Demain, après de longs mois d'une compétition qui n'a pas d'équivalent dans les autres grands pays démocratiques, l'un des deux qualifiés pour le second tour sera élu Président ou Présidente de la République Française. Le fait majoritaire aura tranché. Mon propos ce matin n'est pas de commenter la dernière ligne droite mais de revenir sur l'instant ultime de toute compétition : le passage en vainqueur de la ligne d'arrivée pour l'athlète d'une finale des Jeux Olympiques ou des Championnats du Monde, le coup dernier coup de sifflet de l'arbitre mettant un terme au match d'une finale de la Coupe du Monde de Football, consacrant ainsi le vainqueur. Qu'il était beau le sourire de Laure Manaudou ! Mais s'il y a un vainqueur, il y a aussi un ou des vaincus. Qu'elle était lourde notre déception lors du France-Italie perdu ! En quelques secondes tout bascule. En dépit des efforts, des espoirs, de la volonté de vaincre, d'un côté l'ombre, de l'autre la lumière. Les clameurs, la joie, les embrassades sans souci de la tristesse, de la désillusion de ceux de l'autre camp. Dans la compétition sportive - pas toujours - c'est le cas du rugby, les vaincus font une haie d'honneur aux vainqueurs ou l'inverse, je ne sais plus, mais qu'importe. Des accolades, des poignées de mains, après une bataille loyale, dans les règles, le fair-play estompe le côté guerrier de la compétition. On se respecte. C'est la grandeur de la compétition sportive face à trop souvent la bêtise brutale des supporters

Ceux qui me connaissent savent que je ne suis pas un adepte du concensus mou car trop souvent il masque l'immobilisme et le non-dit. En revanche, à chaque fois que j'ai été en position de pouvoir, et je l'ai été, j'ai toujours été soucieux d'ouvrir des espaces où la pluralité s'exprime dans le respect des responsabilités de chacun. La décision revient toujours à celui qui est en charge du pouvoir. Mais pour autant, couper des têtes, pratiquer l'ostracisme partisan, faire de la politique avec ses pieds, ne fait pas parti de ma culture de gouvernement. Alors, en ce beau samedi, je forme le voeu ardent que ceux qui gagneront, les vainqueurs, auront la victoire magnanime. Qu'ils sauront, que celui ou celle, dont ils sont les partisans, les électeurs, les futurs représentants par l'onction du suffrage universel ne sera pas leur Président ou Présidente mais le garant ou la garante d'un Etat qui se doit de respecter ses lois fondamentales. Si nos élites politiques veulent durablement retrouver le respect du peuple elles se doivent d'être citoyennes. A l'heure où j'écris ces lignes mon petit doigt me dit plein de choses mais je dis à mon petit doigt que ces choses ne peuvent être dites mais que pour lui faire plaisir ces choses je vais les coucher sur un papier, les cacheter et lundi je vous confierai ce que mon petit doigt me disait samedi. Bon dimanche de votation...

Etait-ce l'ardeur du soleil ? Vendredi dernier, à l'heure du déjeuner, je plongeais dans les caves, pas celles du Vatican chère à André Gide, mais celles des grands nectars - ceux qui voisinent le Divin - chez Lavinia près de la Madeleine. C'est tout près de mon bureau. Allais-je me faire du mal en contemplant ces flacons inaccessibles ? Bien sûr que non, avec mon esprit mal tourné je me précipitais tout au fond de la cave réfrigérée, là où étaient couchés des nectars dits fragiles. Que vis-je alors devant mes yeux stupéfiés : rien que - ou presque - des wine table, oui mais, mes très chers lecteurs, rien que des très chers. Pas de la gognote de supermarket pour français moyen poussant l'kadi en piochant dans l'paquet d'chips et en enguirlandant les moutards et la rombière, ça volait très haut dans les euros très chers amis. Ni une, ni deux, j'me dis mon Berthomo foke tu sortes ton kalepin et ton stylo. Allez, de gauche à droite, comme d'hab, j'en prends dix because le titre et tel une machine à vendanger en bout de rang j'engrangeai les fragiles...

N°1 : Folie pure de Causses Marines Patrice Lescaret Tarn moût de raisin partiellement fermenté  6°5 en 37,5 cl = 50 euros soit 131,75 euros le litre.

N°2 : Le défi de Fontenil Rouge de M&D Rolland Bordeaux 13° 5 en 75 cl = 67,70 euros soit  90,27 euros le litre.

N°3 : Terre Inconnue Sylvie rouge de S.Creus St Séries 33400 15°, 75 cl = 42 euros soit 56 euros le litre.

N°4 : Le Villard 1996 moût de raisin partiellement fermenté de Alain Chabanon Montpeyroux 14150 75 cl = 53,60 euros soit 107,20 euros le litre.

N°5 : Vitriol blanc 2004 d'Olivier Pithon 13°, 0,50 cl = 21,50 euros soit 43 euros le litre.

N°6 : Château le Cèdre blanc Verhaege&fils Lot 13° 5, 75 cl = 24,60 euros soit 32,80 euros le litre.

