Nous l'attendions depuis des décennies, tel le Messie, le voici enfin sorti des limbes, du Purgatoire du vin, enfin projeté de l'ombre à la lumière, enfin extirpé de l'opprobe conjuguée de tout ce qui ne goûte, que dis-je, ne hume, ne déguste, ne s'extasie, que sur des nectars enfantés qu'en de belles propriétés, le voilà enfin porté à nos regards émerveillés, enfin purifié de toute tache, après une si longue marche depuis son péché originel, son humble extraction, traversée du désert sanctificatrice de ce gueux, de ce sans-grade, sans quartier de noblesse, ni robe du clergé, rien qu'un vin d'en bas qu'en une cérémonie païenne, gasconne même, enfin adoubé, enscensé, béni, relui, briqué comme un sou neuf, fringant comme un sous-officier enfin porté, à l'ancienneté, au grade de capitaine... Les nouveaux zélateurs d'un poste parisien, tous en choeur, sont même prêts à lui accrocher une bordée de médailles pour toutes les batailles où, vainqueur, n'attirant que le dédain de certains, il se consolait en pensant qu'un jour viendrait. Et ce jour vint : le samedi 24 mars 2007 au matin sur France Inter, en la coopérative de Plaimont, sous la baguette de jipi Coffe, parlanzo micro, Perrico, soudain saisi par la grâce, dans nozoreilles zétonnées, déversait des barricots* de louanges, que dis-je des flots de compliments, un vrai tapis de pétales de rose, avant d'enfin décerner son brevet d'honorabilité à l'ex-mauvais garçon, au péquenot en sabots, à celui qui, putain kon, avec ses airs populaciers, ses étiquettes de coopé, n'avait pas droit de cité dans les papiers des échotiers, bien sûr je veux parler du :

Fort bien, maintenant que la fête est terminée, qu'on a rangé les parapluies, rincé les verres et lavé les couverts dans le Gers, je serais très heureux, puisque je n'y étais pas, qu'on m'expliqua en quoi : ramasser du raisin, disons à la main, dans un bout de vigne, disons d'AOC, d'un petit coopérateur, le porter avec soin au conquet de la cave, puis le presser, le vinifier dans les règles de l'art, sous le regard et les soins attentifs d'hommes et de femmes compétents, dans des cuves bien tenues, du matériel propre, j'en passe car je finirais par montrer mon incompétence ; en quoi donc ce mode de vinification, qui n'est je le rappelle que le prolongement de l'exploitation viticole, serait un gage de non qualité, de non respect du produit ? Sauf, à préjuger que toutes les caves coopératives, sans exception, ne sont que des grandes trappes ouvertes où des viticulteurs inconséquents balanceraient leur tas de raisins anonymes, mûrs ou pas mûrs, pour que le jus collectif aille se déverser dans une grande cuve où le conseil d'administration touillerait pour faire tout et n'importe quoi. Le vin de coopérative n'est ni Seznec ou Mis et Tiénot, il n'a pas besoin de procès en révision, ni de réhabilitation. C'est faire injure à tous ceux et celles qui, contre vents et marées, face au mépris des soi-disants critiques éclairés, ont fait la Chablisienne, Plaimont, Buzet, Mont-Tauch, Celliers des Dauphins, Nicolas Feuillatte, Cave de Tain, Sieur d'Arques, Marrenon of Cellar, Baumes de Venise, Rasteau, Bebelenheim et beaucoup d'autres encore que je ne peux énumérer et qui voudront bien m'excuser.

A Nantes, à la bascule des années 60, le quai de la Fosse avec ses anciens beuglants pour marins en mal d'amour de passage, comme le quartier de Pigalle à Paris, sentait le stupre. L'imagerie populaire mêlait  les bas résilles des filles de joie, les ombres de types louches, les lumières tamisées de bars enfumés, toute une faune interlope en marge du corset des biens pensants. Pour le provincial en goguette et le bourgeois nantais c'était le quai de la Fesse. Nous les étudiants y venions finir nos soirées. Je n'avais jamais pratiqué l'amour tarifé mais j'aimais bien tailler une bavette avec les filles, surtout lorsque j'étais pompette. Les talons des mocassins de Sylvie claquaient sur le macadam du trottoir, et je pensais qu'elle n'avait pas l'air d'une pute. Nous faisions très petit couple égaré dans un lieu de perdition. Dans la lumière jaune des lampadaires, les grues du port ressemblaient à des squelettes noircis. L'air marin remontant le fleuve me revigorait. Mes idées noires se teintaient de sang, du rouge, de l'incandescent, une sale envie de me laisser-aller, d'être un enfant de salaud. Rompant le silence," tu penses trop ! ", Sylvie appuyait là où ça faisait mal.

