Les vins NICOLAS, et les boutiques qui vont avec, pour les parisiens surtout, sont partis intégrantes de notre patrimoine historique et culturel. Cette vieille maison, 1822, a su au travers du temps cultiver et maintenir une image de caviste généraliste de qualité. A noter, pour la nouvelle génération de cavistes qui ne vendent que des vins de propriétés, que la maison Nicolas à toujours su proposer tous les vins de France, vin de table y compris, à sa clientèle et marier avec bonheur son statut de négociant et de distributeur de vins et spiritueux. Le service du vin, conseils et livraisons, fait aussi parti de la culture de cette entreprise. Reste un point : l'innovation produit et publi-promotionnelle, où Nicolas fut un pionnier comme en témoigne la diversité et l'originalité des objets publicitaires : affiches et matériel publicitaire d'un goût très sûr. Quand est-il aujourd'hui, où la déferlante packagière semble résumer à elle seule le génie des concepteurs de produits ?

Avant de répondre à cette question, je vous inflige quelques souvenirs persos. Tout d'abord, mes premiers achats de vin à Paris je les ai fait chez Nicolas. Le gérant, vu l'état limité de mes finances, me conseilla un St Georges d'Orques, VDQS du Languedoc sympathique et à la hauteur d'un palais de jeune consommateur formaté à la piquette du pépé Louis. Ensuite, dans mes années SVF, à Gennevilliers-Port, avec ma petite équipe : Alain et Gilbert , nous avons gagné contre les gens de chez Castel le contrat de sous-traitance de l'embouteillage des vins de table de Nicolas. Ce fut une belle compèt et un challenge dont on nous disait - notre PDG surtout, ce cher Axel R...) qu'il n'était pas tenable. Ironie de l'histoire, deux années après SVF tombait dans le giron du groupe Castel qui avait racheté aussi Nicolas. Moi j'étais ailleurs et ce n'est pas sans émotion que je reçus, dans la salle à manger du Ministre, l'ensemble des élus du CCE de la SVF.

Mais revenons à ma chronique du jour : l'innovation produit chez Nicolas. Pour moi, l'irruption du concept Petites Récoltes, au début des années 90 je crois, dans l'univers ringard de vins qui singeaient les grands, fut une anticipation géniale. Tout y est simplissime, sans prétention, frais comme les étiquettes colorées, léger comme les bouteilles transparentes, doux comme les prix et surtout une déclinaison de ce que doivent être les vins de pays : des venus de petits coins de France aux noms qui fleurent bons les vacances : Côtes de Thongue, Collines de la Moure, Pays d'Aigues, Pays des Maures, Cité de Carcassone... Simple et de bon goût, on a plaisir à poser la bouteille sur la table de pique-nique ou tout près du barbecue. Quelle belle famille ! Une famille qui est toujours présente et qui n'a pas pris une ride. Du beau travail de négociant distributeur.

Et puis voilà t'y pas que sous la pression des barbares onefépluke koozé de vins de cépages : Chardonnay, Sauvignon, Syrah, Pinot noir, Cabernet Sauvignon, Merlot et quelques autres. Nicolas comme les autres s'y colle et ça donne une étiquette où le cépage en gros caractères s'expose en mettant en avant les initiales : par exemple Sy pour Syrah ou Gr pour Grenache. Fort bien, moi quand ça sort, il y a 3 ans je crois, ça ne me convainc pas. Peu importe me dis-je, c'est le consommateur qui décidera. La sortie récente de la ligne Grains de Cépage, qui relooke la gamme cépage, semble montrer que mon peu d'appétit pour la présentation ancienne a été partagé par les acheteurs. Les marketeurs maison cette fois-ci jouent dans la cour de la mode en invoquant l'esprit de collection et en déclinant dix robes irrésistibles... à coordonner en toutes saisons... Du premier coup d'oeil on sent la filiation avec petite récolte par la bouteille et les tons des fonds d'étiquette, avec une touche classieuse :  le gris de la coiffe et du fond du nom " grains de cépage ". C'est de la belle ouvrage mais ça manque de génie. Encore trop rigide, trop engoncé, guindé, ça manque de liberté, les grains de cépages manquent d'un soupçon de grains de folie, de la signature d'un vrai créateur : un jeune loup de la mode, chic et branché.

