Affirmer que le Pr David Khayat, qui va coprésider avec Fabrice Lucchini la 150ième Vente des vins des Hospices de Beaune, laisse le microcosme parisien indifférent est un euphémisme, l’homme scinde ce petit monde, nombriliste et pépiant, en deux camps irréductibles comme en témoigne cet article de l’Express du 6 mai 2010 signé par Delphine Paras et Estelle Saget http://www.lexpress.fr/actualite/societe/david-khayat-le-cancerologue-des-vip_889701.html . Ne frayant pas dans les eaux de ce marigot mon propos de ce matin ne sera pas puisé dans ce tonneau : les règlements de compte à OK hôpital ne sont pas ma tasse de thé et, pour ne rien vous cacher, j’ai un goût assez prononcé pour les gens, un peu border line, qui dérangent. N’étant qu’un petit chroniqueur je m’en tiendrai au constat que ce Professeur, face au discours hygiéniste extrémiste dominant, a le courage de faire entendre sa petite musique qui casse un peu l’ambiance.http://www.berthomeau.com/pages/N70_David_Khayat_ancien_directeur_de_lINCA_declare_au_Nouvel_Obs_Le_vin_nest_pas_cancerigene_--2647831.html Si vous souhaitez avoir l’avis d’un scientifique rigoureux, Denis Corpet, de l’équipe « Aliments et Cancer » (Inra/Envt) reportez-vous à ses réponses aux questions de Sylvie Berthier de la Mission Agrobiosciences à propos de David Khayat & David Servan Schreiber : Peut-on avoir confiance dans leurs livres « anti-cancer » ? http://www.agrobiosciences.org/article.php3?id_article=2834

Ce matin je m’en tiens à l’association AVEC (l’Association pour la Vie-Espoir contre le Cancer) de David Khayat. Les fonds collectés « participeront aux coûts de la rénovation et donc de l'humanisation de certaines zones d'accueil et de traitement du service d'oncologie médicale que je dirige à l'Hôpital de la Pitié Salpêtrière. Frappés par une maladie angoissante, soumis à des thérapeutiques pénibles, les malades atteints de cancer ont besoin d'être reçus et traités dans des conditions qui permettent le respect de leur dignité, de leur intimité, de leur personnalité. Tout mettre en œuvre pour que ces conditions d'humanisation soient remplies, c'est là l'une des grandes missions de l'association AVEC »  

Extrait de « Grands et petits secrets du monde de l’Art » de Danièle Granet et Catherine Lamour chez Fayard

Paris, le 17 mars 2009. Nous assistons à une vente particulière, une vente de charité organisée par Christie’s au profit de l’association du professeur David Khayat. Pour cette vente, le maître de cérémonie, François Pinault, a sollicité les artistes dont il est proche : Jeff Koons, Damien Hirst, Subodh Gupta, Martial Raysse... Vingt-huit d’entre eux ont offert une toile. Dans la salle du sous-sol de la maison de ventes se retrouvent les membres du comité d’honneur : l’ancien associé de la banque Lazard Bruno Roger, l’industriel Patrick Ricard, le conseiller des Princes de l’industrie Alain Minc, Judith Pisar, épouse de l’avocat international Samuel Pisar... Tous des collectionneurs. Les amis aussi sont venus, comme le courtier Philippe Ségalot, les galeristes Jérôme et Emmanuelle de Noirmont, ou encore Anne de Villepoix. Les artistes liés à leurs galeries ont offert des œuvres. Comme d’habitude, les collaborateurs de Christie’s, le téléphone collé à l’oreille, sont en place pour les enchères. Les experts espèrent tirer de la vente 3 millions d’€.

