Pour ma génération de soixante-huitard non révisés, l’amer Michel, le ci-devant  Michel Debré, Premier ministre de la toute nouvelle Ve République dont il venait de rédiger la Constitution, constitua l’une de nos têtes de turc favorite. Il était le fils aîné de Robert Debré, un ponte de la médecine hospitalo-universitaire, fondateur de la pédiatrie moderne et créateur des CHU, dont le nom est maintenant apposé sur un grand hôpital pour enfants posé au bord du périphérique. Pour nous le seul Debré sortable était Olivier Debré, le grand artiste peintre. L’homme à l’entonnoir du Canard Enchaîné a produit deux faux-jumeaux : Bernard et Jean-Louis Debré. Le premier est chef du service d'urologie à l'hôpital Cochin où il opéra de la prostate François Mitterrand, député de Paris, il n’a pas sa langue dans sa poche ; le second Jean-Louis, chiraquien pur sucre, auteur de polars, a baigné dans le RPR jusqu’aux oreilles, a été Ministre de l’Intérieur sous Juppé et il occupe en ce moment le très prestigieux poste de Président du Conseil Constitutionnel. Les deux faux-jumeaux ne s’aiment guère mais ils partagent la même aversion pour le petit Nicolas dont le nez bouge lorsqu’il regarde les Français dans les yeux à la télé… Ils l’ont taclé, si je puis m’exprimer ainsi, sévèrement, sans prendre de gants, si ce n’est ceux de boxe, sur les sujets qui fâchent tant notre ancien président qui passe son temps à écouter Carla, à faire des conférences pour des gros euros et dans les locaux de notre basse police qui le traite comme elle le fait pour tous les pékins, pas très bien.

Commençons donc par le Bernard qui a accablé l'ancien président de la République à propos de l’affaire Bygmalion. Pour lui il ne fait aucun doute que Nicolas Sarkozy était au courant des dépassements de sa campagne et que c'est même « sa faute » si ceux-ci ont explosé. D’ailleurs, toujours selon lui, l'ancien chef de l'Etat s'emportait à chaque évocation du sujet par ses proches. « C'est un homme qui est pétulant, plein de vigueur. C'est ça qui donne le danger. Quand il a fait sa campagne, on lui disait « Mais attends Nicolas, on dépasse ! ». Ce à quoi il aurait répondu: « M'en fous ! Qu'est-ce que ça veut dire ? Tu veux que je sois pas élu, tu veux que je sois battu? » Et Bernard Debré de poursuivre : « C'était impossible de gérer donc il était au courant, c'est de sa faute bien entendu. Mais je dis simplement est-ce que les Français voudront, si l'on voit que sa campagne électorale a dépassé non pas de 400 000 euros comme le disait le Conseil constitutionnel, mais de 17 millions, est-ce qu'on va pouvoir dire après tout il était président de la République, il a contrevenu à la loi ». Moqueur, le Bernard conclut à propos de son éventuel retour à la présidence de l'UMP. « Il est tellement au-dessus des autres que l'on se demande s'il n'est pas sur la planète mars »

Du côté de Jean-Louis c’est bien plus rude car bien argumenté :

En effet, lorsque le nouvellement rasé de près affirme aux Français les yeux dans les yeux :

« Il n’y a jamais eu le moindre système de double facturation. Que les 17 millions qu’on prétend dépendre de ma campagne qui auraient été cachés, c’est une folie. Personne, jamais, ne peut imaginer que les enquêteurs du Conseil constitutionnel ou de la commission des comptes de campagne soient passés au travers. »

Faux, répond Jean-Louis Debré: le Conseil constitutionnel n'a pas *enquêté* sur les comptes de campagne de Nicolas Sarkozy, mais s'est seulement chargé de valider, ou d'invalider une décision de la Commission nationale de Contrôle des comptes de Campagne (CNCCFP) :

« L'ancien président de la République a indiqué dans son intervention 'les enquêteurs du Conseil constitutionnel'... Nous n'avons pas des enquêteurs, nous n'avons pas de pouvoir de police judiciaire, nous ne pouvons pas faire de perquisitions, des saisies !

Lorsqu'il y a un an nous avons instruit l'affaire, c'est moi qui signais les lettres pour demander des précisions à telle ou telle personne. Bref, ne présentons pas le Conseil comme il n'est pas. Nous ne sommes pas la police judiciaire, première précision.

Jean-Louis Debré n'en a pas terminé. Il poursuit :

« On laisse entendre que nous aurions vérifié l'ensemble des comptes de la campagne de l'ancien président de la République. Non ! Ce n'est pas exact !

