" J'ai étudié tant d'autres choses. Ainsi, ce problème jamais réellement solutionné, je veux dire d'une manière générale, applicable à tous les camps : Quel est l'état le plus approprié à la vie du camp, celui qui concilie au mieux les exigences de la productivité du travail et les impératifs de sécurité ? Malades, trop affaiblis, ils ne foutent rien, ils gâchent le bien du Reich, en bon état ils sont dangeureux, ils réfléchissent, se révoltent, fomentent des mutineries, organisent des évasions, sabotent des installations, trompent les kapos, des brutes trop épaisses pour se méfier de ce qu'elles ne voient pas, sapent le moral des jeunes soldats qui ne sont pas rodés au vice. Simple à poser et difficile à résoudre, le problème a fait l'objet d'inombrables études et de très nombreuses expérimentations. D'abord les malades ne sont pas tous de vrais malades. On l'a assez vérifié, ceux qui se disaient à l'article de la mort ont vu mourir beaucoup de leurs coreligionnaires avant de tomber à leur tour ; et nombre de ceux qui se prétendaient au mieux de la forme étaient en vérité dans une démarche suicidaire, ils voulaient littéralement se tuer au travail ; c'est les plus dangereux, le désespoir les rend rusés, âpres, vicieux, ils sont capables de tout, s'emparer d'une mitrailleuse et arroser dans toutes les directions jusqu'à la dernière balle, mettre le feu aux baraquements, se ruer sur un garde et l'égorger ou le plaquer contre la clôture électrifiée jusqu'à ce que leurs chairs brûlées se soudent dans la mort. La consigne sans cesse rappelée est de les débusquer à temps et de les éliminer pour l'exemple ou, si cela est possible, c'est quand même de la force se travail, les remettre en position d'espérer ; les recettes ne manquent pas, parfois un geste d'amitié suffit à faire tomber la fièvre suicidaire, souvent la manière forte est la solution.
    Avec les mots d'aujourd'hui, on dirait que c'est un problème de recherche opérationnelle, un cas effroyablement complexe qui prend en compte des paramètres quantifiables, mesurés par les médecins, et d'autres qui ne le sont pas, comme l'influence des longs hivers sur le comportement, la pestilence qui horrifie l'âme et la déglingue, la terrible et infinie solitude de l'individu, les bisbilles entre internés, le poids des rumeurs, l'arrivée de nouveaux déportés qui enflamme l'attention ou au contraire la désespère, la brise, que sais-je, le moral d'un homme est comme la fumée, un rien l'emporte d'un côté ou de l'autre et au bout du compte il s'étiole et se perd dans la folie. Seul le flair et l'expérience des vieux routiers des stalags ont pu permettre de les surmonter. Les solutions ont toutes été trouvées dans les camps, de manière empirique, jamais dans les laboratoires de la capitale où on se plaisait dans les élucubrations intellectuelles et les expérimentations en vase clos. Comme pour tout, le terrain est plus à même de suggérer des solutions que les reconstitutions théâtrales aseptisées qui visent à impressionner les autorités, les Bonzen, et obtenir d'eux des crédits, des galons, des promesses. Foin des modèles réduits, ils sont la négation de la réalité, l'horreur n'est pas un paramètre marginal de l'expérience mais le coeur de l'affaire." (...)

"... N'oublions pas que la finalité des camps est l'extermination et que si tous le savent personne ne le dit, ne le pense vraiment, ni le condamné par besoin d'espoir, ni le bourreau par souci de productivité, on fait comme si la mort était une simple sanction lourde parmi d'autres sanctions lourde, et cela fait que leurs relations de travail sont extraordinairement complexes.
     La conduite de tels camps est tout sauf facile. Quand je me mets dans la peau de papa et que je me pénètre des incroyables difficultés qui étaient les siennes et que je les compare à celles que peut connaître une multinationale comme la nôtre, même au plus bas de la conjoncture économique, sous le pilonnage des échotiers, le bombardement des agioteurs, la fronde des clients, les ukases des fonctionnaires et le terrorisme des syndicats, je ricane. Les exploits de la formidable organisation militaro-industrielle nazie sont inégalés, inégalables."

