Vendredi et samedi j’ai voyagé sur les biroutes bretonnes qui présentent l’énorme avantage d’être gratuites. J’y ai doublé ou croisé beaucoup de gros camions, genre bétonneuse, emplis d’aliments pour le bétail : cochons, volailles et même les vaches. Mon œil avisé a pu aussi dénombrer de hautes usines où se concocte la ration de ces animaux cloîtrés.

C’est le modèle breton, hors-sol, fruit de l’étroitesse des structures de cette exploitation familiale chantée par les bonnes âmes, avec son marché au cadran, ses coopératives, ses groupements de producteurs et une flopée de transformateurs qui alimentent la GD. Les bretons sont industrieux, ceux qui croient détricoter leur modèle, tout comme ceux qui font accroire qu’on peut le remailler, se trompent lourdement et surtout, trompent aussi bien les producteurs que les consommateurs.

J’ai écrit ma thèse sur le cochon, au moment où le modèle breton a ramassé la mise contre tout le reste de la France, avec des PSC et du soja importés, alors que la fameuse PAC protégeait outrageusement les céréaliers français : pratique l’ONIC de 1936, quintessence du socialisme, pour les agro-managers beaucerons et champenois.

Bref, alors que le modèle atteint ses limites, dans la course à la productivité nos voisins allemands profitant du moins-disant social nous sont passés devant, on me dit qu’il faut que je mange du cochon breton pour sauver les éleveurs.

Pourquoi le ferais-je ?

Leur cochon, je ne dis pas qu’il n’est pas bon, il n’est rien, fade et sans goût, que du produit d’appel pour le moins cher du moins cher de la GD lorsqu’il est vendu frais, et ce n’est qu’une faible part ; et du minerai pour la grande majorité des transformateurs de charcuterie-salaisons. Je comprends parfaitement la logique économique de la Cooperl et de Bigard, sur un marché concurrentiel, le prix minimal ou pire le juste prix n’est qu’un argument électoral.

Que faire alors ?

Pas simple lorsque, comme Le Foll, on a les pieds dans le lisier. De toute ma vie je n’ai jamais vu un virage pris dans une période de crise aigüe. On colmate les brèches, on éteint le feu. Le problème c’est qu’on ne le prend pas non plus lorsque tout va mieux. Si j’en avais le temps et l’envie je vous conterais la belle et instructive histoire de la caisse de péréquation du marché du porc. Beau comme une mécanique qui ne fonctionne que dans un sens !

N’en déplaise à mes amis des circuits courts, des amoureux, dont je suis, des petits producteurs qui élèvent leurs cochons avec amour, la voie de sortie ne se situe pas là, je veux dire exclusivement par là pour une raison fort simple : la demande doit être au rendez-vous, et elle ne l’est pas, du moins massivement aujourd’hui.

Tant que le modèle dominant de consommation alimentaire restera ce qu’il est le modèle agricole des élevages intensifs restera ce qu’il est. Le virage, si virage il y a, ne se prendra que sous l’impulsion des consommateurs et ce ne sont pas les braiements de Périco ou du bouffeur d’andouillettes chez sa belle-doche qui changeront la donne.

Que nous le voulions ou non, que nous le regrettions ou non, nous sommes le SYSTÈME.

Je mange du cochon, et il est né et élevé dans le fin fond de la France, je l’achète chez mon charcutier, donc je me sens très à l’aise face aux suppliques diverses et variées.

Oui je mange aussi du lard, le plus souvent italien, de Colonatta, mais pas que, mais je n’en tire aucune gloire comme le font certains qui se prennent pour les Blondin du coin, adeptes de la sentence sans appel, du bien-vivre au village qu’ils ont quitté comme tout le monde, qui taillent des costards aux bobos de tous poils alors qu’ils ne sont que des vieilles couennes arrogantes et suffisantes.