La boîte affichait " strip-tease permanent " et, en effet, une fois la porte poussée, sur un fond musical sirupeux, nous découvrions une gamine malingre avec des seins oeufs aux plats , des canes de serin et des hanches en porte-manteaux, qui se trémoussait sur une scène en asticotant son entrecuisse avec son soutien-gorge. Le public clairsemé, quelques voyageurs de commerce en costume-cravate, une poignée de messieurs propres sur eux, des petits maquereaux caricatures de petits maquereaux et un petit vieux tout racorni, s'ennuyait ferme sur des banquettes recouvertes d'un tissu pelucheux orange. Des filles fatiguées, en bas résilles et bustiers noirs, tentaient d'activer la consommation. Posées sur les tables, des lampes chapeautées de crinolines diffusaient une lumière rougeâtre. En terrain connu Sylvie se voyait saluer avec obséquiosité par la bairmaid, qui semblait être la patronne, une poufiasse grasse et blondasse. Tout était à chier, surtout la musique. Nous nous assîmes dans une sorte de niche demi-circulaire éclairée par une lampe sur pied, une Betty Boop rousse et sensuelle. Sylvie se défaisait de son blouson. Elle avait gardé son Marcel mais libéré ses seins de toute entrave. Ils restaient hauts et pointaient sous le coton tendu. Avachi sur la banquette je la laissais se glisser tout près de moi.

J'inaugure aujourd'hui une nouvelle rubrique - l'innovation ya ke ça de vrai - baptisée : vins au mètre. Ce titre raccoleur - je suis un peu pute comme vous avez pu le constater - est pourtant issu d'une observation des plus scientifiques : le rayon vin, à de rares exceptions, se présente aux yeux du pauvre acheteur comme une sorte de muraille post-moderne s'apparentant aux rayonnages achetés au BHV ou à Bricorama pour ranger les réserves de la maisonnée dans le garage - pour les provinciaux qui en ont un - ou le cagibi de l'appartement. Pas très chicos pour notre nectar sacré que d'avoir le cul posé dans des trucs qui ressemblent à des clapiers. Comme dirait José B le vin n'est pas une marchandise mais ça en a tout l'air. A vu de pif, chaque case, fait un mètre de long. Donc, petit futé que je suis, j'ai décidé, au gré de mes périgrinations de con-so-mateur (je désespère Michel-Laurent zavek mon orthograf de ouf) de faire l'état des lieux d'un mètre de linéaire. Comme ça, pour la beauté du geste.

Etant très paresseux je commence par le magasin le plus proche de chez moi, un Franprix, très Franprix c'est-à-dire un peu bordel et compagnie avec changement de caissières tous les deux jours. Précision, je n'y achète jamais de vin. Par facilité, et peut-être que ceux qui décident de la mise en rayon l'ont fait exprès, j'ai choisi de noter 3 rayons qui se situent à hauteur de regard. Je procéderai à l'avenir toujours ainsi, pas envie de me pencher ! Mes relevés respectent l'ordre de présentation en commençant par la gauche. En clair, ma liste ira de gauche à droite. Par simplicité j'indiquerai le nom de l'appellation ou du VdP et le millésime, sans préciser le nom commercial ou le nom du château ou domaine (trop lourd) mais Ch, D, N, Co, ? pour château, domaine, négoce, coopérative et indéterminé. En revanche, pour les marques, je les donne, non par favoritisme, mais comme marqueur-étalon du rayon.

Mètre N°1 : Faugères 2003 , 3,38 euros  D / 
Côteaux du Languedoc 2004, 2,44 euros Ch /
Côteaux du Languedoc 2004, 2,18 euros Ch /
Chinon 2004, 3,22 euros D /
Merlot Pays d'Oc 2005, 2,05 euros D /
Saumur rouge 2005, 2,76 euros N /
Anjou rouge pdm 2,29 euros /
Saumur Champigny pdm 4,11 euros N /
Châteauneuf-du-Pape 2004, 11,34 euros N /
Listel rouge, 3,17 euros N.

