose, gentiment et avec conviction, les raisons de cette action pacifique : l'expulsion d'une famille de paysans de ses terres et de sa maison par un spéculateur. Nous l'écoutons. Opinons, surtout ma compagne très portée sur la défense de la veuve et de l'orphelin. Réceptionnons un petit tract en français et l'un des gros bras appuyé à l'un des pick-up nous fait signe de passer dans la chicane. Je ne peux m'empêcher de me souvenir du temps où je les retrouvais, face à moi, à la Préfecture, le palais Lantivy, pour me faire traiter de représentant de l'Etat colonial. Cent mètres plus loin, trois jeunes gendarmes attendent, les bras ballants,sur le bas côté. Si ça vous dit, lisez ou relisez donc l'Affaire Corse de Pétillon chez Albin Michel. Un vrai régal, un best-seller en Corse, dont je me permets de vous offrir quelques images. Ci-dessous, le tract du Comitatu Locale Resistanza.

     

 

 

 

 Pas simple la Corse, et la Corse agricole plus encore, mais j'ai déjà donné et comme l'ormeta a du bon, y compris pour l'affreux représentant du pouvoir colonial que j'étais, je garde mes souvenirs corses pour l'après boire...

 

                                 Rovani : la lutte continue
   On enlève la terre aux paysans au nom de la spéculation, du profit

La famille SENI est sur le point d'être expulsée de ses terres et de sa maison.

Pierre Sauveur SENI 84 ans a succédé à son père sur l'exploitation familiale de 190 ha que Jean Michel, son fils de 42 ans, a repris depuis une vingtaine d'année. Il cultive 500 oliviers et produit, les bonnes années, jusqu'à 15 tonnes d'olives qui sont pressées de façon traditionnelle dans le moulin familial. 60 châtaigniers et 40 vaches diversifient la production et permettent de survivre lors des années sans fruit. Le moulin traditionnel permet également aux paysans alentours de presser plus de 50 tonnes d'olives. Toute une vie de labeur qui a permis de mettre en place un forage de 40 mètres, d'installer l'électricité et la construction du moulin.

Suite à une grave mésentente familiale suivie d'un procès qui a duré trente ans, le verdict est tombé : l'ensemble des terres ainsi que la maison sont vendus d'un bloc aux enchères. La famille SENI n'a pu enchérir au-dessus de 220 000 euros. Un investisseur a proposé 350 000 et a remporté la vente..

Nous ne comprenons pas comment les organismes d'état en charge de l'agriculture ont pu être à ce point défaillants : un agriculteur ne peut être ainsi chassé de la terre qu'il exploite.
Nous ne comprenons pas pourquoi le Maire de la commune de Coggia n'est pas intervenu plus fermement en la faveur de ses administrés.
Nous ne comprenons pas pourquoi l'héritage de Pierre Sauveur SENI(1/4 du domaine) est rendu caduque. Comment le fait d'avoir fait vivre les 3/4 restant a pu le spolier de ses droits ?

Il peut arriver que la justice tranche d'une façon absurde. Mais comment peut-elle laisser expulser Pierre Sauveur aujourd'hui 84 ans, né dans cette maison, et sa femme Ariane, ainsi que Jean-Michel, leur fils, père de deux enfants et travaillant ces terres depuis 22 ans?

La récente acquisition d'une surface de 20 ha voisine des SENI par un spécialiste du bétonnage de notre littoral est-elle étrangère à tous ces déboires ? Peut on accepter de laisser nos terres agricoles avalées par des constructions de résidences secondaires comme on en voit trop sur Sagone ?

Malheureusement, légalement, tout est joué. M.Scatena, enseignant de gymnastique en poste à Mayotte, possesseur d'une maison sur la commune de Coggia, est le nouveau propriétaire. Connaissant la famille SENI depuis de nombreuses années, il rêve pour sa retraite d'un beau lotissement à forte rentabilité. Pourquoi pas ? Il semble simplement avoir oublié que des paysans vivent sur ces terres depuis plusieurs siècles. La terre doit appartenir à ceux qui la travaillent.

Pour lutter contre cette terrible injustice, il nous reste cependant deux voies non violentes à explorer :
- L'acceptation par M.Scatena d'un bail permettant à Pierre Sauveur de vivre dignement chez lui et d'un bail agricole permettant à Jean-Michel de travailler ces terres.
- La constitution d'une association de droit foncier. Son objet est d'aider financièrement la famille SENI à racheter à M.Scatena tout ou partie de la propriété. Les SENI disposent d'une possibilité maximum de financement de 220 000 euros. Mettre en vente par morceaux de 1 m2 le restant des terres permettant à chacun de contribuer au maintien de l'agriculture paysanne corse.