N°7 : Le Bedeau Bourgogne 2005 Pinot Noir Domaine de Chassorney St Romain Côte d'Or 12°5, 75 cl = 20,90 euros soit 27,87 euros le litre.

N°8 : Les Bigottes Bourgogne 2005 Chardonnay même propriétaire 12°5, 75 cl = 22,45 euros soit 29,93 euros le litre.

N°9 : St Aubin 1er cru en Reuilly 2005 blanc de Philippe Pascalet 13°, 75 cl = 37,95 euros soit 47,13 euros le litre.

N°10 : Préambule demi-doux rouge méthode ancestrale Causses Marines Patrice Lescaret fait par la coopérative de l'abbaye St Michel 75 cl = 14,30 euros soit 19,07 euros le litre *

* les prix au litre sont indiqués sur les étiquettes des présentoirs

Après cette vendange j'étais moulu, cassé, car cépa simple de trouver les renseignements vuke cé vins fragiles font de la fantaisie sur leurs étiquettes (y'en a même qui anticipent sur la réforme de l'OCM de Marianne - ô les vilains - en millésimant leur wine table de France). Bref, pour résumer les 6 premiers sont des vins de table, les 3 qui suivent des AOC et le dernier qui mousse est un sparkling rural surgi d'une autre planète. En fait, mon inconscient a travaillé pour moi. Je m'explique, pour ma pomme, exafreuzambouteilleur de vin de table in the Gennevilliers-Port - le roi du rouge dans la banlieue rouge - jchui marqué par le litre syndical, l'étoilé kon livrait en casier rouge de 6 bouteilles. Donc, je m'voyais déjà commandant ces nectars fragiles à mon grossiste : " Marcel tu m'en mets un casier complet "
- d'accord mon poteau, jle poserai devant chez toi et j'glisserai la note sous le rideau de fer.
- Kom té bon en calcul mental ça ira chercher dans les combien Marcel ?
- 361 euros et deux centimes mais kom té un bon client j'arrondi à 360.
- T'es un frère Marcel mais tum'ettras aussi les 3 boutanches de vin bouché et la roteuse.
- C'est comme si c'était fait et comme j'aime les chiffres ronds ça te fra 450 petizeuros.
- Une broutille mon Marcel mais kanton aime on nekomtepa...

J'plainsante bien sûr ! Je suis sorti de chez Lavinia avec une bouteille de Bedeau* sous le bras. L'étiquette me plaisait et c'était l'un des nectars le plus abordable. Un caviste-conseil qui d'vait s'étonner de me voir rouziner * depuis kèke temps devant ses belles boutanches fragiles me dit k'c tètun bon choix. On verra les gars - les filles aussi - quant on l'aura descendu. Jfré un blog pour me consoler de ne pouvoir accéder à un La Tâche 71 mon pti François...

* bedeau : employé laïque préposé au service dans une église.
* rouziner : en patois vendéen tourner autour.

A la clinique j'entrais dans un univers étrange, d'une beauté froide, lisse, où chaque geste du personnel semblait dicté par le souci de mon confort, mais qui me laissait, le premier soir, dans la solitude douillette de ma chambre, apeurée. Coupée de mon univers étriqué, perdue, oppressée, je tournais en rond. Qu'allais-je devenir ? Je me sentais soudain sèche. Qui m'aimait ? Et moi qui j'aimais ? J'aurais voulu pleurer. Qu'on me consolât. Des grands bras rien que pour me câliner, des grands bras où je me laisserais aller à sucer mon pouce sans risque de me voir prise d'assaut. De vraies caresses, simples, tendres, pas des mains qui me fouillent. Que l'autre pense à autre chose que son plaisir. De la tendresse, des mots de sucre d'orge, des petits baisers dans le cou, et même qu'au lieu de ce bébé que j'allais jeter à la poubelle demain, entre nous deux, il n'y aurait que Boubou mon ours en peluche tout fripé. Par bonheur je l'avais emmené dans ma valise et je suis allé me réfugier sous les draps avec lui. Au matin, lorsque l'interne est venu me préparer, qu'il a soulevé ma chemise de nuit pour me palper, j'ai bien vu dans son regard qu'entre cet ours tout décati et mes cuisses ouvertes, lui aussi choisirait sans hésiter.

Au plan médical tout se passa bien. Mon éveil se fit sans heurt. Même mes questions de la veille semblaient s'être diluées dans l'anesthésie. Personne ne m'appela pour prendre de mes nouvelles. L'infirmière, lorsque le soir je fis mes ablutions sous son regard, me contemplait comme si j'étais un petit oiseau juste sorti du nid. Elle avait une face chevaline et un corps musculeux. Dans ses yeux, d'un bleu délavé, je vis un mélange d'envie et de dégoût. Plus tard, bien plus tard lorsque je découvris que les filles pouvaient aimer les filles, j'en compris les raisons. De voir ainsi une jeune caille ensanglantée par un mâle devait exacerber sa révulsion pour le sexe dit fort. Moi, dans ma naïveté, je crus qu'elle me jugeait. Sans réfléchir, avec un petit sourire implorant, je lui demandais de me passer le gant de toilette sur le dos. Elle le fit avec une infinie douceur. Tout mon corps s'emplit d'une infinie chaleur. Ce n'était pas du plaisir mais comme de la vie. Sa main gantée hésitait, se suspendait au-dessus de mes épaules. Allait-elle l'abaisser et la faire courir sur ma poitrine ? Elle n'en fit rien se contentant de m'aider à passer ma chemise de nuit. Une grande fatigue me tombait dessus. Je sombrais d'un bloc dans un large égoût nauséabond où flottaient, pattes en l'air, des rats poilus avec des queues immenses. Et puis, ce bruit lancinant de chasse d'eau que l'on tire. La cataracte, le trou, on m'aspirait. On me mutilait. 

