Lorsque nous partîmes en Corse sur un ferry de la SNCM, le Pascal Paoli je crois, notre nouveau président, en guise de retraite postélectorale, voguait sur les mêmes eaux sur le yacht d’un de ses amis. L’équipage raillait sur la séquence : sauterie au Fouquet’s, nuit dans un palace des Champs, croisière au soleil, en concentrant ses lazzis sur les atermoiements de l’épouse. Celle qui avait volé la place de la fille du pharmacien de Vico en quittant le lit de Jacques Martin en prenait pour son grade dans le plus pur style macho méditerranéen. Son plus grand crime, hormis la répudiation de l’enfant du pays, était d’avoir snobé le « peuple corse ». La solidarité masculine jouait à plein, l’escapade newyorkaise, la photo de Paris-Match, le retour triomphant, l’abstention au deuxième tour, conférait au nouveau locataire de l’Elysée une auréole de martyr victime de la traîtrise des femmes modernes. La mère, pivot inamovible, roc indestructible, noyau dur de la cellule familiale, ne pouvait se comporter comme un mec, s’afficher, afficher sa liberté, prendre son homme en otage, l’humilier, le mener par le bout du nez. Insupportable outrage que, tôt ou tard, elle allait payer cash. Au bar, où je m’enfilais des bières, ma gueule d’ancien flic dévoyé devait leur inspirer confiance car très vite ils m’associèrent à leur entreprise de démolition. Bien évidemment, je ne privais pas du plaisir d’apporter de l’eau à leur moulin en leur distillant des infos de première main. Mes bons vieux réseaux chez les fouilles-merde, même pendant ma période de réclusion pour cause d’écriture, via les nouveaux tuyaux de l’Internet, m’alimentaient en rumeurs plus vérolées les unes que les autres. Mon auditoire, scotché, se délectait de mes révélations faisandées.

Cette courte traversée prenait vraiment l’allure d’une césure, d’un sas de décompression. Les 12 années du palefrenier gominé de la Corrèze, ultime rejeton dévoyé de la maison aux variations en R, cette République révérée par les piliers du SAC, les porteurs du toast fameux : « à nos femmes, à nos chevaux et à ceux qui les montent… » m’avaient dégoûté de la politique. Il faut dire que la fin des années Mitterrand, putrides, préfiguraient l’embourbement de notre vieux pays. L’irruption sur le devant de la scène de deux vraies bêtes de scènes relookées en chevau-légers, paradoxalement, me réinsufflait l’envie. Ils semblaient vivants. Je n’étais pas dupe mais je voulais y croire. Les arcanes de la rue de Solferino ne recélaient pour moi aucun secret. Ancien « Transcourant », sans être homme d’appareil, je décryptais sans peine la nébuleuse du Premier Secrétaire. Sa compagne, toute en angles, si peu amène, coincée, qui avait entamée sa mue lors de son irruption dans Paris-Match pour exhiber son accouchement, m’intriguait. La nouveauté c’est qu’elle faisait fantasmer les mecs. En dépit de sa démarche de dinde, de sa voie de crécelle, sa nouvelle allure de vierge effarouchée la propulsait au zénith des sondages. Méfiant, la sachant avide de reconnaissance, je m’étais replongé dans la marmite socialiste. Le plus chaud lapin des éléphants, l’inconnu de Yasmina Reza, inquiet de l’envolée de la gazelle, un jour de grande déprime, autour d’un verre, me confiait : « le cul est son point faible, elle n’a jamais connu les feux de l’amour et les désordres de l’extase. Elle va faire le hold-up parfait en jouant les madones et nous conduire au trou lorsque, poussé dans ses derniers retranchements, elle montrera son vrai visage… »

