Soyons joueurs !

On peut jouer bien sûr à saute-mouton comme à cache-tampon mais jouer pour du beurre c’est sympathique mais pas forcément très excitant.

L’adrénaline vient, monte, lorsque l’on prend le risque de perdre sa culotte avec l’espoir de rafler la mise, une grosse mise.

Les jeux d’argent !

Alors je me suis dit mon vieux Taulier tu vas prendre un bon vieux shaker, tu vas mélanger tous ces bons vieux ingrédients en agitant fortement.

Jouer pour gagner donc !

Gagner quoi ?

La quintessence de ce que l’édition française nous offre en ce moment : 1 exemplaire, dédicacé par les auteurs et le Taulier, de TRONCHES de VIN le guide des vins qu’ont de la gueule.

Le jeu c’est de percer l’énigme suivante : le Taulier affirme : « Je suis interdit donc je ne peux jouer à ce vendredi du vin » Pourquoi ?

Réponse : silence total !

Difficile ?

Je donne un gros indice dans une saison 2 « C’est donc l’histoire d’un mec qui passait sa vie avec les bandits manchots dans les casinos. Il jouait à tout. Il pariait sur tout. Il grattait. Il se faisait des pokers menteurs jusqu’au bout  de la nuit. Et puis, un beau matin sa femme lui dit « fais-toi interdire ! » Alors, il a pris sa plus belle plume et a écrit au Ministre de l’Intérieur place Beauvau »

Seule Sylvie Cadio réagit avec son panache habituel.

« Pfff  l'a pô compris

J'étais partie à grandes enjambées vinesques vers l'"Interdit" de Valandraud, mais je sentais bien qu'il y avait une couille dans mon potage, que ça ne pouvait pas être ça.

Ce Taulier, il est droit dans ses bottes mais biscornu du neurone si l'on s'en tient à ses énigmes.

Alors, navrée que je suis de n'avoir pas la première once d'indice pour aller au bout du jeu, pour payer ma sottise et mon manque d'esprit commun avec votre Berthomeau préféré, je m'engage à offrir à celui - ou celle - qui décodera parfaitement les signes, 500 grammes livrés chez vous du chocolat de Michel Belin, "Artisan chocolatier" albigeois, dont on parle trop peu.

(Je n'aime pas les jeux de piste. Petite fille, déjà, alors que je passais mes vacances tout près de Lausanne chez les parpaillots, alors qu'on nous parlait d'énigmes et de jeux de piste je me faisais porter pâle et je soudoyais une camarade à grands renforts de bonbons et biscuits que m'envoyaient ma maman, pour que cette amie de circonstance confirme que j'étais trop malade pour partir sur les chemins - à bicyclette - ou pédibus). Ainsi vous savez maintenant qu'en plus d'être lâche et corruptrice, je triche au jeu. »

Ensuite, morne plaine !

Pas sûr que vous soyez vraiment joueurs ou bien vous n’en avez rien à péter des Tronches de Vin !

Ou bien les puristes vont m’objecter que dans les vendredis du vin il faut parler de vin !

Que fais-je d’autre ?

Bref, voici le fin mot de l’histoire : Comment peut-on se faire interdire de jeux ?link

Soyons joueurs z’avez dit, bizarre vous avez dit bizarre… Et une belle ligne de Jean-Pierre Rietsch link pour la route. Vous avez dit vin pour les Vendredis du vin, moi je suis joueur. Total addict au jeu, c’est dans ma nature… Qui ne tente rien n'a rien

Il était une fois, au large de la mer Méditerranée, là où l’eau était d’un bleu si transparent que l’onde scintillait comme le plus pur cristal, le château du Roi de la Mer, érigé sur le sable blanc des hauts fonds, dont les murs étaient de corail et les hautes fenêtres d’ambre transparent. Les tuiles de ses toits pointus étaient des coquillages, qui s’ouvraient et se fermaient au gré des courants, laissant les milles feux des perles, qui font les colliers des belles, éclairer le lieu bien mieux que l’aurait fait les centrales nucléaires du Tricastin.