Si nous perdons ce combat, c'est une brèche qui s'ouvre. C'est la porte ouverte à tous les abus immobiliers sur des terres agricoles déjà fortement menacées. Faisons de ce combat un symbole, un exemple.

Si vous voulez soutenir ce combat, si vous voulez rencontrer cette famille, elle vous invite chaque dimanche midi à une merendella. 

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21 août 2007 2 21 /08 /août /2007 00:25

" Fraîcheur, gourmandise et minéralité caractérisent le millésime 2006 assez classique " indique Philippe Faure-Brac, petit-fils de vigneron provençal, sacré meilleur sommelier du monde en 1992, chez lequel le banc d'essai se déroulait. " c'est dans Régal d'août&septembre. Dans une prochaine chronique je reviendrai sur ce concept de banc d'essai, pour l'heure ce sont les qualificatifs utilisés pour caractériser ce millésime des Côtes-de-Provence qui me font en remettre une couche sur le vocabulaire du vin. Dans une langue, le vocabulaire est un ensemble de symboles à partir duquel se bâtit un langage qui permet à une population ou une corporation de communiquer et, si possible, de se comprendre. Dans le cas présent, le vocabulaire se veut spécialisé car il est utilisé par des spécialistes - le jury du banc d'essai regroupait une sommelière, Myryam Huet oenologue-conseil, un propriétaire de bar à vins, un organisateur de salon de vins, un importateur de vins et un journaliste gastronomique - mais il s'adresse à des lectrices et des lecteurs qui, eux, ne le sont pas. Mon interrogation est simple et sans malice : qu'elle est la fonction de ce vocabulaire ? Donner aux consommateurs des éléments objectifs qui orienteront son choix ? Faire joli : sous les mots fleuris, élégants, de fruits chacun met ce qu'il veut ? Dans cette hypothèse, il s'agit essentiellement de séduire les lectrices et les lecteurs pour les inciter à acheter ces vins. En soi, ce parti est défendable, mais pourquoi diable parer l'exercice d'un vernis technico-scientifique ? La séduction joue dans un registre autre, sauf à penser que Meetic devient la norme des amours du XXI e siècle.

La minéralité me semble un concept purement visuel puisque nos papilles n'ont guère l'occasion d'étalonner leurs connaissances en suçant des cailloux ou des galets. Quand à la fraîcheur, elle est, par essence, totalement subjective, puisqu'il s'agit d'une sensation liée à l'environnement dans lequel on se trouve : déguster un rosé frais sous une tonnelle en Provence ou un rosé tiède dans un igloo du pôle Nord procure-t-il des sensations identiques ? De plus, si la fraîcheur fait référence à la notion utilisée pour le poisson ou les légumes, il faut accepter de classer les vins en deux catégories : les frais et les pas frais mais, dans cette hypothèse, je doute de l'efficacité de la méthode pour des grands vins qui, bien vieux, procurent des sensations plus subtiles. Bref, ce qui se conçoit bien s'énonce clairement et les mots pour le dire viennent aisément. Les expressions : être frais comme un gardon le matin ou frais comme une vieille limande le soir expriment bien, sous forme imagée, un état. Sans vouloir ironiser j'admets que la fraîcheur va bien au rosé comme les jupes aux filles.

Reste la gourmandise ? Mémé Marie me disait que c'était un vilain défaut, maman et le curé l'un des 7 péchés capitaux. Le gourmand, et même si nos sociétés sombrent de le relativisme, c'est quelqu'un qui ne peut s'empêcher de consommer, quite à s'empifrer ou se bourrer. C'est un peu compulsif mais, après tout, à chacun d'assumer sa bedaine ou ses rondeurs ou ses excès. Ce qui me pose question c'est que dans le cas d'espèce, le vin gourmandise est un vin gourmet ce qui veut dire un vin raffiné qui procure du plaisir. Ma question est simple : en dehors d'une minorité de vins anonymes, mal fagotés, ratés ou massacrés, les autres ne sont-ils pas, par construction même des produits gourmets ou gourmands ? Le vin, sur le plan nutritionnel, n'est pas indispensable - il a d'autres vertus - si on le consomme n'est-ce pas par simple plaisir ? Là encore, peut-on quantifier l'échelle du plaisir comme l'échelle de Richter ? Bien sûr que non, alors qualifier un millésime de gourmandise est-ce vraiment le différencier d'un autre millésime qui lui serait ascète ou frugal ou, horreur, sobre ? Désolé d'écrire qu'en l'occurence ici, comme souvent, on se paye de mots. Tout ça, bien sûr, n'a aucune espèce d'importance car ce qui importe c'est de vendre du papier glacé, du vin aussi alors tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes...    