L’ambiance délétère me plaisait assez mais ce qui me fit lâcher prise fut une rencontre inopinée, chez Thoumieux, un soir, de la fine fleur de la garde rapprochée de la candidate. Je retrouvais de vieux amis. Nous devisions gaiement en picolant sans aucune espèce de modération lorsque déboula, flanqué de jeunes porte-flingues, une vieille raclure de socalio-sectaire, une caricature du molletisme, homme de tous les râteliers. Parmi nous, au milieu de nous devrais-je écrire, un sémillant homme de pouvoir attirait son regard. Il fondait sur lui tel un taon sur la rondelle humide d’une jument, en piqué, nous ignorant comme si nous n’étions que des étrons desséchés. Confus, pitoyable, excité, il déversa sa bouillie pour chat comme du vomi, émaillant ses propos d’étranges considérations sur ce qu’il qualifiait de désordre créatif, forme d’interactivité régénératrice de la démocratie directe, énumérant, pour convaincre son interlocuteur, la liste des experts qui travaillaient avec lui. Dans le lot, deux noms me plongèrent dans l’affliction. Pas eux, pas ce bouffi d’orgueil, champion du monde des rubans à la boutonnière, gras et rougissant, pétochard et lécheur de cul ; pas elle, une adepte de la méchanceté gratuite, moche et sèche, pointue, vipérine, version française des punaises grises de la Stasi. J’exagère un peu, mon taux d’alcoolémie aidant, las d’entendre le déluge d’insanités de celui qui se voyait déjà rouler carrosse de Ministre, à haute voix, je le frappais au-dessous de la ceinture. Quelques mots sur la charmante et nouvelle compagne du premier secrétaire stoppaient net sa diarrhée verbale. S’il avait pu m’étrangler de ses blanches mains de technocrate, sans hésitation il l’aurait fait. Amicalement je lui rivais le clou en ajoutant « si ça te chante camarade je peux te faire une copie de la note blanche qui circule… »

Nous allons entrer dans le temps des beaux livres pour les petits souliers. L’album  « Une cuisine contemporaine » d’Olivier Roellinger est un enfant de Nicolas de Staël, lignes épurées d’une goélette prenant le vent, palette de couleurs originelles, simplicité érigée au rang de canon de la beauté, tout pour satisfaire mon goût immodéré pour les choses rares. Mais, comme si ce coup de cœur ne suffisait pas, ce corsaire m’a éperonné par le tribord, page 154, en me surprenant avec une arme fatale : le Calva coffee. Pour ceux d’entre vous qui me suivent depuis les origines, le 4 janvier 2007 j’ai commis une chronique « Normandy coffee what’s this ? » à l’adresse de mes anciens mandants des Calvados réunis (je fus président de l’interprofession de toutes les AOC issues de la pomme et de la poire en Normandie&Bretagne)  mais comme je n’ai pas le talent d’Olivier Roellinger je m’en remet à lui pour promouvoir ce délice.

Le cap d’abord « Dans tous les bistrots bretons et normands ouverts de bon matin, les hommes de la terre et ceux de la mer puisaient souvent leur courage avec, au fond de leur tasse à café, une eau-de-vie de pomme rude et bien corsée. Cette odeur de café-calva, que, pour une raison qui m’échappe, on appelle ici mic, reste gravée au fond de ma mémoire, tout imprégnée de celle, plus âcre et râpeuse du tabac gris à rouler. Quels récits, quels voyages, quelles aventures partageaient-ils ?

J’ai tenté de comprendre dans mes rêves à quel moment cette rencontre entre le café du lointain port de Moka et l’eau-de-vie de pomme du pays a pu se faire. Cette histoire est probablement proche de l’Irish coffee… »

Ne pinaillons pas, la petite eau-de-vie de pays des souvenirs d’Olivier Roellinger est une belle AOC répondant au nom de Calvados, Calvados Pays d’Auge, Calvados Domfrontais, qui s’est adoucie avec l’âge et le savoir-faire des producteurs.

Ce Calva coffee : boisson du 29 juin 2004. Vent de sud, Force 2. Bonne visibilité, mer calme, dans la terminologie maritime d’Olivier Roellinger c’est :

Equipage : 4 personnes

Accastillage : 8 verres  à digestif / Petit mixeur plongeant/Machine à glace pilée/Bocal à stériliser/4 carrés de gaze.

Route : 24 heures

Vivres : Cale_1 et Cale_2 (détails se reporter à l’ouvrage page 154 et 155)

Premier Bord, Deuxième Bord, Troisième Bord : c’est le mode de préparation voir page 155)

Destination : c’est le service, l’envoi, toujours page 155.

La photo qui suit, pages 156&157  est superbe. C’est chez Flammarion 45 euros.