Nous avions été saisis du recours de monsieur Sarkozy lui-même, qui contestait la décision de la Commission Nationale des comptes de campagne aux termes desquels il avait dépassé le plafond des dépenses autorisées, et n'avait pas le droit au remboursement forfaitaire. Nous n'avons examiné que les griefs de monsieur Sarkozy, nous n'avons pas examiné tout le compte. Et nous avons simplement dit que les griefs qu'il évoquait pour contester la décision de la CNCC étaient inopérants.

Nous n'avons pas validé les comptes, nous avons simplement validé la décision de la Commission nationale de contrôle qui avait constaté qu'il avait dépassé les plafonds autorisés. »

Jean-Louis Debré, ancien juge lui-même, ne goûte guère  la mise en cause de la juge Claire Thépaut link parce qu’elle appartient au syndicat de la magistrature, classé à gauche. Le président du Conseil constitutionnel estime en tout cas que ce n'est surement pas cela qui l'empêchera de faire correctement son travail :

« Le législateur a admis la liberté syndicale dans la magistrature. Attention à tous ces arguments que tout le monde peut s'envoyer dans la figure. Je connais bien les magistrats, j'ai été magistrat, vous pouvez avoir vos opinions et essayer de rechercher la meilleure justice possible.

Tout le monde n'est pas militant de tout, à droite comme à gauche. Si on conteste la justice. Je veux bien qu'on conteste une décision de justice, qu'on critique une décision de justice. Qu'on fasse appel. Quand on n’est pas content de son juge, il y a des procédures.

Mais on ne livre pas à l'opinion publique comme ça ce slogan, « allez, c'est une affaire de juges ». Non, il y a un procureur de la République, il y a des institutions, il y a des garanties, un Conseil supérieur de la magistrature. Faisons en sorte que la justice soit sereine. Je connais beaucoup de magistrats qui ont des idées politiques, je peux vous garantir que lorsqu'ils instruisent, ils instruisent en fonction du droit et de la recherche de la vérité. »

Que dire, qu’écrire, sur nos élites politico-économiques, qui ne ressemble pas à un constat d’écœurement face à leur suffisance, leur connivence, leur indécence, leur entre soi. Tout chez eux confine à la médiocrité, se résume en une absence de vision, à une conception affairiste du monde. Xavier Bertrand, l’assureur de Saint-Quentin, pendant que son ancien mentor s’offrait une petite conférence à Monaco à 100 000 euros, résumait pourtant avec méchanceté, l’arme des faibles, le sentiment général des bons Français : « La politique de Sarkozy n'a pas été à la hauteur ». Et pourtant, le nabot Duracell, flanqué de sa demeurée, s’en donnait à cœur joie face à un parterre des pires suceurs de fric du XXIe siècle les mecs du groupe d'audit Deloitte venus se payer, façon de parler, une bonne tranche de plaisir à  Monte-Carlo. Franchement s’ils ne sont pas capables, chaque jour que Dieu fait, de se tenir informer de l’état du monde, d’avoir une vision de son devenir, pour en être réduit à écouter des conneries dignes du café du commerce, proférée par un gus qui n’est même pas capable d’assumer la gestion de sa dernière campagne électorale, c’est affligeant, désolant, à la hauteur de là où est tombé notre vieux pays. Deux perles à 1000 euros pièce, en français de cuisine : « Le G20, c'est pas pour critiquer, mais il ne prennent aucune décision » « En général, on ne prend pas un leader qui voit moins loin, moins vite... Enfin, ça dépend... Il y a des pays... » Et ils ont tous ricanés les débiles en col blanc. Pour en finir avec la pige de ce haut personnage, une dernière, à 2000 euros, « Dans mon couple avec Carla c'est beaucoup plus simple, il n'y a pas de consensus, si Carla est d'accord, je suis d'accord. C'est un système beaucoup plus rapide ». De Gaulle n’en aurait même pas voulu pour assurer le comique des armées. Pour autant, hormis Juppé le coincé, à l’UMP si c’est avec des calibres aussi minables que celui de Xavier Bertrand qu’ils veulent endiguer l’irrésistible retour du nouveau Badinguet, ils ne sont pas sorti de l’auberge.