 

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20 août 2007 1 20 /08 /août /2007 00:02

 

Ma chronique « éperdue de beauté brute » sur Anna Mouglalis m'a valu un commentaire acidulé de la mystérieuse Laetitia : je manquerais de galanterie en ne chantant que la beauté des femmes. Loin de moi ce parti pris masculin et, ce matin, permettez-moi, gentes dames, de vous offrir ces quelques mots sur un homme plein de charme et de ressources, le Valmont des Liaisons Dangereuses de Stephen Frears, l'étrange et envoutant John Malkovich. Ce faisant, certains de mes amis vont m'accuser de narcissisme car je leur ai raconté, qu'un jour à Paris, sur mon vélo, sanglé dans un imperméable mastic, alors que j'étais arrêté au rouge, deux américaines s'exclamèrent : " Waouh ! John Malkovich..." N'en déplaise à mon ego surdimensionné j'aurais du mal à me glisser dans la peau du grand John même si, pendant la semaine que j'ai passé dans un Riad à Essaouira, Vikash Dorassho qui y séjournait en famille, me gratifiait, à chaque fois que nous nous croisions, d'un « comment va notre John Malkovich ? »  Ce garçon est un original, il pense trop pour un footeux ce qui lui vaut d'être sur la touche. Et pourtant, en laissant de côté le physique, ce cher John et moi avons des amours en commun : les chiffons et le Luberon.

 

« Son amour de la mode, tout comme sa passion des livres, aide John Malkovich à défendre un certain art de vivre, qui fait de lui l'un des américains les plus européens de son époque. Son éclectisme est aussi savoureux que son sens de la mise en scène. L'acteur se glisse dans la peau de John Malkovich couturier avec un naturel qui désarçonne. » Laurence Benaïm le Monde du 14 mars 2003. Répondant à cette journaliste il déclarait, entre autre, « Bien m'habiller, c'est une manière de bien contrôler la situation. » ou « Faire des vêtements, c'est peut-être une façon de s'en guérir ». Plus fort encore, lorsqu'il rapporte cette anecdote personnelle « Je me souviens encore du jour où ma grand-mère m'a offert le même imperméable que mon frère. Une expérience atroce : je devenais son jumeau. En fait, la mode m'a permis de refuser toute forme de soumission. Depuis cette date, personne ne m'a jamais acheté de vêtements. Lorsqu'un jour une petite amie m'a dit : « Merveilleux, maintenant je pourrai te faire ta valise », j'ai rompu immédiatement. Ma garde-robe, c'est ma propriété privée. Je suis tellement maniaque qu'il m'arrive même de repasser mes chemises... » Croyez-moi, je me sens son frère à ce cher John : je n'ai jamais laissé le soin à qui que ce soit d'acheter mes nippes et bien sûr de les repasser.

 

Pour le Luberon, Malkovich y a vécu pendant des années, je crois qu'il l'a quitté récemment, mais peu importe, ce qui compte pour moi - j'entends déjà les railleries sur ce haut-lieu des néo-bourgeois parisiens - c'est qu'il a été séduit par ce petit coin de paradis. Je l'ai découvert par Michel H, grâce lui soit rendue. J'y suis retourné régulièrement grâce à Jean-Louis. Je ne me lasse jamais de la beauté des paysages. J'aime y marcher, y réfléchir et y écrire. J'y ai été heureux. Pour en revenir à John j'aime beaucoup ce qu'il répond lorsque la journaliste lui pose la question s'il se sent encore américain depuis qu'il a choisi de vivre en France : « Pour moi, être américain, c'est être international avant tout... Etre américain, ce n'est pas être pour ou contre Bush, c'est défendre une certaine capacité à savoir s'adapter à toutes les circonstances de sa vie. » Alors, dit comme ça, je me sens américain, un tout petit peu dans la peau de John Malkovich.