Extraits du magnifique roman de Boualem Sansal paru dans la collection blanche de Gallimard : Le Village de l'Allemand ou le journal des frères Schiller.

À lire absolument.
 

Du pur jus vendéen, à lire avec attention pour comprendre l'idéologie de la terre qui elle ne ment pas, des principes fondateurs de la Corporation paysanne et de l'opposition entretenue entre la France rurale berceau des valeurs du pays et la France urbaine creuset de toutes les dérives et de tous les débordements...

 

Pareille à toutes les autres, c'est un petit royaume que la ferme du Breuil *. Une fois l'an, le maître, qui habite Nantes, vient la visiter, et on l'y reçoit comme un prince.
  Il a annoncé son arrivée pour ce jour même.
  Le fermier Pierre est allé le chercher à la gare, avec sa jument poulinière, lourde ventrue, dont les flancs débordent les brancards, un peu poussive, mais à laquelle on fait les crins pour la circonstance. Pendant ce temps ses fils étrilllent les bêtes, refont les litières, raclent la boue autour des toits *. La fermière, dans la belle chambre, a déplié trois nappes et choisi la plus fine. Elle ne dresse que deux couverts : celui du maître et celui du fermier. Les autres mangeront à la cuisine.

  Le roi et son ministre sont à table. Au rois seul on a donné une serviette. Le fermier s'excuse à propos de chaque plat que les ménagères apportent. " On voudrait faire mieux... mais on ne sait pas... Ce n'est pas la bonne volonté qui manque..." Il invite, à petits coups d'arguments nets, incisifs, le maître à se servir "convenablement", à boire davantage. Il veille que son verre soit toujours rempli jusqu'au bord. Il a l'oeil attentif d'un échanson au dossier d'une chaise haute. Le maître, qui connaît les usages, n'a pas voulu être en reste avec son fermier. Il se lève, ouvre son sac qu'il a déposé sur le lit des filles, et en retire deux bouteilles aux cachets piqués.
  - Pierre, c'est celui que tu préfères, quand tu viens me voir.
  L'homme se récrie : c'est trop de bonté.

  Avant de le prendre, sa main dessine autour du verre rempli des gestes flatteurs. Puis il le saisit comme une petite chose fragile et précieuse que l'on caresse, et boit avec recueillement. Quand il a bu, son admiration se traduit par une mimique expressive, des mots d'une telle saveur paysanne qu'on déboucherait une bouteille rien que pour le plaisir de les entendre.

  Qu'on ne s'y trompe pas, d'ailleurs, ni l'un ni l'autre n'a perdu de vue son intérêt. Mais nous sommes dans un royaume et tout débat est précédé de gestes de courtoisie, de vieilles formules de politesse. On a bien, entre deux bouchées, fait quelques allusions qui trahissent les pensées secrètes, mais sans appuyer, discrètement, - simple touche pour prendre le ton.

  Mais voilà que le repas s'achève. Le maître a allumé une cigarette. C'est l'heure du placet. Le fermier s'est tassé sur sa chaise, le dos rond, les coudes sur la table. Ses appuis sont fermes. On sent qu'il peut tenir là, une soirée durant, à soutenir son point de vue. Il a plusieurs demandes à formuler. Il voudrait, d'abord, qu'on remplaçât les deux petits portails de l'étable et le râtelier des génisses. Il voudrait aussi qu'on lui permît d'arracher un buisson inutile, là-bas, à mi-côteau, pour faciliter la culture dans les deux champs limitrophes. Un nouveau puits rendrait de grands services - l'ancien est presque inutilisable. Il sait bien qu'il ne l'obtiendra pas - le prix du fermage ne suffirait pas à toutes les dépenses - mais peut-être en amorcera-t-il l'idée pour l'année prochaine, et le refus du maître sur ce point le rendra plus conciliant sur le reste.