Pour conclure ce bel estoc je dis à mon cher successeur et ami à l’IDAC  www.idac-aoc.fr/  et si nous allions un jour  au Relais Gourmand d’Olivier Roellinger 1, rue Duguesclin, 

35260 CANCALE  Tél : 02 99 89 64 76 déguster un Calva coffee à la suite d'un beau repas… J'en profite pour donner un grand bonjour amical à Anne et à la petite équipe de l’IDAC.

Le tonneau, la barrique, le foudre, le fût, le muid,la feuillette, la queue...Ce matin hymne aux "Entonnailles" qui dans le vignoble du Cher était la fête pour la mise en tonneau du vin nouveau.

Grands toucheux d'boeufs, siffleux d'marlots,
Vieux gas tortins et valetaille,
Journaliers et galop-fricots,
V'nez tertous fair' les entonnailles !

Appuyez-vous sur vos bâtons,
Vieilles commères berlangueuses,
Laissez vos chieuv's et vos moutons,
Les gentes petites fileuses !

Les vielles, du haut des poinçons,
Ronflent comme un essaim d'abeilles...
V'nez tertous mêler vos chansons
Au choc des brocs et des bouteilles.

Par Saint Vincent notre patron,
Avant l'amour ou la bataille,
Faut que le coeur d'un vigneron
S'réchaudisse au long d'ses fûtailles !

La sté réchauffe nos gosiers,
Et nos gosiers sont des étuves...
Chantons la rose et le rosier,
Dansons la ronde autour des cuves !

Holà ! les belles aux fusiaux,
Maîtres beutiers, nous somm's de taille
A vider toutes les futailles
En l'honneur du pays berriaud !


Hugues LAPAIRE ( Les rimouères d'un paysan)

Le début d’après-midi de ce dimanche, près de l’église d’Auteuil baignait dans une douce atmosphère d’été indien. Enfin ! Affublé de canes anglaises, mon genou gauche de cycliste impénitent ayant rendu l’âme, je progressais clopin-clopant, entre les stands d’une brocante très XVIe arrondissement, lorsque mon regard acéré fut accroché par une affiche à éclipse déroulant son visuel sur un grand panneau Decaux. « Tendez vers la différence… » le slogan m’intriguait. Objurgation au parfum moral, avoir un but, une fin, s’en approcher, tendre vers avec volonté et effort, je croyais entendre un « Bossuet » moderne m’apostropher. Oui mais, dans le cas présent, c’est la différence que je me devais de viser. Voilà bien une cible mouvante, car « se distinguer », sortir du lot, créer un écart entre soi-même et les autres est une entreprise malaisée, surtout en ce monde où l’uniformisation du plus grand nombre est la règle. Bref, je ne vais pas philosopher mais me mettre, un instant, dans la peau d’un pékin du XVIe, sortant le caniche frisé de son épouse permanentée, face à cette invite, et m’interroger : mais qu’est-ce donc ce JP Chenet avec ses 3 petites bouteilles au col incliné ?

Le fond de l’affiche, très stylisé, n’éclairait guère ma lanterne. Alors ce nom Chenet qui fleure bon le feu de cheminée allait-il me guider vers le terroir profond ? Est-ce un vigneron ? À la réflexion, alors que le toutou las d’arroser le même tronc d’arbre tire sur la laisse, j’écarte cette hypothèse : les vignerons en France sont tous petits et ils n’ont pas les moyens de s’offrir de la réclame dans les quartiers huppés de la capitale. Quand aux châtelains de Bordeaux ils me disent en ce moment, sur d’autres panneaux, que je peux pour le prix d’une de leur bouteille, m’offrir un château. Et décrypter les initiales du prénom : Jean-Paul, Jean-Pierre, Jean-Philippe, Jean-Pascal… ne m’avançait à rien. Le clébard pomponné de ma digne épouse, au bord de l’asphyxie, me rappelait à mes devoirs. Revenu dans mon 200 m2 je confiais mes soucis à ma petite dernière, Marie-Antoinette, qui me pouffait au nez. Je m’offusquais de cette hilarité. La petite effrontée pour calmer mon courroux me dit de sa jolie voix flutée : « Père, si vous voulez tout savoir sur JP Chenet vous n’avez qu’à aller consulter le blog le mieux informé de la Toile : Vin&Cie l’espace de liberté. » Guidé par mon petit génie de fille qui joue aussi bien du clavier que du piano je me rendis donc sur le site du dénommé Berthomeau.

