Éveil tardif, Chloé m’attendait pieds nus sur la terrasse, un bol de thé entre les mains, enveloppée dans une vaste chemise d’homme en coton écru dont les échancrures montaient jusqu’en haut de ses cuisses m’offrant une brèche dont je profitais pour glisser mes deux mains sous la toile rêche et empoigner ses crêtes iliaques. Je n’ai jamais su résister à l’érotisme torride de ces deux ailes pointées à la fois vers le ciel et mes mains. La vallée qu’elles surplombent attise chez moi une frénésie intérieure, forme de houle contenue prête à déferler sur les flancs si lisses, si suaves, si doux. Chaleur intense mais sans éruption, ce sont mes doigts, le bout de mes doigts qui frôlent, glissent, cherchent la faille, l’entrelac des lèvres tièdes, la résistance. Une fois cerné ce dur, le ressenti du corps qui appelle, la lente ouverture, le miel, insistance lente, raids foudroyants, fausse résistance, toutes les défenses tombent, la brèche devient puits, nulle reddition, l’offrande impérieuse, projection impudique, poupée de son embrasée. Pas de pitié, la capitulation jetait le corps humide entre mes bras. Féline, Chloé rugissait, me griffait le dos, me mordait le lobe de l’oreille, sans jamais demander grâce. Mon sexe silex irradiait mon bas ventre mais restait sec, refusant la décadence. Ce matin-là, nous soldions ainsi nos infidélités, sans un mot, avec une rage un peu désespérée. En écrivant ces lignes je tremble.

Dans la division du travail logique que nous avions décidée, Chloé prenait en charge les galonnés de l’état-major, plus particulièrement les colonels, plus jeunes, plus chauds aussi, mais surtout clés d’entrée dans le cercle des officiers généraux. Se glisser entre les cuisses d’une beauté, la posséder n’avait aucun prix pour ces étalons. Avec une facilité dérisoire ils lâchaient tout sans même y être invité par Chloé. J’en devenais jaloux car moi je me contentais des pouffiasses, aux cheveux gras et sales, des tas sans grâce qui m’enflaient la tête avec leur logorrhée révolutionnaire. Au mépris de nos conventions je m’attaquais à la très jeune femme d’un général, une ganache adipeuse et arrogante, Juan Manuel Guillermo Contreras Sepúlveda, qui deviendra le directeur de la DINA de 1973 à 1978, le service de renseignement chilien sous la dictature militaire d’Augusto Pinochet. Nous nous étions croisés à une réception à l’ambassade des Etats-Unis. Francophile, timide mais pas farouche, notre bref échange se cantonna dans la banalité et pourtant je sus de suite qu’elle tomberait au premier assaut. Aux flancs de son époux plastronnant elle suintait un ennui parfumé de jasmin de Séville. Mes manœuvres d’approche furent longues et complexes parce que le mari la tenait sous bonne garde. La solution vint d’elle et de ses dévotions.  Quoi de plus rassurant pour un mari jaloux qu’un couvent.  Avec la complicité d’un jardinier sympathisant des socialistes nous nous retrouvâmes chaque matin, et parfois l’après-midi, dans une resserre attenante au grand Jardin potager du couvent de San Vicente Ferrer.

Franscica, fille unique d’un grand latifundiaire du sud ne portait guère Allende et ses visions dans son cœur mais l’aversion pour son époux et ses affidés tempérait ses à-priori contre la populace. Sous ses airs de petite fille sage elle cachait un tempérament fougueux et ardent. Nos ébats me laissaient sur le flanc ce qui donnait à Franscica du temps pour s’épancher sur les sinistres besognes de son Juan Guillermo. De sa voix flutée, elle alternait des plaintes sur sa détresse de devoir encore subir ses assauts tout en ajoutant qu’ils étaient brefs, le général étant un éjaculateur précoce, et des propos glacés sur le sang dont il se couvrait les mains. Ces mêmes mains qui la touchaient. Éliminer par tous les moyens ceux qui pactisaient avec les Rouges relevait pour lui de la dératisation. Le premier a avoir subi le traitement fut le commandant en chef de l'armée, le général René Schneider qui  constituait un obstacle. Avant le scrutin, il avait émis une directive (la doctrine Schneider) selon laquelle la mission de l'armée se limitait à s'assurer du fonctionnement régulier du système politique tant que le gouvernement respecte le cadre légal et constitutionnel. Excluant la force pour renverser le verdict populaire, Schneider affirmait même que ce recours serait considéré comme un délit de haute trahison. Deux opérations distinctes, dirigées par des généraux chiliens et financées par la CIA, furent mises sur pied pour barrer la route à Allende. Leur but enlever Schneider et en accuser la gauche afin de justifier une intervention militaire. Washington joua les Ponce-Pilate et les généraux tentèrent deux enlèvements le 19 et le 20 octobre qui échouèrent. Mais une embuscade, le 22 octobre, une embuscade se soldait par la mort de Schneider.