Elle va en rapporter 4,62 millions. Un succès dont se félicite ce petit monde, qui se salue, s’embrasse, se congratule. Autour d’eux tourbillonnent les collaborateurs. Tout le monde connaît tout le monde. Sauf celle qui va enchérir pour la plus grosse somme – 700 000 € pour une sculpture en acier de Richard Serra. Une collectionneuse de langue espagnole, qui sera guidée tout au long des enchères par une amie qui connaît les procédures – pardon, les cotes. C’est comme à la Bourse, il faut savoir jusqu’où ne pas s’inscrire dans la « liste C » des « acheteurs gogos ».

Le mercredi 14 décembre 2010 Vente Caritative de grands vins au profit d’A.V.E.C chez Christie’s 9 avenue Matignon 75018 Paris

Dimanche prochain nous serons loin du folklore des ventes des vins à la bougie, la 150^ième édition de la vente des vins des Hospices de Beaune sera placée de plain-pied dans l’instantanéité de l’enchère mondialisée via la maison Christie’s. Mon titre ironique, puisé dans l’histoire lorsque Christie’s et Sotheby’s, « petites maisons anglaises traditionnelles en activité depuis deux siècles ont ouvert des bureaux à New York au milieu des années 60 » n’a plus rien à voir avec la réalité. « La rivalité entre Sotheby’s et Christie’s a été l’un des facteurs de l’explosion des prix dans le domaine de l’art. À elles deux, ces maisons séculaires contrôlent environ 80% du marché mondial des ventes aux enchères d’objets d’art. »

Frappées par la récession mondiale du début des années 80 Sotheby’s est rachetée par A. Alfred Taubman un géant des centres commerciaux américains, et Christie’s par François Pinault en 1989. Le marché de l’art connaît tous les 10 ans des crises (crise japonaise en 80, l’effondrement immobilier en 90, éclatement de la bulle Internet et en 2008, les subprimes puis la crise mondiale. Cependant, « sur la durée, le chiffre d’affaires n’a cependant pas cessé d’augmenter : Christie’s, qui faisait 2,3 milliards de $ (1,4 milliard d’€) en 2000 et se trouvait en tête des opérateurs mondiaux, se place toujours en tête des opérateurs mondiaux, se place toujours au même rang, quasi à égalité avec Sotheby’s. Une différence, toutefois : leurs chiffres d’affaires respectifs tournaient en 2008, autour de 6 milliards d’€ (en 2009 ce chiffre a été divisé par 2). Ces grands opérateurs ont en effet diversifié leurs activités dans les ventes d’immobilier, de vins, de chevaux, de voitures de luxe, les assurances, les garde-meubles sécurisés, les services aux clients. »

Les ventes de ces 2 grandes maisons ne représentent pas la majorité des transactions du secteur mais les prix y servent de référence pour la fixation des prix des œuvres er la cote des artistes. « Si, dans l’une de leurs grandes ventes du printemps ou de l’automne, à Londres ou à new-York, un peintre ou un créateur bat le record de prix qu’il avait atteint auparavant et entre dans la catégorie des « cents premiers prix atteint dans l’année aux enchères », sa carrière est faite. Ainsi que celle de son marchand ou de la galerie qui le représente. » Ces ventes sont très médiatisées mais ne représente « que la partie visible de l’iceberg. La plus grosse part de l’activité du commerce de l’art passe par les marchands, les courtiers, les galeristes, les antiquaires et les autres opérateurs de ce que l’on appelle le « marché gris ». Par construction, aucun montant chiffré des transactions ne peut être avancé car la discrétion, le secret sont la règle, le liquide et les paradis fiscaux aussi. « On avance un chiffre total de 50 milliards d’€ pour l’ensemble du marché de l’art. » Les relations entre tout ce petit monde sont complexes, ils se tiennent tous par la barbichette « Les marchands comme les courtiers font partie des meilleurs clients des maisons de ventes. Ils achètent et vendent des œuvres aux enchères comme n’importe quel collectionneur. Mais il leur arrive aussi fréquemment, lorsque le marché faiblit, de soutenir en ventes publiques la cote d’un artiste auquel ils sont liés. »