Mais bon, du côté de Bygmalion, bienheureuse coupe du Monde de football qui rejette dans l’ombre une histoire qui normalement devrait renvoyer le nabot à se contenter de suivre les concerts de bobonne. Confier à nouveau les clés du pays à un leader qui n’assume pas la responsabilité de sa propre maison équivaut à se préparer des lendemains qui chantent. Les Français sont tout à fait capables d’en arriver là c’est ce qui fait leur charme de Gaulois. La versatilité du peuple est inépuisable : vilipendé hier tu peux être acclamé le lendemain ou l’inverse : rappelons-nous ce « brave Pétain ». Pour les bleus en short c’est du pareil au même : il leur a suffi de gagner, qui plus est avec panache, pour  reconquérir  le cœur du petit peuple. Comparaison n’étant pas raison, la seule certitude qui me reste chevillée au corps c’est que nous n’avons pas en magasin de nouveaux talents politiques pour accomplir ce retournement. Quand on voit chez les parlementaires socialistes la cécité des élus dit rebelles par rapport à ce qu’ils croient représenter dans l’opinion en dit plus long qu’un long discours. Ils ne sont que le fruit du quinquennat qui a amplifié l’inutile dualité de l’exécutif et l’illusion du poids des parlementaires dans les décisions. Tout le monde est dans le même fourgon que le Président et sera débarqué sans ménagement avec lui si tel est son destin. Pendant que j’y pense, ça ne vous questionne pas qu’un aussi grand homme que notre ex-Président est pour porte-flingue un Brice Hortefeux et une Nadine Morano ? Par charité chrétienne je n’évoquerai pas les amis de toujours les Balkany, les biens-élus de Levallois, bons Français. Mais n’est-ce pas là l’essentiel : être élu quitte à prendre toutes les libertés avec les règles, s’assoir  dessus, les violer, péter tous les plafonds de dépenses : la fin ne justifie-t-elle pas les moyens. Au fait, on n’entend plus parler du gourou d'extrême-droite qui enregistrait à l’insu de son plein gré ?

Je monologue beaucoup, c’est l’âge. Je lis beaucoup aussi, c’est pour apaiser mon sentiment de finitude. Je me suis acheté un tourne-disque anglais préamplifié sur lequel j’écoute à nouveau mes vieux vinyles, c’est un soupçon de nostalgie. Le soleil est revenu, me baigne, me donne à nouveau des envies d’amour. Serais-je enfin heureux ? dans une lettre à Louise Colet, Gustave Flaubert écrivait « Être bête, égoïste, et avoir une bonne santé, voilà les trois conditions pour être heureux. Mais si la première vous manque, tout est perdu. Il y a aussi un autre bonheur, oui il y en a un autre, je l’ai vu, tu me l’as fait sentir. Tu m’as montré dans l’air ses reflets illuminés, j’ai vu chatoyer à mes regards le bas de son vêtement flottant. Voilà que je tends les mains pour le saisir… » Pour moi il ne fait aucun doute que Carla est bien doté de la première condition alors que son vibrion lui possède à la dose maximale la seconde. Et pendant ce temps-là la CGT cheminots court après les excités de Sud, j’adore leurs argumentaires idéalisant la vieille SNCF avec ses wagons de 3^e qui sentaient mauvais, ses contrôleurs hargneux, ses guichetiers indolents, qu’il était beau ce temps idéalisé par Jean Gabin et par la belle Résistance d’une poignée de cheminots. Service public, service du public, pas tout à fait la même chose, là encore les jeux de pouvoir, la défense du bastion priment sur tout le reste. Quand je pense que le régime spécial des retraites des cheminots a été plus encore  chargé par ce bon Président Sarkozy pour acheter la CGT lors de sa réforme des retraites je suis bien aise de faire du vélo.  « Ce que Sarkozy a pris d'une main (l'allongement), il l'a rendu discrètement de l'autre (diverses compensations, création de nouveaux échelons...). Voilà de la bonne gestion de nos déficits.

Petits meurtres entre amis, le nouveau sport à tous les étages des Français favorisés par l’irruption de la Toile et de ses réseaux sociaux dans la vie publique comme privée. Tout le monde, du moins ceux qui sont connectés et adeptes de Face de Bouc et de Twitter, s’étale, se répand, en arrive à penser que sa « pensée » tout comme ses hémorroïdes ou la première dent du petit dernier, sont des centres d’intérêt. Le premier abruti venu se croit en droit de délivrer ses sentences, son point de vue sur tout et son contraire, conjuguer ignorance et bêtise, charrier des grossièretés, tourner tout et n’importe quoi en une dérision saumâtre. Le féminin n’échappe pas à la règle. Des égouts. Bien évidemment les chasseurs de voix fréquentent ces sentes peuplées de gobeurs de promesses. Les vieux médias cherchant un second souffle avant de trépasser font la chasse aux éditorialistes transgressifs à même de rebondir sur la Toile, d’alimenter les poubelles où viennent se repaître les gens d’en bas comme les gens d’en haut. Nous régressons en dépit de nos courses folles, sans but, dépourvues de sens. Sur ce terreau des plantes vénéneuses s’épanouissent avant, du moins l’espèrent-elles être cueillies par le peuple, ce peuple mis à toutes les sauces et qui, comme la pile Wonder, s’use parce que l’on s’en sert. La gauche dites de gouvernement, du moins ce qu’il en reste, est subclaquante et la droite sortable est, elle, en état de décomposition avancée. La voie est libre pour des penseurs de pacotille, des demi-soldes, on ne pense plus on bave sur le voisin en espérant gonfler son stock de followers. Le Figaro de Dassault s’érige en phare de la pensée avec sa nouvelle égérie Elisabeth Lévy. On la questionne la nouvelle pythie.

