Trop c’était trop, le vase débordait, où que nous allions c’était toujours les mêmes antiennes, plus ou moins radicales, verbeuses, fumeuses, vraiment l’extrême-gauche internationaliste charriait une culture politique de bocal.  Ça sentait le renfermé, les chaussettes mal lavées, le tabac froid et la révolution fantasmée. Bien sûr, les types du MIR se colletaient du terrain, allaient au contact des larges masses, qui ici au Chili étaient vraiment composées de damnés de la terre : les mineurs de cuivre tout particulièrement ainsi que le lumpenprolétariat des journaliers agricoles, mais ils le faisaient à la manière des missionnaires pour les « évangéliser », leur bourrer le crane de discours lourds, indigestes, incompréhensibles. Leurs interlocuteurs, s’ils voyaient en eux d’éventuels libérateurs, voulaient avant tout accéder à l’étage du dessus, s’en sortir, nourrir leur famille, instruire leur marmaille. Le peuple pue, braille, picole, baise, il n’en a que faire des lendemains qui chantent confiés à de jeunes bourgeois dont ils sentent la puérilité. Je rongeais mon frein en silence pour ne pas indisposer Chloé qui semblait prendre un réel plaisir dans ces discussions interminables.

Comme souvent, lorsque je ne suis pas dans mon assiette, je me mettais le doigt dans l’œil et ma capacité à voir ce qui se passait sous mon nez s’en trouvait diminuée. Chloé dépérissait. Nous nous murgions la gueule quasi quotidiennement. Nous ne faisions plus l’amour, nous dormions côte à côte comme de vieux amants.  Alors, sans nous concerter, nous nous sommes mis à errer dans Santiago. Paris me manquait. La chape de pollution me piquait les yeux. Chloé masquait ses cernes derrière de grosses lunettes de soleil qui la faisaient ressembler à une star voyageant incognito. Ce jour-là nous étions levés à midi. L’Almeda était interdit à la circulation pour que des milliers de gosses puissent y faire du sport. Le socialisme a de ces naïvetés stupéfiantes : rendre la rue au peuple c’est beau comme Paris plage de l’actuel maire de Paris. Des cris, de très jolies filles et des mères appétissantes, je me complaisais dans un voyeurisme qui exaspérait Chloé. « Te gênes surtout pas petit coq gaulois va faire ta moisson dans le poulailler ! Elles n’attendent que ça ces petites bourgeoises : se faire reluire par un beau mec qui a une trique qui lui tient lieu de cerveau... » Cueilli à froid je prenais la mouche « Et toi va tailler des pipes à tes verbeux au moins ça t’évitera de dire des conneries... » Chloé explosait en italien, chez elle c’était une question de débit et de richesse du vocabulaire. Imaginez-vous une Sophia Loren, certes moins en chair, en furie, volcanique, torrentielle, ponctuant chacune de ses saillies d’une gestuelle où la vulgarité se mêlait à une sensualité, c’était beau.

« Mon amour j’ai un plan pour sortir de cette merde gluante... » Le mon amour touchait Chloé en plein vol, le bel oiseau s’immobilisait sans prendre la pause, posait sur mes yeux un regard interrogateur, fronçait ses sourcils circonflexes, redescendait à ma hauteur, abandonnait sa furie de femelle pour reprendre ses habits d’aventurière. « Un plan, mon beau légionnaire, tu me leurres, tu t’esquives, il faudra vraiment que tu me surprennes pour que cette fois-ci je te suive... » Je me faisais carnassier « Tu croyais vraiment que j’allais te laisser me quitter comme une vieille chaussette... » Sa réponse claquait « Oui ! 

-         Tu mens !

-         J’ai réservé une place sur le prochain vol pour Rome.

-         Je sais via Madrid.

-         Tu sais...

-         Oui et j’ai même ton passeport dans ma poche.