Marché de l’art ou marché tout court ? Dire qu’ils obéissent aux mêmes règles est déjà mal vu mais comme le dit José Frèches, qui n’a rien d’un gauchiste échevelé http://www.josefreches.com , « un artiste reconnu n’est rien moins qu’une marque » et « artistes et entrepreneurs sont des aventuriers qui n’ont pas peur de prendre des risques. » Alors, si ce matin, j’ai vous ai lancé sur cette piste qui a pu vous paraître à 100 lieues de vos préoccupations professionnelles c’est que je crois sincèrement que celles et ceux qui dans le monde du vin affrontent la mondialisation devraient lire l’excellent livre de Danièle Granet et Catherine Lamour « Grands et petits secrets du monde de l’Art » chez Fayard, dont sont tiré les citations de cette chronique. Passionnant et instructif, facile à lire dans un avion, un TGV ou le soir après diner ce qui me semble mieux que de regarder la télé.

Fine Wines

Geneva - Tuesday, 16 November 2010

Sale no: 1377 - Top Ten

[All sold prices include buyer’s premium]

J’ai longuement hésité pour un titre à la Libé du type « En passant par la Lorraine avec mes sabots bio... », « JP Géné aime les recettes... les recettes d’El Bulli... » et si j’ai penché pour « La traçabilité de JP Géné : l’esprit du Libé des origines... contrôlé bien sûr... » en compressant un peu comme César c’est pour une double raison : sa dédicace (voir photo) et l’empreinte – Si je puis dire – de Libé sur son parcours professionnel « Fin 1974, je suis entré à Libération. J’y suis resté jusqu’en 1995 avec une parenthèse de 1981 à 1985. J’y ai vécu les plus belles années de ma vie de journaliste. Plusieurs se sont essayés à raconter la naissance et le succès de ce journal, privilégiant rapport de force, querelles idéologiques ou rivalités personnelles mais négligeant l’essentiel : Libé c’était le bordel le plus total où tout était possible. »

« Mes chemins de table »  chez hoëbeke, le livre de JP Géné, présente tout de même par rapport à la prose « libératrice » de beaucoup de journalistes de l’ex-journal de Serge July, dit Amédée le brochet dans le livre de son camarade Olivier Rolin « Tigre en Papier » je cite « Mandibule osseuse, profil hydrodynamique, gare à vous gardons... [...] Journaliste célèbre * aujourd’hui, cultive l’apparence d’un capomafia, cheveux gominés, grosses chevalières... », la supériorité d’une belle écriture, d’un style précis, enjoué, parfois moqueur. Son livre n’est pas une suite de papiers pour solde de tout compte mais de vrais chroniques bien bâties, fouillées, documentées et intelligentes. Moi qui suis fortement allergique aux chroniques, dites gastronomiques, j’ai lu le livre de JP Géné bouchée par bouchée avec facilité le soir, dans mon lit

sans piquer du nez.  

De ce livre, la partie racinaire m’a enchanté, ému parfois, touché souvent par sa franche vérité : «  Je suis un enfant de la Mirabelle et du planché huilé avec la quiche lorraine et Jules Ferry comme tuteur. La Meurtre et la Moselle, le derby Nancy-Metz et, par temps clair, la ligne bleue des Vosges comme unique horizon » c’est ainsi que JP Géné plante son soc dans le premier sillon. Baby-boomer comme moi, mais enfant de la communale lui, de l’école laïque comme on disait dans ma Vendée confite de bondieuseries, c’est un « rural » un gars du bourg pas un fils de crotté mais comme bibi mais nous partageons les mêmes valeurs, les mêmes goûts de sauvageons, le sens du geste en cuisine et l’art de savoir acheter les bons produits étant entendu que JP Géné opère en Champion’s League et moi en DH départementale. Il a conduit « en roulant des mécaniques » le Massey Ferguson de l’Albert pendant que je tournais autour des Société Française de mon père Arsène sur lesquels j’avais tout juste le droit de monter. Donc, c’est l’évidence, le courant passe entre le petit lorrain à qui son grand-père disait « tu sens la vache » lorsqu’il rentrait tout crotté de chez l’Albert et la Germaine et moi le petit vendéen qui allait les garder, les vaches normandes du pépé Louis.