Le roi était veuf et gaillard mais il s’ennuyait ferme auprès de sa vieille mère qui tenait la maison. Il avait 6 filles, les princesses de la mer qui, comme leur grand-mère, étaient toutes dotées d’une magnifique queue de poisson leur permettant de vaquer à leurs occupations.

La préférée du roi c’était la plus jeune, la plus belle de toutes, elle avait la peau aussi fine et transparente qu’un pétale de rose et bien sûr ses yeux étaient d’un bleu d’Outremer. Les princesses de la mer, comme leur père, s’ennuyaient alors elles jardinaient dans le potager du Roi en rêvant des beaux marins qui naviguaient au-dessus de leur tête en des paquebots si gros et si haut qu’ils ressemblaient à des HLM de la Courneuve.

Un jour, la plus jeune découvrit au fond de la mer, dans un carré de scorcenaires, une bouteille à la mer, vous savez les humains adorent, pour un oui ou pour un non, jeter des bouteilles à la mer.  Elle l’a porta sitôt à son père. Il reconnut de suite que le flacon provenait de la DRC et fit quérir en hâte le tire-bouchon qui servait d’ordinaire à ouvrir les bouteilles de Saint-Emilion 1^er Grand Cru classé A château Ausone. Tout l’équipement et l’approvisionnement du château provenait des naufrages ce qui était plus simple que de faire ses courses à la Grande Epicerie du Bon Marché. À l’intérieur de la bourguignonne, la bouteille bien sûr, il trouva un e-mail, posté sur Face de Bouc, d’un certain David Farge Abistodenas qui se disait président des Vendredis du Vin.

La lecture du message de ce président au nom à coucher dehors plongea le roi dans une profonde réflexion. Très vite il convoqua sa vieille mère et lui dit tout de go « J’en ai marre de toutes ces vieilleries datant d’Andersen surtout ce « grand jardin aux arbres rouges et bleu sombre, aux fruits comme de l'or » nous sommes au XXIe siècle. Je vends tout aux enchères chez Christie’s et je plante de la vigne pour faire le plus grand vin du fond des mers. »

Sa mère interloquée lui répliqua un peu pincée « comment allez-vous financer la cuverie ? » Le roi sourit.

« Je transforme le château en bungalows et j’ouvre un Club Méditerranée ! »

La douairière fut horrifiée et le fut plus encore lorsque son fils ajouta « ensuite j’ouvrirai un centre de thalassothérapie et de Vinothérapie… »

Mais qu’est-ce que ce diable de David Farge Abistodenas avait bien pu fourrer dans la tête du roi ?

Nul ne le su, sauf la dernière fille du Roi, la préférée, qui avait lu le billet au-dessus de l’épaule de son père.

La réussite du projet royal fut foudroyante car les chinois et les russes, toujours à l’affut de nouveaux marchés, se ruèrent au fin fond de la mer.

Bien évidemment tout ce charivari planta un joyeux bordel dans le vieux conte d’Andersen même qu’un journaliste facétieux baptisa le lieu Saint et Millions.

Le roi fit appel à Robert Parker qui, en dépit du goût salin du cru, balança des 98, des 99, des 100 sur 100 à tour de bras. Les éminents consultants bordelais, menés par Hubert de Boüard de Laforest, débarquèrent pour dispenser leurs conseils au Roi un peu dépassé par les évènements. Sa mère après avoir longtemps boudé décida un beau jour de faire du vin dans le garage des carrosses. Elle le baptisa Va-dans-l’eau. Ce petit cru de rien du tout monta si haut qu’il fut propulsé au rang des premiers crus classés par une commission venue tout droit de l’INA eau.

Et pendant ce temps-là la Petite Sirène rêvait. Elle rêvait comme toutes les princesses du Prince charmant. Si ce drôle de David Farge Abistodenas n’avait pas flanqué le souk dans le conte d’Andersen elle l’aurait découvert sur le pont supérieur du grand trois mâts où l’on fêtait, sur une mer d’huile, l’anniversaire de ce futur Roi de la Terre.