-         La chape de plomb de la bien-pensance semble avoir sauté, et on est loin de l'âge d'or où Plenel dictait la pensée unique dans les colonnes du «quotidien de référence». La rhétorique antiraciste, antifasciste et sectaire semble usée. N'avez-vous pas le sentiment d'avoir gagné la partie? N'est-il pas temps de passer à autre chose?

« Il est certain que si Plenel et Zemmour se présentaient à une élection, notre ami Zemmour gagnerait haut la main. Mais je ne vais pas apprendre à une gramscienne aussi avisée que vous que le pouvoir culturel ne se joue pas au nombre de voix. Par ailleurs, l'intimidation du politiquement correct est sans doute moins forte aujourd'hui, mais elle n'a pas encore disparu: il y a toujours des sujets qu'on n'aborde qu'avec de très grandes précautions de peur d'être traité de raciste, d'homophobe ou autre. Cela dit, il n'est pas mauvais de prendre des précautions: ce n'est pas parce que l'antiracisme contemporain est souvent débile que nous allons devenir racistes! »

-         «Droite décomplexée», «dédiabolisation»: la dénonciation du politiquement correct a tellement réussi qu'elle a fini par se traduire politiquement. Que répondez-vous à ceux qui, à l'instar d'Alain Badiou, vous accusent d'avoir contribué avec Zemmour, Finkielkraut et tous les «néoréacs», à la montée du FN en «libérant la parole raciste»? N'avez-vous pas le sentiment parfois d'avoir, en luttant justement pour le pluralisme, ouvert la boite de Pandore?

« Je réponds que, comme me l'a fait remarquer un lecteur assidu de Causeur, Finkielkraut, Zemmour et les autres ont plutôt eu un effet apaisant car, à travers eux, beaucoup de gens ont été soulagés que l'on arrête de leur dire qu'ils ne voyaient pas ce qu'ils voient et ne vivaient pas ce qu'ils vivent. En revanche, les anathèmes, les leçons de morale, les insultes proférées par le camp du bien ont peut-être fini par créer ce qu'ils dénonçaient, un camp véritablement réactionnaire qui fantasme un monde livré aux syndicats gauchistes et aux adeptes de la théorie du genre, est persuadé qu'on enseigne la masturbation à l'école et rêve d'un improbable retour à un passé qui n'a jamais existé. Bref, Najat Vallaud-Belkacem a fini par susciter Farida Belghoul. Eh bien, je ne veux ni Najat, ni Farida - rien de personnel, bien sûr. Voilà pourquoi nous sommes condamnés à nous battre sur deux fronts! »

L’époque a les penseurs qu’elle mérite, ceux du rez-de-chaussée et des sous-sols ou autres parkings. Les Français, et leurs auto-proclamés intellectuels s’imaginent encore que notre pensée domine le monde, que nous sommes encore à même de l’influencer. Dérisoire, monstrueusement dérisoire, nous allons gentiment passer à la trappe et sombrer dans l’oubli, simple confetti boursouflé de suffisance et d’arrogance. Laissons-le s’enfoncer dans son bourbier, se repaître de ses petites querelles, se réfugier dans son isolationnisme sans avenir.

Moi, en mon jardin de Saint-Anne, je lis.

Je lis « Cul in air » que j’ai acheté samedi à la librairie Compagnie rue des Écoles face au Balzac. C’est édité chez POL.

« Jeanne Bécu, alias Madame du Barry, disait ceci : « Le croupion, oui, le croupion, toujours bien en l’air, et avec les plumes de la queue éployées en éventail, horizontalement ! »

Suivant à la lettre cette consigne – qui aurait pu devenir un proverbe –, je me suis dit que l’art Cul in air, tel que son nom l’indique, est un art aérien de dosages, de matières, de couleurs, de saveurs, de croisements divers pas toujours saisissables si l’on n’y est pas formé avec tact, délicatesse et entrain.

