Au petit déjeuner, sous la véranda de la villa en surplomb du lac, Ambrose pressentait l’orage, il vint alors qu’il avalait son orange pressée.

- Je suis partante !

- C’est hors de question chouchou !

- Désolé mon Ambrose c’est mon choix pas le tien…

- Tu risques gros chouchou…

- Et alors, ça mettra un peu de sel dans le fade de ma petite vie, et puis tu me protégeras de tes grands bras…

- Ce n’est pas un jeu…

- Tu me prends pour une gourdasse, je le sais et ça me plaît.

- Ambrose, c’est un peu ta faute, pourquoi avoir craché le morceau tout de suite ? intervint un Louis moqueur.

- Parce que tout bêtement c’est sur sa terrasse que nous allons hameçonner l’avocat…

- Et alors, pourquoi t’opposes-tu lorsque Chloé affirme qu’elle en sera ? C’est sa boîte que je sache…

- Oui, mais ça m’implique pas sa présence lorsque nous tenterons notre coup…

- Bien sûr que si, ton cher Me, je le connais, il me fait du gringue, je peux lui laisser quelques espoirs…

- C’est ça, je rêve, tu te prends pour Mata Hari…

- Oui !

- Ça a mal fini pour elle.

- Tu dramatises Ambrose, je ne vois vraiment pas ce que je risque…

- De sa part rien, mais de ses clients serbes, porte-flingues de notre oligarque, gros, très gros, ce sont  des tueurs sanguinaires…

- Pourquoi diable s’en prendraient-ils à moi qui ne suis rien pour eux ? Allez mon Ambrose nous rentrons à Paris et ça roule…

- Tout ça sent déjà très mauvais mais je m’incline puisque je suis minoritaire…

- Elle a raison Ambrose, tu te fais du mouron pour rien…

- Pas si sûr, c’est lorsque tout paraît sans risque que la tuile te tombe sur la gueule.

- Les dés sont jetés, ils roulent, vivement que la fête commence !

- Ma belle, soit prudente tout de même, avec ces vieux lascars je ne suis pas sûre que la fête ne tourne pas au cauchemar ? soupira Clotilde.

Le retour sur Paris se fit, pendant la première heure, dans un silence lourd, Ambrose digérait mal l’implication de Chloé dans une affaire tordue, risquée. À Macon-Loché, Chloé prit le taureau par les cornes « Arrête ton brou-brou, raconte-moi comment vous vous êtes tirés du guêpier de Berlin-Est où vous vous étiez fourrés… »

- Tu es une gourgandine, rabâcher mes souvenirs me donne plus encore le sentiment que je suis vieux, que je radote…

- C’est ça mon beau révolutionnaire, ne me joue pas la scène du déambulatoire dans un EPHAD…

- Comme toujours je cède à tous tes caprices…

- Je ne suis pas capricieuse…

- Tu profites de ma faiblesse, c’est répréhensible l’abus de faiblesse…

- Allez, raconte !

- Tout d’abord le pourquoi de notre départ à Berlin-Ouest : une lubie de Louis qui en avait ras-le-bol des petits frelons de la Gauche Prolétarienne. Il voulait du dur, du vrai, et dans l’Allemagne divisée s’élevait l’auréole d’Alfred Willi Rudolf, dit Rudi Dutschke tombé, sur la Kurfürstendamm de Berlin, sous les balles d’un ouvrier déséquilibré d’extrême-droite, perfusé de haine par la rhétorique fasciste du baron de la presse Axel Springer via son torchon ignoble Bild Zeitung était un martyr de la cause placé à la même hauteur qu’un Martin Luther King abattu le même mois. L’icône du Mai 68 berlinois était né de l’autre côté du mur, dans un bourg au sud-ouest de Berlin. Malgré son discours rebelle, plaidoyer contre le service militaire et la réunification de l’Allemagne, qu’il tint dans la salle des fêtes de son lycée, à Luckenwalde, les sourcilleuses autorités de la RDA  lui délivrèrent quand même son baccalauréat en 1958. C’était un fils de postier qui remerciera, dans sa Présentation de mon cheminement, son directeur de lycée de la bonne éducation qu’il avait reçu et qui tiendra à ses débuts, et pour un bref laps de temps, la rubrique sportive dans un journal populiste appartenant au groupe honni d’Axel Springer.Restait, pour compléter le panthéon révolutionnaire, la grande prêtresse, l’immaculée conception de la révolution, l’ex-éditorialiste de la revue de son mec Klaus Rainer Roehl : Konkret qui s’était radicalisée jusqu’à devenir membre de la Rote Armée Fraktion (F.A.R) et qui participera en mai 70 à la libération d’Andréas Baader.

