A son retour dans la ville capitale Léon s'ingénia à ne rien faire laissant décanter dans sa cervelle éruptive le fatras d'ignominies que Paillard y avait déversé. La petite Fougère se passionnait pour le commerce équitable et les soldes des boutiques de fripes et chiffons étiquetés aux prix des grands crus. Elle s'était fait tatouer, pour faire plaisir à Léon, un papillon sur l'épaule gauche. Léon eut préféré le haut de la fesse gauche mais la Clairette n'en faisait qu'à sa tête. Entre deux siestes, le petit Pochon noircissait les pages d'un carnet de chantier en dessinant des bulles qu'il reliait entre elles par des flèches formant ainsi d'étranges galaxies qui intriguaient fort sa tendre protégée " mon Léon d'am tu m'inquiètes. Tu me fais un coup de boulghour. Depuis ton retour tépa dans ton assiette. Tout ça va mal finir mon pti keur en sucre. Si tu continues de patauger dans le coaltar je sonne ta Lucienne. Au moins elle tu l'écouteras..." lui disait-elle en contemplant ses ongles de pied qu'elle venait de badigeonner de vernis nacré rose fluo pétant. " Tu crois que ça ira avec mes tongs Dolce Gabanna grand manitou ? " ajoutait-elle en lui claquant une bise dans son cou.

aussi bizarre que cela puisse paraître les pépiements de la Clairette, tels des activateurs de croissance, boostaient Léon dans l'entreprise de rangement de son petit intérieur très caverne d'Ali Baba. Ils l'isolaient du monde, lui donnaient le sentiment qu'il était seul au monde. Son baiser furtif, agrémenté de son parfum floral, agissait tel un révélateur. Il murmurait " comment n'y ai-je pas pensé plus tôt ," Intriguée, la petite reprenait " à quoi t'as pas pensé plus tôt ? A moi..." Du tac au tac il répondait "si c'est à quoi, ce ne peut-être à toi..." Elle croisait les bras. Ses seins pigeonnaient. " Tu m'embrouilles..." En se balançant sur son fauteuil il matait le spectacle "mais non jeune bécasse je me contente de reprendre ton français approximatif..." Courroucée la petite Fougère s'ébrouait " tes yeux, eux, ne sont pas approximatifs prédator... " Il l'attrappait par la taille " la prédation c'est la vie..."

Lorsqu'ils s'installèrent à la terrasse du Sélect, les yeux dans le flou et l'âme légère, après avoir uni le mot et la chose, le temps de l'explication était venue. Léon, sérieux de chez sérieux, fit part à Clairette de son illumination. La découverte du  maillon faible du système : les jeunes louveteaux aux ratiches aigües n'attendaient que lui pour se faire les vieilles barbes. A grands traits il traçait leurs portraits. A peine évoquait-il les tablettes de chocolat moulé sous un tee-shirt blanc, le regard bleu électrique, le collier d'or, la gourmette et le jean's moule b de Laurent Dieulefit que la petite Fougère lui intimait l'ordre de l'appeler. " pour lui dire quoi ? " La réponse claquait " de venir me voir ! " Léon se rengorgeait " c'est quoi ce plan foireux ?" Avec sa petite moue boudeuse elle lui répondait " c'est ma contribution perso au sacre de Léon Pochon. Tu ne croyais pas mon beau  que j'allais laisser ta Lucienne faire tout le taf..."   

Beppe Fenoglio est un écrivain singulier, ne suivant ni modèle, ni genre, il se tint toujours en marge de la vie littéraire italienne pour effectuer un travail de recherche et d'expérimentation très original. Fenoglio c'est un style traduisant l'expérience de sa vie passée dans la région des Langhe.

Né à Alba en 1922, en 1943 il rejoint les partisans pour combattre les troupes fascistes. A la fin de la guerre il choisit de rester à Albe, d'y exercer sa profession de négociant en vin. Il conservera cette profession jusqu'à la fin de sa vie, préférant composer ses livres en marge de son travail, en " gentlemen writer "

J'aime ses livres : je vous recommande deux d'entre eux Le Mauvais sort (1954) et Une affaire personnelle (posthume) 

Petit à petit, toujours dans l'ombre, le petit Pochon tissait sa toile avec une volupté intérieure, araigne patiente mais sans pitié. En dépit de cette stratégie couleur de muraille, et c'était là le but recherché, dans tout le canton et au-delà, tous murmuraient que malgré son air con, le petit Léon il avait le bras long. Plus les jours passaient, à chacune de ses apparitions, le ballet des frelons se mettait en action, tournoyait dans tous les espaces où le nouvel homme d'influence se mouvait affublé de son inaltérable discrétion. Lucienne, plus Lucienne que jamais, distillait dans les petits commerces des informations de première main, lâchait à la moindre occasion que son Léon fort occupé dans ses sphères élevées saurait le moment venu trier entre le bon grain et l'ivraie. Elle alla jusqu'à confier aux dames huppées qu'ils allaient sans doute se Pacser. Bref, l'annonce d'une venue de Léon provoquait de quasi révolutions, tous voulaient tuer le veau gras pour le retour de l'enfant prodigue, sauf les chefs de tribus qui s'inquiétaient en secret de la popularité de ce trublion.