Comme beaucoup d'entre vous me suivent depuis les origines de ce blog ils savent, qu'au temps de mes culottes courtes, j'ai occupé les éminentes fonctions d'enfant de choeur à la paroisse St Jacques le majeur de la Mothe-Achard auprès du curé-doyen Bailly. J'ai donc servi la messe, en latin, en soutane rouge ou noire pour les sépultures et surplis empesé, celle du petit matin comme la grande du dimanche, officié aux Vêpres du dimanche après-midi, suivi les chemins de croix de la Semaine Sainte, assuré les processions des Rogations et de la Fête Dieu, officié aux mariages, baptêmes et enterrements, suivi le curé pour les derniers sacrements, lavé les pieds le jeudi saint, porté la croix ou les bougeoirs, agité l'enscensoir, porté le seau du goupillon, sonné la clochette et bien sûr présenté les burettes au curé. Un boulot pris certes sur le temps de loisirs mais aussi sur les heures d'école. J'y reviendrai plus loin mais, comme ce qui m'amène ce matin à égrener mes souvenirs d'eau bénite ce sont les burettes, un petit mot sur le vin de messe.

La sacristie sentait l'anti-mites. Nous, les enfants de choeurs, étions parqués dans une antichambre qui, elle, empestait le jus de chaussette car nous portions des savates avec semelle de feutre. Le service du curé était assuré par soeur Marthe (mon premier amour platonique) Pendant que nous boutonnions l'enfilade de petits boutons de nos soutanes elle préparait les ornements à la bonne couleur, le ciboire, la patère et bien sûr elle remplissait les burettes. Celles-ci se trouvaient placées dans un placard d'angle. Tout le jeu des enfants de choeur consistait à arriver en avance pour aller fouiner dans le placard aux burettes où se trouvait bien sûr la bouteille de vin. Les plus vantards racontaient qu'ils avaient osé s'en siffler une gorgée au goulôt. Moi, jamais, non par crainte du péché - c'en n'en était pas un d'ailleurs car le jaja n'avait pas subi la transmutation - mais parce que mon esprit déjà critique trouvait un peu fort de café que ce vin fut blanc. Bien sûr, si lors de la consécration le liquide avait pris une couleur vermillon mes doutes auraient été levé. La seule trangression que je me permis fut de le sentir. Il avait une odeur doucâtre qui n'engageait guère aux libations. Lorsque je présentais d'abord la burette de vin au curé celui-ci la vidait intégralement dans le ciboire, pour celle contenant l'eau il se contentait d'une larme. Ma sainte mère qui voulait faire de moi un prêtre n'a jamais su que l'histoire du vin de messe pesa aussi dans mon choix de ne pas embrasser un sacerdoce où le sang du Christ n'était qui liquide blanc jaunasse. Mais la raison profonde était ailleurs.

Alors, comme je suis ce matin en veine de confidences, je vais vous l'avouer. Ce que j'adorais par dessus tout dans mes fonctions d'enfant de choeur c'était la distribution de la communion. En ces temps reculés les paroissiens venaient s'agenouiller à la sainte-table et je précédais le curé, tenant dans ma main un petit plateau en métal doré que je plaçais sous le menton juste avant que le curé n'enfourna l'ostie ou plus exactement la plaça sur la langue tirée. Pourquoi diable ce plaisir ? Tout simplement parce qu'ainsi je pouvais contempler à souhait les beautés de la paroisse, leurs toilettes, leurs audaces parfois : certaines au lieu de baisser les paupières plantaient leurs yeux dans les miens, leurs lèvres faites - suprême audace - leurs mains jointes emmitouflées dans des gants de dentelles où pour certaines flamboyaient des ongles peints - provocation ultime - , j'ose : leurs poitrines si proches, leur façon de quitter la sainte-table sur leurs talons hauts en balançant leurs hanches et en roulant des fesses. Rien que pour ces pensées impies on aurait du m'excommunier sur le champs. Mais nul ne pouvait soupçonner mes jouissances intimes sauf qu'un jour, las de la pression d'un recruteur de l'Evêché, à sa question sur les raisons de mes attermoiements je lui répondis droit dans les yeux : " j'aime trop les femmes..." ce qui le laissa sans voix de la part d'un moutard de 10 ans de la Vendée profonde.