Ce livre essaie de donner corps à ces vertus  Jean-Paul Manganaro n’y raconte pas les suites du mot de Madame du Barry, mais on y apprendra comment revigorer ce qui ramollit, pourquoi la Sainte Vierge, quelquefois, lève les yeux au ciel ou pourquoi la Dame aux camélias portait des robes larges. Et l’on y saura brider et débrider une poule, farcir ou bourrer le mou à un poulet, renverser un lapin, telle une danseuse ou une crème… Et l’on saura tout aussi de Nicodème et de sa cousine quand ils s’attablent, comment déjeuner dans les nuages, tant d’autres choses encore. Il suffit d’ailleurs de feuilleter la « Table des Matières » – jamais ces deux mots ne furent mieux employés – pour avoir l’eau à la bouche et les larmes aux yeux – de plaisir, bien entendu.

Mais alors, quelle forme pour ce livre ?

De l’aveu de l’auteur celle-ci est venue peu à peu, filtrant et englobant les quelques idées et pensées qui avaient précédé. Le livre en porte les marques  ça commence par l’ail et l’agneau – dans une suite qui se souhaitait alphabétique – mais qui commençait en fait comme Ésope et La Fontaine, une sorte de renouvellement de la fable du loup et de l’agneau, perçus et perdus dans les lointains. Jean-Paul Manganaro disant ne pouvoir se défaire non plus d’une sorte d’épiderme tragique ou dramatique – cela fait débuter le livre par une écriture mimant une vague Histoire d’O, avec la recréation d’un couple mystérieux, la dame qui cuisine et Onan.

Puis la forme du multiple est apparue, à la fois dans son vacarme et dans son enfantillage : la cuisine devait nécessairement bourdonner, être bordel et fracas, vivante de curiosités et de réalisations. Loin, bien loin du côté « scientifique » et « amidonné » des recettes telles qu’on les lit encore aujourd’hui ; ici on ramasse des envies tant gustatives que littéraires, glanées au cours des années.

Cela donne un livre aimablement polisson où l’on peut entendre des échos de Rabelais, Boccace, Gadda ou La Fontaine – des échos, pas des imitations. Par ailleurs, parce que Jean-Paul Manganaro ne supporte pas que les écrits n’incluent pas des variations formelles, il se livre à un joli mélange de prose et de formes à structure poétique tandis qu’il saupoudre le tout de « proverbes » tout exprès créés pour ce travail. Les protagonistes sont nombreux, présents et virevoltants, prenant la forme d’hommes ou de femmes, jeunes ou âgés – car telle est la condition de l’art Cul in air, universelle et œcuménique – qui ne laisse personne à l’écart. Et même si une voix égotique semble s’élever sur les autres, ce n’est pas pour imiter un « chef », mais pour donner un lieu à l’humour et à la facétie ; cette voix est purement littéraire et fait en sorte que ce court livre de recettes ressemble à un roman qui traverse des régions particulières et où les recettes, sauf indication contraire, ont été inventées et mises à l’épreuve. Oui, un roman de la chose Cul in air, un roman drolatique où l’invention est minutieusement péripatéticienne. Comme pour le Fellini, le titre Cul in air s’est imposé comme le ruban d’un ange qui déploie dans le ciel son annonce. »

Mai pourri, mon genou fait à nouveau des siennes, je me traîne. Journée d’élections, le radeau européen est à la dérive, en France qui écoute les candidats, indifférence molle, tout le monde s’en fout, ce pays se gangrène et ça n’arrive même pas à m’attrister. Je n’ai plus envie de me battre alors je baigne dans mon jus, laisse traîner les heures, mange debout des pieds de cochon en gelée en buvant des bières. Je rote. Notre lit sent la sueur. Marre ! Une douche bouillante, je me récure. Mes cheveux sont longs. J’enfile un pantalon de toile et mon vieux tee-shirt troué dans le dos. Une éclaircie suivie d’une lampée de soleil, j’ouvre grand la fenêtre. Sortir ! Le bleu semble s’installer, j’enfourche mon vélo et je file droit devant. Les feux verts sont mes alliés, je déboule jusque Denfert. Au kiosque j’achète la presse. Les filles se ressemblent toutes, insignifiantes. Mon téléphone tressaute dans ma poche. Qu’importe ! Il faut que je m’y remette, à l’écriture, sinon je coule. Depuis trop longtemps je me défile, je me faufile, j’esquive, m’étourdis. La schlague, voilà  ce qu’il me faut. Comment faire ? Faire ! L’important c’est de couper les liens un à un avec tout ce qui me rattache encore à une floppée de gus pour qui je n’ai que mépris. La lie, ils paradent pourtant, mais moi je sais tout d’eux. Ces dossiers emplis de leurs faiblesses, de leurs bassesses, enfouis. Envie de les exhumer, de leur balancer à la gueule leurs saloperies. Même pas la peine, ils savent que je sais. Je romps. Lorsque j’en croise un, le rondouillard à lunettes cerclées, petite bedaine, l’égrillard aux mains fouineuses, je l’ignore. Je le couvre de mon mépris. Nous t’avons planqué lorsqu’ils voulaient te foutre au trou, maintenant tu plastronnes, tu couvres de ton sale mépris ceux qui étaient restés tes amis. Minable petite ordure tu n’es rien. Tu n’existes même plus. L’air est frais, il me fouette le visage. Je me sens bien. Le temps viendra, patience, rien ne presse, j’attends. Le goulag pour ce lubrique…à l’heure du laitier comme au temps de la Stasi. J’en ris !