- En effet, c’était la violence à tous les étages.

- Comme je te l’ai raconté, nous partîmes, Louis et moi, le nez au vent pour Berlin-Ouest, même si les semaines qui précédèrent notre départ furent toutes entières consacrées à des prises de contact avec des camarades allemands.  Là-bas, comme ici, les groupuscules florissaient, la méfiance régnait face au risque d’infiltration et, comme notre réputation française de légèreté et d’inorganisation ne plaidaient pas en notre faveur, nous ne recevions que des réponses vagues. Ce fut le hasard qui nous tira d’affaires, lors d’une manif contre la guerre du Vietnam, lors de la dispersion nous dégotâmes auprès d’une grande bringue, Ilse Meyer, fille d’un grand industriel allemand, qui avait défilé à nos côtés, un contact répondant au prénom de Sacha. « Tout le monde à Berlin connaît Sacha... »

Ilse, nous avait précisé qu’il nous faudrait chercher Sacha à Kreutzberg. Nous nous documentâmes sur ce quartier populaire, inclus dans le secteur américain, et qui recélait deux caractéristiques intéressantes pour nous : la présence au sud de l’aéroport de Tempelhof – celui du pont aérien de 1948–49 ravitaillant Berlin-Ouest lors du blocus grâce aux Rosinenbomber – et celle, au nord, de Check-point Charlie donnant accès au secteur soviétique.

L’aérogare de Tempelhof nous fascina par son avant-gardisme, en comparaison celle d’Orly semblait bien provinciale avec sa façade plate de HLM. Ici, sur plusieurs niveaux, le bâtiment principal semi-circulaire de 1230 mètres de long, réalisé sous le 3ième Reich, impressionnait par sa fonctionnalité et sa démesure. Alors que nous nous extasions dans l’immense hall, un gros bonhomme, caricature du Bavarois buveur de bière, nous abordait, avec un air de contentement, pour faire savoir à ces petits français impressionnés que ce bâtiment était le 3ième plus grand au monde par sa surface au sol après le Pentagone et le palais du génie des Carpates à Bucarest.

- C’était un flic…

- Bon point, !

- En retrouvant l’air libre en plein quartier de Kreutzberg nous pûmes vérifier que la zone de chalandise de nos petits camarades étudiants ne respirait guère l’opulence renaissante de l’Allemagne de l’Ouest car elle se composait essentiellement d’usines bombardées, de gares désaffectées, d’HLM trop proches du mur pour séduire les promoteurs et elle était cernée de bidonvilles turcs empestant la fumée de charbon de bois et le suif de mouton rôti. Nous rôdaillâmes dans des cafés peuplés d’une faune fumant du shit sous des drapeaux du Viêt-Cong et des photos de Mao et d’Hô Chi Minh.

Tu connais la suite…

Le dîner se déroula joyeusement, de plus en plus joyeusement au fur à mesure de la descente des flacons de vins nu suisse. Louis menait le bal. Ambrose souriait comme le ravi de la crèche. À 10 heures pile, une grande tige blonde, cheveux courts, vêtue d’un ensemble pantalon noir, hauts talons, sans un soupçon de maquillage, s’avança vers leur table cornaquée, bien sûr, par le tavernier rondouillard qui lui présenta la chaise réservée. « Clotilde ! Heureuse de faire enfin votre connaissance, Ambrose ne parle plus que de vous : chouchou par ci, chouchou par là… Vous êtes ravissante… » Clotilde Aebischer-Brändli, archétype de la beauté froide germanique, en imposait, pourtant entre les deux femmes, si différentes, le courant passa de suite, la glace se rompit au contact de leurs yeux bleus, lavande pour chouchou, turquoise pour Clotilde.