 

 

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19 août 2007 7 19 /08 /août /2007 00:05

Nous bûmes autant de tournées de Gros Plant que de présents au bord du bar. Face à l'épreuve redoutable pour mon ventre vide, que ce blanc minéral, dur et tranchant comme un déboucheur d'évier, je restais impavide. Lorsque ma griserie me portait à m'épancher, à m'épandre sur mon malheur, j'allais pisser. En surplomb du trou, mains plaquées au carrelage, je bafouillais que j'allais leur dire que je n'étais qu'un petit salaud qui portait sa putain dans son sac. De retour au bar, je trouvais la force de me taire, pour Marie. Mes accolytes aguerris s'envoyaient, sans moi, une cotriade de petits jaunes avant d'aller se coltiner la cargaison du bateau. Alors que nous sortions, Turbé, le cadet, dit le Cornard depuis que sa femme l'avait laissé tomber pour aller vivre avec un gendarme sur le continent, posait sa main droite sur mon épaule pendant que son oeil droit qui disait merde à l'autre cherchait vainement à me fixer. Nous turquolions. De sa voix, au débit express, bouffant les trois-quarts des mots, il me délivrait une étrange déclaration : " Benoît, j'peux t'y m'permettre de te donner du Benoît gars, hein ? " J'opinais. " Ce soir, au port, faut que tu viennes te joindre à nous au bar de la Marine. On a une proposition à t'faire. Y'a un p'tit bout de temps que nous voulions t'la faire mais y savions pas où te trouver. Y'avons bien demandé à ton poteau le marchand de vermoulu, mais l'savait pas non plus où t'étais. Bref, puisque t'ai là, y'allons en profiter. T'ais d'accord ? " Je secouai la tête en guise d'approbation. Le cornard se rengorgeait d'aise et sa main me pressait le gras de l'épaule. Prenant une bouffée d'air il m'expédiait des mots en mitraille : " Faudra t'acceptes c'qu'on te propose... Y'avons d'la honte t'sais... Des bourrins, pour sûr... sans trop d'cervelles quand y'avons litronés... Plus cons qu'méchants mon gars... on t'aime bien, crois-nous..."

Sitôt l'appareillage je m'installais à l'avant du bateau sur un tas de cordages. La mer claquait un peu sous un ciel parsemé de nuages effilochés. J'aspirais de grandes lampées d'air chargé d'embruns pour dégager ma tête des vapeurs éthyliques. Tout devenait flou, cotonneux, mou et je me laissais dissoudre pour atteindre la félicité de mon bain amniotique originel. Avant de sombrer dans le sommeil d'un seul bloc, j'invoquais je ne sais quel dieu pour qu'il fusse définif. De souvenirs je n'en ai aucun, sauf d'une main lourde qui me secouait avec une infinie douceur : " T'es bavard quand tu dors mon gars. Pire qu'une pipelette à la sortie de la messe. En plus tu fais les gestes. Un moment, j'ai cru que t'allais te balader sur le pont. T'en transporte trop dans le ciboulot mon garçon. Faut pas garder tout ça pour toi. Les femmes sont une engeance plus dangeureuse que la mer. Elles te sucent jusqu'à la moëlle sans te donner grand chose. J'dis pas ça pour ta Marie, gars. T'avais eu la chance de tirer un bon numéro et il a fallu qu'un sac à vin te l'enlève. C'est pas juste mais c'est cette putain de vie qui veut ça. Faudra que tu t'y fasses comme nous on ferme nos grandes gueules devant le curé lorsqu'il nous dit qu'y faut attendre la vie éternelle..." Hébété, je contemplais la tronche mal rasée d'Anatole Turbé, le cousin des deux autres, dit "poupoute", eut égard aux vents qu'il exportait aussi bien en haut qu'en bas, qui arborait un large sourire plein de chicots jaunis par la nicotine.

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18 août 2007 6 18 /08 /août /2007 01:16

Mon train allait jusqu'à St Gilles Croix-de-Vie. Après Nantes, il faisait omnibus et se trainait. Dès mon arrivée je gagnerais Fromentine en stop puis je m'embarquerais sur le premier bateau en partance pour l'Ile d'Yeu. Sylvie allait rejoindre Marie sur les hauteurs de Port-Joinville. Mes nouveaux commanditaires de la place Beauvau, face à ma détermination, me laissaient accomplir ce dernier geste même s'ils le considéraient comme une sensiblerie infantile. Je me fichais éperdument de ce qu'ils pensaient. Mon voyage, loin d'être un épisode de plus de mon petit théâtre d'intérieur, marquait vraiment le terme d'une tranche de ma vie. En quelque sorte j'enterrais ma vie de garçon. Au pays, le rituel, se cantonnait à une beuverie entre mecs, ponctuée de chansons ineptes et de gauloiseries, qui sombrait au petit matin dans le vomi ou la fraîcheur d'un fossé, ou les deux à la fois. En contemplant, au travers de la vitre du wagon le paysage marqueté du marais de la terre qui meurt, avec ses bourrines rablées et ses canaux étroits, je pensais à maman. L'irruption de Marie dans ma vie l'avait comblée. Connaissant bien son fils préféré elle savait qu'au bras de cette pousse vive, équilibrée et aimante, j'allais prendre de l'ampleur, m'épanouir, être heureux. Pour tenir le choc, ne pas entamer ma détermination, j'avais porté Marie en terre, sans elle, sans papa, et je m'étais enfui sans un mot. Mon silence devait la crucifier mais je me sentais incapable d'affronter ses yeux aimants.