 Cela commence de loin, comme la plaidoirie de l'Intimé, mais sans drôlerie, sans excès. La harangue coule de phrase en phrase avec un naturel, une bonhommie où la ruse a caché tous ses ongles. Il parle de l'ancien maître et de son père à lui, qui n'ont "jamais eu ça ensemble" ; des bonnes et des mauvaises récoltes ; du bois qui n'est pas cher cette année ;  des ouvriers du pays, avantageux à l'ouvrage. Il va d'un sujet à l'autre sans jamais perdre le fil qui le dirige, abandonne celui-ci pour revenir à celui-là, et tour à tour conte avec aisance ou simule de l'embarras, pour aboutir enfin à la demande de ses portails et de son râtelier.
  - Allons les voir.
  Le maître s'est levé sans rien promettre. On entre dans l'étable murmurante du doux bruit des mâchoires. On s'arrête devant chaque animal. Un coup de pied sur la fesse et la bête se lève, s'étire, remontant son dos en bosse de dromadaire.
  - Attention, le maître ! ils sont peu polis à leur réveillée.
  La bouse tombe et éclabousse (...)

Jean Yole - Le Malaise Paysan La Nef 1929 réédité en 1943

* " nous sommes en Vendée, sur le versant sud-ouest de la Gâtine, pays aux ondulations molles, au charme humble et discret, mais auquel son histoire donne de l'accent."

* des toits au sens de toit à cochon ou tout autre animal...

* cachets de cire 

Léopold Robert, dit Jean Yole, écrivain et homme politique français.

Né à Soullans (Vendée) le 7 septembre 1878, mort à Vendrennes (Vendée) le 2 novembre 1956.

Médecin, se revendiquant comme catholique et traditionnaliste, il a été maire de Vendrennes de 1933 à 1945 et sénateur (conservateur) de la Vendée en 1936.

Il vote les pleins pouvoirs au Maréchal Pétain le 10 juillet 1940. Nommé membre du Conseil National institué en 1941 par le Maréchal Pétain pour remplacer le Parlement et pour le conseiller, et membre du Conseil départemental remplaçant le Conseil général, il adhère pleinement à l'idéologie de la Révolution nationale. Il est déclaré inéligible par un jury d'honneur après la Libération.

Écrivain de la terre et chantre de l'éternel paysan, il a surtout traité dans ses romans, ses pièces de théâtre et ses essais, de la Vendée et des problèmes sociaux d'un monde rural affecté par des mutations venant bouleverser l'ordre ancien de la société traditionnelle. Originaire du marais breton, il a utilisé comme nom de plume un emblème de ce pays, la yole, qui est une petite embarcation.

Léopold Robert Jean-Yole fut élu membre de l'Académie d'agriculture en 1948

Devinez lequel des deux est Jean Yole ?

Le Gustave, l’œil vitreux, teint cireux, barbe de deux jours, s’affalait sur la banquette de skaï en baillant. Son haleine fétide m’environnait, tel le fumet s’exhalant d’une lunette de chiottes à l’ancienne. Avachi, il se grattait les roustons avec un plaisir non dissimulé puis, sortant son canif, il curait ses ongles avec des mimiques satisfaites. Ça devait lui tenir lieu de toilette matinale car, sans se soucier de ma présence, il se grattait ensuite les oreilles avec une allumette pour terminer enfin par un ramonage de ses crottes de nez qu’il enfournait avec délice dans sa bouche après les avoir contemplé d’un air extatique. Face à ce spectacle peu ragoûtant, le garçon, restait de marbre ; il faut dire qu’il se posait en concurrent sérieux du Gustave pour ce qui est de la craderie matinale : ses effluves de pisse rance, sa gueule de vieux rapace déplumé couvert d’une neige de pellicules, ses pognes incrustées d’une crasse néolithique, dénotaient un sujet plein d’avenir en ce domaine. Bien évidemment, Gustave se commandait un bock de bière agrémenté d’une Francfort frites. Minimaliste, je me contentais d’un simple petit noir. Nous restâmes silencieux jusqu’à l’arrivée de sa pitance. D’un trait, le Gustave se sifflait la moitié du bock, claquait de la langue, rotait, puis tout en plongeant ses gros doigts dans la bouffe huileuse, il embrayait.