Quant au petit commentaire sur l'étiquette : par exemple pour le Pinot Noir : fin et vrai, il révèle un nez de griotte confite et de cassis ou pour le Chenin : aux aromes d'abricot, de fruits blancs et d'accacia il offre une belle rondeur, ça me gonfle. Mais bon ça doit plaire au jeune cadre dynamique qui se la pète. Enfin, la grande question qui colle aux vins de cépage : d'où viennent-ils ? L'info est renvoyée sur la contre-étiquette : 4 viennent d'Oc Cabernet sauvignon, Chardonnay, Chenin et Merlot ; 1 Comté Tolosan Gamay ; 1 pays de l'Ile de Beauté ; 1 Jardin de la France Sauvignon ; 1 Portes de la Méditerranée : Syrah. Sur le catalogue il est écrit qu' " être né quelque part..." pour un vin aussi c'est important oui mais rien n'empêche, selon les opportunités, de trouver une autre origine à chacun de ces cépages. Dernier point d'importance, je n'ai goûté aucun de ces vins, mes remarques sont de pure forme et, après tout, ce qui compte c'est ce qu'il y a dans la bouteille. Séduire est une chose, charmer en est une autre, tous mes voeux accompagnent ces grains de cépage.

Quand nous nous sommes enfournés dans la bouche du métro, la glue poisseuse des mal-éveillés giclant de toute part nous a dégluti, absorbé, digéré. Des fourmis aveugles, programmées, progressaient en files denses, se croisaient sans se voir. Portés par elles, dissous puis coagulés, étrons parmi les étrons, nous prenions place dans le troupeau. Ce grouillement souterrain, malodorant, informe, chaîne de résignés, de regards vides, bizarrement me rassurait. La quête têtue et empressée du bétail à se fondre, à n'être qu'anonyme, correspondait bien à mes aspirations du moment. Je collais aux basques de Sylvie. Elle progressait telle une hirondelle dans un ciel d'orage, fluide et aérienne. Notre absence de mots, mon silence obstiné pour être honnête, lui laissait l'entière initiative. Elle s'en fichait. Elle me portait, et, pour moi, il ne faisait plus aucun doute que ma nouvelle compagne ne laissait rien au hasard. Au débouché d'un couloir en coude nous nous retrouvions compressés tout contre les battants d'un portillon métallique. Dans mon dos le cheptel renâclait. Je m'arc-boutais. Sylvie encastrait son cul entre mes hanches, se cabrait en imprimant à ses fesses un léger roulis.

- T'as pas envie ?

Ses lèvres fraîches effleurant mon oreille, son parfum léger dans cet océan de sueur aigre, le flûté de sa voix, bien plus que son déhanché provocant, me gonflait d'une sève ardente. Bien sûr que j'avais envie. Envie de m'étendre sur un lit de mousse fraîche, nu, offert à ses caresses, à son désir. Envie de me laisser engloutir sous la peau de la mer. Dormir. Retrouver le silence et la paix de ma bulle amniotique originelle. Les vérins du portillon couinaient. Nous nous déversions sur le quai. Sylvie m'accrochait le bras.

- T'étais dur mon petit salaud ! N'affiche pas ta tête d'enfant de chœur sale hypocrite...

- Que connais-tu du sexe des enfants de cœur fille dévergondée ?

- Tout ! J'adore les sucres d'orge...

- Alors t'as bien su lire dans mes pensées. On devrait pouvoir s'entendre mante religieuse.

- T'avances pas trop, je suis amoureuse...

- Tant mieux ça me facilitera la tâche.

- Méfies-toi d'une tigresse...

- J'adore les chats.

- Te moques pas Benoît je suis capable de tout, le pire surtout...

- Le meilleur est derrière moi alors...

- Tu m'aimes un peu quand même ?

- Non !

La face plate de la rame Sprague débouchait du tunnel et, comme nous étions en tête de ligne elle venait s'immobiliser dans un crissement aigu de freins à notre hauteur. La rame dégueulait ses encagés sous les regards impatients de ceux qui allaient les remplacer. Le chef de train, un long voûté, dominait la masse, et sa tronche renfrognée sous sa casquette ridicule ressemblait à un bouchon ballotté par la houle. Sylvie me tirait par la manche. Elle s'encoignait près de la porte. Je me collais à elle. Tout près de nous, les corps cherchaient des espaces, des mains agrippaient les hampes centrales, sans un mot, têtes baissées, les moutons trouvaient leur place dans la bétaillère. Le signal sonore couinait. Les loquets des portes claquaient. La rame s'ébranlait. Mon allergie pour le métro naissait. 