Pour Jasmine nous marier dans l’intimité, tout juste flanqués de nos deux témoins face au maire, ce n’aurait pas été un vrai mariage, alors elle battit le rappel pour rameuter tous ses amis de Paris. De mon côté, comme j’avais coupé les ponts depuis un sacré bail avec ma vie d’avant, je me contentais d’annoncer la nouvelle à mes nouveaux amis corses, certes pas très nombreux, mais c’était du solide. Mes travaux d’écriture furent un peu perturbés par les préparatifs, même qu’un moment je songeai à laisser tout en plan pour me consacrer entièrement à ma nouvelle vie. Un matin, alors que je n’avais pas écrit une ligne depuis trois jours, je soumis, avec certaines précautions oratoires, en présentant ça comme une éventualité, l’idée à ma future femme. Sa réponse claqua comme un revers à deux mains le long de la ligne « Si tu oses faire cela je te quitte...

- Vraiment tu me quitterais simplement parce que je mettrais un terme à ce machin qui ne fera jamais un livre...

- Oui sans l’ombre d’une hésitation !

- Explique-toi j’ai du mal à comprendre.

- Je ne suis pas très douée pour les explications mon amour mais, pour faire simple, ce manuscrit c’est ta maîtresse et je préfère avoir ta maîtresse entre ces 4 murs plutôt que tu ailles en chercher une autre ailleurs...

- Qu’est-ce que tu me chantes, c’est quoi cette histoire de maîtresse ?

- Je me comprends...

- Pas moi !

- Ne fais pas l’âne qui veut avoir du foin mon amour, tu sais très bien où je veux en venir...

- Je t’assure que non...

- Si tu es toujours dans mes jupes tu vas t’ennuyer... N’oublies pas que je ne suis qu’une petite coiffeuse...

- Tu dis vraiment n’importe quoi...

- Non, c’est la stricte vérité.

- Puisque tu le dis je ne vais pas te contredire mais qu’est-ce ça change que j’écrive ou pas ?

- Tout !

- Admettons que ça change tout mais c’est reculer pour mieux sauter je ne vais pas écrire jusqu’à mon  dernier souffle...

- Si !

- Toi tu as une petite idée derrière la tête... Avoue !

- Oui mon grand, je veux que tu écrives un roman.

- J’en suis bien incapable...

- Que tu dis !

- T’en sais des choses pour une petite coiffeuse de rien du tout...

- Te fous pas de moi !

- Je me contentais de te citer mon amour...

- C’est cela ironise, tu ne vas pas t’en tirer par une pirouette...

- Je ne me tire de rien du tout Jasmine. Permets-moi de te rappeler que c’est toi qui veux me quitter parce que j’ai émis vaguement l’hypothèse que j’allais peut-être arrêter de me la jouer « j’écris mes mémoires »...

- Donc tu continues !

- C’est un ultimatum ?

- Non mais tu vas me faire pleurer !

- Bravo ma belle, tu sors l’arme nucléaire, je ne peux que battre en retraite. Faire preuve de la plus insigne faiblesse. Rendre les armes...

- Beau parleur !

- Petite pute !

- Comme oses-tu parler ainsi à la mère de tes enfants !

- Nous n’en avons qu’un...

- Oui mais je vais être ta femme...