-  Si nous allions siroter un petit kirsch zougois sur la terrasse, ça permettrait aux comploteurs de comploter à leur aise pendant que nous papoterons. Rassurez-vous Chloé je déteste le kirsch nous prendrons une infusion de plantes. Je sais que c’est votre point faible…

Louis et Ambrose, avant de prendre place sur la terrasse, s’offrirent une promenade digestive sur les berges du lac. Les filles s’attablèrent, Clotilde en les regardant s’éloigner, avec une grande douceur, dit à Chloé, dont elle saisit la main, « De grands gamins, des chenapans septuagénaires, qui vont encore se lancer dans l’impossible, c’est leur drogue et, vous comme moi, c’est pour ça que nous les aimons. » Chloé la timide opina. « Louis et moi sommes de grands handicapés du cœur, lui, je pense qu’Ambroise vous a mis au parfum, sa calcification se nomme Marie, l’amour de sa vie ; pour moi, c’est d’une banalité familiale bien enterrée : l’inceste, mon père, son père, mon oncle, ils m’ont souillé avec une bonne conscience immonde. La chape du silence, se taire, ma revanche fut de m’extraire de ce cloaque si propre sur lui, si suisse, grâce à leur putain de fric.

Et puis, j’ai rencontré Louis à Paris, dans une petite sauterie Place des Vosges, chez les Lang, il s’y ennuyait avec une distinction rare. Jack lui témoignait des attentions un peu lourdes « Le meilleur connaisseur du monde agricole, français et mondial, il m’a accompagné en Loir-et-Cher lors de ma première campagne électorale… » qui semblait glisser sur son indifférence comme la rosée matinale sur l’herbe des prairies. Tout autre que lui en aurait profité pour se placer au centre des conversations, il sirotait sa flute d’un mauvais champagne en contemplant les lumières de la Place des Vosges. Moi j’étais là pour rencontrer ce connard de Buren qui, bien évidemment, m’avait posé un lapin. Comme je m’apprêtais à filer discrètement, nos regards se sont croisés, ils ont dû se transmettre notre ennui, Louis est venu vers moi « Et si nous allions dîner dans un petit bouiboui parisien, nickel chrome, évidemment, vous m’avez l’air très suisse alémanique. Je me trompe ? » Stupéfaite, j’ai opiné. « Je vais glisser un petit mot dans l’oreille de Jack pour lui dire que je vais conter fleurette à… » Il laissa sa phrase en suspens. Je m’entendis répondre : « à une galeriste suisse… ». Il volta, fendit le cercle des groupies du Ministre de la Culture de Mitterrand, Jack étala un sourire ravi lorsqu’il lui chuchota son message. Je ne sais plus dans quel bouiboui nous sommes allés dans le quartier ravagé des Halles. Fait exceptionnel, il ne m’a pas dragué, il m’a parlé de sa Marie. Il m’a fait manger des oreilles et des pieds de cochon, de l’andouillette et d’autres horreurs en ingurgitant un pinard infâme nommé Gros Plant. Au dessert il m’a dit « À vous, maintenant ! » et moi qui suis fermé comme une huître, je lui ai déballé le désastre de ma vie. À deux heures du matin nous sommes allés à l’Hemingway du Ritz nous tasser des cocktails. Je te le jure, je peux te tutoyer ?

- Oui, bien sûr.