Pour le plaisir je vous offre ce petit texte extrait du livre d’Yvonne Verdier « Façons de faire, façons de faire » chez Gallimard

« Les provisions de lard, le « channage », constituent le fondement de l’alimentation quotidienne et de la cuisine : lard de la potée, « c’était la potée tous les jours » ; chans de lard des quatre heures, froids, avec un filet de vinaigre sur le pain, «c’est fortifiant» ; «chaiveusri» des hommes, dans la cendre des grands brasiers, l’hiver, au bois, quand ils nettoient la coupe, et à l’automne, au bout des champs, quand ils brûlent les épines : «C’était du beau lard qu’on prenait dans son saloir, on l’enveloppait dans du papier et puis on le piquait avec un morceau de bois et on le fourrait dans la braise, et puis on attendait. Ça griottait et alors on se mettait ça sur son bout de pain ; j’aimais ça, le lard était doré, il était beau ». Saindoux et lardons composent le fond de cuisine principal. Toute recette commence ainsi : « Faire fondre du saindoux ou des lardons afin de jaunir vos pommes de terre, votre lapin, votre poulet… » ; « Du lard, du lard, en matière de cuisine, on ne connaissait que le lard. »

Bon maintenant les lardons c’est ça dans la GD, très attirant, ça donne envie…

Je n'oublie pas le marié, Laurent, mais dans la desserte du Bourg Pailler trônait une soupière à la mariée, une soupière XIXe en faïence, décor : roses et myosotis, « À la Mariée » inscrit en doré. La coutume voulait que, dans ce récipient, la soupe à l’oignon post hyménée fut portée au petit matin aux nouveaux mariés par les familiers. Elle était consommée au lit et le « à la mariée » de la soupière symbolisait, sans doute, sa découverte d’un « nouveau plaisir ». De la chose, on n’en parlait que par allusion... 

Revenons aux mariés !

Belle rencontre, au temps héroïque où les blogueurs aux ratiches bien longues pensaient bouffer le monde en 3 coups de cuillère à pot, dans un bar du côté des Halles où nous avait conviés Miss Vicky Wine.

Eva et Laurent, elle angevine avec un nom qui chutait comme le mien en eau, lui, nantais sur les bords affichait Martin avec un goût très prononcé pour dire ce qu’il avait envie de dire, naturistes compris. Des pays, ou presque, en dépit de mon handicap de vendéen. Du simple et du solide ces deux-là, le feeling, ce je ne sais quoi dont on fait le bois des amis, pour la vie.

Rassurez-vous je ne vais pas vous conter notre amitié que nous réchauffions du côté de Montreuil, derrière la magnifique mairie d pur style stalinien, à coups de canons, même ceux du Guillaume qui sentaient les pieds, pas lui, ses quilles, même que notre Laurent nous fabriquait de la bière. Je ne vous dis pas.

Et puis un jour j’ai dit à Eva, petite poucette type, et si tu venais bloguer chez moi. Elle a dit OUI. Hier aussi, mais à Laurent devant monsieur le maire.

Ce fut titré « Le vin du mois d’Eva »

15 chroniques de septembre 2011 jusqu’à la fin 2012. Si vous souhaitez les lire ou relire, vous dactylographiez dans RECHERCHER en haut à droite de mon blog : « Le vin du mois d’Eva »

Eva, avec regret, a dû arrêter, faute de ce temps que la vie parisienne consomme sans vergogne. C’est pour cela qu’un jour elle est repartie faire son nid dans son Anjou natal.

Le 6 septembre 2011 j’écrivais :

« Pas simple pour le vieux chroniqueur que je suis, bloggeur dinosaure comme le dit l’ami Antonin, de vous présenter Éva qui va, sur mon espace de liberté, chaque mois, vous livrer ses coups de cœur pour une belle bouteille.

Alors, plutôt que de me livrer à des figures imposées je vais faire simple car, avec Éva, les choses de la vie sont toujours simples : « pas de souci... » comme elle dit.