Je m’installe en terrasse. Je commande une glace, tire un livre de mon sac, m’immerge. « Chaude soirée de printemps, à quelques kilomètres à l’Ouest de Chicago. Un jeu de séduction rapide et sophistiqué s’engage sous l’œil admiratif de quelques témoins. Lui est élégant – très riche. Elle ne l’a pas quitté des yeux depuis qu’il est entré dans son champ de vision. Ils se plaisent mutuellement : il l’a invité à dîner d’un air qui en dit long : il compte bien parvenir à ses fins. Elle possède un charme indéniable : ses formes voluptueuses la distinguent nettement, selon lui, de sa cohorte d’amies qui papillonnent excitées par cette soirée. À première vue, ce couple enjoué paraît se comprendre parfaitement. En réalité, ils ignorent beaucoup de choses l'un de l’autre, et seraient surpris d’apprendre lesquelles. Elle ne s’aperçoit pas qu’il est beaucoup moins riche qu’il ne le semble. Lui ne se rend pas compte que les charmes de l’élue sont artificiels et ses formes moins authentiques qu’il ne le pense. Il ignore que la plupart de ses amies ont eu recours au même procédé. S’il se penchait un instant sur la question, il serait sans doute un peu refroidi en constatant que l’admiration que toutes partagent pour ses attributs tient à son invitation à dîner et n’a rien à voir avec son physique. Il est peut-être là pour le plaisir, mais elle n’est que trop consciente qu’il s’agit aussi d’un marché. À proprement parler, la fille n’est pas une croqueuse de diamants, mais elle est habile.

Ce bref épisode de feuilleton à l’eau de rose est trompeur, lui aussi. Nos personnages ne sont pas des humains mais des insectes : pour être précis, des mouches appartenant à l’espèce Rhamphomyia longicauda. Comme les êtres humains (et d’autres espèces, parmi lesquelles les chimpanzés), ces mouches associent étroitement nourriture et sexe. »

-         Sexonomics, ça ne m’étonne pas de toi, les femmes te perdront !

-         Je suis déjà perdu mon vieux, qu’est-ce que tu fous ici ?

-         Je te cherchais.

-         Et tu m’as trouvé.

-         Pas difficile t’es comme les clebs t’es fidèle à tes habitudes…

-         Et pourquoi tu me cherchais ?

-         L’opération gros bourdon, j’ai fait le tour de la question, y’a du grain à moudre. Qu’est-ce qu’on fait ?

-         Rien !

-         Tu m’avais dit que c’était urgent.

-         Oui, mais ça ne  l’est plus. Le traitement peut attendre.

-         Comme tu veux mais j’aurais bien aimé aller chercher des poux sur la tête de ce petit couillu…

-         Moi aussi mais je crois qu’il vaut mieux le laisser mariner dans son jus…

-         Ok, je t’offre un verre.

-         Pourquoi pas, leur champagne vaut le détour…

-         T’as des goûts de luxe mais t’as les moyens…

-         T’en fais pas je me charge de la douloureuse c’est pour te remercier du bon boulot sur gros bourdon.

-         T’es un seigneur !

-         Disons que j’ai retrouvé le sourire…

-         À propos de sourire, t’as vu les ritals y sont encore plus barjos que je ne le pensais…

-         Et pourquoi ?

-         Ils vont prendre en compte les revenus générés par la prostitution, la drogue et les divers trafics (cigarettes, alcool...) pour calculer leur PIB…

-         Tu déconnes !

-         Non,  et même que le mec des statistiques a déclaré «  Nous allons nous appuyer sur les données de la police et de la justice qui ont une bonne connaissance du volume et des prix des produits stupéfiants et des services des prostitués… »

-         N’importe quoi !