- Mais non puisque tu vas me quitter...

- Arrêtes de me faire tourner en bourrique espèce d’enfant gâté...

- Tu dis juste Jasmine. Là je te reçois 5 sur cinq. En clair ce que tu veux c’est que pour une fois dans ma vie j’aille au bout de ce que j’ai entrepris...

- Oui, c’est ce que je voulais te dire mais je n’avais pas les bons mots...

- Pour une petite coiffeuse je trouve que tu ne te débrouilles pas mal, non...

- Nous l’appellerons Marie mon amour et c’est pour elle que tu vas continuer de raconter ta vie...

- Arrête ma grande c’est moi qui vais pleurer...

Dès le lendemain, au petit matin, je me suis mis remis au turbin sans trop forcer l’allure. Jasmine attendit que le test de grossesse confirmât sa fécondation avant que nous ne fixions la date de nos épousailles. Quand j’écris nous je devrais écrire Jasmine car moi, selon une jurisprudence bien établie, je me laissais porter par les évènements. Elle balançait entre le tout de suite et le se marier avec le ventre rond. Elle me demandait un matin au petit déjeuner « qu’en penses-tu ? » Mon air totalement ahuri ne la fit pas battre en retraite « Tu me veux comment ? » À sa grande surprise, et à la mienne aussi, du tac au tac je lui répondais « Ronde comme un ballon mais toute en blanc ! » Je portais en moi le souvenir de sa précédente grossesse où elle s’était épanouie telle une pivoine, doucement, comme si son corps frêle prenait enfin de l’aisance, de la liberté. Jamais autant que pendant ce temps-là je n’avais eu autant envie de lui faire l’amour ; d’ailleurs nous avions fait l’amour comme jamais, doucement, avec gourmandise, dans une harmonie charnelle hors limite. Je la prenais souvent debout pendue à mon cou, mes mains enveloppant ses fesses, ainsi je sentais son ventre palpiter et j’avais le sentiment, non pas de l’investir, mais d’ajouter son poids au mien pour ne fissions plus qu’un.  

Le matin où j’écrivais « Je perdis la bataille en gagnant la guerre qu’elle m’avait déclarée » Jasmine, qui prenait soin de moi comme du lait sur le feu, au lieu de m’apporter comme chaque matin un grand bol de café fumant s’approchait sans bruit sur la pointe des pieds. Le soleil se hissait doucement au-dessus de la crête épandant sur la peau de la mer, à peine ridée par une fine houle, un trait d’argent. Mes yeux éveillés tôt se troublaient. Mon estomac criait famine. Je n’entendais pas Jasmine s’approcher. « Tu me trouves comment ? » Je sursautais, elle était nue et fraîche. « Désirable ! » Elle levait ses mains au ciel et esquissait un pas de deux « Alors prends moi et fais-moi un nouveau petit »  Je me récriais « Mais je suis vieux mon amour ! » Jasmine se ruait sur moi pour m’entourer de ses bras « Tu ne t’en tireras pas comme ça mon amour, c’est trop facile. Je te propose un petit jeu. Si tu gagnes c’est toi qui décide et si tu perds c’est moi. D’accord ! » J’opinais en lui caressant la croupe. « Pas touche vieux barbon libidineux ! Concentre-toi ! » Je prenais un air inspiré en ôtant mes lunettes pour me frotter les yeux. Jasmine affichait un sourire mutin qui en disait long sur sa certitude de gagner. « Aujourd’hui mon homme qui allons-nous fêter ? » Le piège se refermait. La mutine connaissait mon allergie profonde pour tout ce qui touchait aux dates de naissance et autres fêtes de saint-patron mais je ne voulais pas me rendre sans avoir bataillé. Bandant mes neurones je plongeais dans le flou de mon calendrier interne pour mieux me retrouver dans un trou noir. Jasmine me mordillait le lobe de l’oreille en me massant le cou. Son odeur d’épices et de vanille orientait mon énergie vers des rives plus chaudes que celles de ma pauvre tête et sous ma grande blouse ample l’objet de ma défaite s’animait. Ce ne pouvait être la sainte Jasmine car je me souvenais que nous l’avions fêtée l’an dernier au moment des vendanges ; du côté de son anniversaire j’avais réglé le problème en installant une alarme, pour le jour-dit, sur mon Iphone. Mathias alors ! Non, il était né le jour de Noël et nous avions fêté son saint patron en mai. Je jetai l’éponge.

