La place du Marché St Honoré, dans le 1er arrondissement, autrefois défigurée par une immonde bâtiment, depuis sa rénovation est devenue un lieu animé, le midi comme le soir, où l'on peut se restaurer dans l'un des nombreux restaurants qui bordent le flanc droit de la place lorsqu'on l'aborde via la rue St Honoré. Parmi eux j'adore l'un des plus petit, le Point Bar, tenu par de jeunes gens aimables et accueillants. On y mange bien à un prix raisonnable, et surtout, la carte des vins est attrayante et sans exclusive. Ce n'est pas ma cantine mais, de temps à autre, je m'y rends avec des amis. Ce fut le cas récemment avec un de mes anciens collègues de la rue Barbet de Jouy où nous faisions de la prospective en 75-76 (ça ne nous rajeunis pas). Après avoir bien mangé et bien bu, ce cher Claude, jamais pressé, avait envie de finir soirée autour d'un Calvados (j'ai quelques difficultés à le débarasser de sa manie de dire du Calva). Bref, nous nous sommes rendu au bar de l'Hôtel Hyatt, rue de la Paix, un des derniers-nés des grands hôtels parisiens.

En me rendant dans ce haut lieu du luxe je savais qu'ils allaient nous proposer du Château du Breuil www.chateau-breuil.fr . Dans l'atmosphère feutrée, on nous a donc servi du 12 ans d'âge. Nous avons bavassé, politique et buiseness, en fumant un Cohiba. En vous contant ainsi une soirée qui s'est terminée vers 1 heure trente du matin - je suis rentré à vélo, donc pas de risque du petit ballon - je ne suis pas sûr de vous passionner, sauf à ce que vous ayez la curiosité de découvrir l'excellent et remarquable Calvados du Château du Breuil. Outre cette motivation d'élargir le cercle de votre culture, si j'ai décidé en pédalant gaiement dans la douceur de la nuit parisienne d'écrire une chronique sur le Château du Breuil c'est que le directeur de la société qui élabore et commercialise ce Calvados d'exception, Didier Bedu, est mon successeur à la présidence de l'Interprofession du Calvados, Cidres et Poirés, Pommeau : l'IDAC et que je me suis dit qu'un petit retour en arrière s'imposait.

Un beau jour, messieurs Favennec et Huet, vice-présidents du BNICE, m'ont invité au restaurant de l'Intercontinental pour me proposer de succéder à un grand président qui fut des années durant le Président du CN vins et eaux-de-vie de l'INAO. Lourde tâche, d'autant plus qu'il me fallait transformer le vieux Bureau du Calvados en une Interprofession fédérant l'ensemble des AOC de la pomme et de la poire, normandes et bretonnes. Vaste ambition, beau challenge, j'ai accepté. Ce ne fut pas simple. Succession difficile, avec actif et passif, des pesanteurs, de vieilles histoires, la présence d'une filiale du groupe Pernod-Ricard, un mode de présidence à l'ancienne, l'absence de toute dynamique face au lent déclin volumique du produit mais une véritable révolution qualitative. J'abrège. L'IDAC naît. Interprofession à sections, je laisse à chaque produit la responsabilité de sa politique. Apprentissage difficile de la décision. Petite structure, certes, mais trop coûteuse en fonctionnement pour le périmètre économique de nos produits. Il faut réduire la voilure. Je le fais en dépit d'une opposition larvée. Didier Bedu est de ceux qui m'ont soutenu, avec une poignée d'autres Benoît Pellerin et M.Grandval. Ce travail accompli il ne me restait plus qu'à trouver un successeur, ce fut, pour ma plus grande satisfaction, l'homme du Château du Breuil.

Tout ça pour dire que, lorsque j'ai la dent un peu dure pour les organismes consommateurs de CVO, je suis légitime. Comme diraient nos hommes politiques : j'ai été sur le terrain. J'ai, dans l'adversité, tenu mes engagements vis à vis de mes mandants professionnels. Vous allez trouver prétentieux de me tresser ainsi une couronne de lauriers. J'assume car si ce n'est pas moi qui le fait personne ne le fera à ma place. On n'est pas président pour avoir une ligne de plus dans sa biographie du Who's who, mais pour faire bouger les lignes. Allez, foutez-vous de ma gueule et buvez du Calvados ça guéri de tous les maux de notre société post-moderne... 