Mètre N°2 : St Chinian 2004, 2,39 euros Ch /
Bergerac 2005, 3,16 euros D/
Syrah VdP Ardèche 2005, 2,18 euros Co /
Côtes de Duras 2005, 2,29 euros N /
VdP Oc cabernet sauvignon 2005, 2,24 euros N /
VdP Oc cabernet sauvignon 2004, 2,39 euros N/
Bergerac 2002, 7,80 euros Ch /
Cellier des Dauphins Côtes du Rhone rouge 2005, 3,09 euros Co.

Mètre N°3  : Bordeaux Supérieur 2004, 5,15 euros Ch /
Fronsac 2004, 4,75 euros médaille de bronze à Macon Ch/
Graves 2005, 4,43 euros ? /
Bordeaux Supérieur, 3,95 euros ?/
Bordeaux 2004, 3,95 euros /
Bordeaux 2004, 3,64 euros Ch /
Bordeaux Supérieur 2004 4,59 euros Ch/
Bordeaux 2004, 4,37 euros Ch /
Baron de Lestac Bordeaux 2005, 4,42 euros N.

N'étant qu'un simple constatateur impartial de mètre linéaire je me garderai de faire des commentaires, et Dieu sait que je pourrais en faire, vous laissant ce soin chers lecteurs avisés. A vos mulots les gars et les filles, faites sauter l'audimat de mon blog ! Tapez dans le tas ! Défoulez-vous ! Faut que ça saigne ! La rubrique devant se renouveler, au gré de mes courses dans le quartier et dans le grand Paris, faites-vous les dents sur la première.   

Chaque jour qui passe, tout en débitant mes petites chroniques matinales, je ne cesse de me répéter, en paraphrasant le titre d'une des chansons d'Enrico Macias le gars de Constantine, dans sa période post pieds-noirs, que je me dois de vous rassurer en vous chantant - ne fuyez pas très chers et très patients lecteurs - que :
Non je n'ai pas oublié... 
(http://www.starzik.com/starzik.php si vous souhaitez télécharger la chanson )
le piknik-demonik... La belle fête de la convivialité, l'évènement urbain du siècle, le bras d'honneur aux gris du sanitairement correct, la grande teuf de printemps prenant le relais du calamiteux Vinplissime... J'y pense, chers lecteurs, nous y pensons, nous ramons sur notre petite barque, face à l'indifférence générale, les sourires entendus des grands chefs de tribus qui tiennent les cordons de la Bourse, les bonnes paroles des élus, j'en passe et des meilleures. Bref, nous le ferons. 

Pour ceux qui, eux, ont oublié ou ceux qui viennent tout juste de monter dans le wagon, je rappelle qu'un jour, sans doute touché par le désir de plaire aux authentiques adorateurs du divin nectar, comme aux néophytes, aux acculturés, à ceux qui ne goûtent pas la bouche arrondie en cul de poule, aux jeunes "urbains désinvestis", aux filles, aux mères, aux grands-mères,  j'ai proposé que dans un grand élan de convivialité, les gens du vin, de toutes origines et de toutes conditions, montent à la ville pour y inviter les pauvres urbains, ces visages pâles des temps modernes, à un grand pique-nique de printemps. Comme vous êtes gentils, il me fut dit que c'était une idée géniale. J'ai d'excellentes chevilles chers lecteurs, alors j'ai encaissé les louanges avec le sourire entendu du motard qui rédige un PV au flanc de votre voiture en écoutant vos protestations de bonne foi. Cependant, en dépit de mon scepticisme sur le devenir de mon jus de tête j'ai réunionné sur le sujet avec quelques membres du club Sans Interdit et, à ma grande surprise, nous avons accouché d'un bel enfant. Comme le dirait les pros de la Com, nous tenons un bon format. Mais...