« Mathias mon amour...

-         Pour quelle raison gourgandine ?

-         Sa fête !

-         Qu’est-ce que tu me chantes nous l’avons célébrée en mai avec faste au resto de Bocognano... rappelle-toi le feu de bois et les marrons...

-         Exact mon beau mais comme nous sommes ici sous la juridiction religieuse de Cargèse où, comme tu le sais, cohabitent le rite romain et le rite byzantin. Le 8 août c’est la saint Mathias du côté de Byzance... alors c’est la fête !

-         D’où tu sors cette science ?

-         Wikipédia mon amour !

-         Donc j’ai perdu !

-         Non tu as gagné une femme heureuse !

-         Tu ne l’étais pas avant ?

-         Si, mais maintenant je le suis deux fois plus !

-         D’accord mais mes petits trucs vibrionnant sont peut-être désactivés ?

-         La meilleure façon de le savoir c’est de leur offrir une nouvelle chance mon amour...

-         Et si Mathias se réveille ?

-         Il verra ses parents faire l’amour...

-         Non je vais te féconder en plein air...

-         Comme tu veux je suis une femme soumise...

-         Qui obtient tout ce qu’elle veut. Dis-moi je suppose que si j’avais gagné à ton petit jeu longuement mûri je n’aurais eu d’autre choix que de te faire un enfant...

-         Oui mon amour, ça va de soi ! 

Nous étions dimanche et, suite à notre accouplement, nous descendîmes à Ajaccio. Le petit gazouillait dans sa poussette Bébé Confort modèle rustique tout terrain, petites roues à pneus pleins, siège skaï bleu roi patiné par plein de petites fesses, que j’avais dégoté dans le garage de nos propriétaires. Jasmine arborait une robe blanc ivoire, ample et floue, courte, bras nus, agrémentée de multiples petits volants à l’ouverture des manches et tout autour de l’ourlet du bas, avec des sandales blanches. La vision d’une aussi jeune femme, rayonnante, belle comme un cœur, pimpante, au bras d’un type aux cheveux blancs qui passait son temps à se préoccuper d’un petit mouflon aux cheveux de jais tout bouclés lui ressemblant comme deux gouttes d’ eau, plaisait aux insulaires. Sans doute le respect du aux patriarches. Les marchands des Puces nous connaissaient, ils prenaient de nos nouvelles et ne manquaient jamais de complimenter Jasmine, et sur le petit, et sur elle. Moi j’avais droit à un couplet ambigu sur ma grande chance de posséder un tel bijou. Introduire une poussette dans la masse compacte des chineurs en ce premier dimanche d’août eût été une folie que seules osaient quelques jeunes mères corses soucieuses d’affirmer leur revendication identitaire face aux envahisseurs du Nord. Mathias adorait la position privilégiée de mes bras. Jasmine, libre de tout mouvement, jouait les éclaireuses en fouinant sur les étals. L’observant je ne pouvais m’empêcher de penser, en la voyant si heureuse, auréolée de bonheur, que j’allais devoir me préoccuper de son avenir et de celui de nos enfants. Mon sens des responsabilités étant ce qu’il est, c’est-à-dire nul, j’allais charger Raphaël de cette tâche. Accroupie, Jasmine me hélait.

