Dimanche matin, en enfilant mes chaussettes, je me suis dit mon petit Jacques - le grand, le vrai, c'est un autre - il va falloir que tu t'y remettes, faut que tu reviennes aux origines de ton blog, sinon ça ne fait pas sérieux, et par les temps qui courent, le sérieux ça ne court pas les rues, c'est même la disette, dans le genre on se dirait même au théâtre des Marionnettes, c'est le défilé des binettes, des débiteurs de sornettes, des vendeurs de bluettes, des joueurs de claquettes, bref tout en passant mes Veja - les beige et marron - j'en suis arrivé à la conclusion que c'était bien joli de faire le beau mais que je n'étais pas payé pour faire le rigolo. Donc au boulot et, en dépit des consignes du Bon Dieu, de ses représentants sur Terre et de la CFTC qui prônent les 35 heures et pas de commerce le Jour du Seigneur, j'ai mis mon ciré jaune, pris un grand cabas et je me suis jeté comme un ramier sur le sentier de la guerre. Savez-vous ce qui m'est arrivé ? J'ai trouvé. Trouvé quoi ? Un Vin de Crise... y'a pas à dire c'était une belle prise. Tout ça chez les Siméoni www.domainesimeoni.com des vignerons de l'Hérault, des gens du côté de Saint-Chinian. J'étais ravi et c'est là, comme je suis un Frégoli, que je me suis dit mon cher Jacques :

"Qui se souvient de Raoul Bayou dans le monde du vin ?" En dehors de vieux briscards comme moi, et d'un paquet de Languedociens bien sûr, pas grand monde j'en suis persuadé. Il fut pendant 32 ans l'indéracinable député de St Chinian - 1958-86 - le député du vin, le vin de table bien sûr. L'homme a été, entre autres, dans les années 50 : président de la Fédération des communes de petits rendements (sic) et créateur de l'union des maires pour la garantie de prix (re sic), tout un programme qui lui fera prédire une remontée des cours automatique avec l'élection de François M. En 1981, dans l'euphorie de la vague rose, il promettait à ses viticulteurs une embellie, le retour des beaux jours, la fin des importations italiennes et puis il y eut l'Ampelos dans le port de Sète, Edith Cresson offrant du jaja de Béziers à la garden-party du 14 juillet 81 au Ministère de l'Agriculture, Frédéric Broussous, Gérard Chayne, le Cevilar, l'Office du Vin, Marcellin Courret, JB Benet, Jean Huillet, Ulysse Vergne, Georges Hérail, Hervé Bélédin le début de la fin on dit certains. Ben non, ce ne fut que la fin des élus tribuniciens dont Raoul Bayou fut le plus éminent des représentants pendant plus de 30 ans ce qui lui vaut une avenue dans sa belle commune de St Chinian et aussi ailleurs : http://www.dailymotion.com/video/x13cw3_rues-saumade-tressol-bayou-serignan (si vous avez du temps visionnez ce petit bijou d'inauguration languedocienne avec Gérard Saumade la bête noire du grand - la taille bien sûr - Georges Frèche)

Au temps de Raoul Bayou j'aurais pu convoquer, à un banquet républicain, tous nos prétendants au poste élyséen. J'aurais posé devant eux, sur la table couverte d'une nappe blanche mes boutanches provo. Regardez les photos, du vin de pays de l'Hérault, une grappe de poings serrés sur étoile rouge pour le Cinsault qui s'adapte à la crise, une étiquette rouge pour le Robustoff du Carignan qui résiste à la crise, rien que des Rouges, des Cocos avec le couteaux entre les dents... Frissons garantis, le bruit des chenilles des chars soviétiques sur les pavés de la Concorde, la fuite nocturne des nantis en Suisse, la panique... Stop ! Coupez ! Scénario éculé. Le Vino est Bio, certifié Ecocert, nectar in Bové, pas de quoi fouetter nos gens qui ne pensent qu'à coucher à l'Elysée. Bien sûr, Claude Sautet aurait pu nous faire un remake de François, Jacques et... l'autre. Moi, après tout, je m'en fous, je ne suis qu'un canaillou qui va mettre les bouts pour boire un coup de vin de crise 100% naturel cien bur... 