Le mais c'est que notre printemps 2007 est aussi encombré que la Place de la Concorde aux heures de pointe. Quatre week-end de votation : Présidentielles et Législatives, ça ne laisse pas beaucoup d'espace pour faire la fête dans les rues. Bien sûr, nous pourrions organiser la grande teuf du 2ième tour de la Présidentielle, dans le genre Bastoche ou Champs Elysées, avec portrait géant, zik, bulles et cotillons, mais ce serait connoté et nous devrions, d'un côté arroser la victoire de l'un ou de l'une, de l'autre noyer le chagrin de l'autre. Les mauvaises langues me diront que si c'est le 3ième homme qui gagne ça pourrait-être la grande fête de la réconciliation nationale. Buvons un coup, buvons en deux à la santé des bienheureux... Je plaisante, bien sûr. Vous comprendrez donc aisément qu'il sera difficile de convaincre les autorités publiques du bien fondé de notre évènement en période élective où l'ordre public doit être garanti. Alors, plutôt que de vendanger une bonne idée, un bon concept, nous pensons qu'il vaut mieux reculer pour mieux sauter, peaufiner notre projet, trouver des financements pour le monter et le mettre en oeuvre au printemps 2008.

Les femmes sauvagines, et Sylvie Brejoux était de celles-là, possèdent un sens animal exacerbé, leur corps entend, leur corps renifle, leur corps vibre, leur corps tel un regard aigüe vous perce à jour. Notre corps à corps s'alanguissait et, sentant que je lui échappais, que j'étais ailleurs, la sauvagine se raidissait, posait ses mains sur mes épaules en écartant son buste pour me toiser. Très mec qui ne s'en laisse pas compter je la maintenais par les hanches collé à moi. Elle riait sans chercher à se libérer de mon emprise. M'ébourriffait les cheveux. " Tu es un type qui contrôle tout, toi. Je le sens. N'importe qui d'autre m'aurait déjà passé la main au cul et culbuté. Toi, tu donnes juste ce qu'il faut. Pas plus. Cette grande conne veut danser ! Alors le beau jeune homme paumé, il danse. Plutôt bien d'ailleurs. Pas plus. Il la méprise la grande avec son short de pouf et ses gros nichons. Ne proteste pas ! Je suis une professionnelle... Une ex... Une ancienne pute quoi ! Papa Brejoux il m'a, comme disent les braves gens, sorti du ruisseau ou du caniveau puisque je faisais le trottoir. Bon, je sais que ça fait très roman photo mais c'est la vérité. Là, ce soir, tu vois, je te fais ce que je sais faire de mieux. Comme t'es malheureux comme les pierres moi tout ce que je peux te filer c'est ma chaleur. Sous mes airs de fille froide je cache un corps de vraie mère-poule. Ce que j'aime ce sont les câlins. Caresse-moi ! Tu as de belles mains... " Elle prenait mes mains et les guidait sous le coton de son Marcel. Ce fut tendre.

Quand Brejoux revint avec sa cartouche de Royale nous étions de nouveau sous la pergola. Sylvie avait débouché du champagne. Cette vieille pute de flic arborait un large sourire. Je lui donnai le change en affichant une bonne humeur de façade. La soirée s'éternisait un peu. Brejoux se tassait dans son fauteuil et, pour se tenir éveillé, il faisait craquer ses jointures. Sa tendre épouse avait desservi puis nous avait abandonné. Que me préparait ce couple infernal ? Allait-on me proposer de dormir ici ? Et puis madame viendrait me rejoindre pendant la nuit. Et... " Mais tu es complètement louf mon pauvre Benoît..." J'avais marmonné entre mes dents. Brejoux sursautait. Je me levais brusquement en lui disant " il est temps que je rentre..." et dans mon dos j'entendais en écho " c'est moi qui vous reconduit. Armand n'aime pas conduire la nuit..." Sylvie Brejoux avait troqué sa tenue sportive pour un ensemble en jeans : short et blouson avec des mocassins vernis noirs. Elle s'était maquillée, ce qui ne me disait rien qui vaille. Brejoux, tel un vieux chien fatigué, après m'avoir salué, rentrait dans la maison d'un pas lourd.  La Fiat 500, dotée d'une boîte italienne, permettait une conduite explosive. Madame Brejoux ne s'en privait pas. Silencieuse et concentrée, elle jouait du levier de vitesse avec un doigté félin. Dans le petit habitacle le mouvement de ses genoux me fascinait. Pour la première fois de la soirée je bandais. Arrivée sur le quai de la Fosse Sylvie se garait en créneau. Avec son sourire plein de dents elle proclamait en agitant ses clés sous mon nez " vous devez un verre au chauffeur..."