« Les frelons sont d’accord. Faut dire que je pétais le feu pour leur vendre ma soupe pas fraîche. Tu ne peux pas t’imaginer ce qu’une petite salope de négresse peut te soulager les glandes. Pompeuse à t’assécher en une passe. Goulue, avec des nibards pires que des obus de 75, elle m’a fait brailler pire qu’un goret. Quand on dit que les nègres sont des feignasses, c’est vrai, ce sont leurs gonzesses qui s’tapent le boulot. Ça m’a changé de la grosse Denise avec sa bidoche molle et ses outres pendouillantes. Bref, quand je suis sorti, essoré, je me sentais gai comme un jeune homme alors les têtes d’œufs avec leurs bites en rideau ils ont eu droit à ce que je sais faire de mieux : raconter des craques… » Satisfait, l’enflure se torchait la bouche du revers de sa main souillée, en quêtant des yeux mon approbation. Mon indifférence ostensible refroidissait son enthousiasme : « si je te fais chier faut me le dire ?

–       Tu pues, t’es con et tu m’emmerdes…

–       Vas-y mollo pti con sinon...

–       Sinon quoi la balance, ici c’est boulot-boulot, tes histoires de cul j’en ai rien à traire, compris. Tu me dis comment je dois prendre contact avec les fêlés de la GP et tu me débarrasses de ta sale tronche. Elle me donne envie de gerber.

–       Tu me le paieras…

–       Je ne te paierai rien Gustave. Je suis flic et je peux t’écraser comme la mouche à merde que tu es, alors rengaine tes menaces et accouches…

Gustave, en bon faux-derche, virait brutalement à 180°, se faisait tout miel. M’assurait que ce n’était pas ce qu’il voulait dire, qu’il comprenait qu’un beau mec comme moi se foute de ses cochonneries avec des putes, qu’il ferait tout pour me faciliter le sale boulot. Loin d’attraper la perche qu’il me tendait je lui enfonçais plus encore la tête dans sa merde : « Porcheron, je sais que tu palpes des RG pour te payer un bistro alors fais gaffe que tes potes de Denain n’apprennent pas d’où te viens l’oseille. Ça ne serait pas bon pour ta clientèle qu’on sache que t’es une balance. À partir de maintenant tu m’évites le spectacle que je contemple et tu te cantonnes à parler de ce que pourquoi tu es payé. Compris ! » Il acquiesçait tout en raclant jusqu’à la dernière frite et en se commandant un nouveau bock. « T’as rendez-vous mardi soir, disons à neuf heures, à « Base-Grand » avec Antoine et Tarzan : c’est leur nom de code tout comme « Base-Grand » qu’est celui du lycée Louis-le-Grand rue St Jacques. Je n’ai pas eu grand mal à vendre ta candidature vu que t’es pour eux ce qu’ils appellent un représentant des larges masses : un ouvrier prêt à troquer sa clé à molettes pour un fusil quoi. Bien sûr, ils ont référé au guide, le leader suprême qui vit dans son camp retranché, Pierre-Victor, qui a du comme c’est son habitude les traiter en petites larves et leur dire que ça leur ferait du bien de se frotter à la réalité d’un vrai prolétaire. Tu te pointes là-bas, tout sera prévu pour t’accueillir avec les honneurs du à ton rang. Y sont cons à manger du foin faudra pas que t’es peur de les humilier : ils adorent ça se la faire mettre jusqu’au trognon… »  

En complément de la chronique de Paul Bats du 30 avril : "sans faim" vous pouvez lire l'interview d'Edgar Pisani : " Le monde peut-il nourrir le monde ? Sans doute pas !" colonne de gauche du blog sous la rubrique : Pages .    

Le principe de cette nouvelle rubrique de Vin&Cie l'espace de liberté Bistro philo est connu : un soir, autour d'un verre dans un bistro du quartier des gens se rassemblent pour philosopher, échanger, converser...se retouver... Nous qui sommes sur la Toile, isolés, avons bien du mal à engager le dialogue : pas le temps, pas envie, je ne sais... Alors, ici, avant de jeter en pâture quelques pensées, des philippiques ou des aphorismes, des faits glanés, je poserai sur notre table virtuelle la bouteille du jour, celle en rapport avec le thème du jour. Ensuite, ce sera à vous de vous jeter à l'eau, si je puis m'exprimer ainsi, de rebondir, ... Bien évidemment, les citations ci-dessous n'engagent que leurs auteurs et ne préjugent en rien des opinions du rédacteur des chroniques.