Allongée sur le dos de la mer la petite sirène aurait, à chaque fois qu'une vague l’aurait soulevée, se serait émerveillée en contemplant le jeune homme en grand uniforme de l’Amirauté. Au beau milieu de la soirée tout le monde se serait mis à danser sur le pont. On aurait tiré un feu d’artifice. Et puis, la tempête se serait levée. « Alors, vite les matelots replièrent les voiles. Le grand navire roulait dans une course folle sur la mer démontée, les vagues, en hautes montagnes noires, déferlaient sur le grand mât comme pour l'abattre, le bateau plongeait comme un cygne entre les lames et s'élevait ensuite sur elles. »

La jeune princesse de la mer aurait cherché le jeune prince du regard et, lorsque le bateau se serait entrouvert, elle l’aurait vu s'enfoncer dans la profondeur de la mer.

Elle aurait plongé.

Elle l’aurait sauvé.

Elle l’aurait déposé sur le rivage après avoir déposé sur ses lèvres salées un baiser.

Mais tout cela avait été balayé par l’installation du Club Méditerranée et d’un vignoble de GCC et la Petite Sirène savait bien qu’elle ne disposait plus des moyens de raccommoder la trame du conte d’Andersen et qu’il lui fallait, comme ses sœurs, suivre des cours d’œnologie et passer son DNO pour espérer se sortir indemne de cette histoire sans queue ni tête.

C’est alors qu’en gagnant Bordeaux par la Gironde, en brasse papillon, elle tomba nez à nez sur une petite assemblée de naturistes qui colloquaient gravement  sur la meilleure façon d’exciter les levures endogènes et de pister le soufre comme des Sioux sur le sentier de la guerre.

La petite sirène trouva ça beau, même très beau et très excitant. Alors, au lieu d’aller passer son DNO, elle se gagea comme ouvrière agricole à Pomerol chez un jeune vigneron dont je tairai le nom car ça ferait jaser les mauvaises langues. Faut dire qu’elle tint vite une belle place dans les dégustations parisiennes, au Lapin Blanc, avec tous les chauds lapins des vins natures, car elle apportait un souffle d’air marin qui plaisait bien.

Le problème avec un conte d’Andersen lorsqu’il a quitté ses lignes pour emprunter des chemins de traverses, c’est de lui trouver une fin qui ne soit pas une fin en queue de poisson.

Telle est donc le défi qu’il va me falloir relever avant le vendredi 29 novembre minuit.

Pour l’heure, et en ce mardi 29 octobre au soir, après avoir profondément décoconné suite à la lecture de la prose de David Farge Abistodenas sur Face de Bouc, je pose mon porte-plume électronique en me disant que j’aurais mieux fait de choisir comme héros de conte le loup de Tex Avery. Là au moins j’aurais été comme un poisson dans l’eau et j’aurais pu demander à mes copines des tuyaux pour m’éviter le même naufrage qu’avec ma Petite Sirène entichée d’un vigneron Pomerolais.

Jusqu’où irais-je dans ma dérive ?

Je ne sais. Mais ce que je sais c’est qu’il me reste un mois pour me sortir de la mer...

En attendant ce dénouement je dois confesser que Les Contes de Hans Christian ANDERSEN, dans un beau livre cartonné, ont bercés ma jeunesse : le rossignol « Vous savez qu'en Chine, l'empereur est un Chinois, et tous ses sujets sont des Chinois… », la petite fille aux allumettes « Il faisait effroyablement froid; il neigeait depuis le matin; il faisait déjà sombre; le soir approchait, le soir du dernier jour de l'année. Au milieu des rafales, par ce froid glacial, une pauvre petite fille marchait dans la rue: elle n'avait rien sur la tête, elle était pieds nus. Lorsqu'elle était sortie de chez elle le matin, elle avait eu de vieilles pantoufles beaucoup trop grandes pour elle. Aussi les perdit-elle lorsqu'elle eut à se sauver devant une file de voitures; les voitures passées, elle chercha après ses chaussures; un méchant gamin s'enfuyait emportant en riant l'une des pantoufles; l'autre avait été entièrement écrasée… », la petite sirène « Au large dans la mer, l'eau est bleue comme les pétales du plus beau bleuet et transparente comme le plus pur cristal; mais elle est si profonde qu'on ne peut y jeter l'ancre et qu'il faudrait mettre l'une sur l'autre bien des tours d'église pour que la dernière émerge à la surface. Tout en bas, les habitants des ondes ont leur demeure. »