- Aussi bizarre que ça puisse paraître à l’heure très matinale où il m’a reconduit à pied au Meurice tout proche nous ne nous étions pas encore présentés. Sous les arcades, raide comme un radis pour masquer son ivresse, il m’a dit sur un ton solennel rigolard : « moi c’est Louis, si ça te dit, venez prendre le petit déjeuner au 78 rue de Varenne, c’est ma crèmerie l’hôtel de Villeroy. »  Et moi, totalement à l’Ouest, de lui répondre « Moi, c’est Clotilde. À quelle heure votre petit-déjeuner ? » « Quand vous voulez, je rentre de ce pas au bureau, j’ai un discours à pondre. » Je suis monté dans ma chambre, j’ai bu une bouteille d’eau minérale, me suis douchée, j’ai commandé au service d’étage une bouilloire de café, me suis habillée, j’ai ingurgité mes cafés, suis descendue, j’ai traversé le Jardin des Tuileries qui venait d’ouvrir, la passerelle au-dessus de la Seine, côtoyé le Musée d’Orsay, Solférino, Bellechasse, le 78 rue de Varenne où je suis entrée comme dans un moulin, gravi les marches de l’hôtel de Villeroy où un huissier à l’uniforme noir luisant m’a accueilli avec un large sourire « Monsieur Louis vous attend ». Il m’a introduit dans un vaste bureau en rez-de-jardin. Mon Louis assis derrière un vaste bureau empire grattait du papier.

- C’est un vrai conte de fée moderne…

- Attends la suite vaut son pesant de francs suisses ! Une soubrette, tout de noir courtement vêtue nous a apporté du café. Elle m’a lancé un regard aussi noir que sa jupe plissée, amoureuse du Louis sans doute. Alors tout est allé très vite. Louis a sifflé son café, m’a planté ses yeux rieurs dans les miens pour me déclarer « Clotilde nous devrions nous marier. Le mariage n’est après tout qu’un contrat civil inventé par Napoléon. Unissons nos malheurs pour nous donner un avenir… » Et, moi la comprimé qui contrôle tout, j’ai répondu oui. Nous nous sommes mariés, en toute intimité, au consulat général de France à Zurich. Mariage blanc, Louis c’est l’homme des fulgurances, ça dérape parfois mais son garde-fou Ambrose le remet de suite d’aplomb. Ce duo n’a pas d’équivalent Chloé, ils adorent marcher sur un fil, se mettre en danger, prends soin d’Ambrose qui, sous ses airs de gros nounours, est un tendre.

Ambrose et Louis revenait de leur promenade digestive, Chloé eut tout juste le temps de dire à Clotilde « demain matin on se fait un tour de lac, moi aussi j’ai un paquet en stock à te confier…

« Les amis en attendant que la navette autonome MyShuttle entre enfin en service nous allons aller à pied prendre un verre sur les bords du lac. Je ne sais si notre cher Ambrose t’a dit que nulle part en Suisse on ne peut trouver un coucher de soleil plus impressionnant que sur le lac de Zoug, même les habitants de Zoug ne s’en lassent pas : lorsque le soleil se couche sur le lac, l’horizon devient rouge sang et tous les regards se tournent vers le jeu des couleurs sur l’eau. »

- Tu t’es reconverti en Tripadvisor mon Louis…

- Suis romantique mon grand, comment se porte cet emmerdeur de Beria ?

- Comme un tyran !

- Tu aurais dû emmener ta choupette avec sa trottinette, ici dans la vieille ville c’est le paradis des enfants…

- Elle a école mais comme elle adore le lac du Bourget je suis sûre qu’elle aimera cet écrin…

- À propos de prendre un verre Louis, notre belle amie est une naturiste radicale…

- C’est la poêle qui se moque du chaudron, Ambrose ingurgite des vins totalement barrés…

- Comme j’ai le bras long à Zoug, là où nous allons prendre l’apéro, je leur ai fait acheter un Villette, Blanc sans filtre, Mermetus – Chollet. C’est un chasselas primeur, non filtré, mis en bouteille au début de l'année qui suit la vendange. J’aime bien l’étiquette inspiré du paquet de Gauloises, sans filtre bien sûr. C’est le blanc de soif idéal issu d’une fermentation spontanéee et humour suisse : « tout excès de modération peut nuire gravement à votre santé... ». Nous le licherons sur quelques filets de perches et un jeune Etivaz au goût de noisette.

