Muni de cette vaisselle vinaire hétéroclite, après avoir donné un peu d'air aux grands crus, je procédai d'autorité à une distribution équitable. Le doyen, toujours aussi ramenard, délivrait de doctes appréciations, faisant étalage de sa science de la dégustation. A ma grande stupéfaction, un panel représentatif de l'orthodoxie prolétarienne, fit cercle autour de lui pour gober ses lieux communs. Magie du vin, la perfusion des nectars de haute extraction dans de jeunes veines révolutionnaires et, dans celles plus obstruées, des mandarins, déliait les langues, attisait l'esprit, donnait de la légèreté aux mots. Ils fusaient. L'euphorie montait. Le professeur Salin abandonnait Milton Friedmann en rase campagne pour raconter des histoires salaces. Ma Pervenche, seule femme dans ce marigot de mâles ennivrés, subissait les assauts conjugués de Dieulangard, le Spontex, et du doyen que j'avais surpris, quelques minutes auparavant, en train de siffler les fonds de bouteille. Nous étions tous pétés. A la reprise de la séance, sur proposition de Jean-Claude Hévin, un assistant famélique, spécialiste du droit de la Sécurité Sociale, le principe du passage automatique en année supérieure fut voté à l'unanimité. A la suite de ce vote historique, le doyen se levait pesamment pour porter un toast, en dépit de son verre vide, " au succès du plus grand mouvement populaire du siècle..."

Ce soir-là, Pervenche et moi, rentrâmes à pied. Nous devions distiller nos excédents avant d'aller dormir. Le ciel de mai était pur, l'air tendre et nous fîmes une longue pause sur les pelouses bordant l'hippodrome du Petit-Port. Couchés sur l'herbe, le nez dans les étoiles, Pervenche ayant posé sa tête sur mon ventre, nous étions restés un long moment silencieux. Même si mon alcoolémie voguait encore sur des sommets, ma lucidité restait intacte, vive, et je pressentais que ma compagne, qui ne quémandait que des caresses tendres, attendait de moi autrechose que l'expression animale de ma virilité. Ayant grandi dans les jupons des femmes j'ai développé un sentiment, dont on dit qu'elles sont supérieurement dotée, l'intuition. Ce sont des ondes fines, une faisceau sensible, comme une petite musique intérieure qui vous rend réceptif, prêt à accueillir et comprendre même l'indicible. L'autre le sent, s'ouvre, se confie et j'entendais Pervenche me dire " Benoît, j'aime les filles..."

" Tu en aimes une en particulier ? "
- Oui.
- Elle le sait ?
- Non.
- Alors, dis-lui...
- Non !
- Tu crois que ce n'est pas réciproque ?
- Oui...
- Tu en es sûre ?
- Oui !
- D'où tires-tu cette certitude ?
- Parce que c'est Anne Sautejeu...
- Non !
- Si !
- Mais c'est la reine des fafs de la Corpo...
- Je sais Benoît mais je l'aime...
L'irruption brutale dans ma petite tête bien pleine, de l'absolue irrationnalité de l'amour avec un grand A, me propulsait dans une abyssale attrition. 

Aphasie, alexie, agraphie, apathie, aboulie, ataraxie... à quoi bon continuer de ramer avec une petite pagaie dans ma coque de noix sur une mer d'huile, vide, sans horizon ? Je ne suis pas Bombard dans son canot, je n'ai rien à prouver, ni à vendre. Alors, décembre aidant, sans tambour ni trompette, sur la pointe des pieds, je vais me retirer sur l'aventin. Me mettre en jachère. Bien sûr, comme je suis soucieux de l'environnement, je vais maintenir un couvert scriptural sur mon blog. Vous allez enfin pouvoir respirer, vous occuper plus encore de vos affaires, ne pas distraire ces quelques minutes matinales de votre précieux emploi du temps. Tout compte fait j'ai mieux à faire que de continuer à secouer un cocotier qui ne porte pas de fruit.