Comme toujours, face au danger, je me réfugiais sous ma tente, dans la solitude j'attendais tel Giovanni Drogo face à la frontière. Lui, espérait encore, alors que moi j'allais ensevelir ma jeunesse en pleine conscience, sans illusion. Là-bas sur l'île de nos jours heureux, loin de toute nostalgie, en portant l'urne de Sylvie près de Marie, je me débarasserais des oripeaux de mon ancienne vie. Désabusé comme un vieux, sans attache, je pourrais aller me jeter, la tête la première, dans ce guêpier où ma hiérachie voulait que j'occupe la place d'agent dormant. Par chance, le marchand de cochons, qui me véhiculait dans sa camionnette, était un taiseux, ce qui m'évitait les frais de la conversation. En traversant, le bourg de Challans, c'était jour de marché, nous roulions au pas, et je me retenais d'aller rendre visite à mon cher Jean car je savais que lui aussi pouvait entraver ma détermination. A notre arrivée à Fromentine je payais une chopine à mon chauffeur au bar de l'estacade. Les marins du bateau d'Yeu, accoudés au bar, me reconnaissaient. Ils pointaient leur index sous la visière de leur casquette en lançant : " t'es le bienvenu, gars ! " ce qui pour eux, tout à la fois, marquait mon appartenance à la communauté des Islais et la dette qu'ils estimaient avoir à mon égard : l'un des leurs était à l'origine de mon malheur et ils étaient en compte avec moi. La tournée de Gros Plant qu'ils décrétaient impressionnait mon marchand de gorets et le sortait de son mutisme : " T'es d'là-bas ? " me demandait-il en s'épongeant le front avec un mouchoir presqu'aussi grand qu'un torchon. Ce fut Turbé, l'aîné, dit le rousineur, en référence à sa tendance naturelle qui le portait à tourner autour des femmes de ses collégues, qui lui répondait : " Foure pas ton groin dans nos affaires Boutoleau. Notre p'tit gars est à la peine ces derniers temps. L'a pas besoin qu'on le questionne..."

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17 août 2007 5 17 /08 /août /2007 00:22

En plein mois d'août oser proposer une interrogation écrite à ses chers lecteurs, alanguis sous leur tonnelle, alors qu'ils sont en train de déguster un rosé bien frais, ça frise l'inconscience, c'est pure provocation. Et pourtant, ne reculant devant aucune loufoquerie, je le fais sans honte et sans crainte. Je le fais d'autant plus facilement que je suis à peu près sûr, qu'après avoir lu le sujet d'un oeil distrait, vous sècherez. Copie blanche, tels des potaches goguenards vous me laisserez dans la solitude du gus qui s'échine à captiver son auditoire en racontant des histoires et qui se ramasse régulièrement des bides. Bref, je passe aux choses sérieuses :

- En consultant les photos ci-dessus et ci-dessous pouvez vous répondre aux questions suivantes :


                   

         1 - sur les marches de quel Hôtel de la République a-t-elle été prise?
         2  - qui était le Ministre ?
         3  - Ministre de quoi ? (appellation complète SVP)
         4  - à quelles dates ?
         5  - dans la typlogie de Guy Carcassonne, d'après vous, ce cabinet est un cabinet de ... (voir les chroniques du 16/07, du 30/07, du 2/08 et du 6/08 et). 
         6  - trois personnes sur cette photo ne faisaient pas parti, stricto sensu, du cabinet, à votre avis qu'elles étaient leurs fonctions ? (2 exerçaient les mêmes).
          7  -  deux personnes ont une attitude sanitairement incorrecte, que font-elles ?
          8 - suis-je sur la photo ?
          9  - pouvez-vous repérer Guy Carcassonne ?
        10 - quelle la fonction de l'homme situé à la gauche du Ministre ?

Merci pour vos réponses. Je publierai le corrigé dans quelques jours.

 

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16 août 2007 4 16 /08 /août /2007 00:03

 

   A son neveu, à ses amies venues prendre le thé, au signor Ortolani, à son boucher, aux habitants du quartier et parfois aussi aux touristes croisés sur le boulevard, elle racontait son procès dans les moindres détails en faisant des pronostics sur le moment où la discothèque fermerait ses portes pour ne jamais les rouvrir.