-         Salaud, rends-le-moi

-         Viens le chercher mon amour

-         Tu m’aimes ?

-         Pire, sans toi je me tire une balle...

-         Menteur !

-         Tu es mon double, ma seule raison de vivre...

-         Foutu mec, pourquoi ne cesses-tu pas de dilapider ta vie...

-         Que veux-tu que j’en fasse de ma vie ! Je n’en suis pas propriétaire...

-         Alors, et ce plan ?

Dans le bus un jeune chilien, en revenant des tinettes, engageait la conversation avec Chloé dans un bon français. Nanterre, étudiant en économie, mai 68, Cohn-Bendit, la rue Gay Lussac, les barricades, les charges de CRS, il portait fièrement autour du cou un bandana rouge qui lui avait servi à se protéger des gaz lacrymogènes. « Il sent encore le chlore... » fanfaronnait-il comme s’il avait été gazé dans les tranchées de l’Argonne. Pour faire l’intéressante Chloé lui servait, avec une belle conviction, le couplet traditionnel sur la situation politique inédite de son pays en passe d’accéder au socialisme par la voie pacifique. Il hochait la tête en souriant car, soupirait-il, même si beaucoup de Chiliens étaient d’accord avec Allende, bien sûr, restait la crainte de se retrouver face à l’hostilité des Etats-Unis. Et puis, les petits commerçants, les artisans comme les taxis ou les camionneurs craignaient d’être nationalisés. « Comment vous dire, la grande majorité des gens acceptaient la révolution à condition que ce soient les autres qui trinquent. Vous savez le Chili c’est un peu comme la France... » Nous nous esclaffions de concert. Il reprenait, avec un peu de tristesse « Regardez-les dans ce bus, qu’est-ce qu’ils lisent ? Des tabloïds où l’on ne parle que de faits divers, de sports ou de cul. Croyez-moi la majorité s’intéresse à l’avenir du Chili comme un turfiste à une course en sac. Ce qu’ils veulent c’est vivre comme les Américains, la bagnole, la télé et en foutre le moins possible » Devant nous, une vieille qui était passée au travers des mailles des douaniers faisait le compte de son balluchon et nous la sentions heureuse de pouvoir aller vendre son contenu : des jeans et des chemises de trappeurs sur les marchés de Santiago.

À l’aube le bus dévalait sur Antofagasta sous un soleil rasant. Et toujours ces baraques des campamentos au flanc des collines pelées tels des lentes de poux sur des tignasses mal lavées, c’était déprimant. Nous stoppions à Antofagasta, une nichée de lycéennes  en bleu marine et col blanc s’ébrouait autour de notre bus. Du vrai café, notre petit colombien frétillait en nous annonçant que nos n’étions plus qu’à vingt heures de Santiago. Il engageait la conversation avec notre étudiant en économie. « Bien sûr l’Université est à gauche, les ouvriers aussi, surtout dans le Nord minier où les traditions de lutte sont vivaces. Mais au Sud ce sont les latifundia, un lumpen prolétariat écrasé, soumis, la peur. Restait Santiago avec ses trois millions d’habitants sur les neuf que comptait le pays. » Chloé requinquée par l’expresso prenait part à la conversation « Et l’armée ? » s’inquiétait-elle. Pessimiste mais confiant l’étudiant concédait tout de même que certes la Marine était fasciste, les Aviateurs à droite, seule l’Armée de Terre et la troupe étaient loyalistes, mais que de toute façon les généraux, les amiraux se neutralisaient dans un subtil équilibre d’hostilité entre les différentes armes. Il ricanait « Vous savez nous la gâtons notre armée: good food, good home, good job. And penty of fun. Les chiens gras ne mordent pas leurs maîtres. » Le petit colombien surenchérissait en soulignant que les campamentos, cette masse, ce tiers des chiliens, se battraient en cas de coup dur pour le gouvernement de l’Union Populaire. Notre étudiant haussait les épaules « le peuple ne veut pas des Soviets ! Reste à ne pas perdre les élections de mars prochain. » Toujours la légalité constitutionnelle, ce pays s’y accrochait sans trop y croire, pour ne pas se faire peur.