Tout d’abord Éva est une grande belle jeune fille du Val de Loire passionnée de vin que j’ai rencontrée lors d’une des toutes premières soirées d’Anne-Victoire : la célèbre Miss Vicky Wine, alors qu’elle venait de créer son blog Œnos

Et puis, Facebook aidant, la voilà qui met son enthousiasme rieur au service de la cause d’Olivier B. En plus de la beauté du geste il y avait chez Éva le goût de faire. De faire partager ses découvertes, d’ouvrir des fenêtres sur de nouveaux horizons du vin, de nouveaux vignerons, de dépoussiérer la façon d’aborder et de parler du vin, de convaincre la nouvelle génération, ses amis, ses relations, qu’autour d’une belle bouteille la vie à une autre saveur.

Réactive, précise, passionnée, dans ma petite tête de chroniqueur germait vite l’idée de vous faire profiter, chers lecteurs, de son beau carnet d’adresses. N’est-ce pas là le but premier d’un taulier qui proclame à l’envi vouloir travailler à l’extension du domaine du vin ! Bienvenue à Éva sur Vin&Cie et, comme un clin d’œil de l’histoire, sa première chronique nous emmène dans le Loir-et-Cher dont je fus, au temps du préfet Bélorgey – qui passait beaucoup de temps dans les caves – en 1980 le «Monsieur Vin»

Et puis samedi, à Morannes, dans le Maine et Loire, chez nous on se marrie chez la fille, Eva et Laurent se sont dits OUI pour la vie. J’y étais bien sûr et j’ai fait le petit photographe avec mon nouveau petit LEICA. Les photos sont sur Face de Bouc.

Mes amis, l’amitié est un bien très rare, cultivons-là avec soin, Molière le dit mieux que moi :

« L’amitié demande un peu plus de mystère

Et c’est assurément en profaner le nom

Que de vouloir le mettre à toute occasion. »

Chaque année, quand septembre pointe son nez, je pense à Gabrielle Russier.

Quel crime avait commis Gabrielle pour être jetée, pour 8 semaines, à la fin du printemps 69, dans une cellule sordide de la prison des Baumettes ?

Aimer un grand jeune homme, qui aurait pu être moi, c’est tout, alors qu’en ces temps gris, Papon fut, lui, le préfet de police de Paris, le Ministre du Budget de Pompidou, avec du sang sur ses belles mains d’administrateur impitoyable.

Crime suprême, leurs corps s’étaient mêlés, enflammés, Christian avait empli cette «vieille» femme de sa jeune sève. Ils avaient jouis. Condamnée, le 12 juillet – mon jour anniversaire – à 12 mois de prison avec sursis et 500 francs d’amende, le Parquet jugeait la condamnation trop faible et faisait appel a minima, et Gabrielle ouvrait le 1er septembre le robinet du gaz. Exit la femme de mauvaise vie, celle qui avait détourné l’innocence vers les infâmes plaisirs de la chair. Bouclé dans une maison de repos par les psychiatres de service, Christian, lui, grâce à la protection de ses parents, allait enfin voir s’ouvrir « une sacré belle vie ».

La suicidée par le gaz, avait trente-deux ans, Christian Strossi son élève en seconde au lycée Saint-Exupéry de Marseille, juste la moitié. Dans l’effervescence du mois de mai 68, ils se sont aimés et, les imprudents, devenus amants.

Gabrielle est divorcée, mère de deux enfants, promise à un bel avenir à l’université d’Aix, où la mère de Christian est titulaire d’une chaire, elle a craqué pour ce beau jeune homme bien plus mûr que les autres.

En ces temps obscurs, que tout le monde a oublié, pour être majeur il fallait passer le cap des 21 ans, les parents de Christian, de «gauche», libéraux, ont porté plainte pour détournement de mineur.

Qu’était-ce pays qui pouvait me faire conscrit à 18 ans, m’envoyer à la guerre – moi j’avais échappé au djebel, mon frère non – me laisser entrer à l’Université à l’âge de Christian et m’interdire d’aimer, de faire l’amour avec qui bon me semblait ?