- Le grand jeu comme toujours Louis…

- Amuse-bouche mon Ambrose, nous avons du pain sur la planche…

- Du pain noir…

- Toujours optimiste.

- Méfie té, méfie té, comme disent les paysans cauchois…

- Nous entrerons dans le vif du sujet au dessert, nous dînons en terrasse sur les bords du lac.

- Clotilde rentre à quelle heure ?

- Pour le dessert même si elle n’y touche pas.

- Comment vont ses affaires ?

- Ça flambe, la Covid n’a pas stoppé la progression des milliardaires, bien au contraire, et l’art contemporain est une valeur sûre, plus que le bitcoin à mon avis.

Depuis février 2021, les impôts du canton de Zoug peuvent être payés directement avec des cryptomonnaies comme le Bitcoin et l’Ether. Cette façon de payer ses impôts a été rendue possible grâce à une collaboration avec Bitcoin Suisse, un pionnier de la Crypto Valley suisse. Grâce à cette initiative, Zoug devient ainsi le premier canton suisse dans lequel les impôts peuvent être payés avec des cryptos.Le canton de Zoug compte un grand nombre d'entreprises dans le domaine des cryptos. « En tant que berceau de la Crypto Valley, il est important pour nous de promouvoir et de simplifier davantage l'utilisation des cryptomonnaies dans la vie de tous les jours » a déclaré le directeur financier Heinz Tännler, ajoutant : « En permettant le paiement des impôts avec Bitcoin ou Ether, nous faisons un grand pas dans cette direction » « Nous ne prenons aucun risque avec ce nouveau mode de paiement, puisque nous recevrons l’argent en francs suisses, même si le paiement est effectué en Bitcoin ou en Ether. Ainsi, la volatilité des taux de change cryptés n'a aucune influence sur le paiement final en francs suisses ».

Le petit chasselas primeur, non filtré, filait, la conversation roulait.

- Dis-moi Louis, comment Clotilde est-elle devenue une galeriste de premier rang.

- Les années 1990 très chère, elles coiffent une période cruciale au cours de laquelle les processus de libéralisation, déréglementation et globalisation de l’économie et de la finance devinrent prépondérants dans le monde entier, un régime de croissance économique basée sur la finance de marché, au lieu de la production de biens et services, en tant que source de profits pour les entreprises.

- C’est l’époque où François Pinault a constitué le cœur de sa collection…

- Exact, rien ne se vendait, même au plus haut niveau, ainsi des grands noms ont changé de mains à des prix qui feraient rêver les acheteurs d’aujourd’hui. Les périodes difficiles peuvent être plus intéressantes que les périodes d’euphorie.

- Raconte…

- La vente d’art, c’est comme la banque, un métier de discrétion. La Suisse n’est pas seulement un coffre-fort financier, elle est aussi le coffre-fort de l’art, même si depuis le mai 2009 elle a perdu son statut d’extraterritorialité.

- Le port franc de Genève…

- Oui, dans le quartier de la Praille, 140 000 m2 s’alignent dans d’énormes entrepôts gris, protégés par des grillages, protégés par des patrouilles de maîtres-chiens et d’agents armés. Aucune indication précise ne permet de se repérer dans le port franc, à l’exception des chiffres tracés sur les bâtiments.

- L’extraterritorialité ?

- C’était bien plus que le simple « dépôt franc sous douane » qui t’exonère de droits de douane et de TVA, ainsi un tableau exporté illégalement pouvait y dormir pendant des années et ressortir « blanchi ». La nouvelle loi exige des inventaires précis mis à disposition des douanes, le but éviter le trafic d’art et d’antiquités.

- Dans lequel vous avez trempés les mecs…

- Un chouïa, lorsque nous ne pouvions faire autrement, mais nous évitions autant que faire ce peu, d’autant plus que pour nous les tableaux étaient notre monnaie d’échanges.