Oui, j’avoue que j’ai un peu honte d’avoir détourné ce dernier conte, l’un des plus populaires, de cet écrivain danois (1805-1875), qui, grâce à ses Contes pour enfants, incarne le génie populaire nordique. Né à Odense le 2 avril 1805, au sein d'une famille pauvre, son père est cordonnier et il meurt lorsqu'il a onze ans. Hans Christian ANDERSEN part alors seul à quatorze ans chercher fortune à Copenhague. Il est tenté par le chant, le théâtre puis la danse et travaille quelque temps pour le directeur du Théâtre Royal, qui financera plus tard ses études. Dès 1822, Andersen commence à publier ses premiers textes: un récit fantastique inspiré par E.T.A.Hoffmann...

Paradoxalement, alors que je suis censé vous tartiner une chronique sur le vin pour les Vendredis du Vin j’en suis réduit à la dernière extrémité :

« Qui va me sauver, tel Moïse, des eaux ? »

J’ai très vite trouvé.

Ce serait Sophie !

Oui grâce à « L’autre choix de Sophie » son EgiaTegia un vin de la mer link

« Le vignoble d'Emmanuel Poirmeur, planté essentiellement en chardonnay, sur les hauteurs de la commune d’Urrugne à mi-chemin entre l'océan et la Rhune, s’épanouit aux embruns de la mer pour donner ce vin ciselé à la bulle légère, plein d’arômes et d’agrumes qui va faire référence, " EgiaTegia " (Atelier des vérités). »

Sa philosophie ?

« L’homme et la vigne en parfaite symbiose ». En effet selon lui tout comme « l’homme avait besoin (autrefois) de la vigne pour purifier l’eau, la vigne avait besoin de l’homme pour être protégée et conquérir de nouveaux espaces » l’homme et la vigne ont toujours vécu ensemble. C’est d’ailleurs de là que lui ai venu l’idée de créer un vignoble à Socoa sur la Côte Basque….l’une des rares régions où la présence humaine ne s’accompagne pas d’un vignoble.

Mais quel est impact de l’immersion sur le vin Egia Tegia ?

« La mer est utilisée comme source d’énergétique. Immerger à 15 mètres de profondeur cela permet d’exercer une pression sur le vin lui permettant de conserver l’effervescence. (Cela apporte également des arômes de goyave)

Pour la petite anecdote, même si à l’heure d’aujourd’hui il semble surprenant de voir des vignes plantées sur la côte basque il nous est nécessaire de ne pas oublier notre passé. Au début du siècle de nombreux (pieds de vignes) hectares étaient présents sur cette côte. »

Après ce rude effort je pars illico me faire dorer sur une plage paradisiaque au sable blanc j’y ai rendez-vous avec la petite sirène dont je tairais le nom pour ne pas éveiller la jalousie des vignerons de Saint-Emilion.

La journée d’hier fut pleine d’émotions, de rebondissements, de Tweet et de retweet mais ô divine surprise elle se termina sur un vaudeville que notre Pousson link sut orchestrer à sa façon sur Face de Bouc en se lichetronant sous notre nez un Muscadet Sèvre et Maine de Guy Bossard pour fêter un copié-collé évaporé dans les caves d’un grand Hôtel de la rue de Varenne (la part des anges sans doute).

Mais Vincent, qui a un côté frère Tuck du Robin des Bois de Disney, même si ses œuvres ne sont pas toujours à mettre entre toutes les mains, surtout celles des gamins et gamines, a dégainé, si je puis dire m’exprimer ainsi, pour fêter l’évènement ce que l’on qualifiait dans un temps que les jeunes ne peuvent pas connaître une chanson paillarde, « la digue du cul » interprété comme il se doit par les Frères Jacques (contrôle parental requis)

Les frères jacques la digue du cul chanson... par susacacon

Pure provocation de sa part que d’évoquer auprès du Taulier cette route de Nantes à Montaigu de son enfance en soulignant que, lui, le Pousson de Barcelone la connaissait et qu’il l’aimait d'autant plus parce qu'elle flirtait avec ce charmant muscadet qui étanchait sainement tant de larges soifs. Là, l’ami Feuilly fondait, était au septième ciel, aux anges quoi.