-         C’est l’Europe qui veut ça « les activités économiques illégales doivent être considérés comme des transactions quand toutes les unités parties prenantes le font par accord mutuel. De ce fait, achats, ventes ou troc de drogues illégales ou d’objets volés sont des transactions quand le vol ne l’est pas. »

-         Arrête, tu vas me donner le cafard…

Temps pourri sur Paris, du gris, de la pluie, l’ennui, soigné par ma belle par une thérapie de lit : sous la couette, dans notre jus et nos odeurs, nous dérivons. Face à nous un écran plat : nous nous gavons de ciné. Ma programmeuse adorée, dont, je dois vous avouer sans aucune honte, j’ai, depuis l’origine, falsifié le prénom pour la protéger du quand dire-t-on, s’en donne à cœur joie. Nous vivons d’amour et d’eau claire pimentée de ciné. Ma gueuse de programmeuse flatte odieusement mes mauvais instincts en me projetant aussi des films d’espionnage à la sauce guerre froide bien sûr. Ainsi, La Taupe, du suédois Thomas Alfredson, d’après le célèbre livre du même nom de John Le Carré. Les critiques sont dithyrambiques me dit-elle en se glissant à mon côté : «grandiose», «chef d’œuvre», «subtil», «éblouissant», etc. Je lui réponds « T’as de beaux seins tu sais… », ce qui pure vérité mais ce qui me vaut un sourire carnassier qui me laisse augurer d’un after de la plus haute intensité. Le film, c’est certain, c’est du Le Carré pur sucre : « des digressions, des non-dits, des silences, de faux-semblants, de fausses pistes, le brouillard londonien, l’architecture déprimante des années 60, l’odeur de tabac froid, une intrigue tortueuse à souhait, des personnages suspects à force d’être gris, le tout enrobé dans une ambiance plus british que british L’ennui c’est qu’à force d’ellipses et d’understatement, on n’y comprend rien —à part le fait qu’il y a une taupe soviétique infiltrée au plus haut niveau dans les services secrets britanniques. Le récit est bourré de trous et de points d’interrogation. Sans compter les silences, qui doivent bien faire la moitié du film. Déjà, l’espionnage, ce n’est pas toujours simple, mais quand en plus, il est britannique et à moitié muet, on en perd son latin… » Ma chérie me dit aussi et, afin de retarder mon passage à la casserole je le branche sur Philby.

L’affaire Philby, Harold Adrian Russel Philby, dit Kim Philby, nom de ce fameux espion anglais passé à la postérité pour avoir livré aux Soviétiques une quantité non négligeable d’informations hyper sensibles. Ce n’était pas un espion ordinaire, le jeune Harold Adrian Russell Philby, dit Kim, ancien élève de Cambridge, où il est entré en 1929 au Trinity College pour y étudier l’économie et l’histoire  et il rencontrera des étudiants qui formeront avec lui le Groupe de Cambridge ou Magnificent Five. Des intellectuels, tels George Bernard Shaw ou George Orwell, à l'époque compagnons de route du communisme, auront une influence très forte sur lui et toute sa génération. Trésorier de la Cambridge Socialist Society, il est remarqué en 1930 par l'un de ses professeurs, communiste, à Cambridge, Maurice Dobb. Celui-ci l'aiguille vers le GPU (services secrets soviétiques) pour lequel il accepte de travailler. En 1934, après ses études, il se lance dans une pérégrination à travers une Europe hantée par le spectre de la guerre. On y découvre ce milieu de la gentry anglaise des années 30, sans souci d’argent, séduite par le communisme. On se promène dans l’Autriche pré-nazie, l’Espagne pré-franquiste, et la France d’avant l’occupation. À Vienne, il rencontre Alice surnommée Litzi, qui travaille pour le Kominterm et ils se marient. Pour elle il accepte de transporter des fonds secrets à destination de cellules clandestines dans l'Allemagne hitlérienne et en Grande-Bretagne. En 1934, il part pour l'Espagne en tant que correspondant pour le Times. Devant Teruel il est blessé par un éclat d'obus républicain ; ce qui lui vaudra d'être décoré par le Caudillo de la croix de l'Ordre du mérite militaire (Rioja Cruz). Il se constitue ainsi une couverture parfaite d'anticommuniste. En 1935, il entre au British Foreign Office. » Philby, agent double à coup sûr, mais peut-être aussi agent triple…

Ma compagne me caresse la nuque et, oh ! suprême plaisir, de ses beaux doigts effilés,  aux ongles acérés, elle me griffe doucement, lentement, le dos. Elle sait que je vais rendre les armes, me soumettre sans combattre. Je lutte, cherche au fond de mes entrailles une défense ultime. À mon grand étonnement, en un éclair, je la trouve nichée dans mes neurones assoupis «Je me battrai pour que Zemmour puisse nous offrir le meilleur et le pire de lui-même » Le coup porté est rude, le blitzkrieg se mue en ligne Maginot hérissée de barbelés.