Message perso : Anne, le Stade Malherbe de Caen est à nouveau en Ligue 1, ayez une petite pensée pour votre ancien président qui pleure la relégation d'un monument du football français : le FC Nantes... En espérant que la saison 2008-2009 ils se retrouveront dans le même tableau, en Ligue 1, bien sûr...

Assis côte à côte, à la tête de ce ver luisant filant à grande vitesse dans les boyaux de Paris, tel un vieux couple fatigué en transit, Raphaël et moi nous nous laissions porter par la main anonyme de l'ordinateur central. La fluidité de l'Eole libéré des caprices et des humeurs d'un conducteur de chair et de sang nous débarrassait du stress accumulé. Ce charroi en commun nous lévitait. Je pensais à Jasmine. Elle ouvrirait sa porte. Me sauterait au cou. Ferait comme si je venais de la quitter hier. Je lui présenterais Raphaël. Avant je lui offrirais ma brassée de fleurs en précisant que c'était Raphaël qui en avait eu lidée. Elle rirait de son petit rire, mousseux et cascadant, en tendant la main à un Raphaël un peu emprunté avec son sac à provisions. En même temps elle poserait les doigts de son autre main sur ses lèvres peintes en gazouillant " désolé de vous recevoir dans cette tenue..." Ce serait mon tour de m'esclaffer car, comme à son habitude, Jasmine nous recevrait nue. C'était sa tenue d'intérieur. Elle lui allait bien car ses longs cheveux, raides et jais, tombant jusqu'au ras de ses fesses, son tatouage couvrant son flanc gauche : une monstre crachant le feu, son piercing au nombril, son pubis bien taillé et ses rubans aux poignets la vêtaient bien mieux qu'une nuisette baby dol transparente. Jasmine afficherait sa moue de gamine espiègle pour faire craquer Raphaël. Moi je serais le mateur. Mon amante de feu, jalous et féroce, infidèle et câline, adorait s'exposer.

Vous pensez que je m'égare. Que je fais du remplissage. Erreur, je vous prépare au pire. Je repousse l'échéance. Comprenez-moi bien, pour se replonger la tête la première dans le merdier de sa vie, mettre noir sur blanc des épisodes crasseux, c'est une épreuve et cette épreuve je voulais l'affronter propre et net comme un enfant qui vient de naître. Récuré. Que Jasmine me tonde. Me brique. M'oigne d'huiles essentielles. Me couvre de lin écru. Me parfume. Alors je pourrais affronter la boue de mes souvenirs. Raphaël, qui me donnait toujours du monsieur, en se tortillant sur la pointe de ses fesses, à l'arrêt de la gare de Lyon, se risquait à me demander si Jasmine était ma fiancée. La joliesse et la fraîcheur de cette appellation, appliquée à mon état de décrépitude, me touchait. D'un air de conspirateur je lui répondais : " non, c'est ma complice...
- La complicité c'est le ciment de l'amour.
- Mon dieu qu'il est mimi ce Raphaël, très fleur bleue. T'es mal tombé avec moi mon garçon. Moi, l'amour je l'ai bouclé un jour à la consigne de Nantes et j'ai jeté le ticket. Alors ce n'est pas aujourd'hui que je vais réclamer la marchandise...
- Vous êtes amer monsieur Benoît.
- Comme du fiel allongé de bile !
- Vous cachez votre jeu monsieur Benoît, moi je sais que vous êtes un tendre tout au fond...
- Comment tu sais ça toi ? Et puis, oublie le monsieur, ça me donne des airs de souteneur.
- Oui mon..., oui Benoît mais, si je puis me permettre, souteneur vous l'avez été un petit peu...
Je manquais d'air. En état d'apnée. Pire qu'une carpe sortie de l'eau. Raphaël, content de son effet, me souriait. J'avalais une goulée d'oxygène. " Comment tu sais ça , toi ? "
- Je l'ai lu dans votre manuscrit.   

Pierre Vassiliu, sur une musique de Chico Buarte et des paroles du même Chico Buarte et de Marie Vassiliu  chantait au tout début des années 70 :

Certains d'entre vous, dont mon ancien camarade de l'Ecole d'Agriculture ND de la forêt à la Mothe-Achard, Jacques Garandeau, s'interrogent sur ma présente activité professionnelle.

D'où la référence ci-dessus.

 
Que fais-je ?