- Des petit aigrefins en quelque sorte…

- Si tu veux, nous n’étions que des exploiteurs de trous juridiques, ceux qui permettent d’agir en la contournant sans être accusés de la violer. La période s’y prêtait, le blé dégoulinait, les futurs oligarques voraces pillaient la Russie. Avec Clotilde nous avons tout de suite compris qu’en alliant nos savoir-faire nous pouvions profiter de l’aubaine. Comme en Europe, tout grand marchand possède sa chambre forte dans un port franc, Genève, le plus international, celui de Zurich, le plus proche de l’Allemagne, ou encore celui de Chiasso, dans le Tessin, à la frontière de l’Italie. La Suisse lieu idéal pour notre portefeuille de clients constitué lorsque nous bossions pour le compte de LD&Interagra avec les Soviets de Gorbatchev…

Louis rendait le micro à Dieulangard, leader de la tendance dure des Mao Spontex, qui le toisait.

« T'es qui toi ?

- Un mec qui va te marquer à la culotte...

- Faudra d'abord ôter tes couches branleur !

- Et toi compter sur les doigts d'une main tes clampins décervelés...

- Tu nous cherches ?

- Non camarade je t'explique que le rapport de force est en ma faveur et faudra que tu en tiennes compte...

- Que tu dis...

- Ce n’est pas ce que je dis bouffeur du petit Livre Rouge. C'est ! Regarde bien cet amphi. Ta Révolution, versus longue marche, ils s'en branlent. Ce qu'ils veulent c'est que ça change même s'ils ne savent pas ce qu'ils veulent changer...

- T'es qu'un petit bourgeois vérolé ! Tu n'as aucune perspective historique...

- Coupe ton magnéto petit Mao je connais par cœur tes sourates...

- On t'écrasera comme une punaise !

- Avec tes potes staliniens versus Budapest...

« Libérez nos camarades...Libérez nos camarades... »

L'amphi tonnait.

Le Comité de grève se réunit le lendemain matin, il exigea la venue du Doyen, C.D.P, flanqué de quelques professeurs, ceux qui ne s'étaient pas tirés, d'un paquet de maîtres-assistants et d'assistants penchant vers nous. Nous avions convoqué le Doyen – avec la dose de grossièreté qui sied à une assemblée dont c'était le seul ciment – pour vingt heures, afin qu'il prenne acte de nos exigences. Pas question de négocier avec lui, même si nous n'étions d'accord sur rien, sauf de maintenir la mobilisation, il devait bouffer sa cravate. Sans protester, le Doyen et son dernier carré avait tout avalé. Tous arboraient le col ouvert, le tableau était pathétique. Tous à plat ventre, même Salin, l'un des futurs thuriféraires des papes de l'Ecole de Chicago nous donnait du cher collègue. Mais si eux étaient pathétiques nous, nous étions lamentables. Nous pratiquions une forme très primaire de langue de béton brut mal décoffré, grisâtre, granuleuse, du genre de celle qu'on utilise pour se lester avant de se jeter à la baille un jour de désespoir sans fond. « Sous les pavés, la plage... » Nous étions à cent lieues de la poésie de nos graffitis.

Vers onze heures, face à l'enlisement, Louis et moi priment deux initiatives majeures : primo ouvrir en grand les fenêtres – le nuage de notre tabagie atteignant la cote d'alerte – deuxio proposer une pause casse-croûte. Pervenche, la grande amie de Marie, avec un sens inné de l'organisation, à moins que ce ne fusse son atavisme de grande bourgeoise, nous avait fait porter par le chauffeur de son père – sans doute était-ce là une application directe de l'indispensable liaison entre la bourgeoisie éclairée et le prolétariat qu'elle appelait de ses vœux – deux grands cabas emplis de charcuteries, de fromages, de pain et de beurre, de moutarde et de cornichons, de bouteilles poussiéreuses de Bordeaux prélevées dans la cave de l'hôtel particulier de la place Mellinet.

- Tu n’aurais pas fricoté avec cette Pervenche ?