Sa position et sa robe en corolle la faisait ressembler à un bel oiseau protégeant son nid. Déjà, après nos ébats face à la mer, alors que Jasmine venait de passer presqu’une heure dans la salle de bains à se préparer, lorsqu’elle revint dans la salle commune où je terminais d’attifer un Mathias qui prenait un malin plaisir à se tortiller comme un petit ver de terre, je lui avais finement dit, face à sa tenue Prénatal et à son air extatique,  « Tu commences ta couvaison... » pour m’entendre répondre « Oui mon beau, j’aime sentir en moi ta semence à l’œuvre.  Elle est vive et incandescente... » Je m’étais bien gardé de lui répondre que le produit de mes gonades devaient être aussi poussif que moi sur mon vélo. Pour l’heure Jasmine agitait au-dessus de sa tête un petit bouquin dont la jaquette affichait le rouge et le noir. Mathias exprimait à sa façon sa volonté d’atterrir, je le déposai sur la bâche. Jasmine me tendait l’opus « Sois jeune et tais toi » l’un des slogans d’une de ces affiches nées dans les soutes de la révolution soixante-huitarde avec l’ombre rouge du Général bâillonnant un jeune type bien coiffé posé sur un pavé noir « KUNST EN REVOLTE het politieke plakaat en de opstand van de frense studenten.  Le peu d’allemand que j’avais acquis lors de mon bref séjour dans la marmite de Berlin ne s’avérait même pas nécessaire à la compréhension du bouquin publié en 1968 en la sage République Fédérale de Bonn. « Ce sera le cadeau de Mathias pour sa fête » m’annonça Jasmine. Ma réponse « il va adorer ! » me valait une remontrance bien sentie « Ne plaisante pas avec l’éducation de notre fils. Je veux qu’il sache tout sur son père... » Je m’esclaffais « c’est vrai que nous n’avons pas eu droit aux monuments aux morts ni a une médaille commémorative... »  

Au Cintra sans le savoir, ni le vouloir d’ailleurs, Chloé et moi, venions de nous placer au bon endroit, au bon moment. Dans la partie de colin-maillard, jouée entre eux, par les hiérarques de l’armée chilienne, où tout le monde se méfiait de tout le monde, entre les différentes armes, les états-majors, les commandants de région, notre venue créait des passerelles, des connexions entre ce tout petit monde. Rejetons d’une bourgeoisie européenne, gâtée, revenue de tout, nous étions supposés neutres ou du moins manipulables à souhait. Face à cet état de fait, nos amis américains adeptes de la préparation maximale, de la mise en œuvre de moyens lourds et qui détestent par-dessus tout l’improvisation, se retranchèrent dans un silence exaspéré. Jouant le tout pour le tout, pour leur forcer la main, leur montrer ma capacité à agir sans eux, je télégraphiai au père de Marie pour qu’il me débloquât des fonds afin que nous puissions affirmer notre statut social de gosses de privilégiés. Le soir même tout était réglé avec en prime l’annonce par le grand artiste de sa future arrivée à Santiago pour examiner de près l’expérience Allende. Chez les gaullistes historiques tout ce qui prenait l’allure d’un bras d’honneur à l’impérialisme américain avait une saveur particulière. Notre installation dans une charmante villa de Las Condes, l’acquisition auprès d’une vieille aristocrate franquiste déjetée, veuve d’un grand propriétaire du Sud,  d’un coupé 404 Peugeot aussi rouge que flambant neuf, notre réception dans le premier cercle des généraux, provoqua une douloureuse et rapide révision stratégique de la Centrale. Bob Dole flanqué, comme à Berlin-Ouest, d’une flopée de conseillers débarqua, sans s’être annoncé, à l’heure du déjeuner.    