Notre étudiant insistait pour que nous l’accompagnions à l’Université où il souhaitait saluer l’un de ses amis, professeur de français. Nous prenions un taxi qui longeait le bord de mer. Avant l’avènement de l’UP l’Université était tenue par des Jésuites, une AG l’an dernier les avait foutu dehors et depuis c’était l’Etat qui payait. Lancinante question posée à un groupe d’étudiantes : « et la Révolution ? » Elles ne comprenaient pas et leur étonnement était sincère. Le professeur de français se marrait « Tu aurais du leur demander ce qu’elles pensaient du chic de Jackie Kennedy là tu aurais fait un franc succès. » Presque personne n’est politisé ici à l’exception d’une poignée d’étudiants issus de la petite bourgeoisie. Très en verve, le professeur de français ironisait auprès de Chloé « Nous sommes une vitrine, nous visiter est du dernier chic, pour preuve nous avons reçu il y a quelques semaines la visite du Club de l’Obs., ma chère. » Nous rions jaune. Au retour, crochet, nous grimpions dans les collines dans les campamentos. Baraques en isorel, quelques parpaings, des toits en tôle, pas de sanitaires, pas un brin d’herbe, pas un arbre, pas une fleur, quelques antennes de télé, et des gens propres sur eux comme des employés rentrant du travail. Je m’en étonnais et m’attirais une réplique cinglante de Chloé « Tu les espérais en haillons mon beau légionnaire... » Ma réponse se résumait à une dénégation molle se référant à mes souvenirs d’enfance. Nous repartions vers le centre Antofagasta et nous longions un camp militaire verdoyant où le crépitement d’exercices de tir à la mitrailleuse me donnait le sentiment que ce pays n’était qu’un vaste trompe l’œil et qu’il nous faudrait ne pas y faire de vieux os.    

désolé l'escudo est portugais et non chilien, la monnaie de ce pays étant le peso merci Bernard...

Chers lecteurs, désolé pour le dernier paragraphe de la semaine dernière, il était un peu à la ramasse (j'étais un peu fatigué). Corrigé, il a meilleure allure. Bonne lecture...

Le lendemain matin quittant au plus vite notre trou à rats et à punaises nous allions, comme nous l’avait indiqué notre petit colombien taciturne, faire du change à l’hôtel Bolivar. Derrière son comptoir bouffé par les termites le portier, face luisante, yeux chiasseux, ongles douteux, jouait les indifférents en mâchouillant sa ration de racines. La vue de nos dollars l’animait : 53 sols pour un billet vert ce qui était mieux que sur le marché gris qui n’affichait que 43 sols. Aux volées des cloches nous nous rappelions que c’était dimanche. Ciel bas, buildings ladres, ville laide nous nous frayions un passage entre des femmes lourdes, mâchoires saillantes et des rustauds noirauds et trapus qui nous contemplaient avec beaucoup d’intérêt et de gentillesse. Je ne sais pourquoi mais je me sentais profondément mal à l’aise, intrus, mal dans ma peau. Ce premier contact avec le continent sud-américain, où la France n’avait guère été présente, me renvoyait aux images de mon livre d’Histoire pleines de massacres, d’exterminations, d’hommes assoiffés d’or, d’évangélisateurs militants, les Jésuites, de je ne sais plus quelle pièce jouée au collège sur leur expulsion. Je me sentais comme une face de craie dans un tableau de basanés. Nous allions à la gare routière acheter nos places de bus pour Arequipa. Le préposé, même modèle le portier du Bolivar, nous tendait des billets pour un départ le lendemain soir. Ici on voyage la nuit. La perspective de coucher, une nuit supplémentaire, dans notre sac à puces ne nous enchantait guère mais nous n’avions pas le choix. Nous passerions la nuit dehors.