- Non, elle aimait les filles… Donc, Pervenche nous avait dotés de bons produits du terroir issus de la sueur des fermiers des Enguerrand de Tanguy du Coët, nom patronymique de notre indispensable Pervenche. Quant au Bordeaux, le prélèvement révolutionnaire s'était porté sur un échantillon représentatif de flacons issus de la classification de 1855. Face à cette abondance, la tranche la plus radicale du Comité hésitait sur la conduite à tenir : allions-nous nous bâfrer en laissant nos interlocuteurs au régime sec ou partager avec eux notre pitance ? Ces rétrécis du bocal exigeaient un vote à bulletins secrets. à dessein je les laissais s'enferrer dans leur sectarisme. Sans attendre la fin de leur délire je sortais un couteau suisse de ma poche, choisissais la plus belle lame et tranchais le pain. Louis fit de même avec son Opinel. Face à ce geste symbolique le silence se fit.

- La classe les mecs !

- De nouveau nous venions de prendre l'avantage sur les verbeux, leur clouant le bec par la simple possession de cet instrument que tout prolo a dans sa poche. Eux, l'avant-garde de la classe ouvrière, à une ou deux exceptions près, en étaient dépourvus. C.D.P étalait sur sa face suffisante un sourire réjoui : il exhibait un Laguiole. Je lui lançais « au boulot Doyen, le populo a faim ! »Spectacle ubuesque que de voir notre altier agrégé de Droit Public embeurrer des tartines, couper des rondelles de saucisson, fendre des cornichons, façonner des jambons beurre avant de les tendre à des coincés du PCMLR ou des chtarbés situationnistes. Nous mâchions. Restait le liquide et là, faute de la verroterie ad hoc, nous séchions. Se torchonner un Haut-Brion au goulot relevait de la pire hérésie transgressive dans laquelle, même les plus enragés d'entre nous, ne voulait pas tomber. Que faire ? Face à cette question éminemment léniniste, nous dûmes recourir à l'économie de guerre, c'est-à-dire réquisitionner les seuls récipients à notre disposition soit : trois tasses à café ébréchées, oubliées là depuis des lustres ; deux timbales en fer blanc propriété de deux communistes de stricte obédience qui les trimballaient dans leur cartable, un petit vase en verre soufflé et quelques gobelets en carton gisant dans une poubelle.

- Super !

- Muni de cette vaisselle vinaire hétéroclite, après avoir donné un peu d'air aux grands crus, je procédai d'autorité à une distribution équitable. Le doyen, toujours aussi ramenard, délivrait de doctes appréciations, faisant étalage de sa science de la dégustation. à ma grande stupéfaction, un panel représentatif de l'orthodoxie prolétarienne, fit cercle autour de lui pour gober ses lieux communs. Magie du vin, la perfusion des nectars de haute extraction dans de jeunes veines révolutionnaires et, dans celles plus obstruées, des mandarins, déliait les langues, attisait l'esprit, donnait de la légèreté aux mots. Ils fusaient. L'euphorie montait. Le professeur Salin abandonnait Milton Friedmann en rase campagne pour raconter des histoires salaces. Marie et Pervenche, venues nous rejoindre dans ce marigot de mâles enivrés, subissaient les assauts conjugués de Dieulangard, le Spontex, et du Prof de droit pénal que j'avais surpris, quelques minutes auparavant, en train de siffler les fonds de bouteille. Nous étions tous pétés. À la reprise de la séance, sur proposition de Jean-Claude Hévin, un assistant famélique, spécialiste du droit de la Sécurité Sociale, le principe du passage automatique en année supérieure fut voté à l'unanimité. À la suite de ce vote historique, le doyen se levait pesamment pour porter un toast, en dépit de son verre vide : « au succès du plus grand mouvement populaire du siècle... »

Ils arrivèrent à Zoug à 16:59 pile, précision horlogère suisse. 