      Mais les jours, les semaines, les mois s'égrenaient, et rien de semblable ne se produisait. Bientôt, la dame ne parla plus que de cette incroyable persistance de la boîte de nuit à avaler tous les soirs des files de jeunes gens. Elle ne parla même plus que de cela, jusqu'à faire fuir ses amies qui cessèrent de venir prendre le thé.


      Quand on enterra le signor Ortolani, la vieille romaine s'aperçut qu'elle était devenue très vieille. Et la nuit suivante, elle vit que ceux qui, chaque nuit, s'agitaient en bas de chez elle, avaient toujours 20 ans.


       Alors elle demanda à son neveu de lui apporter deux planches de bois d'un mètre de long et d'en faire une croix qu'elle mit sur son balcon, contre le mur couleur vieil ocre, à côté du jeune olivier qu'elle venait de planter. Sur chaque bras de la croix, elle cloua des lanières en cuir brun. Puis elle quitta sa robe noire pour celle en soie rouge qui plaisait tant à son mari. Et comme arrivaient les premiers clients de la boîte de nuit, elle sortit sur le balcon, glissa ses poignets dans les lanières de cuir et, pendant trois heures, elle resta immobile, la tête tournée vers le ciel, le regard vague, indifférente aux murmures des la foule incrédule massée à ses pieds.


      Pas un jour ensuite ne s'était passé sans que la dame ne s'installât sur sa croix.


      Il n'y avait plus guère que les touristes pour s'en étonner. Les jeunes qui fréquentaient la discothèque et les habitués du quartier s'étaient accoutumés au spectacle et ne jetaient pas plus un regard à la vieille crucifiée par le bruit au dessus de leur tête qu'à la coupole du Vatican qui couronne leurs sept collines.


      Quand Pierre eut achevé son histoire, je levai les yeux comme je l'avais fait si souvent à cet endroit.


      La croix était là, son bras droit caressant une branche d'olivier. Je ne l'avais jamais vue. De ce balcon dont j'avais fait la quintescence de Rome, j'avais finalement manqué l'essentiel. J'avais retenu la profusion de couleurs, l'odeur de paradis, l'allure majestueuse et décrépie d'ancienne actrice déchue. Mais j'étais passée à côté du détail singulier - et pourtant frappant - qui le rendait unique, baroque et inoubliable que la ville elle-même.


Frédérique Echard

 

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15 août 2007 3 15 /08 /août /2007 00:03

Cette histoire est extraite d'une nouvelle de Frédérique Echard : Le balcon publiée dans un livre collectif Les dernières nouvelles de Rome publié pour les cinquante ans de la librairie française de Rome Piazza San Luigi de' Francesi, 23 par La Procure, Palombi et la Librairie Française de Rome. Je la dédie à ceux de mes lecteurs qui ont séjourné à Rome. La narratrice y vit  près de la via Sforza sur un boulevard assez fréquenté qui relie la place Cavour à celle du Risogimento. Avec des grands immeubles du XIXième et des trottoirs bordés d'arbres il fait très haussmannien.  De ce boulevard souvent arpenté elle ne voyait rien, sauf un balcon installé au premier étage d'un palazzo cossu. Ce balcon, profond et long " dévidait de bout en bout une ballustrade en fer forgé délicatement ouvragée et arborait, neuf mois sur douze, une végétation dense et emmêlée, d'où émergeaient dans la gamme des verts un jasmin, un laurier rose ou un bouguinvillée..." Ce balcon la fascinait.


Elle s'étendra sur deux chroniques. Imprimez-les pour les lire à la fraîche en buvant de "l'Est ! Est !! Est !!!" qui est un vin blanc de Montefiascone, près du lac de Bolsena. Les points d'interrogation ne sont pas toujours portés sur les étiquettes mais c'est un vin célèbre à Rome, sec ou plus souvent doux, jaune foncé, même si ce n'est pas un grand il faut le goûter rien que pour sa légende. Sa légende veut qu'il remonterait à l'an 1111 au cours duquel un certain évêque Fugger fit un voyage d'Allemagne à Rome. le prélat très pointilleux sur le chapitre du vin envoya un de ces hommes de confiance goûter les vins dans toutes les auberges et les tavernes de la route. S'ils lui semblaient bons l'homme devait écrire près de la porte "est" et dans le cas contraire "non est". Bref tout se passa normalement jusqu'à ce qu'il atteigne Montefiascone. Là, à peine eut-il goûté le vin qu'il ressortit en trombe écrire sur le mur : "Est ! Est !! Est !!!". Selon la légende, lui et son maître en burent, heureux jusqu'à leur mort.