Ragaillardi par tant de gaillardise votre serviteur se disait qu’il allait pour fêter l’heureux dénouement de cette folle journée s’offrir une petite toile au cinéma des artistes du côté de la Place Clichy. Dans sa tête trottait déjà une petite musique destinée à nouer les fils d’une petite histoire qui lui permettrait d’aborder le vendredi du Vin de Lolita dans une posture moins scabreuse.

Donc, sur le coup de 21 heures, Cap sur la Place Clichy !

Ma flèche d’argent adore les montées, elle vole, votre Taulier un peu moins même s’il arrivait à bon port sans même être le moins du monde essoufflé.

Il se garait, attachait solidement sa monture, ôtait sa pince à vélo et se présentait au guichet du ciné où, vu sa classe senior, on lui faisait un prix : 7€.

À l’affiche Alabama Monroe de Felix Van Groeningen le réalisateur d’un de mes films culte « La merditude des choses » (2009).

Salle 3.

Première indication raccord avec le thème de ce vendredi du Vin : dans ce film la musique joue un rôle capital avec le bluegrass cher à Didier l’amoureux d'Elise sa panthère blonde tatouée de partout : clin d’œil évident à Lolita notre patronne du jour qui va devoir dare-dare rattraper ton retard.

Bon point, sitôt assis le noir se faisait et ô surprise le film commençait de suite sans qu’on nous infligeât les préliminaires habituels.

Salle de qualité, c’est rare ni pop-corn, ni chuchotis, ni portables…

FIN

À la sortie votre Taulier ému, touché même coulé… n’avait pas forcément envie de livrer ses sentiments sur ce film qui en effet le touchait au cœur par sa dérangeante humanité, les yeux profonds de la petite Maybelle, son crâne lisse, ses rires, sa beauté jusqu’au bout, souvenir de l’hôpital Saint-Louis dans le service des petits leucémiques… (Voir ICI la critique link)

Si ce n’est déjà fait mes chers lecteurs allez donc voir Alabama Monroe ! C’est un très beau film, sans pathos…

Ma belgitude progresse.

Il était donc aux environs de minuit mais ma soirée n’était pas terminée car cette montée nocturne place de Clichy, loin de ma base, avait un but très précis : le Wepler.

Pourquoi le Wepler ?

« Le deuxième tête à tête, ce devait être au Wepler, car j’avais insisté : « Déjeunons quelque part. » On s’enfermait dans l’hermétisme, hésitants par nature. Je désirais ces longues conversations, ces longs silences. On se regard, on se soupèse. Ce que l’on aime c’est cet échange, chez lui très lent, très sourcilleux. C’est encore un circuit, un voyage, le petit aéronef lancé à l’assaut de l’autre, or qui pilote ?

Il évoquait sa petite bâtisse murée on ne savait où, au bas de Clichy. Il avait pris des huîtres et un plateau de fruits de mer, regardait la table, la nappe, estimait de la narine les choses de la marée. Il souriait gentiment… »

C’est Gérard Manset évoquant ses rencontres avec Alain Bashung dans « Visage d’un Dieu Inca »  (lire ICI Gérard Manset « J’en étais bouleversé, que toute cette jeunesse saluât son Assomption, le rendit éternel... » link

Je touchais à mon but : Manger en solitaire une douzaine d’huîtres au Wepler accompagnée d’un vulgaire sauvignon sans nom.

Peu m’importait, la trace de Bashung me suffisait. Je savais où j’allais…

Retour en solitaire sur ma flèche d'argent.

J'écrivais en pédalant.

Le dernier album d'Alain, sa silhouette fluette sanglée de noir, son petit chapeau tyrolien cachant son crâne lisse, sa dernière apparition aux Victoires de la Musique…

Pas gai le Taulier !