Le jardin des Brejoux entourait leur pavillon et, sur l'un des pignons, une treille, jouxtant une petite véranda, formait une voute végétale très méditerranéenne. J'écris cela, mais à l'époque, comme le Sud restait pour moi une terre inconnue, cette enclave me parut à l'image du couple Brejoux : exotique. Nous nous installâmes dans des fauteuils de rotin pendant que Sylvie Brejoux assurait le service, pastis, olives et bretzels, glaçons, en ondulant des hanches. Je feignais de l'ignorer car je sentais le regard de Brejoux posé sur moi. Le mari ou le flic, je frisais la capilotade.  Mais pourquoi diable avait-il tant insisté pour que je vienne dîner chez lui ? Sans vouloir médire sur les capacités de compréhension de sa jeune épouse je ne la sentais pas vraiment portée sur la thérapie des coeurs meurtris. La suite des évènements confirma mes doutes, Sylvie Brejoux n'ouvrit quasiment pas la bouche de tout le repas, se contentant de nous écouter échanger sur mon avenir avec attention et intérêt. Alors pourquoi ? L'ombre d'un doute m'effleurait lorsque mes yeux s'égaraient dans le décolleté de madame. Toutes les hypothèses, où mon imagination l'érigeait en consolatrice d'un affligé, se heurtaient à la bonne bouille de Brejoux. Ce brave type ne pouvait pas avoir combiné un truc aussi tordu. Nous en étions au café, ma conversation souffrait de nombreux blancs, j'étais à l'ouest, perdu, et j'entendais Brejoux me dire qu'il allait faire un saut jusqu'au bar-tabac du centre pour se fournir en cigarettes.

Pendant une longue minute, tassé sur ma chaise, je restai silencieux. Sylvie Brejoux jouait avec son alliance tout en croisant et décroisant ses belles jambes. L'air me manquait. Je ne pouvais croire à un guet-apens. Qu'importe ! Un peu de révolte sauvage montait en moi et je pensais, qu'après tout, céder aux charmes de Sylvie Brejoux, si tel était le plan de son flic de mari, aurait un goût de transgression. Phantasme masculin par excellence : donner sa femme à un autre, la mater, la voir prendre du plaisir sous les cuisses d'un jeune mec, quoi de plus excitant ! Lisait-elle dans mes pensées alors que je levais enfin les yeux, elle me disait " Venez, je vais mettre de la musique... " Sa main se tendait. Je la prenais. Elle me tirait vers le salon. Mon corps se dénouait. Elle s'accroupissait pour choisir un disque dans un meuble bas. Dans l'entrebaillement de son short, la vue plongeante sur la raie de ses fesses blanches, m'ôtait mes dernières inhibitions. Elle déposait avec précaution la galette d'un 33 tours " When a man loves woman " de Percy Sledge sur le tourne-disques et se relevait en balançant ses tongs devant elle. " Allez éteindre ! " Je m'exécutais. Elle m'attirait à elle. Je lui prenais la taille " Dansons ça te fera du bien ! " L'irruption du tu me semblait la dernière marche. Ce slow étalon du torride des années 60 se prêtait à merveille à l'exercice. Sylvie Brejoux dansait bien, sans se tortiller, lovée, féline, son pubis frôlait mon sexe et je sentais le poids de ses seins peser sur ma poitrine. A mon grand étonnement, son parfum lourd, mes mains sur ses hanches nues, son souffle dans mon cou, loin de m'exciter, me projetait dans un étrange no'mans land. Je me sentais spectateur. 

Au hasard de mes lectures, dans une numéro de la revue Autrement consacrée aux Paysans : mémoires vives 1900-2000, récits d'un monde disparu, je suis tombé sur un texte : La locomobile Merlin de Vierzon qui m'a fait me souvenir, qu'avant l'arrivée du premier Société Française Vierzon, la première batteuse de mon père était entraînée par une locomobile. Je n'ai plus souvenir de sa marque mais, pour l'une de nos batteuses, j'en suis sûr, c'était une Merlin. Pourquoi ce matin évoquer ce passé qui paraît si lointain ? Tout simplement pour, en quelques mots, évoquer les affres de mon père lorsqu'il lui fallut dans les années 60, se résoudre à investir dans une moissonneuse-batteuse de marque Class. Il sentait que tout un pan de notre monde paysan, avec cette nouvelle fracture mécanique, disparaissait. Les battages ne seraient plus ce rituel ordonné et immuable. Une fête collective ! On entrait dans le chacun pour soi " mon champ est prêt à battre ", l'urgence, la rapidité, l'insouciance du produit. Dans la symbolique aussi le blé perdait son pur statut nourricier, avec l'explosion des rendements il devenait de plus en plus fourrager, simple ingrédient pour les aliments composés pour le bétail, au même titre que les résidus de maïs importés des USA. 