Lorsque le 22 septembre, notre normalien de Président, questionné par Jean-Michel Royer, sur ce qu’il était maintenant de bon ton d’appeler « l’affaire Russier », allait convoquer Paul Eluard pour jeter un étrange voile sur Gabrielle, délivrer, une brève et ambiguë, oraison funèbre : « Comprenne qui voudra… » lanca-t-il.

En exergue de son poème, Eluard avait écrit : «En ce temps-là pour ne pas châtier les coupables, on maltraitait les filles. On allait jusqu’à les tondre.»

Pompidou était prévenu, du poème d’Eluard filtre une émotion poignante :

Comprenne qui voudra

Moi mon remords ce fut

La malheureuse qui resta

Sur le pavé

La victime raisonnable

A la robe déchirée

Au regard d’enfant perdue

Découronnée défigurée

Celle qui ressemble aux morts

Qui sont des morts pour être aimés

Une fille faite pour un bouquet

Et couverte

Du noir crachat des ténèbres

Une fille galante

Comme une aurore de premier mai

La plus aimable bête

Souillée et qui n’a pas compris

Qu’elle est souillée

Une bête prise au piège

Des amateurs de beauté

Et ma mère la femme

Voudrait bien dorloter

Cette image idéale

De son malheur sur terre.

Mourir d’aimer chanta Serge Reggiani

-Qui a tendu la main à Gabrielle

Lorsque les loups, se sont jetés sur elle ?

Pour la punir d’avoir aimé l’amour

En quel pays, vivons-nous aujourd’hui

Pour qu’une rose soit mêlée aux orties

Sans un regard, et sans un geste ami ?

« Quand Gabrielle est arrivée parmi nous, écrit celle qui partageait sa cellule, une jeune droguée, elle s’est trouvé plongée sans transition dans un monde impur régi par une discipline de fer, incapable pourtant de combattre la méchanceté, la jalousie et la vulgarité qui dominent le monde pénitentiaire. La première et la pire des humiliations imposées à Gabrielle, ce fut de se mettre entièrement nue devant les autres, pour qu’on fouille minutieusement ses vêtements et son linge. Jamais de toute sa vie Gabrielle n’avait ressenti une telle honte, mais personne n’en tenait compte. »

« Elle avait été affectée à la cellule N°13 que j’occupais au rez-de-chaussée du quartier des femmes. Quand la lourde porte s’est refermée sur elle, Gabrielle Russier avait perdu jusqu’à son nom. Elle n’était plus que le matricule 59.264. Quand elle est apparue, parmi les autres, dans la cour, pour la promenade quotidienne de 14 à 16 heures, personne ne connaissait encore les raisons de sa présence aux Baumettes. Comme elle avait les cheveux coupés très courts à la garçonne, les plus méchantes d’entre les détenues répandirent aussitôt le bruit qu’elle devait être lesbienne. Les commentaires les plus odieux fusèrent : Gabrielle, pâle comme une morte, devait les écouter sans rien dire. Elle ressemblait à une gamine apeurée face à la férocité des adultes. Chaque fois qu’on la prenait à partie dans le but de l’humilier encore plus, Gabrielle répondait avec douceur et intelligence. Ce qui rendait furieuses les gardiennes, c’est que jamais elle ne s’exprimait avec grossièreté. Pourtant, elle n’avait pu manquer d’apprendre le langage des prisons. Du matin au soir, elle était bien obligée d’entendre les obscénités les plus révoltantes que lui adressaient nos gardiennes. On raillait avec les mots les plus bas l’amour pur et profond qu’elle avait toujours, envers et contre, tout pour Christian. »

Je sais que ça fera sourire, moquer, mais je m’en fous, je pleure comme un gamin en pensant à Gabrielle Russier, son amour absolu m’a marqué au fer rouge, toute ma vie amoureuse en a été bouleversé. En écrivant cela j’ouvre une brèche, qu’importe tout le monde se fiche pas mal d’un amour absolu. C’est si hors du temps, si ridicule, si loin d’un monde où la profondeur des sentiments s’apparente à une sensiblerie dépassée.