Détrompez-vous, pour moi Alain avec son Bleu Pétrole est éternel, il vit bien plus intensément que beaucoup de vivants déjà éteints.

Et puis il va si bien aux vins d’Alice et Olivier de Moor… qu’il me fallait en ce dernier vendredi du mois, à ne pas confondre avec le premier du mois consacré en ma belle jeunesse à Marie la mère de Jésus, en profiter pour imprégner les jeunes têtes folles et pour ce faire me porter sur les hauts de Clichy afin de voyager en solitaire…

Et nul ne l'oblige à se taire.

Il chante la terre…

Il reste le seul volontaire

Et, puisqu'il n'a plus rien à faire,

Plus fort qu'une armée entière,

Il chante la terre…

Cette chronique a été bouclée à 3h 07 merci Gérard Manset… Je vous embrasse…

RIDEAU 

C’est l’âge.

Je patine dans le potage.

Et puis j’avoue que je ne sais pas très bien ce qu’est un cépage car, de mon temps comme disait mon pépé Louis, on achetait du vin qui venait de quelque part. Nos cépages à nous ils n’avaient pas très bonne presse : Clinton, Noa, Jacquez, Herbemont, Othello, Isabelle… et les hybrides à numéro comme le 54-55 link par exemple… même que les Indirects ont obligé pépé à arracher, sans primes, les premiers. « C’est pourtant grâce à ces cépages que lors de l’invasion d’un insecte redoutable, le phylloxera, entre 1865 et 1885, nos vignes européenne ou Vitis vinifera ont survécu. Ces cépages, aussi appelés hybrides producteurs directs sont issus du croisement entre vigne européenne et vigne américaine qu’on appelle aussi Vitis labrusca ou Vitis riparia.

Lors de l’invasion du phylloxera, les vignes européennes se sont révélées très vulnérables contrairement à leurs cousines américaine qui montraient une réelle résistance. Les viticulteurs se sont donc résolus à croiser ces deux types de vignes afin de pouvoir continuer à cultiver leurs cépages européens de qualité sans avoir à craindre le phylloxera. Les cépages hybrides étaient nés. » la suite ICI link 

Vous comprendrez donc aisément qu’évoquer aujourd’hui pour les vendredis du Vin le Noa de ma jeunesse serait un véritable crève-cœur. J’en profite tout de même pour rendre hommage à « Mon maître vigneron : le frère Henri Bécot »link

Mais, comme ce vendredi 30 juin est pour moi un jour anniversaire, même si c’est hors sujet, vous ne couperez pas à mon long speetch…

Taulier 9 ans ça suffit !

Un bail, 3, 6, 9 c’est déjà beaucoup, beaucoup trop dirons certains.

Décroche !

Passe la main !

La monoculture intensive appauvrit, y compris celle du vin. Ce monologue je l’ai, dans ma petite Ford d’intérieur, depuis quelque temps, pour autant, tout laisser tomber, vous laisser tomber, prendre la clé des champs, fermer le barreau*, et ce seront les toiles d’araignées dans la grange, du chiendent dans l’aire et la friche dans les champs et les vignes. Et je ne vous dis pas la désolation qui s’installerait dans le chai. Rassurez-vous, ni coup de pompe, ni coup de boulgour, mais simplement, un grand besoin de renouvellement, une forte envie d’élargir plus encore l’horizon de mon espace de liberté, d’ouvrir plus grand les fenêtres sur le monde, de m’aventurer au-delà de notre petit cercle d’initiés. Lorsque je sens la routine pointé sa truffe j’ai moins de goût à l’ouvrage, je rousine*, je cherche, je ne tiens plus en place et, dans le cas présent, j’en arrive toujours au même point, à la même conclusion, si je veux continuer de chroniquer sur le vin il faut que reprenne mon bâton de pèlerin, que je sorte de Paris, que j’arpente à nouveau le terroir profond pour me redonner de l’élan.