En guise de mise en bouche un petit extrait de ces Chemins de table – qui sont à l’origine des décorations de table : fleurs, pétales de fleurs dressées par la maîtresse de maison pour une grande occasion... maintenant vendues en kit, quelle horreur ! – que j’ai choisi parce qu’on y picole. Est-ce l’esprit du temps ou le peu de goût des rédac-chef pour tout ce qui touche au vin, notre ami Géné, qui ne crache pas sur le jus fermenté du raisin, n’est pas un adepte de l’accord mets-vins.

« Ils approchaient (l’Albert et la Germaine) la soixantaine, cultivaient encore une quinzaine d’hectares et élevaient une dizaine de vaches, deux chevaux, le cochon et la basse-cour. C’était pour moi la ferme idéale où je pouvais aller « feugner » (traîner en patois lorrain) à loisir et les accompagner dans les travaux des champs. Avec eux j’allais chercher les vaches, retourner le foin, dresser les gerbes de blé en chapeau, ramasser les œufs ou les patates et regarder, stupéfait, la fermière pisser debout dans les prés. Pour le « quatre heures » il y avait toujours du mauvais saucisson, de la Vache qui rit et un verre de piquette mouillé d’eau. Je me régalais.

Le Totor (Victor), lui, ne mettait jamais d’eau dans son vin. Il le buvait dans des verres Duralex que la lumière du jour peinait à transpercer tant ils avaient servi. Avec son frère Édouard, tous deux vieux garçons, il partageait un logis où seul un esprit averti pouvait distinguer l’espace réservé aux bêtes de celui dévolu à l’homme. Chez eux ça sentait le bouc, la vieille pipe et la vaisselle de la semaine. C’est pour ça qu’on les aimait. Le Totor était le plus propre, car il devait se laver les mains deux fois par jour pour la traite et il avait un pif extraordinaire, rouge comme une betterave en perpétuel bourgeonnement. L’Édouard, regard malicieux sous son béret moulé à l’occiput, avait le visage buriné par la terre dont il avait pris la couleur. Parfois, le dimanche, il troquait le béret contre un casque, enfourchant sa moto de marque Terrot pour une destination inconnue dont il revenait à la nuit tombée. Au bruit de la pétarade, tout le village murmurait derrière les volets déjà clos : « V’là l’Édouard qui rentre ! Où qu’c’est qu’il a ben pu encore aller ? » Lorsqu’on voyait le Totor s’esbigner par la ruelle de la Catherine à l’heure de la messe dominicale, chacun savait où il allait. Dans les bois, relever ses collets. Et toujours de retour avant que les fidèles ne sortent de l’église pour ne pas être surpris avec la musette pleine. La vie au village, c’était les Deschiens grandeur nature. »

Et puis le petit lorrain est « entré dans Paris par les Halles » et c’est ainsi qu’il est « devenu un usager averti et régulier des restaurants parisiens, que peu à peu j’y ai retrouvé mes cantines en rapport avec mes goûts et mes moyens et que, bon an mal an, j’ai appris à savoir où manger correctement en me promenant dans notre beau pays. Une fois la frontière passée, c’est autre chose. J’allais le découvrir. » Les Chemins de Table sont donc à la fois une aventure gustative et littéraire où JP Géné nous fait partager ses découvertes, ses émotions, son art de transformer une recette en une sorte de fenêtre sûr. Face à la profusion des beaux livres papier glacé avec photos bien léchées incorporées notre homme oppose la résistance du puriste, de l’anthropologue, du défenseur du bien mangé. Bref, vous saurez tout sur presque tout, en vous baladant sur ses lignes : pas de spaghetti à Bologne, ma madeleine à moi (de Commercy bien sûr), le crabe poilu à Shangai, la paella de Pepita... etc.