Nous tentions d’abord le cinéma mais les navets de Lima ne nous incitaient pas à nous faire une toile alors nous traînaillions sur la place Saint Martin où des cadets paradaient, cadence raide, petits insectes entraînés par les grands frères yankees. À la terrasse d’un café, un type grattait une guitare, nous nous asseyions et commandions des bières. Très vite, comme englués dans les fils gluants d’un cocon, les conversations passionnées de groupes d’employés, des quadragénaires, nous environnaient. Ils citaient les socialistes utopiques, invoquaient à tout bout de champ Cuba, jugeaient avec des bordées de mots assassins leurs gouvernants. Nous ne le savions pas encore mais nous allions très vite nous y faire, ici, bien plus encore qu’en Europe le verbe tenait le haut du pavé. Accueillants, sympathiques mais soûlants nos voisins, des jeunes cette fois-ci nous entraînaient dans une gargote où nous ingurgitions une bouffe incertaine et épicée qui nous arrachait la gueule. Chloé résistait bien mieux que moi à la moiteur et à la laideur ambiante, fraîche, indemne de toute trace de transpiration, elle éclusait cul sec, entre ses bocks de bière, des petits verres de téquila. Les petits bourdons bourdonnaient autour d’elle, trique affutée sous leur pantalon crade. Moi je somnolais à demi, attendant l’irruption du cœur de la nuit. Celle-ci nous cueillait dans une boîte pleine de putes aux cuisses luisantes et aux seins débordant de guêpières chamarrées. Au petit matin je me réveillais couché sur des draps blancs, nu comme un ver, dans une chambre qui embaumait le vétiver. Chloé, en short militaire et tee-shirt entrait avec un plateau garni d’une cafetière et de toasts. « Où sommes-nous ? » Elle me souriait. « Dans la chambre de Rosetta ! ». Elle posait ses belles fesses et le plateau près de moi. « Et qui est Rosetta ? » Chloé me caressait la nuque « Tu le prends toujours sans sucre mon beau légionnaire ? » L’odeur du café m’émoustillait. «  Du calme mon beau, même si tu occupes le lit d’une mère maquerelle il va te falloir calmer tes ardeurs matinales... »

Chloé avait monnayé la chambre pour que nous passions une nuit paisible. L’after petit-déjeuner le fut moins car la belle tenait une fringale bien supérieure à la mienne. Bien commencée la journée s’étirait en longueur et nous avions hâte de lever l’ancre. Le bus se pointait avec deux heures de retard. Une poubelle ! Un tape-cul immonde où nous fûmes remisés dans les places les plus dégueulasses : au-dessus du moteur et tout contre la porte des tinettes. Nuit calcinée jusqu’au petit matin où notre char brinquebalant côtoyait le flanc d’un précipice au fond duquel, sous un voile gris cotonneux, une soupe grasse et figée s’épandait. Et dire que c’était le Pacifique. Sous une lumière blanche et rase la côte déchiquetée laissait la place à une longue traînée de sable et de rocailles. Le paysage prenait des allures déglinguées. Nous nous arrêtions dans un village où un chapelet de bicoques jalonnait l’unique rue pour bouffer un plat unique : une soupe de poulet graisseuse. Pour nous dégourdir les jambes Chloé et moi, flanqués de notre petit colombien, filions vers la plage. C’était un immonde cimetière : des cadavres de mouettes jonchaient à perte de vue la grève. Nous repartions et, à l’entrée d’Arequipa, une jeep de police flanquée de 3 policiers entravait la route. Le bus stoppait. Un des flics tripotait nos passeports puis nous faisait signe de le suivre au poste, une cabane en planches, où leur chef transcrivait je ne sais quoi sur un gros cahier. Arequipa,  à 2000 mètres d’altitude, nous semblait une oasis de fraîcheur. Nous marchions dans la ville. Une nuée de collégiennes en uniforme s’ébrouait dans un nid de verdure agrémenté bassin d’où surgissait un jet d’eau. Carte postale avec en arrière-fond la neige des sierras et plaqué sur le ciel limpide les feuilles éventails des palmiers, je me sentais apaisé.       