 
C'est simple, je pense. En tout lieu, par tous les temps, le matin, le midi, le soir, la nuit je reufleuchis grave. Ma tête est mon outil de travail. Je fais du vélo aussi. 

 
Depuis le mois de novembre 2006 je suis mis à disposition du directeur de Viniflhor pour faire du "Berthomeau" sur le secteur des fruits et légumes et de l'horticulture. Pour ça, on m'a affecté un charmant petit bureau, sous les toits, au 5 ème étage de Viniflhor, 232 rue de Rivoli, dans le 1er arrondissement. En hors d'oeuvre je me penche sur le chevet des fleurs coupées françaises face aux grands méchants bataves et aux producteurs d'un autre Nouveau Monde : Kenya, Centrafrique, Colombie... Le sujet est intéressant. Je fouine. Je découvre le marché. Je mets en marche mes élytres de consommateur : j'aime beaucoup composer des bouquets. Saviez-vous que c'est la rose le produit le plus vendu ? Bref, je vais voir si le " plan de relance " a pris le problème par le bon bout. Toujours la même méthode : écouter, comprendre, proposer pour agir. J'ai d'autres dossiers en magasin mais, ne m'en veuillez pas, je ne peux les déballer sur ce blog. On ne me paye pas pour blablater sur la toile. Quoique...

Pour me faire pardonner, comme je suis bon zig, je vais vous faire une confidence, vous confiez mon rêve secret. A charge pour vous de rester discret, de garder ça pour vous.

Parole ! D'accord. Allez je vous fais confiance. 

De quoi s'agit-il ?

C'est tout bête : je rêve d'être nommé Consul de France à Séville. Pendant tout un temps c'était à Florence que je rêvais d'être Consul mais, comme je suis un bien trop petit poisson - j'suis ni haut, ni fonctionnaire mon cher Jacques - pour un aussi beau bocal, Séville me va.

J'aime l'Andalousie. Même si je cause pas bien l'espagnol, jm'y mettrai et je ferai mon possible pour bien représenter la France. J'ai de la conversation vous savez. De là-bas je blogguerais. J'occuperais mes loisirs à écrire un roman. Bref, je coulerais des jours heureux. Je vous expédierais de belles jarres d'huile d'olive et quelques flacons de nectar. Quand vous passeriez nous ferions la conversation dans les bars à tapas. Avec mes compères de Cap 2010, nous évoquerions avec nostalgie le temps où, avec enthousiasme, nous pensions ensemble. Comme je suis un garçon prévoyant je vous joins la photo du lieu. Allez mes amis, pardonnez-moi, ça fait du bien de rêver et, confidence pour confidence, je pars ce matin en Andalousie pour 8 jours. Soyez fidèles continuez de lire mes petites et grosses bêtises pendant mes vavcances... 

Aujourd'hui c'est la fête des voisins,
j'ajoute et des voisines,
ça rime avec copains,
et zavek copines, 
le soir après le turbin,
les gamins et les gamines
papa, maman, pépé, mémé et le chien,
le gars tout seul, la fille paumée, et même l'autre radine 
vont s'offrir un petit festin
avec deux ou trois petits riens
une baguette de pain
et un verre de vin...

[interruption de l'image]

Immeubles en fête www.immeublesenfete.com
" L'occasion de rendre le sourire à notre ville,
d'aller à la rencontre de nos voisins,
de partager un moment de convivialité et de développer la solidarité de proximité "

[image]

Que vois-je sur l'image, tout en bas, sur le bandeau des sponsors ? Coincé entre Amora et LCL : Ecusson Grand Cidre, une boisson fermentée, faiblement alcoolisée, un cidre industriel qui ferait blémir Perico, une marque quoi appartenant à un groupe coopératif normand qui fait aussi dans la salade en sachet : Florette. En bonne compagnie le cidre puisqu'il y a le Sénat et le Ministère de la Cohésion Sociale. Un grand absent : le vin et qu'on ne vienne pas me dire qu'on ne peut pas parce que... tralali lalère... Bravo le cidre ! Carton rouge pour le vin... Reste plus à nos amis de Monoprix de faire la promo de notre produit. Et il le font dans leur catalogue " Réussissez la Fête des voisins Tout l'immeuble débarque en proposant un Bib de 3 L Merlot rouge sous leur MDD à 12 euros 50 et une boutanche de Crémant de Bourgogne Louis Bouillot à 6 euros 90. Bravo Monop ! Toutes mes félicitations... Et si avec ça ils ne me font pas une réduk la prochaine fois que je vais faire mes courses y'a plus de justice pour les cireurs de pompe. Bonne fête des voisins et n'oubliez pas d'apporter votre vin... 