"     Et voici l'histoire étonnante que mon mari me raconta...


      Au-dessus de la boîte de nuit vivait depuis des lustres une vieille dame.
    Quand le club avait ouvert, elle n'avait pas apprécié ! Ce qui la dérangeait le plus, ce n'était pas le fait que les murs de son appartement, à partir de 23 heures, se missent à vibrer au rythme abrutissant de la musique. Non, le plus gênant, c'étaient les stations prolongées des garçons et des filles qui attendaient pour entrer, ou qui prenaient le frais avant de se replonger dans l'atmosphère moite et enfumée de la discothèque.


    De sa chambre donnant sur le boulevard, que sa fenêtre soit fermée ou non, la vieille dame entendait leurs éclats de voix et de rires comme au milieu d'eux. Ils montaient jusqu'à elle par vagues, certaines immenses, d'autres plus ouatées. Le flux et le reflux de cette marée de sons duraient sans s'interrompre jusqu'à l'aube. Au lever du soleil, il n'était pas rare de voir encore quatre ou cinq personnes conversant sous le balcon aussi paisiblement que si la soirée commençait et qu'elles n'eussent pas dû, bientôt, rentrer chez elles.


     Difficile de dormir dans ces conditions. C'est l'argument que la vieille dame avança, par l'intermédiaire de son avocat, dans le procès qu'elle fit aux propriétaires de la boîte de nuit.


     Comme toute chose en Italie, l'affaire s'éternisa. Mais la dame n'en avait cure, elle était riche, désoeuvrée, patiente. Et après une longue procédure, un matin d'avril, le juge - que le retour du printemps avait peut-être rendu sentimental - délivra un avis d'expulsion de la discothèque.


     La vieille dame en fut si heureuse qu'elle alla sur-le-champ se saisir dans le buffet du salon, de la bouteille de Grappa à laquelle personne depuis la mort de son mari, ne touchait plus. Elle s'en servit non pas un, mais plusieurs verres et si elle ne dormit pas la nuit suivante, les clients du club n'y furent pour rien : elle avait somnolé l'après-midi entier.


     Puis elle recommença à attendre.

 

à suivre demain

 

 
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14 août 2007 2 14 /08 /août /2007 00:03

Que mes nombreux adorateurs du Gard se rassurent, ma chronique du jour n'annonce pas l'irruption sur la scène déjà bien encombrée des présidents divers et variés d'un ex-JV atteint par la limite d'âge qui voudrait prendre le TGV pour se propulser dans un fauteuil inoccupé par un PQ qu'aurait oublié, à l'insu de son plein gré, qu'on l'y avait nommé par inadvertance et non pour ses compétences. Loin de moi une telle perfidie, moi aussi, à trois reprises, j'ai occupé le fauteuil de président : de l'association la Journée Nationale du Cheval (président fondateur), de la SIDO (président liquidateur) et du BNIC (président transformateur) donc je ne saurais me désolidariser de la corporation même si j'ai toujours quitté ces fonctions en des temps raisonnables. Bref, ce matin mon intention est de vous entretenir sur un merveilleux livre d'Eric Orsenna : Voyage aux pays du coton petit précis de mondialisation chez Fayard. Un bijou d'écriture alliant plaisir de la lecture et réflexion, loin des charges lourdingues des alter ou des plaidoyers enluminés des adorateurs du laisser faire laisser passer on découvre un produit au travers des femmes et des hommes qui le font, des pays qui en vivent, des traditions et des dérives, des contradictions, tout ce qui nous relie les uns aux autres. Lisez-le, chers lecteurs, comme moi, j'en suis persuadé, vous l'aimerez comme un bon vin élaboré avec soin, sans prétention.