L'été 1998, la France vivait dans l'euphorie de la victoire de l'équipe de France en Coupe du Monde et moi je vivais des jours agités dans le Pavillon d'Honneur de l'ancien château du Mont-Royal - devenu un grand hôtel où avait logé l'équipe d'Espagne - à la Chapelle-en-Serval, à 30 km de Paris. Ce jour-là j'arrosais mes arbres nouvellement plantés et mon téléphone portable carrillonnait. Le Ministre me proposait, en plein mois d'août, de descendre à Perpignan pour tenter de jouer le médiateur dans l'imbroglio des vins doux naturels. J'acceptais. J'arrivais un soir, la voiture du Préfet m'attendait à l'aéroport. On m'attendait vraiment comme le messie. Le dîner bien arrosé - ce cher Préfet venait d'hériter d'une énième fille - avec le Directeur de l'Agriculture, me permettait de constater que je mettais les pieds dans un gros sac de noeuds à la catalane. Le lendemain je déjeunais avec le Président du Conseil Général - un clône de Jojo - et son directeur de cabinet - portrait-type du petit loup sans foi ni loi -, on me demandait des têtes, dont celle de Jacques Séguéla auteur d'une campagne de pub mémorable et qui ambitionnait de devenir Président de l'USAP. Bref, je commençais à me demander dans quelle galère je venais d'embarquer. La conférence de presse confirmait mes craintes : les rancoeurs étaient tenaces et lourdes, la situation grave. Mais, vous qui me connaissez un peu maintenant, le challenge me motivait. Pour comprendre, tenter de trouver une issue à la crise, je fis portes ouvertes salle Pams à tous ceux qui voulaient s'exprimer. Ce fut le rush, une forme inédite de thérapie collective.

Chaque semaine je passais donc deux ou trois jours à Perpignan mais très vite je manquais d'air. Mettre le nez dehors, aller voir des gens chez eux, me sortir du jeu institutionnel. Alors avec la voiture pourrie que m'avait alloué le Conseil Général je traînais mes guêtres dans le vignoble et j'allais à la rencontre de vignerons qui avaient anticipé le déclin des VDN. Et puis un jour, je ne sais plus qui me dit " tu devrais aller voir Hervé Bizeul à Vintgrau..." Rendez-vous pris pour un milieu d'après-midi. Putain que c'était beau ! Splendeur des paysages ! A couper le souffle. Dans sa maison de village plongée dans la pénombre, Hervé Bizeul m'accueillit à la Hervé, avec une petite pointe d'ironie gentille. Je le comprenais : le techno parisien mâtiné de politique a rarement la cote d'amour. Ma mémoire n'est pas suffisamment sûre pour que je puisse vous relater le détail de notre conversation mais, ce que je puis vous assurer, c'est qu'il y eut une vraie conversation, animée, courtoise, mais sans concession. Une belle bouffée d'oxygène dans le confinement des jeux des petits appareils du cru. Et je repartais avec un ouvrage de JP Coffe sous le bras et le sentiment d'avoir été un peu bousculé dans mes certitudes. Vous pouvez pas savoir comme ça fait du bien.

Ce que j'ai apprécié chez Hervé ce jour-là c'est qu'il avait des convictions, pas des certitudes, qu'il les défendait avec talent, sans arrogance, avec humour, avec aussi, ce qui est rare dans le débat actuel, une approche qui prenait en compte notre viticulture dans sa diversité économique et sa complexité humaine. J'aime ce respect des faits et des gens. Depuis nous nous sommes rarement croisés mais je prends toujours un mâlin plaisir à le titiller via mon blog sur ses sujets de prédilexion et, je suis rarement déçu, il part au quart de tour avec talent. Alors aujourd'hui je profite - puisqu'il a commenté mon vin de cheval - de cet espace de liberté qu'est mon blog pour lui torcher une chronique : vin de mule, photo à l'appui. Le muletier c'est Franck, un Ariègeois qui a monté une entreprise de traction animale : débardage l'hiver et du labour le reste du temps. Chez Hervé il fait les plantations et 3 à 4 ha de vieilles vignes. " La mule a un meilleur pied, dans les côteaux,mais est moins puissante que le cheval; Franck en a donc toujours deux, l'une travaille la moitié de la journée, l'autre ensuite " me précise Hervé. 