Que lis-je alors chez cet Ostrogoth de la Toile ? Que JP Chenet est la première marque de vin français exporté. Diantre, j’ignorais déjà que notre cher jaja puisse être marqueté. Dans mon souvenir, le Gévéor, le Kiravi, le vin des Rochers étaient le velours des estomacs populaires à jamais disparus. Certes, à quelques encablures de chez moi, survit un Nicolas qui livrait autrefois de bien belles bouteilles. Bref, que ce fusse ce roturier de Chenet qui porta au plus haut la bannière de notre doulce France du vin en terres étrangères me laissait coi. Qui plus est, ajoutant à ma confusion, ce manant logeait ses Grands Chais de France aux confins de l’Est en un lieu au nom imprononçable : Petersbach. Pour moi, seul le négoce bordelais pouvait exporter nos grands vins : le quai des Chartrons, les goélettes, les caisses bois, les lords anglais… Ouf, ce manant à des établissements à Bordeaux : Dulong, Calvet, un grand « centre d’embouteillage (étrange appellation) à Landiras et quelques châteaux. Ces Grands Chais étendent leurs rets dans tous les beaux vignobles de France : Val de Loire, Languedoc, Jura etc. et de cet étrange et mystérieux Chenet ils vendent 95 millions de cols (ça me rappelle les cols durs de mon père). Estomaqué je hèle Marie-Chantal mon épouse légitime pour lui faire part de ce déluge de cols et, que l’entends-je me répondre ? Tout bonnement qu’avec son amie Nicole elles se sont sifflées du Chenet dans un bistro de la place du Marché St Honoré en picorant dans leurs salades. Du Cinsault-Grenache rosé me précise-t-elle en avalant ses sushis. Pour moi c’est la fin d’un monde : si nos femmes se piquent de connaître le vin que nous reste-t-il, à nous, sexe fort ? Mais d’où vient ce fleuve de vin ? Pour le blanc, 20%, de Gascogne, moi qui pensais que le Gers était la patrie de l’Armagnac, pour le rouge, 80%, d’Oc, j‘ignorais cette nouvelle baronnie des vins de pays. Tout change, comme c’est étrange ! Et pour clore mon ébahissement ce Chenet séduit dans 160 pays…

Mais alors me dis-je pourquoi ne pas nous l’avoir dit sur sa belle affiche ? Moi j’aurais été fier d’apprendre qu’un challenger français guerroyait avec succès contre les barbares du Nouveau Monde. Un winner frenchie c’est si rare en ces temps difficiles que cette fichue différence vers qui la réclame me dit de tendre elle est dans ce défi relevé. Quand Renault vend beaucoup de Clio il le dit. Il en est fier. Alors, que JP Chenet au col cassé affiche la couleur des vainqueurs. Vous êtes un vin d’un nouveau type, qui bouscule les vieux principes, balaie les idées reçues, un vin qui tire notre Languedoc bougon, lui redonne de l’allant alors, sans rouler des mécaniques, affichez ces différences, ne jouez pas dans la même cour que les autres. Peu connu si vous voulez séduire de nouveaux consommateurs ou détourner certains de leurs habitudes pourquoi ne pas décliner votre pedigree. Que les bouches en cul de poule ne vous aimassent point, peu importe. Pour sortir de votre relatif anonymat ce qui importe c’est d’affirmer votre savoir-faire internationalement reconnu, dire que vous aussi vous avez des racines, que ce vin roturier, bien fait, a aussi sa place dans le quotidien des français. Mais, comme dirait ma concierge, les conseilleurs ne sont pas les payeurs, alors tout ce que je viens d’écrire ne sont que les élucubrations d’un paisible bourgeois du XVIe arrondissement un peu dépassé par les évènements.