Tout irait donc pour le mieux dans le meilleur des mondes si entre JP Géné et moi ne se dressait un désaccord profond. Rien à voir avec sa fréquentation assidue et professionnelle des étoilés qui sont comme chacun sait les cantines de gens qui sont parmi les plus soucieux du devenir de l’humanité. C’est le soixante-huitard qui bouge encore et qui pense que certains combats ne supportent pas certaines proximités (la pétition de la Conf’Pé en était un bel exemple). Mais bon, ce désaccord n’a que l’épaisseur d’une feuille de papier à cigarette au regard de celui qui nous oppose à propos du riz au lait. Comment Géné ose-t-il écrire que le riz au lait est « un dessert de dégonflé qui n’ose pas courir le risque de la troisième cuisson, celle qui en fera ce gâteau moelleux et parfumé, hélas maltraité par trop de plâtriers-pâtissiers. » ? C’est une attaque frontale contre le brave riz au lait de la tante Valentine, un délit aggravé de parisianisme culinaire, la preuve flagrante des ravages de l’élitisme gustatif... Je hais tant le gâteau de riz avec son caramel qui bave sur les bords du plat que je serais capable de l’utiliser pour « entarter »  le Ministre de la Culture inaugurant la Semaine du Goût qui, comme chacun sait, est la créature du lobby sucrier. Pouah, le sucre, le sirupeux, ça vous empâte la bouche, ça masque, ça farde, le gâteau de riz n’est qu’une poule de luxe chichiteuse, une escort-girl bodybuildé pour footballeur friqué moi je préfère la fraîcheur, l’ingénuité, la simplicité d’un vrai riz au lait cru de vache Jersiaise (lire la chronique 27:02/2008 Recherche pouvoir d'achat désespérément qui fleure bon la vanille Bourbon et qui vous donne envie d’aller vous rouler dans l’herbe avec une Perrette portant des dessous en coton blanc, bio bien-sûr...

Bien évidemment JP Géné et moi ne viderons pas cette querelle de riz au lait en un duel à l’épée sur le pré mais plus sûrement à coup de fourchettes au Baratin qu’en a une au Michelin. « Une ardoise alléchante, des prix sages, un choix de beaux vins. » Jean-Pierre choisira le solide et moi le liquide, ce ne sera pas un chemin de croix mais un chemin de table fort agréable...

Ce matin-là, sur la terrasse, après notre règlement de comptes, Chloé me fit la morale « Tu devrais être plus prudent mon légionnaire, si le général se découvre cocu je ne donne pas cher de ta peau. À quoi tu joues ? » Ma réponse « Tu le sais bien ma belle ! » me valait une volée de coups de poings sur la poitrine et un avertissement « Si tu continues à déconner je rentre en Italie... » Je haussais les épaules en ironisant « Pas de problème je te suivrai car là-bas le jeu en vaut encore plus la chandelle qu’ici. Mes chances de m’envoyer en l’air avec nos potes des BR seraient bien meilleures qu’avec ces petites bites du MIR... » Chloé soupirait un « T’es vraiment con... » qui ne souffrait aucune contestation. Par bonheur pour ma tranquillité Franscica, épouse Contreras Sepúlveda, se trouvait chez ses parents pour cause de fête familiale. J’allais pouvoir me consacrer à la manif du MIR pour l’enterrement d’un ouvrier tué par la « police d’un gouvernement populaire » comme ils disaient. Santiago en ce temps-là accueillait tous les traine-lattes de la Révolution mondiale, tel ce journaliste jordanien rescapé du massacre de Septembre, dont la bouche ressemblait à un cimetière bombardé : la police d’Hussein lui avait brisé toutes les dents. C'est lui qui devait me mener jusqu’aux types de Punto final proches du MIR. Je m’habillais en jeans et chaussait des Doc Martens pour aller rejoindre mon édenté qui m’attendait à Prensa latina tenu par des Cubains. Quand j’arrivais ils buvaient du Nescafé. J’aurais pu leur faire le coup de la multinationale de Vevey mais je n’en eus pas le courage. Franscica manquait à mes gonades enflées. Les cubains savaient où se tenait le rassemblement de la manif, au confluent de Bustamente et d’Irrazaval.