À cette époque la descente d’avion se faisait à l’aide d’une passerelle et lorsque nous descendîmes, officiellement pour l’escale, un Studbaker beige stationnait tout en bas. Le comité d’accueil, deux officiers américains en uniforme et un gros type moustachu en imperméable qui mâchouillait le tuyau d’une pipe qui nous fît signe, à Jeanne et à moi, de les suivre. Pas de doute c’était le français de service qui me tendait sa paluche velue « Bouzeron de l’ambassade... » Les deux américains montèrent à l’avant et Bouzeron et moi encadrâmes Jeanne à l’arrière. Nous roulâmes jusqu’au salon d’honneur qui se situait en retrait de l’aérogare. Bouzeron empestait le tabac froid et il se curait le nez avec beaucoup de soin. Jeanne lui jetait des regards furibards qui ne le troublaient guère. J’évitais d’engager la conversation avec lui car il me paraissait n’être là que nous réceptionner. Dans le hall du salon d’honneur, Bob Dole, avec l’un de ses éternels pantalons de velours finement côtelé et ses derbys gold astiquées comme les cuivres d’un yacht, me tendait sa main fine aux ongles manucurés. Bouzeron restait en retrait avec les deux officiers. Dole s’emparait de mon bras et m’entrainait dans un petit salon. Il m’offrait une Lucky Stricke sans filtre que je refusais. « Vous ne fumez plus cher ami... »  Je me laissais choir sur un grand canapé Chesterfield. « Et si vous me donniez une petite explication sur toute cette histoire ? » Dole lâchait quelques volutes de fumées bleues. « Nous vous avons sauvé la mise cher ami et ça n’a pas été simple mais tout est maintenant rentré dans l’ordre puisque l’exfiltration s’est déroulé sans anicroche... » Je le sentais venir avec ses gros sabots de ricain « Que vous dois-je en échange mon cher Bob ? » Sa moue, qui se voulait ironique ne m’empêchait pas de poursuivre « entre nous je ne vous dois rien car c’est Jeanne qui vous intéressait... » Dole s’approchait du meuble-bar « vous dites des conneries, dans cette affaire c’est vous qui vous êtes mis dans la panade. Que faisiez-vous à l’Est ? » Je ricanais «Je me baladais...» Son rictus m’indiquait qu’il ne goûtait guère mon je-m’en-foutisme. « Allez crachez le morceau... »

Dole souriait à nouveau. « Je vous ai fait une petite surprise pour emporter votre adhésion cher ami... » En quelques pas il se portait au fond du salon et ouvrait une porte. « Suivez-moi ! » Je m’exécutai. Il empruntait un couloir qui débouchait sur une salle à manger. La table était dressée et tout au bout Chloé se tartinait un toast. Je jurais « Merde ! Qu’est-ce que c’est encore que cette manigance ?» Chloé me répondait « Nous partons ensemble pour le Chili mon beau car le camarade Allende cause du souci à nos amis américains... » Je sentais un grand abattement me gagner car je ne pouvais m’empêcher de penser que toute l’histoire que nous venions de vivre Jeanne et moi n’était qu’un coup monté par les américains. D’un ton rogue j’interpelais Dole « Où est Jeanne ? » Il haussait les épaules « Elle retourne à Berlin... » J’allais exploser mais Chloé se levait pour m’empêcher de sauter au colbac de Dole. « Calme-toi mon grand nous n’avons pas le choix nous sommes cernés par des ordures bien propres qui passent leur temps à foutre le bordel là où la situation leur échappe. Monsieur Dole nous tient alors va pour un petit voyage pour Santiago mais nous lui garderons un chien de notre chienne a cet empaffé. » Je retrouvais Chloé dans toute sa splendeur. Dole faisait comme s’il n’avait rien entendu de sa diatribe. Je m’asseyais. Chloé me servait un verre de vin. « Du Cos d’Estournel mazette notre Bob nous gâte... » Un maître d’hôtel surgissait de je ne sais où pour prendre ma commande. J’avais envie de me taper de la viande rouge, une belle entrecôte. Bob Dole était aux anges.