Le journal Le Monde du 23 juillet annonçait qu’à la suite d’une expertise collective de l’INSERM (c’est le must des chercheurs en sciences humaines l’expertise collective), la première du genre, sur les jeux de hasard et d’argent, réalisée à la demande de la Direction Générale de la Santé : «  le jeu a été inscrit pour la première fois dans le plan de lutte contre les addictions 2007-2011. Le professeur de psychiatrie, Michel Lejoyeux, en préambule de cette étude pluridisciplinaire écrit : « Le chemin a été long de l’ivrognerie et du mythe du bon vivant à la naissance de l’alcoolo-dépendant. Une démarche comparable s’engage autour du jeu… » On ne saurait être plus clair, tout ça pour constater que chez certains individus le jeu est une pathologie, ce qui n’est pas nouveau mais avec l’explosion du Loto et des jeux de grattage de la Française des Jeux, les machines à sous des Casinos, le poker et les inusables paris hippiques du PMU, et l’irruption des jeux de hasard et d’argent sur Internet s’ajoutant aux jeux vidéo, c’est à une croissance exponentielle à laquelle on assiste ces dernières années. Comme diraient l’autre et les experts le disent « c’est un véritable phénomène de société » Bref, je profite de l’évènement mondial du galop : le Prix de l'Arc de Triomphe qui se courra dimanche 5 octobre à l'hippodrome de Longchamp, non pour gloser sur l’étude, mais pour vous raconter quelques souvenirs à propos de candidatures de hauts fonctionnaires à la direction du PMU.

Entre 1988 et 1992, au cabinet du Ministre, je détenais dans mon portefeuille le dossier des Courses. C’était ma danseuse. Nous exercions conjointement avec le Ministère du Budget, la tutelle des courses de chevaux, via le Service des Haras, et bien évidemment nous avions la haute main sur la nomination du Président du PMU. Peu de nos concitoyens savent que le PMU est un GIE, regroupant France-Galop et la SECF le trot, donc un organisme de pur droit privé. Et pourtant, via le pouvoir d’approbation du choix de son président, les tutelles se réservaient le droit d’y placer un de ces hauts serviteurs de l’Etat désireux d’arrondir ses fins de mois. Pendant tout un temps cette présidence purement honorifique, mais avec quelques avantages, fut occupé par un homme de la Cour des Comptes. Un Directeur-Général se tapait le boulot. Pour une raison que j’ai oubliée, à la suite de la réforme des courses, notre président potiche devenait PDG et bien sûr par l’odeur alléchée de brillants candidats se sont présentés.

Avant de vous relater deux de ces candidatures il est bon de rappeler que le PMU participe massivement au financement de la filière hippique (élevage et hippodromes) de notre beau pays. En 2007, le PMU a traité près de 2 Mds d'euros de paris, pour un résultat net de 727 millions d’euros réservés aux sociétés de courses, soit 80% du financement de la filière qui représente 67 000 emplois directs et 130 000 emplois indirects. La France est ainsi, avec l’Angleterre, l’une des grandes nations hippiques. L’Hexagone abrite à lui seul 50% des hippodromes européens. Avec une économie très différente du Royaume-Uni où 13 milliards d’euros sont joués sur les courses (contre 8 milliards en France), mais seulement 140 millions reviennent à la filière hippique. Je ne vais pas vous faire un cours sur les mérites du pari mutualisé par rapport au bookmaking car je ne suis pas sûr que vous y trouviez un grand profit intellectuel mais vous dire qu’au cours de cette période nous avons tenu notre rang sur ce dossier qui était suivi par un polytechnicien IGREF de grande qualité, François Clos. Deux détails un peu rigolos, l’argent des courses finançait entre autre le Fonds d’adduction d’eau des communes rurales et lorsque j’évoquais dans les dîners en ville le dossier des courses je sentais, chez beaucoup de mes interlocuteurs, une certaine gène, le pari sent un peu le soufre dans notre pays de tradition catholique.