-         T’es devenu ouf mon grand !

-         Non, pour une fois que je suis d’accord avec cette vieille robe bavarde de Bilger je le dis…

-         Je n’aime pas les cravates de Bilger !

-         Moi aussi mais il n’empêche que son papier du Figaro est bien torché…

-         Tu lis le Figaro toi ?

-         Ça m’arrive lorsque je vais au cabinet…

-         Arrête de déconner espion à la manque, dis-moi ce qu’écrit monsieur j’ai des opinions sur tout à propos du petit coq de basse-cour Zemmour !

-         Ok ! Je te le lis au lit…

-         Et tu te trouves drôle ?

-         Non, mais je viens d’échapper à tes œuvres gourgandine…

-         Salaud, tu ne perds rien pour attendre.

Ma tablette s’ouvre sur la prose Bilgérienne.

« Éric Zemmour, à nouveau au cœur d'une polémique suscitée par l'une de ses chroniques sur RTL, le 6 mai.

Le Conseil Représentatif des Associations Noires (CRAN) s'en est ému et je peux le comprendre.

Éric Zemmour est journaliste et écrivain. Il est l'une des plumes du Figaro. Dans cette chronique il fait, d'abord, une analyse politique pour célébrer des sociétés homogènes, par exemple comme le Japon qui, ayant su refuser l'immigration de masse et protégées par des barrières naturelles, a échappé à la violence. Même si ce constat est sujet à caution, on a le droit de le formuler.

Ensuite Éric Zemmour, emporté par un élan qui est autant de conviction que de provocation, tant l'une et l'autre sont liées dans et par son esprit, s'abandonne à la vision globalisante, apocalyptique et, à mon sens, outrancière d'une France qui serait livrée «à une bande de Tchétchènes, de Roms, de Kosovars, de Maghrébins et d'Africains qui dévalisent, violentent ou dépouillent les villes et les campagnes françaises». Comparaison est faite avec les «hordes médiévales» et la terreur qu'elles inspiraient!

Je n'aurais pas dit cela, je n'aurais pas écrit cela.

Le CRAN abuse en dénonçant «une politique de purification ethnique».

Derrière ce paroxysme angoissé, je perçois d'abord l'angoisse. Derrière ce propos à la fois argumenté et ravageur, je sens l'amour d'un pays et l'obsession crépusculaire, qui n'est pas risible, du risque de son effacement singulier sous l'emprise d'un pluriel hétérogène qu'il ne saura plus maîtriser, dominer.

Je me battrais pour qu’Éric Zemmour ait le droit de nous offrir le meilleur ou le pire de lui-même.

Je n'aurais pas écrit cela, je n'aurais pas dit cela. Je n'aurais pas adopté ce ton au pire d'un Obertone vitaminé, au meilleur d'un Céline du pauvre.

Mais, parce que je n'approuve pas tout ce que sa chronique a diffusé mais que la liberté d'expression compte autant moins autant que mes états d'esprit - comme il y a des états d'âme -, je demande qu'on laisse Éric Zemmour en face de lui-même pour qu'il devienne son propre juge.

Qu'on ne joue pas aux inquisiteurs, qu'on ne mette pas en demeure RTL et qu'on n'alerte pas le CSA comme si notre société était composée de citoyens infantiles, incapables de se déterminer, à gouverner, à guider et à soigner. Inaptes à distinguer le vrai du faux. L'odieux ou l'excessif du critique ou du légitime. Des citoyens mûrs pour un processus totalitaire visant à réglementer paroles ou écrits pour éviter la mauvaise surprise de la liberté et de l'imprévisibilité.

Je n'aurais pas dit ou écrit cela.

Si le CRAN n'avait pour ambition que de faire connaître son indignation, c'est fait. Et c'est beaucoup et, pourquoi pas?, nécessaire. Qu'il n'ait pas invoqué pour la façade des foudres judiciaires d'ailleurs inconcevables juridiquement est à porter à son crédit.

Je me battrais pour qu’Éric Zemmour ait le droit de nous offrir le meilleur ou le pire de lui-même. Chacun appréciera.

Il y a toujours un moyen, dans une démocratie, de s'en sortir par le haut. En laissant la controverse et la contradiction mettre à bas ce qui doit l'être.

Philippe Bilger »