Rentrés au petit matin d’une fête à laquelle la crème de la jeunesse dorée de Santiago nous avait conviés, Chloé et moi petit déjeunions sur la terrasse.  L’irruption de deux limousines aussi longues et imposantes que des corbillards napolitains ne passa pas inaperçue dans notre quartier de rupins ce qui renforça plu encore notre aura auprès d’eux. Entendons-nous bien, la classe dirigeante chilienne n’appréciait pas outre mesure les américains mais leur exécration du régime d’Allende balayait leurs réticences : l’urgence commandait qu’on se débarrassa au plus vite de ces communistes alliés de Castro, de leur cortège de populace brailleuse et revendicative embrigadée par des « enragés » disciples du Che Guevara. Sur le gazon, en file indienne, tous en costume-cravate sauf bien sûr notre vieille connaissance de Berlin-Ouest, Eva Harriman, la blonde aux cuisses de velours avec ses faux airs de Veronica Lake qui, avait troqué son tailleur anthracite pour un ensemble pantalon Yves Saint Laurent en flanelle grise. La présence au sein de cette fine équipe de gros bras de Robert J. Parker, le grand black versus Sidney Pottier mieux qu’une déclaration d’intention démontrait que la Centrale de Langley nous prenait au sérieux. Dolorès les introduisit sur la terrasse où Chloé les accueillait en français d’un « Messieurs vous auriez pu vous faire annoncer. Vous savez, surtout lorsqu’on est demandeur, c’est plus qu’une simple règle de politesse c’est une obligation... » Parker, sans broncher, dégainait un large sourire qui dévoilait une denture étincelante tout en s’inclinant face à elle pour lui faire un baisemain de haute-école « Veuillez nous excuser de cette intrusion matinale. L’urgence en est la seule justification... » Miss Harriman, elle, fusillait Chloé du regard mais je crus déceler dans ses yeux un léger trouble lorsqu’ils se posèrent sur moi. « Profiter de la brèche au plus vite ! »

L’exposé de ma stratégie « d’un pied dans chaque camp » séduisait d’emblée Harriman mais laissait ma future proie sceptique. Loin de m’émouvoir ce partage des rôles, si prévisible, me permettait de concentrer mon tir sur la blonde platinée. Je lui donnais d’emblée du « chère Eva » en soulignant qu’en effet le point faible de mon dispositif se nichait dans ma capacité de convaincre les dirigeants du MIR de ma bonne foi. Pour autant je disposais de deux atouts déterminants : l’aura de la Révolution de mai et le fric ! Même Parker sursauta à mon évocation du nerf de la guerre. Plus directe Eva me lançait « les financer, vous n’y pensez pas ! » Chloé, vacharde, lui rétorquait « il fait plus qui penser, il l’exige ! D’ailleurs, chère madame, ce ne sera pas le seul prix que vous aurez à payer... Ce prédateur a des exigences que vous seule pourrez satisfaire... » Parker, à nouveau, ne put réprimer sa stupéfaction mais cette fois-ci je crus déceler dans son regard une forme de jouissance. La peau d’Eva, déjà lactée, devenait diaphane avant de se teinter d’une touche fine de rose sur la pointe de ses pommettes. Pour faire diversion je me lançais dans une explication de gravure sur le financement du MIR « pour eux le fric n’a aucune odeur et, quand bien même il en aurait, l’important à leurs yeux c’est qu’ils en ont un furieux besoin. De toute façon c’est la seule manière de nouer des liens réguliers et durables. Il nous faut leur faire y prendre goût, ensuite j’arriverai bien à dégoter dans le lot un Judas qui lui en croquera pour son compte... » Marché conclut. Chloé leur proposait un café à l’italienne. Parker acceptait, Eva, un peu pincée, déclinait mais je ne sais quoi dans la tension de sa poitrine moulée dans sa veste cintrée, une fine palpitation, me donnait à penser que la flèche de Chloé opérait son œuvre.

« Vous devriez prononcer un toast... » le patron de l’hôtel me prenait de court. Je balbutiais pour m’esquiver « Je suis désolé mais je ne parle pas un mot d’espagnol... » Son sourire se fendait plus encore et il se rengorgeait « Je me ferai un plaisir de vous traduire señor... » Chloé pouffait « Mieux qu’un toast mon beau, torche nous un beau discours à la française, ça ne peut que faciliter tes ambitions d’obtenir les faveurs de ceux qui tremblent dans leur falzar... » Résigné je me levais, plus exactement je me redressais avec solennité, m’écartais légèrement de la table puis, d’un geste large et lent, j’élevais ma coupe à hauteur de mon visage et, en un lent mouvement demi-circulaire, je balayais l’espace qui me faisait face. Tout le personnel de la salle me contemplait avec dévotion. Chloé mutine vint se placer à mon côté. Je paniquais et un fin liseré de sueur glacée me labourait le flanc. Face à moi, deux pas en avant, le patron de l’hôtel semblait en lévitation. Je me lançais en contemplant le maigre plateau à fromages recouvert d’une cloche qui trônait sur un guéridon :