À l’heure dite, aux alentours de trois heures de l'après-midi, pas grand monde au point de rassemblement si ce n’était une poignée de filles avec des brassards du MIR et quelques boutonneux agitant des drapeaux rouges et noirs. Pas de flics en vue non plus, morne plaine, l’édenté et moi allions nous asseoir à la terrasse d’un bistro où la bière sentait la pisse d’âne. Dans ce foutu putain de pays même les manifs ne tenaient pas la route, c’était le bordel institutionnalisé. Je m’emmerdais ferme. Qu’est-ce je foutais ici ? Qu’est-ce je foutais tout court ? J’allais pisser ma bière. En revenant des chiottes je croisais un mec dont la gueule d’indic me faisait penser que les réjouissances se précisaient. Et pourtant deux bonnes heures s’écoulaient tant et si bien que j’étais aller m’étaler sur une chaise-longue en rotin à l’ombre d’un appentis. Une sourde rumeur qui s’enflait me réveillait, ça déboulait de partout tout d’un coup. Les boutonneux et les minettes disparaissaient dans le flot de mal vêtus. Les campamentos étaient descendus derrière le cercueil du camarade assassiné. La foule s’enfournait dans l’Alamenda puis suivait l’Alhumada en direction du cimetière, elle était énorme et tonnait :

ESTE GOBIERNO

TIENE DOS CAMINOS

O ESTAR CON EL PUEBLO

O SER SU ASESINO

Fleuve gris, sombre, pauvre, poings levés, l’Internationale entonnée par ce ramassis de mal foutus. Quelques véhicules de police se planquaient aux carrefours. Les gens de Santiago observaient, silencieux sur les trottoirs ce flux s’écouler tel du pus d’un furoncle mal placé. Loin de Paris, curieux pays que le Chili.

PUEBLO – CONCIENCIA – FUSIL

MIR! MIR!

Au cimetière, à la nuit, venait la litanie des discours, chacun pour sa chapelle. Du verbe, du verbe, ils parlaient, ils parlent toujours trop. La masse refluait en silence. Surgi de nulle part, Victor Toro, un dirigeant du MIR tout juste relâché par la police, brièvement, avec des mots forts, violents, redonnait à la cérémonie un peu de gueule. Couvert de sueur sèche et de poussière  j’en avais plein les bottes. Sur le chemin du retour je larguais l’édenté pour pister Toro mais je le perdais lorsqu’il rentrait dans une cour intérieure où je ne pouvais le suivre sans risque de me faire repérer. Je notais l’adresse. Face à moi une cabine téléphonique, j’appelais Francesca chez ses parents. Un domestique me répondait. Je me faisais passer pour un type de l’ambassade US, sans succès, le bonhomme ne me comprenait pas.  Je raccrochais et me précipitais dans un bar où des gens bien mis racontaient qu’Allende s’était rendu à la Hermidad où avait eu lieu l’accrochage entre la police et les militants du MIR. « Grotesque » disaient-ils. Je m’envoyais deux vraies bières en bouffant des cacahuètes. La barmaid me zieutait avec insistance. Elle avait de gros lobards, un cul de jument, une bouche charnue aux lèvres outrageusement peintes mais un soupçon de tristesse dans les yeux et ça me donnait des envies de vidange, des envies de vautrer ma puanteur dans son patchouli et sur sa viande molle. Mon sourire las lui faisait sauter le pas, elle me glissait une clé en me tendant un verre de gin. Je rotais, elle me souriait découvrant des dents d’une rare blancheur.