Chloé m’annonça que nous ne prenions pas une ligne régulière mais un charter qui ferait escale aux Açores avant de gagner Lima. Ça ne me plaisait qu’à moitié car les zincs des compagnies de charters n’étaient pas de toute première jeunesse. C’était un Boeing qui présentait encore assez bien mais nous restâmes pendant plus d’une heure à attendre l’autorisation de décollage. Le service était réduit au strict minimum : deux hôtesses peu souriantes qui nous distribuèrent des plateaux-repas immondes. La population de l’appareil était essentiellement constituée de traîne-lattes chevelus, de vieilles pouffes peinturlurées et de quelques familles avec des chiarres braillards. À côté de Chloé, une mémère incroyable, peroxydée, perchée sur des semelles compensées, la salopette ouverte sur une poitrine fellinienne passait son temps à aller et venir dans le couloir pour draguer. Elle jeta son dévolu sur un jeune éphèbe maigre comme un coucou qui ne se fit pas prier pour la peloter avec frénésie. Elle gloussait comme une pintade et trémoussait son gros popotin. Lorsque l’avion commença d’entamer sa descente vers Santa Maria des Açores le gamin entreprenait de la téter et la vieille se mit à lâcher des petits cris de plaisir. Une fois posé le coucou allait se garer face à un hangar qui servait de hall d’embarquement et nous restions ainsi plus d’une heure en stationnement. Plus de ventilation, une chaleur moite, poisseuse, la tension montait, des gens fumaient. La vieille lubrique tout seins dehors s’agitait. N’y tenant plus je propulsait dans la cabine de pilotage pour demander que nous puissions descendre. Le commandant parlementait avec le contrôle. « Ok vous allez pouvoir descendre » Un espèce de petit tracteur amenait la passerelle. Le troupeau s’expulsait de la carlingue et fonçait vers la salle d’attente. Chloé et moi restions sur le tarmac à regarder le ciel étoilé. Je la prenais par la taille et soupirais « je suis fatigué de tout ce rien j’ai envie que ça s’arrête... »

Tout ce passa sans la moindre anicroche, mon plan semblait couler de source, fluide. Après nous être enregistrés et avoir indiqué aux douaniers, forts compréhensifs à l’endroit d’invités de leur beau pays démocratiques, que nos bagages allaient arriver avec nos camarades chiliens qui prenaient le même vol, Jeanne et moi attendions, chacun de notre côté, sagement dans la salle d’embarquement. Ce que je n’avais prévu, alors que j’aurais du le prévoir, c’est que dans les démocraties populaires les officiels sont très friant des cérémonies d’adieux officiels, avec discours, et force d’accolades. Le départ de nos amis chiliens pour leur beau pays en voie de démocratisation populaire ne dérogea pas malheureusement à ce folklore grotesque. Par bonheur, alors que Jeanne venait de rejoindre les toilettes, je m’aperçus que des employés de l’aéroport dressaient une petite estrade juste devant le portillon permettant d’accéder à la salle d’embarquement. Au tout début je restai imperturbable devant cette légère effervescence mais lorsque je vis apparaître des drapeaux chiliens mon sang se glaçait. Nous étions coincés comme des rats, nul moyen de faire machine arrière. La seule retraite : les toilettes, sauf qu’il me fallait au préalable prévenir Jeanne de la dangerosité de la situation. Avec l’air le plus à l’aise que je pus prendre j’allais discrètement me poster tout près de la porte des femmes. Lorsque Jeanne apparut d’un signe de mon annulaire discret je lui demandais de venir près de moi. Ce qu’elle fit. Personne n’observait notre manège. En quelques mots je lui fis par de la situation. Elle resta d’un calme absolu. « Retourne d’où tu viens et moi je vais me planquer chez les hommes... » Elle opinait.