 « Chers amis chiliens,

Pendant la seconde guerre mondiale Winston Churchill affirmait, à propos de la  France, avec son humour britannique, qu’«Un pays capable de donner au monde trois cents fromages ne peut pas mourir», ce à quoi le Général de Gaulle rétorquait : «On ne peut pas gouverner un pays qui possède 365 variétés de fromages». Les français sont des gaulois, querelleurs, hâbleurs, mais aussi dès qu’il s’agit de passer à table de bons vivants... »

Le patron agitait sa main droite frénétiquement pour que je m’arrêtasse pour qu’il puisse traduire ma première envolée. En l’écoutant, sans comprendre, je me disais que j’allais devoir raccourcir mes phrases. Chloé vint à son secours sur le nombre des fromages.

Je repris. « La France se glorifie aussi d’être le pays du vin et comme celui-ci est le frère du fromage permettez-moi de chanter leurs louanges. Comme l’amour ils sont capricieux, changeant suivant le jour, l’heure, la saison ; comme pour les femmes il faut savoir les savourer dans leur plénitude, accepter leurs fragrances capiteuses ou fortes, les humer, j’oserais même dire les caresser... »

La traduction tira tout d’abord un léger murmure puis des applaudissements jusque du côté des tables les plus éloignées. Chloé me contemplait avec un réel étonnement.

« Reste, chers amis chiliens, à accorder leur forte personnalité, tout mariage précipité serait gage de bien des déboires futurs, un fromage de haut goût pourra servir de héraut d’armes au grand seigneur qui arrive mais si vous servez un vin délicat comme une jeune fille en fleurs gardez-vous bien de l’étouffer sous des parfums boucanés ou des senteurs viriles de corps de garde... »

Mon traducteur en traduisait s’enrouait et ses yeux s’embuaient. Des murmures approbateurs m’incitaient à conclure vite afin de garder l’avantage.

« Talleyrand disait que les larmes du Gruyère plaisaient au Pommard comme au Corton, et moi qui suis un jeune turc, je puis sans sourciller affirmer qu’un grand Brie de Meaux, en souvenir du grand Bossuet l’aigle de Meaux, ne peut affronter qu’un grand Margaux ou un sublime Latour... »

Mon traducteur appréciait mais l’attention du public faiblissait face à mes références bien trop savantes.

Conclure donc, vite « Alors chers amis chiliens en levant cette coupe de ce merveilleux vin de Champagne venu jusqu’en votre beau pays pour clore un très bon repas je n’ai qu’un seul mot à célébrer : liberté ! »

Applaudissements nourris. J’étais en nage. On m’entourait. Le Krug me ravigotait et je me laissais aller à serrer des mains flanqué de mon traducteur qui me recouvrait de brassées de fleurs cueillies sur les bouches de ses subordonnés. Un peu las je cherchais Chloé dans la masse et, ne la voyant pas je me mis à sa recherche en m’extirpant de la bienveillance collante de mes admirateurs qui avait surtout retenu le mot liberté dans mon adresse que je trouvais le temps passant d’une prétention absolue. Chloé était assise à une table et conversait avec deux types affichant les trente ans et un port de buste militaire, engoncé et maniéré. Quand elle m’aperçut son regard tenait de l’ordre auquel je devais me soumettre. D’une démarche que je voulais assurée mais qui se révélait hésitante je me portais à la hauteur de la table. Chloé me présenta ses deux interlocuteurs : un lieutenant-colonel de l’armée de terre aide de camp d’un général de l’état-major dont j’ai oublié le nom, et un colonel proche collaborateur du général Augusto Pinochet. Je m’inclinais légèrement sans leur serrer la main. Précision d’importance, Chloé me présenta à eux comme le fils d’un important hiérarque proche du président Pompe, en l’occurrence mon ancien Ministre le bel Albin Chalandon. La fête commençait fort et bien plus vite que prévue. Mon discours sur les vins et les fromages se révélaient être un leurre d’une grande efficacité, comme quoi verser dans la grandiloquence passait aux yeux des étrangers comme le sceau le plus marquant des Français.