Même si Ambrose pratiquait encore l’escrime, le fleuret, à la salle d’armes Coudurier, la plus ancienne salle d’armes en activité à Paris, avec Maître Pinel de la Taule, 6, rue Gît-le-Cœur, maîtrisait l’art de l’esquive, de toutes les parades, de l’estoc, allait-il devoir, ôter son masque, ses protections, se livrer à un exercice à haut risque, sans se battre la coulpe, ni  se justifier, lever le voile sur le fameux biseness « Faire proprement un sale boulot… ». Sans aucun  doute ça allait écorner auprès d’elle sa belle image. Ambrose, se donna encore du temps « Mon bel amour, je vais à Zoug tout simplement voir mon Louis, ça un bail que…

- Pipeau, le tout simplement c’est l’autre facette d’honnêtement, tu me racontes des craques mon Ambrose, il y a anguille sous roche…

- Ce n’est pas une anguille ma belle mais un alligator, une vieille affaire qui  remonte à la surface du marigot, il nous faut l’étouffer dans l’œuf.

- En prononçant ces propos vaseux Ambrose captait illico, dans son logiciel en défense, l’une des maximes de Talleyrand « Il faut se garder des premiers mouvements, parce qu’ils sont toujours honnêtes »  Plus question de se confesser, de dire la vérité, qui n’est jamais bonne à dire, mais de l’habiller, de la ripoliner, faire de leur histoire une forme d’épopée post-moderne de deux cinquantenaires joueurs qui, dans le nouveau monde impitoyable des oligarques ex-rouges, se vautrant dans le fric, le stupre, les clubs de foot et l’art contemporain, s’étaient offert, à leurs risques et périls, des parties de poker menteur. Leur petite entreprise, grâce aux liens noués, au temps de l’URSS, avec la nomenklatura du Parti, avait surfé sur le tsunami des années Eltsine, l’incroyable dilapidation des joyaux de l’empire, le casse du siècle, non pour mettre du beurre dans leurs épinards, leurs épinards baignaient déjà dans le beurre, mais pour mordre la ligne jaune, sans jamais franchir les frontières de la légalité, en se glissant dans les failles des lois, en appliquant à leur profit la stratégie des multinationales, être au bon moment, au bon endroit, rien que des facilitateurs, des porteurs de burettes d’huile pour lubrifier des transferts de gros paquets de capitaux vers l’eldorado londonien.

Pas de quoi pavoiser bien sûr, mais ce ne fut rien qu’un choix, celui de se mouler dans l’esprit des cambrioleurs à l’ancienne, tel Georges Randal, dans le film de Louis Malle, dandy vengeur qui se tourne vers la rapine, qu'il pratique sans état d'âme, avec une haine considérable pour les valeurs morales d'une société qu'il méprise. Rien d'un Arsène Lupin donc : un brise-fer, un fracasseur de meubles précieux, un saccageur qui rêve « de désosser la carcasse bourgeoise ». Rien non plus d'une bonne âme progressiste : la destruction lui tient lieu de cause, avec la conscience paradoxale de tirer subsistance de ce qu'il veut détruire. Randal est l'effroi fait homme, le pur symptôme d'une société gangrenée par l'hypocrisie, le mercantilisme, la corruption, la démagogie.

Louis et lui, des corsaires, des flibustiers, tirant des bords dans les eaux troubles de l’ex-Empire, essorer des profiteurs, leur piquer un max pognon, pure œuvre de salubrité publique face à des biens mal acquis. Plaidoyer pro-domo ? No ! Nous avons trempé nos pognes dans de l’argent sale, le fric a-t-il été un jour propre ? « Nous avons fait une rechute de soixante-huitard chouchou, nous nous sommes offerts une folle parenthèse, un pied-de-nez à l’esprit de sérieux, sans goût de lucre, pour le fun, l’adrénaline… » Et, de rebasculer dans le ciné : Georges Randal-Belmondo, sec comme l'effraction, froid comme un pied-de-biche, rapide et laconique comme une mise à sac, flanqué dans ses œuvres d’une clique édifiante d'un curé nihiliste : Julien Guiomar, d'un monte-en-l'air cynique : Paul Le Person, d'un truand anarchiste Charles Denner, grandiose et d'une cohorte de femmes plus charmantes, manipulatrices et ensorceleuses les unes que les autres Marie Dubois, Geneviève Bujold, Bernadette Laffont, Françoise Fabian...

- Tu es un virtuose Ambrose, le Paganini des joueurs de pipeau, j’adore !

- Tu es dure avec moi chouchou…