Et pourtant, je n'ai pas à me plaindre. Vous me lisez fidèlement. Le lectorat augmente. Alors pourquoi ce retrait ? Parce que, à quelques exceptions près, vous êtes de bons consommateurs mais vous restez amorphes, sans réaction. Ce blog ne créé pas de liens, ces fils qui nous permettraient d'aller au-delà de la simple protestation. Nous encorder pour remonter la pente. Chacun vaque à ses occupations. Les miennes vont être autres car je n'ai pas vocation à prècher dans le désert. D'ailleurs personne ne me le demande, personne n'attend de moi que je soulève la pâte. Dans la vie il faut savoir prendre du champ, attendre que le temps soit venu, faire comme les opportunistes, les ouvriers de la dernière heure, récolter les fruits des autres. Se les attribuer.

Ce blog ne va pas s'auto-dissoudre pour autant, je vais mettre le vin entre-parenthèses, continuer de batifoler, d'écrire des chroniques quand ça me chantera, quand l'envie m'en prendra, tous les jours, plusieurs fois par jour, ou pas du tout, sans vous envoyer, pour ceux qui sont abonnés, le petit message matinal. Vous irez me lire, ou pas, si vous le voulez, quand vous aussi l'envie vous en prendra. Ce blog fut pour moi une belle expérience. Il m'a fait rencontrer des gens sympathiques. M'a fait aussi prendre conscience de la vanité de vouloir, par la simple force des idées, changer le monde. Les forces d'inertie sont les plus fortes. La France adore les réformateurs quand ils sont à la retraite ou au cimetière. Pour autant ne pensez pas que j'abandonne le combat. Je vais le mener ailleurs, autrement.

Merci de leur fidélité à tous ceux qui m'ont soutenu, encouragé, engueulé ou moqué. Par avance je remercie ceux qui continueront de lire ce blog dans sa nouvelle formule. Ne croyez pas que je sois triste ou amer. Bien au contraire, je me suis lancé de nouveaux défis et l'avenir nous dira si, cette fois-ci, le papy Berthomeau, si Dieu lui prête vie, a réussi.

Au temps de la France qui fleurait bon le terroir, celle où le lait se parait encore d'une épaisse peau crémeuse, celle des poules picorant dans l'aire de la ferme, celle où l'on allait à la messe ou au marché en char à bancs, celle où l'on disait aux enfants " si tu manges ta soupe tu deviendras grand..." les hussards noirs de la République, comme les soutanes d'en face, n'avaient de cesse de faire émerger, des bancs rapeux de leurs écoles mal chauffées, de petites pousses afin qu'elles aillent fournir les hautes serres où l'on formatait les élites de notre vieux pays.

" Tu seras bonimenteur mon fils ! " s'écrient une grande majorité de parents scotchés à leur télé en voyant Arthur, avec ses polos en cachemire, et son air de matou patte douce ou patte griffue, encourager, réprimander, consoler les filles et les garçons de son émission prime time : "A prendre ou à laisser" En d'autres temps, ce garçon, avec son bagout, ses plaisanteries à deux balles, aurait fait un franc succès à la foire exposition de Château-Chinon ou à la fête foraine de la Roche-Migennes " Approchez, approchez, braves gens, venez tenter votre chance à la grande loterie où l'on fait tourner la Roue de la fortune (Dechavanne) et Vous gagnerez des Millions (Foucault) de trucs à la con..." Normal, la réussite exemplaire de ces bateleurs télévisés, ceux qui font rentrer le blé, ne peut que susciter l'admiration du bon peuple laborieux.

Quel rapport avec le divin nectar que je suis censé encenser chaque matin ? Aucun ! Sauf que, ségala, avec tout leur blé, sont sûrement de bons clients pour les hautes bouteilles de nectar sacré : des vins de propriété cienbur. Mécépapourça que j'ai commis ce billet. Non j'ai écrit ce papier comme un De profondis, joyeux et ludique, pour les élites défuntes. Personne ne les pleurera, sauf moi qui me sent orphelin des grandes voix, des belles plumes, de celles et ceux qui ont encadré mes jeunes années. Nostalgique ? Pas du tout, atrocement réaliste et, pour vous le prouver, je vous annonce que moizoci je me suis reconverti dans l'animation.