Ce fumet soufré, injustifi,é car les paris en France sont sous contrôle, ne rebuta point les candidats issus des grands corps de l’Etat. Je ne vais pas ici vous en dresser la liste mais évoquer un candidat malheureux et un heureux élu. Le premier, connaissait la rue de Varenne, puisqu’il avait été le directeur du cabinet de François Guillaume auquel nous venions de succéder. L’homme par ailleurs avait été avant d’occuper cette fonction directeur-général du grand groupe laitier normand : l’ULN. Son nom, il y a quelques temps n’aurait pas dit grand-chose à beaucoup d’entre vous mais, depuis l’affaire de l’UINM qui a défrayé la chronique, Denis Gautier-Sauvagnac, est une tête d’affiche. Bref, quelques temps après notre arrivée, le cher homme me demandait rendez-vous. La passation de pouvoirs, lors de l’alternance, s’était déroulée dans de bonnes conditions. Je le reçus donc avec plaisir. L’homme portait beau. Il me fit un charmant numéro sur sa quasi-prédestination pour ce poste de président, la plaine de Caen berceau des trotteurs, son passage au SGCI pour les difficiles dossiers européens, son entregent, j’en passe et des meilleures. Je l’écoutai très poliment en l’incitant à solliciter la grande maison de Bercy. Il eut un sourire entendu. Il reprit sa canne et son chapeau – il n’avait ni canne, ni chapeau, mais il m’avait déclaré d’entrée : « j’ai pris ma canne et mon chapeau pour venir solliciter votre appui… » - en me remerciant de mon accueil. Je le reconduisis jusqu’au perron. C’est une tradition entre anciens locataires du poste de directeur du cabinet (je n’étais qu’adjoint) que de le faire. J’appris ensuite que notre grand spécialiste de l’agriculture, des vaches et des chevaux venait d’intégrer une vieille maison où l’on s’occupait de métaux, d’autos et de locos : l’UINM.

 Le second candidat avait l’appui de Bercy. Ancien secrétaire d’Etat à la Sécurité Sociale sous Raymond Barre, ses chers collègues du cabinet du Ministre, inspecteurs des Finances comme lui, souhaitaient le recaser. Nous les péquenots de la rue de Varenne nous n’avions rien contre mais nous souhaitions, avant d’accorder la bénédiction de notre Ministre, le rencontrer. Nous nous y mîmes à deux avec Jean Nestor le directeur. Jean Farge se fit se jour-là humble ce qui du être pour lui un réel supplice. Dans mon souvenir je n’ai retenu que deux choses : il portait des mocassins gris perle ridicules et il faisait référence en permanence à son collègue de l’Inspection Jacques Calvet alors président du groupe automobile PSA. Le premier détail doit vous paraître futile j’en conviens mais ce cher homme, caricature de l’arrogance et de la suffisance de certains hauts fonctionnaires, me parut de suite aussi déplacé que ses grôles dans son exercice de séduction pour nous convaincre que le PMU était sa tasse de thé. Pour la référence à Calvet, ce n’était plus des mocassins mais des gros sabots que ce monsieur utilisait : les émoluments qu’il revendiquait nous laissèrent pantois. L’homme aimait la galette plus que les chevaux. Je ne citerai pas le chiffre car ce serait inélégant mais je puis vous dire que nous nous fendîmes d’une belle lettre au sieur Charasse pour lui demander des explications. Courrier qui ne reçut aucune réponse bien sûr. Jean Farge fut nommé Président du PMU. Nous nous inclinâmes face aux arguments des gens du Budget qui tiennent les cordons de la bourse de l’Etat. L’homme truffa ses discours de citations latines. S’enlisa dans la réforme de l’Informatique du PMU et, je cite son successeur Bertrand Bélinguier : " il y a onze ans, le PMU connaissait des difficultés, les sociétés de courses ont voulu que le PMU soit géré comme une entreprise..." J'ai toujours trouvé le sieur Farge déplacé, prétentieux, suffisant et ridicule mais mon opinion n’a guère d’importance, sauf que je trouve plaisant qu’un ex-secrétaire d’Etat à la Sécurité Sociale, donc sous tutelle du Ministre de la Santé, se voit rétrospectivement rattrapé par une étude de Santé Publique…

Avant qu'on interdise le jeu, je signale aux éventuels parieurs que l'un des grands favoris de l'Arc cette année est la pouliche de 3 ans Zarkava propriété de Karim Aga Khan (chef spirituel de 15 millions de chiites ismaïliens) qui sera montée par Christophe Soumillon. Un conseil aux néophytes : ne jamais jouer un favori, s'il gagne ça ne vous rapporte que des clopinettes. Jouez les grosses cotes, les outsiders... Tiens, mon cher Michel, les dirigeants deFrance Galop devraient se souvenir qu'en des temps héroïques où les sociétés de courses du galop étaient à la ramasse des gis qui avaient bien d'autres choses à faire leur donnaient de leur temps...