Toujours l’air dégagé je gagnais les chiottes pour me barricader dans l’une des trois cabines en priant le ciel que les autres resteraient libres et qu’aucun grincheux, pris d’une irrépressible envie de chier, ne vienne m’en déloger. Assis sur la lunette, par bonheur les tchécoslovaques n’étaient pas des adeptes des latrines à la turque, je commençais à comprendre le caractère aveugle de ma claustration. Comment saurais-je déterminer le moment d’en sortir en toute sécurité ? En fonction de l’heure d’embarquement sans doute mais si par hasard celui-ci s’opérait un peu en avance et que la préposée de l’aéroport, qui en ce temps-là pointait une liste nominative, s’étonnait de mon absence et m’appelait. Vous imaginez l’effet de mon nom et de celui de Jeanne claironné par les hauts parleurs dans tout l’aéroport. J’hésitais sur la conduite à tenir. Trop tôt et je risquais de tomber nez à nez avec nos amis du parti frère. Trop tard et c’était l’annonce fatale. Un filet glacé de sueur ruisselait sur mon flanc gauche. Je m’en voulais de ma précipitation. Le va et vient derrière ma porte me rassurait un peu. A plusieurs reprises des mains impatientes secouèrent le loquet de la porte de la cabine. Ma montre indiquait 16 heures. L’embarquement allait commencer dans moins de trois minutes. Je m’apprêtais à sortir lorsque quelqu’un glissa un morceau déchiré dans la Une de la Pravda. Fébrile je m’en saisissais. Tracé avec du rouge à lèvres il y était écris « Tu peux sortir » Abasourdi je sortais et je tombais nez à nez avec une femme de ménage.

« Merde, c’est toi ! » Jeanne vêtue d’une blouse bleue délavée tenait, tel un drapeau, une sorte de serpillière fixée à un manche mal équarri. Je ne l’avais pas reconnu de suite car elle portait une sorte de calot d’un blanc sale. Elle se débarrassait de ses oripeaux, les jetaient dans une poubelle et me tirait vers la sortie. Un gros pépère nous croisait alors que nous sortions. Son regard égrillard en disait plus long qu’un discours sur ce qu’il pensait que nous venions de faire en ce lieu. Jeanne souriait. Ernesto l’apercevait et se précipitait toutes dents dehors. Mon regard noir freinait ses ardeurs. Pour se racheter il me tendait les souches d’enregistrement de nos bagages en soute. Tous les trois nous gagnions le bar où j’offris une tournée d’Urquel Pilsner à toute la bande chilienne qui s’entredéchirait sur je ne sais quel histoire de prise de contrôle du Mir dans je ne sais quel trou pourri rural du Chili. Ces gus passaient leur temps à faire des nœuds entre eux pour mieux ratiociner ensuite sur la manière la plus compliquée de les défaire. Discrètement je jetais un regard en direction du hall. L’estrade, les drapeaux et le micro avaient disparus. Je sentais les doigts de Jeanne qui effleuraient le lobe de mon oreille. « Tu vois grand macho, les pisseuses arrivent même à avoir des idées et à prendre des initiatives. Sans moi tu serais encore sur ta cuvette à ruminer... » Elle s’exprimait en français. Nos amis chiliens du Mir n’étaient pas encore abonnés aux couloirs du métro parisien. Le souriant Pinochet allait se charger de les y expédier pour qu’ils apprennent notre merveilleuse langue tout en s’époumonant dans leurs flutes de pan.