Pour ne rien vous cacher à force de fréquenter, pour faire court, tous les lieux de dégustation éphémères de la capitale, et y’en a un fichu paquet, de plus en plus, dans tous les coins et recoins, je m’y sens de plus en plus mal à l’aise. Pas à ma place. Lorsque je débarque en des lieux exotiques, des restos chics ou des cambuses bobos, on pointe mon nom, on me confie un verre, un carnet de dégustation et souvent un crayon. Comme je n’ai que deux mains mon martyre commence. Vite je me propulse sur le champ de bataille où je contemple d’un air effaré, derrière des tables plus ou moins bien nappées, et vite souillées, un alignement de vignerons et vigneronnes troncs qui vont me servir gentiment un fond de verre de leur vin dans le verre syndical que je leur tendrai, verre que j’agiterai ensuite avec une inélégance, une gaucherie, d’un ridicule achevé, au risque de m’asperger, j’abrège mon Golgotha, ce fond de verre je l’ingurgiterai avec un air inspiré avant de régurgiter dans des récipients qui ne sont en général pas prévus à cet effet. Je devrais fuir mais je ne le fais pas, au contraire je passe, avec un air faussement dégagé, une forme d’inspection des troupes tel un général qui se dit qu’il serait mieux au mess des officiers à siroter. Bien sûr je croise d’éminents collègues, des gens dont c’est le job mais aussi une étrange faune dont je me dis qu’elle tue le temps ici. Quelques civilités et il faut y aller.

Que j’ai l’air con dans l’exercice de dégustation, ça c’est sûr mais ça n’est pas grave. Ce qui me pose question, et d’autres que moi devraient se la poser « est-ce que ma présence ici est justifiée ? », que fais-je là tout simplement ? Ne suis-je pas qu’un mauvais figurant encombrant mobilisé pour faire nombre afin de satisfaire le quota de crédibilité de l’agence ? Vous allez dire que j’exagère, que je force le trait à dessein. Je peux en convenir mais le bénéfice mutuel que nous devrions tirer les participants comme moi-même me semble souvent très mince. Je ne suis qu’un chroniqueur, pas un dégustateur. Quand je vois tous ces flacons je panique. Moi ce que j’aime c’est l’intimité, causer avec les gens, assis, échanger, glaner du grain à moudre en partageant le pain et le sel, en trinquant, en cherchant certains soirs la vérité au fond des verres, mais en ces lieux impersonnels je suis bien trop conscient que les vignerons n’ont pas fait le déplacement pour que je leur tienne la jambe (utilisant cette vieille expression française, que j’aime bien, j’ai évité le féminin). Alors vous comprenez mieux pourquoi j’ai besoin de me ressourcer au grand air.

Ce sont mes vaches, loin d’être folles, qui m’ont donné des fourmis dans les fesses lorsque je me suis retrouvé à passer tout un samedi après-midi dans une ferme des Monts du Forez. Alors je me suis dit c’est bien beau mon coco de chroniquer le cul sur ta chaise qu’il pleuve, qu’il vente ou qu’il grêle mais il faudrait que tu bouges à nouveau, tu fasses mouliner tes gambettes, pour aller puiser, au plus près des gens, du minerai pour raconter d’autres histoires. C’est donc ce que je vais faire, comme on le dit à la rentrée. Ces incursions éviteront bien sûr les grandes routes, j’ose même dire les biroutes*, mais emprunteront tous les chemins de traverses à ma disposition, le nez en l’air, la tête dans les étoiles, sans pour autant baguenauder, je prendrai mon temps sans forcément le perdre en poursuivant mes petites idées. Marauder sans vraiment chercher pour avoir la chance de tomber nez à nez avec celui ou celle que je désirais rencontrer. Voyez-vous, ce que je caresse comme projet c’est de ne pas en avoir, un peu comme la première fois où j’ai rencontré, chez lui, avant d’aller dîner chez le Pousson qui avait cuisiné du poulet, Patrick Hoÿm de Marien, l’emblématique président d’Embres&Castelmaure. Nous nous sommes assis. Nous avons conversé sur tout, la peinture, la céréaliculture de l’Ariège, les hommes des Corbières et du Midi, et rien, mais surtout assez peu du vin.