Je suis toujours meurtri par l’indifférence, mourir d’aimer ça ferait vraiment rigoler mon petit monde…

Août s’étire, c’est la rentrée, concept typiquement français, Sarko va remballer son short jaune pétant, jouer sur son physique d’enfer, sa jeunesse rayonnante, pour faire la nique au vieux Juppé qui vient de passer le 70. Ils volent très haut nos dirigeants, nous prennent vraiment pour les cons que nous sommes.

Et pendant que Sarko roulait sa petite caisse bronzée au bras de sa grande mousmée à qui il rend 6 beaux centimètres, les indépendantistes corses déclaraient qu’ils veulent accéder au pouvoir. «La bataille menée depuis 40 ans a été gagnée», a lancé à la tribune des «Journées internationales» du parti Corsica Libera à Corte le dirigeant de Corsica Libera, Jean-Guy Talamoni.

«Nos idées sont devenues majoritaires au sein de la société corse et même de la classe politique insulaire».

Jean-Guy Talamoni a considéré que «la désobéissance civile à la loi française, au nom du droit corse, peut constituer une solution transitoire pour freiner la démarche de dépossession».

Pour la petite famille en congés à Murtoli c’est beau comme la fermette de Marie-Antoinette :

« … Un plaisir de chercheurs d’or en s’adonnant à la cueillette du basilic mentholé ou de la verveine odorante. Giulia était la plus enthousiaste. Les tomates ramas­sées par ses soins ont été l’occasion pour sa maman de cuisiner une sauce dont s’est délectée toute la famille, y compris l’ex-président qui n’en raffole d’habitude pas. La petite fille a adoré apercevoir les marcassins en liberté dans le maquis ou débusquer au matin devant la bergerie les traces lais­sées par les sangliers pendant la nuit (…) Entre deux sorties à deux-roues, le patron des Républicains, qui a l’habitude de lire les œuvres complètes de chaque auteur qu’il décide d’abor­der, s’est plongé dans Cent ans de soli­tude de Gabriel Garcia Marquez. A ses côtés, Carla se délectait dans le même temps de la correspondance de Virginia Woolf ou de Noces d’Albert Camus (…) »

Mais en Corse tout commence et tout fini par des histoires comme celle du domaine de Murtoli « En 2012, comme Le Point l'a déjà raconté, Claude Chossat, un repenti de la Brise de mer, assure aux policiers que le domaine de Murtoli est carrément la propriété du grand banditisme.

Devant les policiers, ce témoin, multi-mis en examen, (« une balance » pour certains), affirme « qu'une partie de la construction a été payée par Richard Casanova », un des chefs de la Brise de mer, et auteur supposé du casse du siècle, l'attaque de l'UBS de Genève en 1990, l'équivalent de 19 millions d'euros, jamais retrouvés. « Paul Canarelli lui était redevable, le domaine appartenait à Richard de fait », soutient Chossat, qui affirme aussi que la plus grande boîte de nuit de Corse, la Via Notte, à la sortie de Porto-Vecchio, créée par Paul Canarelli, est, elle aussi, dans le giron de la Brise de mer… Des accusations sans preuve, démenties farouchement par le principal intéressé. Un seul indice : dans la voiture de Casanova, criblé de balles à Porto-Vecchio en 2008, la police tombe sur une carte magnétique d'accès au domaine de Murtoli. « Normal », se défendra Paul Canarelli, sans renier son amitié avec l'ancien « parrain » de Corse, Richard Casanova était… parrain d'un de ses fils.