* s'est fait porter pâle

C'est beau comme la futilité française, tout y est, une pincée de people de luxe, une dose de lieux communs, quelques gouttes de vraie foutage de gueule vis à vis du petit peuple, un kilo de mépris du vin de monsieur et madame tout le monde, un fumet d'une France rentière,  ce texte est a méditer par ceux qui se disent les porte-paroles de notre secteur. Nous avons bonne mine avec nos équivalents Airbus. Tout le monde s'en tamponne la coquillette. Que notre secteur soit à la veille d'une mutation aussi douloureuse que celle de la sidérurgie n'intéresse absolument pas nos "journalistes économiques". Il faudra attendre que ça saigne pour qu'ils viennent se pencher avec une commisération feinte sur les brancards...

Sur l'estrade la foire d'empoigne, entre la nébuleuse, pileuse et hirsute, des multiples groupuscules politico-syndicaux, pour prendre la direction du mouvement faisait rage. Contraste étonnant entre le joyeux bordel de la base et la teigne des apparatchiks, image saisissante de ce que ce mouvement véhiculera d'images contradictoires. Les émeutes du Quartier Latin, relayées par les radios périphériques, l'ORTF étant muette, nous avaient électrisés, la bonde était ouverte et plus rien ne semblait pouvoir arrêter le flot de nos délires. Pour ma part, même si je restais encore en retrait, sous l'action conjuguée de Pervenche l'insurgée et du grand Boulineau, j'appréciais l'irruption dans ma vie de coq en pâte d'une forte dose d'extraordinaire. Sans que je puisse l'expliquer, ce chaos naissant m'apparaissait comme une chance à saisir,un temps où tout devenait possible, un moment d'histoire dont j'allais être acteur.

Tout est allé très vite. Lors d'une brève accalmie sur l'estrade, je me levais pour me saisir du micro et, face à l'amphi bruissant, au lieu de brailler comme mes prédécesseurs, de servir des tonnes de camarades, de proclamer ma foi en la révolution prolétarienne, de faire allégeance à une bannière, sur le ton de la confidence je me suis entendu me présenter comme le porte-parole de ceux qui n'avaient jamais eu la parole. Très vite le silence se fit. Etonnés, pris de court, les chefs de meutes ne purent que me laisser faire. Alors, sans trémolo ni grosse caisse, j'ai parlé des gens de peu de mon pays crotté, de notre servitude séculaire, de toutes ces années de génuflexion et de tête baissée. Des milliers de paires d'yeux me soutenaient. J'enchaînais sans élever la voix, en disant que le temps du silence, de la frustration et de l'obéissance venait de prendre de fin. On m'applaudissait. Je levais la main et l'amphi refaisait silence. J'osais. Oui cette parole arrachée à ceux qui nous en privaient nous n'allions pas nous la faire confisquer par d'autres. Les nouveau chefs conscients du danger voulaient me jeter. L'amphi grondait. Ils reculaient. Alors, avec un aplomb que je ne soupçonnais pas, je proposais l'élection d'un Comité de grève. L'amphi m'ovationnait. Immédiatement je me portais candidat en tant que représentant des étudiants salariés. A mains levées il m'élisait. Tout étourdi de mon audace je rendais le micro à Dieulangard, leader de la tendance dure des Maos Spontex, qui me toisait.

" T'es qui toi ? "
- Un mec qui va te marquer à la culotte...
- Faudra d'abord ôter tes couches branleur !
- Et toi compter sur les doigts d'une main tes clampins décervelés...
- Tu nous cherches ?
- Non camarade je t'explique que le rapport de force est en ma faveur et faudra que tu en tiennes compte...
- Que tu dis...
- C'est pas ce que je dis bouffeur du petit Livre Rouge. C'est ! Regarde bien cet amphi. Ta Révolution, versus longue marche, ils s'en branlent. Ce qu'ils veulent c'est que ça change même s'ils ne savent pas ce qu'ils veulent changer...
- T'es qu'un petit bourgeois vérolé ! Tu n'as aucune perspective historique...
- Coupes ton magnéto petit Mao je connais par coeur tes sourates...
- On t'écrasera comme une punaise !
- Avec tes potes staliniens versus Budapest...
" Libérez nos camarades...Libérez nos camarades..." L'amphi tonnait.