Léon calma le jeu en déclarant le soir du banquet du club des boulistes, avec décontraction et une once de sérieux, que son unique ambition était d'aider ce beau pays où il avait trouvé chaussure à son pied. Lucienne avait rougi. Sa popularité en fut encore grandie. Le clan du TGV prit peur, se réunit en catimini pour décider de ne rien décider vu que, en dépit du souci causé par ce petit con de Pochon, la seule stratégie était d'attendre et voir jusqu'où son bras long irait se nicher. Même les plus remontés craignaient un retour de bâton du Léon si on allait lui chercher noise. Les conjurés se jurèrent d'être muets. Le soir même, Léon fut à peine surpris de voir grimper dans son wagon, à la première station sur le chemin du retour, Alceste Paillard tripatouillant sa casquette comme un collégien surpris à la sortie d'un claque.  

Pour mon anniversaire je vous offre ce petit texte loufoque tiré du courrier des lecteurs de la très sérieuse revue New Scientist Mais qui mange les guêpes ? est le titre d'un livre publié au Seuil Science Ouverte rassemblant 100 autres questions idiotes et passionnantes.

Lors de nos dernières vacances, nous avons été régulièremnt importunés par des mouches, sauf les jours où le vent se levait, ce qui les faisait fuir. Y a-t-il une vitesse du vent à partir de laquelle les mouches s'en vont ? Et où vont-elles ? Bill Williamson

La sérieuse : " Il y a bien sûr une force du vent à partir de laquelle les mouches ne peuvent plus voler, mais cela dépend aussi de la température, de l'humidité, du sexe et de l'âge de la mouche, ainsi que de son espèce (...) la suite très scientifique à lire dans le bouquin...

La réponse very humour british : " Je peux confirmer que la vitesse maximale des mouches françaises est d'environ 15 km/h. En dessous de cette vitesse, quand on fait du vélo dans les Alpes ou les Pyrénées, les mouches vous harcèlent. Quand on va trop vite pour elles, je suppose qu'elles se reposent en attendant le cycliste suivant. N'étant pas un champion et portant des bagages, j'avais du mal à maintenir cette vitesse en montée. Entre l'épuisement et l'attaque des mouches, j'ai du choisir cette dernière. Steve Lockwood

Conclusion : si les cyclistes prennent de l'EPO c'est pour échapper aux mouches...

Les premiers temps, dans toutes les manifestations où Lucienne l'emmenait, le jeune Pochon adoptait un profil bas, attentif et discret sur sa chaise, fondu dans l'anonymat des rangs du milieu pendant les AG multiples, agent dormant dans le deuxième cercle des conversations, nul ne faisait attention à lui. Lui s'imprégnait des règles non écrites du lieu, cherchait le bon bout des fils des nombreuses pelottes ou écheveaux, hochait la tête d'un air entendu aux dires des influents, applaudissait lorsqu'il fallait applaudir les envolées des orateurs, glanait avec son air de pas y toucher les rancoeurs des opposants, levait son verre à bon escient. Il se fondait dans le paysage, chemise blanche ouverte, pantalon de Tergal gris de gris acheté chez Armand Thiéry et, bien sûr, des grolles ringardes de chez ringard bien avachies. Dans cette parcelle de la France profonde ce qui vient de Paris n'a que peu de crédit.

Et pourtant, flanqué de la petite Fougère, la Clairette, notre petit Pochon pénétrait sans vergogne le système des honneurs et des prébendes, mettait en place des bretelles de dérivation, pervertissait les fichiers, hacker soft il investissait au  coeur du buiseness le plus rentable, jamais obsolète, celui de la vanité des hommes. Méthodique, il emmagasinait, hiérarchisait, triait l'embrouillamini des ambitions, comptabilisait les points forts et les faiblesses des petits et gros caïmans, dressait la carte des parcours rêvés par ceux qui ambitionnaient d'avoir dans leur poche une carte d'abonnement au TGV, celui qui monte à Paris, l'Olympe des costumes gris, le Saint des saints des parrains, loin du train-train du quotidien du terrain.

La première fois qu'il sortit du bois, lors d'une paisible assemblée générale de la cave coopérative, le petit Pochon le fit avec doigté, sobrement, par la bande. En l'occurence, la bande, c'était Bourré, le directeur de la cave, avec qui il avait su nouer des liens de confiance, un petit service par ci pour le gamin, un petit cadeau par là pour l'intéressé amateur de semences potagères oubliées. Léon lui suggéra de glisser dans le discours du président une petite phrase qui ferait grand bruit : dans la prochaine promotion du poireau, l'infatigable José Tournissan, le promoteur pugnace des vins de pays de la croupe schisteuse du Val Perdu et Oublié, depuis toujours membre du conseil d'administration sans jamais avoir brigué le moindre poste, se verrait attribuer la croix de chevalier. Stupeur dans les rangs assoupis ! Applaudissements nourris des ventres qui criaient famine.