Depuis, les accusations de Chossat semblent avoir fait long feu. Mais une femme, Anne de Carbuccia, a déclaré la guerre à Canarelli. D'origine ajaccienne, comme l'a déjà rapporté le JDD, cette épouse d'un homme d'affaires italien rachète en 2008 une maison du domaine de Murtoli, la plus belle de toutes, celle au bord de la mer, à des propriétaires apeurés. Jusque-là, l'édifice avait été « annexé » au domaine Canarelli… Menacée, privée d'accès, Anne de Carbuccia ne baisse pas les bras. Il lui faudra pourtant plusieurs décisions de justice pour récupérer les lieux, et même une condamnation de l'État pour faute lourde, les gendarmes locaux refusant étrangement d'exécuter une décision de justice. Mais quand elle récupère la maison… elle hérite d'une ruine : un robinet d'eau est "malencontreusement" resté ouvert pendant des mois. Depuis, la propriétaire cherche un entrepreneur pour faire des travaux. En vain…

Fin du film?

Pas tout à fait. Après le classement sans suite en Corse de sa plainte pour « violation de domicile, tentative d'extorsion de bien, vol et dégradation volontaire », Anne de Carbuccia a saisi la Cour de cassation qui a finalement ordonné une enquête. Selon nos sources, un juge d'instruction de Paris vient de mettre Paul Canarelli en examen…

Les ennuis, même au paradis corse, peuvent aussi voler en escadrille. »

Duel au soleil « Comment dit-on sac de nœuds en corse ? » Le président du tribunal 

J’avais envie de revoir l’océan, alors avant que le jour se lève j’ai quitté Paris. L’air était pur, j’étais sûr que j’allais retrouver mes sensations d’enfance. Le soleil rouge s’est soudain plaqué derrière mon dos. Rouler. Rouler jeunesse disait le forain de la kermesse lorsque nous montions dans les autos-tamponneuses. Que la Bretagne est belle sous le soleil ! J’aime les ports de pêche, les laboureurs de la mer, la pêche, la cueillette, les chalutiers colorés, les filets emmêlés, rude métier.

Je me suis posé au Guilvinec face à l’entrée du port, au Poisson d’Avril, des petites langoustines fraîchement pêchées, fermes et goûteuses, un vrai régal, comme un parfum d’enfance de celles de maman.

Comme toujours, j’ai ouvert un livre et j’ai lu.

« Chez mes grands-parents, à la mer, pendant les interminables soirées d’été, mon frère et moi dînions avant les autres. En cuisine ou, encore mieux, sur la terrasse. Assis à une petite table de fer rouge et blanche, on jouissait d’un menu spécial qui nous évitait les plats dégoûtants du dîner des adultes. D’habitude on nous servait une petite soupe (ma préférée était celle à la semoule avec énormément de parmesan), une sole meunière et une pêche coupée en tranches. Parfois, le luxe d’une crème caramel sortie toute fraîche de son moule. »

Michele Serra, me propulse dans la salle commune du Bourg-Pailler, tout italien qu’il est, l’enfance n’a pas de frontière.

« En réfléchissant, je me rends compte que j’ai vécu ces dîners en aparté non comme une exclusion mais comme une exemption. Manger ma soupe à la semoule, ma sole et ma crème caramel avec mon frère, alors que le vol d’hirondelles effleurait la terrasse, voulait dire que je demeurais dans l’enfance.

Que j’étais un enfant (…)

J‘étais à la marge de leur monde. Mais pas un exilé. »

La marge, là où laisse son imagination vagabonder, ce temps d’attente où loin de l’agitation et des désirs des grandes personnes, des luttes à venir, des vexations, du pouvoir, on se laisse aller dans la pénombre d’une rêveuse indolence, de l’ennui, à l’irresponsabilité.

Ce temps, c’est celui de la fabrique de notre vie, de son socle, de ce qui fait ce que l’on sera, de sa colonne vertébrale, de la ligne de force sur laquelle on s’appuiera.

C’est ainsi que je me suis fait dans ma Vendée crottée.