La scène se passe au Brésil, dans une petite ville fondée par des réfugiés sudistes de la guerre de Sécession : Americana dans un atelier d'une grande usine textile.
" Tout de suite, le directeur tient à préciser :
- Nous ne craignons pas la Chine.
Et il enchaïne aussitôt sur la ville de Nîmes. Un flot de questions :
- Se trouve-telle bien en France ? Combien d'habitants y vivent ? Y fait-il froid ou chaud ? Y élève-t-on du bétail ? Y monte-t-on à cheval ?
Je réponds comme je peux, sans parvenir à masquer mon étonnement : pourquoi une telle passion pour cette cité du Gard ?
C'est ainsi que j'apprendrai le drôle de voyage et la réussite planétaire de deux petits mots, le premier de deux syllabes, le second d'une seule.
Au XVI e siècle, certains tisserands du midi de la France avaient créé une étoffe particulière, mélange de soie et de laine, tissée en diagonale. très vite elle acquit la célébrité sous le nom de "serge de Nîmes", par référence au lieu où elle avait vu le jour.
Les tisseurs anglais cherchaient à donner de la valeur à leurs produits. La méthode française de tissage leur plut. Ils décidèrent de l'adopter et aussi de lui fabriquer un nouveau nom. "Serge" pouvait être oublié, puisque la laine et la soie n'étaient plus employées. Quant à l'origine, "de Nîmes", on allait la contracter pour plus de commodité. Le mot denim était né, qui allait bientôt désigner les cotonnades les plus sommaires et les plus solides.
Pendant ce temps, les marins de Gênes utilisaient des pantalons particulièrement résistants, faits d'un mélange de coton et de laine ou de lin. Leurs collègues français les adoptèrent et les baptisèrent gênes, qui devint jean. Un peu partout, en France et en Angleterre, on se mit à tisser ce produit miracle.
Longtemps, denim et jean coexistèrent. Ils ne se mêleront qu'après avoir traversé l'Atlantique. Dans la colonie qui veut s'émanciper de l'Angleterre, on ne s'embarasse pas de ces subtilités. Le jean est fait avec le tissu denim et devient la tenue des pionniers."

Le sujet de cette chronique permet de compléter mon descriptif du héros de l'Hérault, manque la chaîne en or, soyez patiente Laetitia ça va venir un jour et pour vous faire patienter je vous conseille de vous taper un petit gorgeon de Costières de Nîmes (le site dusyndicat est en cours de fabrication)

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13 août 2007 1 13 /08 /août /2007 00:05

Cette chronique est la dernière de la série sur la typologie des cabinets ministériels de Guy Carcassonne.

Les lieutenants

    Quoi que ce soit le système le plus approprié, ce n'est nullement le plus répandu. Tous les membres du cabinet sont choisis par le ministre lui-même, éventuellement à partir de propositions qui lui sont faites par le directeur mais auxquelles il ne souscrit jamais sans rencontrer d'abord les intéressés.
    Quand il les a recrutés, il les investit de sa confiance une fois pour toutes. Elle leur sera acquise jusqu'à ce qu'il la leur retire en les congédiant.
     Le directeur de cabinet est moins un commandant qu'un animateur et si, pratiquement, tout passe par lui, ce n'est pas pour qu'il exerce une censure mais uniquement pour qu'il soit toujours informé et puisse remplir son propre rôle de conseil et de coordination.
     Les conseillers, entre lesquels est opérée une claire répartition des compétences, dont largement délégataires des pouvoirs du ministre. Leur parole vaut la sienne. Il leur a défini une ligne de conduite générale : à eux de savoir comment la mettre en oeuvre, quitte, lorsqu'ils ont un doute, à demander à en référer, quitte encore, lorsqu'ils commettent une erreur, à en assumer la responsabilité vis-à-vis de leur ministre (lui seul supporte le coût politique des fautes de son cabinet) dont les conséquences pourront aller de la remontrance au limogeage.
      Matériellement, ils tiennent réunion toutes les semaines, souvent tôt le matin, et bénéficient de deux grans privilèges. D'une part ils exercent une influence réelle sur l'agenda du ministre en lui indiquant des audiences à accorder dont ils déterminent le délai ; d'autre part ils ont à tout moment accès au bureau du ministre, ces deux facultés leur étant consenties grâce à la certitude qu'ils n'en abuseront pas.
     Entre eux, la rivalité, qui caractérise les valets, tourne à l'émulation et, dans certains cabinets, des séminaires réguliers fourniront l'occasion d'une réflexion de fond sur le long terme que le rythme quotidien interdit habituellement.
     Dans la limite de l'emploi du temps, enfin, les déjeuners sont souvent pris en commun et permettent la circulation rapide de l'information, tandis que seront saisies toutes les opportunités de se retrouver tous ensemble, avec le ministre et dans son bureau, pour, lorsque la pression diminue légèrement, partager, verre en main, un instant de détente et resserrer les liens humains au sein de l'éuipe.
    Cette formule présente nombre d'avantages. Se sentant pleinement responsables, les membres du cabinet sont tout aussi pleinement mobilisés. Leur rôle est assez gratifiant pour assurer leur dévouement. l'autorité qu'ils exercent sur les services étant à la mesure de la confiance que le ministre leur accorde, ils peuvent travailler dans de bonnes conditions, sans crainte de désaveu (sauf définitif) ou de court-circuit.

Le verre à la main, tout est dit...

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