Je dédie donc, ce texte, à mon père, Arsène Berthomeau, qui aimait tant ses battages que, plutôt que d'attendre chez le médecin, il est allé s'asseoir, un après-midi de foire de Mothe, en bout de champ, dans la cheintre, sur une botte de paille expulsée par sa grosse machine grise, pour se laisser glisser doucement sur le flanc et nous quitter avec son éternel sourire.

La chronique de ce matin n'est pas une chronique mais un immense cri de terreur, plein de non sens, face au monde que nous préparent les chercheurs... Deux illustrations, la première nous vient des USA, la seconde m'a été transmis, le lendemain de la Journée de la Femme, par une amie joyeusement féministe. J'espère que l'ultime illustration vous redonnera espoir dans l'avenir de l'homme... 

Les Etats-Unis s'apprêtent à autoriser la consommation alimentaire d'animaux clonés.
Dessin de Dantziger, Etats-Unis.

2) Ou simplement illustré (pour les non ingénieurs) par le graphique suivant :

Les Brejoux habitaient un pavillon à Saint-Herblain, la proche banlieue de Nantes. Je m'y rendais en bus. A cette heure-ci, le flot des banlieusards étant absorbé, je pus m'asseoir tout au fond. Les passagers affichaient l'air triste et renfrogné de tous les usagers des transports publics. Certains lisaient des bouquins usés avec une attention qui me parut relever de l'enfermement. Un gosse couinait sur les genoux de sa mère. Je surveillais le défilement des arrêts. A un feu tricolore la vue de l'échoppe d'un fleuriste me tirait " un merde, je vais arriver les mains vides..." qui arrachait un demi sourire à la femme sans âge qui me faisait face. Notre échange fut bref mais elle m'indiquait l'adresse d'un marchand de fleurs tout près de chez les Brejoux. Je la saluais avant de descendre. Sur son visage de pomme frippée, enveloppée dans un foulard miteux, je crus discerner une légère lueur de plaisir ; le plaisir d'exister pour quelqu'un. Muni des explications de Brejoux je faillis pourtant me perdre dans le lacis des petites rues bordées de bicoques tristes et moches. Toute une vie dans cette promiscuité morne ce devait être un vrai tue l'amour. Avec Marie nous n'aurions jamais accepté une telle relégation. Merde ! T'arrêtes ! Cesse de te raccrocher à elle ! Qu'aurions-nous fait d'ailleurs ? A postériori, au vu des trajectoires des July, Glucksmann, Chabalier, Debray, Kouchner, les deux Miller, Rolin, Weber et consorts, des bourgeois de gauche installés, inscrivant leur progéniture à l'Ecole Alsacienne, pétitionnant, lisant le Nouvel Obs ou Libé, résidence secondaire en Normandie ou le Luberon, votant PS ou Verts, des bien lotis quoi !

Le jardin des Brejoux, tout fouillis, nature, tranchait sur le mode rigide de ses voisins, tirés au cordeau, allées bétonnées et horreurs ordinaires : moulins miniatures, nains, ou pire, copies de statues antiques. Je sonnai au portillon. Brejoux vint m'ouvrir vêtu d'un pantalon de toile bleu délavé, d'une chemisette blanche à col ouvert. Il portait des sandales de moine. Mon bouquet de roses rouges à bout de bras j'avais tout de l'empoté de service. C'était tout ce que j'avais trouvé de potable. Bien sûr, des roses rouges pour madame Brejoux, ce n'était pas vraiment le top de la bienséance. Brejoux me précédait. Provenant de la fenêtre grande ouverte, de ce qui devait être le salon, à mon grand étonnement j'entendais du Led Zeppelin. Brejoux, pressentant mon trouble, se tournait vers moi. Sa remarque me laissait pantois " Sylvie adore. C'est de votre âge..." Ce votre me clouait. La vue de Sylvie Brejoux qui s'encadrait dans la porte d'entrée me crucifiait. Dans ma tête je calculais : Brejoux frisait la cinquantaine et elle affichait à peine trente ans. En tongs, short flottant et débardeur Marcel, madame Brejoux, une grande bringue, fluette mais dotée d'une opulente poitrine, me tendait une main osseuse aux ongles faits. Elle n'était ni belle, ni moche, son visage anguleux, sans une trace de maquillage, alternait des mimiques enfantines et des plis durs. Je lui tendais mon bouquet. Elle me remerciait avec chaleur. Sa voix rauque, son regard froid, ses grands anneaux de Gitane, ses longs compas bronzés et sa blondeur oxygénée lui donnaient des allures de femme fatale un peu vulgaire.