Et, Michelle Serra de pointer là où sont nos enfants ou petits-enfants :

« Quand j’assiste à la négligence unanime des adultes dans les restaurants face aux cris et aux courses effrénées des insupportables petits chéris rendus hystériques par une promiscuité imposée, quand j’assiste au triste exhibitionnisme d’enfants que la vulgarité sentimentale des parents a transformés en petits adultes, donnés en pâture à leur acerbe vanité et au voyeurisme infanticide des grandes personnes, je repense avec nostalgie à l’heureuse marginalité de mon enfance, à cette avant-vie si dense de parfums, de bienheureuses solitudes et de temps vide et silencieux. »

Voilà, c’est écrit et qu’on ne vienne pas me dire que c’est le résultat de la permissivité des soixante-huitard, l’enfant-roi n’est pas le produit de ce temps de libération des mœurs il est un sous-produit d’un consumérisme exacerbé, d’une société qui se dit libertaire mais qui ne fait que, au nom de beaux et bons sentiments, propulser ses enfants dans la grande compétition où il faut être le premier, celui qui réussit : à 5 ans si tu ne parles pas 3 langues tu n’as pas réussi ta vie…

Michele Serra Les Affalés Flammarion

Ce n’est pas moi qui le dis, de moi, c’est Henry Miller qui l’écrit, de lui, dans un court texte, écrit en français.

En ce qui me concerne, plus ça va plus j’ai le sentiment du contraire face à l’évolution du monde, de mon pays, quand je lis ce que je lis, entends ce que j’entends, vois ce que je vois, je me sens de plus en plus à côté de la plaque, et je me trouve de plus en plus con de prendre autant les choses à cœur. Je pense de plus en plus : casse-toi pauvre vieux con ! Fais de la place à la cohorte des jeunes ou aux proclamés tels !

C’est une petite merveille.

Son ami, Joseph Delteil, le dit mieux que quiconque « il s’agit d’écrire tout nu comme le premier homme, celui qui inventa voyelles et consonnes, et les épingles pour. Le péril de l’écriture c’est la prolixité, la redondance, les finasseries… »

« Le grand écrivain c’est l’ignorant de génie, qui ne sait rien mais comprends tout. »

« La langue des hommes comme son pain est devenue une apparence, qui ne nourrit plus » note Trémolières dans Partager le Pain.

Et Delteil d’ajouter « Elle a besoin d’un peu de bouse de vache, d’un peu de folie »

Et Miller d’écrire « En général, j’aime ceux qui sont un peu, ou largement, fous L’imbécile, non ! L’idiot, oui ! Il y a une grande distinction entre les deux. D’être fou, c’est être poète. Ce sont les imbéciles qui gouvernent le monde. Vaut mieux avoir des simples à la législature que les gens d’aujourd’hui, des rats, des punaises ! »

« Nous nous souviendrons des auteurs qui nous ont donnés de la joie plus longtemps que ceux qui nous ont fait penser. »

« À la fin du Sept Samouraïs le chef des samouraïs dit à son compagnon – « Regardez ! (Il pointe dans la direction des paysans qui ont commencé à jouer de la flute et à danser) Ce sont eux, les paysans qui sont toujours les victorieux. »

« Un bruit que donne les frissons ce sont les sanglots dans le silence de la nuit… »

« J’aime bien ce mot sanglot. Je l’aime mieux que le mot sob en anglais. »

« Tout récemment à l’âge de quatre-vingt-deux, je commençais à sangloter à la fin d’un vieux film de Fellini – Les Nuits de Cabiria. Je dis j’ai sangloté. Mais j’ai fait plus. J’ai pleuré et ne pouvais m’arrêter pendant vingt minutes. Cela m’a fait tellement du bien ! Je voudrais pouvoir voir chaque jour un film qui me ferait sangloter. »

Terminons par cette merveilleuse phrase de St François d’Assise « N’essayez pas de changer le monde : changez de monde ! »