Alors pour me faire plaisir allez donc faire un petit tour sur le site du Clos des Fées pour télécharger l'offre primeur 2006 www.closdesfees.com et buvez avec jubilation du vin de mule en ces temps où la taxe carbone est à l'ordre du jour...

Levé à 7 h 30, faibo mépacho, le ciel est d'un bleu pur, le métro feule toujours dans le silence. Hier, nous sommes allés à la foire aux plantes sur les pelouses du splendide château de la Roche-Guyon. L'ambiance y est champêtre, sympathique, plus intime qu'à Courson. Avec bonheur je retrouve mon truculent marchand de plants de tomates - des variétés oubliées - qui me choisit, avec le même soin que si je lui en avais commandé une grosse*, 4 malheureux petits plants que je repiquerai sur le balcon. Je lui achète aussi un pied de menthe dont il me dit qu'elle est super pour faire le Mojito *, une touffe de Myrte et le reste est du rayon de la main verte de la maison. Moi, je baguenaude. Je me laisse tenter par un groseiller : des groseilles à maquereaux, puis par un petit cassissier et enfin par un jasmin officinal. Bref, comme je ne suis pas le seul acheteur, va y'avoir à butiner dans le jardin suspendu. D'ailleurs, si un jour vous passez par Paris, vous êtes cordialement invité à venir prendre un verre dans ce lieu si urbain et si champêtre. Bon je termine cette introduction en précisant que pour la fertilisation je me coltine 25 kg de Lombricompost : le fortifiant naturel des sols. Et dire que certaines mauvaises langues ont fait de moi le héraut de l'agriculture industrielle alors que chez moi, sur mon béton, pas de pesticides, pas d'engrais chimiques, j'chui zin 100% Bio. Alors qu'en dis-tu Perrico ? 
 Dimanche presque ordinaire : ma petite séance de gym, pour m'y rendre je passe devant le Sélect, pas un chat en terrasse. Les courses, faut bien manger. J'achète le dernier Douglas Kennedy à l'Arbre à Lettres : La Femme du V iem, ça se passe à Paris. Un petit tour chez Truffaut pour acheter du terreau de plantation, c'est le problème du béton faut l'engraisser pour qu'il soit accueillant pour les plantes. A midi, ça vote dur. Au retour, j'ai croisé dans la contre-allée de chez moi une Saint-Cyrienne en uniforme : casoar et jupe-culotte. J'ai confié ce que mon petit doigt n'arrête pas de me dire depuis hier à une enveloppe cachetée. Déjeuner tardif pour cause de jardinage intensif. Départ pour le 16 ième arrondissement, 50 rue des Belles Feuilles, près de l'avenue Victor Hugo que je connais bien puisque j'y avais mon bureau du temps de la SIDO. Je croise trois Cayenne. Je vote pour la première fois pour quelqu'un d'autre. A voté, je signe. Même si ça me démange j'évite de faire des commentaires sur les indigènes du 16 ième. De retour à la maison je range des papiers. Un petit tour sur le net : la Tribune de Genève annonce à 18 h 30  que le PS vient de confirmer à l'agence suisse ATS la défaite de Ségolène Royal 46%. Bon faut y aller, ça fait drôle d'aller déposer son bulletin dans l'urne. A voté ! C'est la deuxième fois de la journée.

Bon c'est fait, mon petit doigt avait presque raison : 54,5% contre 45,5%, c'était sur mon petit papier, voilà un Président de la République bien élu : forte participation et score net. Félicitations au vainqueur et voeux pour notre vieux pays, en démocratie une élection est certes un moment fort, mais ce n'est rien autrechose qu'une respiration. En aucun cas nous aurions changé de société mais tout simplement d'orientation politique. L'alternance se joue dans un cadre républicain, elle n'est jamais une révolution, une rupture. Certes, une nouvelle génération arrive au pouvoir, une autre va se forger dans l'opposition,  à elles de faire la preuve, qu'au-delà des discours de campagne, elles sauront donner un nouvel élan à notre France. Seule la victoire est belle, disais-je hier, demain par la grâce du quinquennat nous allons aborder des élections législatives dans un scrutin d'arrondissement à deux tours - nous ne faisons rien comme tout le monde - en effet il faut au nouveau Président une majorité pour gouverner. Rien n'est jamais simple, ça me rappelle le premier gouvernement Rocard. Bonne semaine à vous.