La monochromie engendre la monotonie. J’aime les couleurs, celles qui pètent, leur alliance, leurs dissonances et même si l’enseigne de ma crèmerie affiche « Vin&Cie » c’est bien sûr que son logiciel, comme disent les speakers de la télé, c’est le jus fermenté du raisin, mais, dès l’origine, lui a été accolé « l’espace de liberté » et ce n’est pas pour faire joli. Tout au long de ces neuf années la maison du Taulier s’est toujours efforcée d’élargir son horizon, d’ouvrir plus grand ses fenêtres sur le monde, de s’aventurer au-delà du petit cercle des initiés du vin. Ce qui m’a toujours surpris c’est qu’un noyau dur d’entre vous m’a toujours suivi, donc encouragé à repousser les limites de notre petit monde. Écrire pour écrire ne présente aucun intérêt, ce qui est intéressant pour vous, du moins je le crois, comme pour moi, c’est de nous aventurer sur des terres nouvelles en gardant notre dénominateur commun qu’est le vin sans pour autant ressasser, radoter, tomber dans la routine. Pour autant, je ne crois pas au changement pour le changement, à cette volonté forcenée de faire du neuf avec du vieux, de vendre le vaisselier de mémé pour acheter à la brocante du coin un superbe buffet en pur formica.

Comme je ne peux céder mon fonds de commerce en empochant un gros pas de porte ni ne veux opter pour la bonne vieille jachère qui consisterait à laisser pousser des herbes folles et des petites fleurs sur mon espace de liberté pour que les naturistes s’y ébrouent en proclamant que sous les pavés y’a de la vigne, j’ai décidé de revenir aux bons vieux principes de l’agronomie, pratiquer un assolement intelligent, une saine rotation des cultures et surtout revenir à une forme large de diversité, polyculture-élevage des mots où se mêleront prairies naturelles, la diversité des cultures en tous les sens du terme, des vignes, des ruches, des vergers, un potager, des vaches, des veaux et des couvées, de jolies fermières et d’accortes crémières, des blogueurs et des blogueuses qui se retrousseraient les manches, écriraient de belles chroniques joliment travaillées, une forme de petite maison dans la prairie posée sur les toits de Paris.

De façon moins bucolique voilà mon programme des temps qui viennent si Dieu me prête vie:

1-      Vin&Cie l’espace de liberté reste ouvert avec sans doute des horaires et des jours d’ouverture plus fantaisistes.

2-      Je continue de m’occuper de mes vaches.

3-      À la rentrée de septembre je redécouvre, dans les plis et les replis de nos terroirs profonds, le goût  de la conversation autour d’un verre en partageant le pain et le sel avec vous.

4-      Toujours en septembre je relance le club « Sans Interdit »

5-      J’ouvre une nouvelle crèmerie aux services du monde du Vin : « Influence&Confluences ». pour de plus amples renseignements prière de contacter le Taulier via son e-mail indiqué sur le bandeau tout en haut de ce blog.

Bonne journée à vous tous et, pour les parigots tête de veau, ceux des alentours proches et les de passage n’hésitez pas à me faire signe pour prendre un verre si tel est votre désir afin de fêter ces 9 années passées en compagnie de certains d’entre vous.

Qu’est-ce que cette embrouille de votre Taulier ? Ça n’en est pas une car votre chroniqueur addict adore jouer mais…

Et c’est sous ce MAIS que ce cache l’INTERDIT.

Qu’est-ce donc que ça ?

À vous de me le dire.

La première bonne réponse, c’est-à-dire précise et puisée aux meilleures sources, recevra 1 exemplaire dédicacé par les auteurs et le Taulier  de TRONCHES de VIN le guide des vins qu’ont de la gueule présenté ici par un gus qui n’est pas un demi-sel mais un immense écumeur de liquides et de solides dont je ne vous communiquerai pas le poids spécifique médiatique.

Pour ne pas rompre avec la tradition des VdeV je vous dis à ma façon : MERCI (Mercé). www.laboria.fr

À lire vos réponses…

Le Taulier interdit !