St Lazare étant - je ne sais jamais choisir entre la tête et la queue pour une ligne de métro - un terminus, la rame immobile attendait son heure. Avec Raphaël, tels des gamins dissipés, nous nous sommes assis en tête, face à la voie. Le silence de mon compagnon me sussurait qu'il attendait de moi une explication sur mon esbrouffe dans le hall au sujet de la ligne 14. Sadique j'attendais. La petite musique prévenant du départ imminent le décidait. Tout à trac il me demandait " Monsieur, dites-moi, la ligne 14, qu'est-ce qui lui est arrivée ? " Son monsieur me prenait à contre-pied comme un passing le long de la ligne. A haute voix, dans l'étrange atmosphère de ce métro qui filait guidé par la seule électronique, je m'entendais lui dire " mon père quand il était en colère contre le hobereau qui tenait le pays en métayage, et les colères de mon père étaient aussi rares que la neige chez nous, disait : monsieur de la Bassetière, alors que d'ordinaire il lui donnait de l'Antoine..." Mes bras serraient le bouquet. " Je radote Raphaël. Il faut que tu m'aides. J'ai besoin d'un ami, un vrai. T'embarque pas aussi vite pour me dire oui. Réfléchis ! " Connement je sentais des larmes monter. La seule digue efficace : raconter. " La première fois que j'ai pris le métro c'était avec Sylvie, une pute. Pardon, je n'ai pas le droit de parler ainsi, c'était une chic fille. Elle m'a fait prendre, pour  aller place Clichy, la ligne 12, celle qui dessert l'Assemblée Nationale, jusqu'à Saint-Lazare pour rattrapper la ligne 13. Depuis ce jour-là j'exècre les couloirs du métro, surtout ceux qui serpentent sous les gares car ce sont des boyaux diarrhéiques..."

Ma voix s'éraillait. J'allais brailler. Me donner en spectacle. Alerte rouge,  tout ce sang sur les murs. Mes yeux se voilaient. Je déclenchais le plan Orsec. Chasser le souvenir de Sylvie éventrée de ma tête. Blablater. " Faut que je commence par le bon bout Raphaël. Mon problème c'est que je suis confus. Dans mes récits je vais, je viens, je reviens, je tourne sans prévenir. Avec moi rien n'est simple mais, après tout, la vie n'est jamais simple. Donc, après ma première randonnée, je n'ai plus jamais pris le métro. Je me suis acheté un vélo. La risée de mes collègues poulagas. Ils m'avaient surnommé, ces cons, " l'hirondelle " comme les poulets à pélerine de la préhistoire qui se trimballaient en poussant leur bicyclette à guidon haut. Pourtant j'étais un as du métro. Connaissais les lignes, les correspondances par coeur. Un vrai GPS de la RATP. La source de ma science plongeait dans mon goût pour les filles. Elles me donnaient souvent rendez-vous à une bouche de métro et, en les attendant, je m'amusais à pianoter sur les plans où t'as plein de petites lumières de couleur qui s'allument quand tu appuies sur ta station de départ et celle de ton arrivée. Un vrai nase ! Et puis à une période je me faisais une attachée d'administration du Ministère de l'Agriculture. Un canon à répétitions ! Je l'attendais à la station Gaîté. Elle prenait la rame à Varenne. Une petite ligne la 14 Invalides-Porte de Vanves, neuf stations. J'étais capable de les réciter mieux que mes tables de multiplication. Quand la fille m'a largué, j'ai oublié, et la fille et la ligne 14, sauf qu'un jour, en tripotant un plan de métro je me suis aperçu que la ligne 14 avait disparu. Ca m'a fait tout drôle. Un collègue dont le frère marnait à la Régie a éclairé ma lanterne. Les blaireaux avaient creusé un tunnel sous la Seine pour relier Invalides à Concorde et connecter la 13 à la 14. Dans le boxon y z'ont exhauté la 14. Bonne pioche Raphaël, tu imagines la tronche des supertitieux et des pétochards si la premier ligne sans conducteur de Pantruche ça vait été la 13. Avoue que ça aurait fait désordre..." Raphaël riait de bon coeur.
- Vous êtes un drôle de type monsieur Benoît...