Aujourd'hui, puisque nos sources sont hispaniques, je vous propose d'ouvrir une bouteille d'un vin de La Mancha, une dénomination d'origine 100% Tempranillo, un 2006 baptisé MANO A MANO

La classe moyenne : cette merde universelle

« … Nos Sancho Pança sont notaires, curés, marchands, ducs. Il n’y a pas d’artistes parmi eux, ni de paysans. Ils feront en sorte que la beauté devienne une insulte, l’intelligence un crime, l’amour un péché. Dans dix ans au plus tard, nous serons submergés par les classes moyennes, cette merde universelle. Chez nous, ce sera la fin du peuple et des chefs coutumiers. Le temps des bêtes à double face qui mordent la main de leur maître. La fin de toute grandeur. L’agonie des dernières espérances. »

 

José-Luis de Villalonga, Fiesta (1971)

Les privilégiés de l'esprit...

“ Les réalités les plus substantielles, seul un petit nombre d’hommes réussit à les entrevoir. Si cela vous irrite, pendez publiquement ces privilégiés, mais ne dites pas que la réalité vraie est la vôtre et que nous sommes tous égaux. Pendez-les loyalement après avoir déclaré que vous le faites parce qu’ils sont meilleurs que vous. »

 

José Ortega y Gasset

Les copains d'abord...

«  La légende raconte (j’ignore si c’est vrai) qu’après avoir couché avec la plus belle femme du monde, la pulpeuse et sculpturale Ava Gardner, il s’est précité hors de la couche pour se rhabiller au plus vite. Pendant qu’il arrangeait son nœud de cravate, la comtesse aux pieds nus lui demanda, perplexe : « Peut-on savoir où tu vas ? » Question à laquelle le matador répondit avec un sans-gêne désarmant : « Où je vais ? Mais tout raconter aux copains. »

 

Juan Manuel de Prada, ABC, Madrid à propos de Luis Miguel Dominguin

La lecture de la presse sur l’explosion du prix des denrées alimentaires fait penser à cette blague d’avant la chute du communisme. On est à Moscou, il neige, il fait froid. Devant le magasin d’Etat une longue queue patiente depuis des heures dans l’espoir d’acheter des pommes de terre. La porte s’ouvre et une voix annonce, « aujourd’hui pas de pommes de terre pour les juifs ». Quelques silhouettes d’éloignent. Des heures et des heures passent, la nuit tombe, glaciale. La porte s’ouvre à nouveau, et la même voix annonce : « aujourd’hui pas de pommes de terre ». Alors Dimitri se penche vers son fils et lui dit : « tu vois, Yvan, les juifs sont toujours favorisés ».

Quel rapport avec le schmilblick?

Ces dernières semaines, la presse a longuement évoqué les problèmes et les crises provoquées aux quatre coins de la planète par le renchérissement du coût des matières premières. Nous avons été gâtés : retour de l’inflation, émeutes de la faim dans les pays du sud, rôle de la démographie, du niveau de vie dans les habitudes alimentaires,  incidence des agro carburants et de la spéculation sur les cours… Les analyses, les éditoriaux, les commentaires ont  gravement annoncé le retour de l’agriculture dans les priorités stratégiques. Nourrir le peuple est de nouveau d’actualité dans les pays riches. L’envolée du cours des céréales du riz et des produits de base frappe de plein fouet dans les pays pauvres les populations qui, en temps normal, connaissent déjà conditions d’existences difficiles. Ceux là, pour la plupart habitants les quartiers défavorisés des grandes villes d’Afrique, d’Asie, mais aussi d’Amérique Latine, sont descendus dans la rue pour manifester leur colère.

N’en déplaise à nos amis des médias, les manifestants sont les russes de la blague. Alors qui en sont les juifs ? Ceux qui vivent avec moins d’un euro par jour. Leur nombre est estimé par la FAO entre 1,2 et 1,5 milliard. Ils sont en sous alimentation chronique. Pas de quoi descendre dans la rue et courir devant les policiers ou les militaires. Manque de protéines. Pauvres des pauvres, ils ne sont pas concernés par l’évolution des cours des matières premières. Même quand ils sont au plus bas, leur revenu ne leur permet pas d’en acheter. Autant dire que le retour de l’inflation les chagrine moins que ne le souhaiteraient nos éminents économistes. 

Avant de poursuivre, et afin de profiter pleinement de la suite, rappelons que, jusqu’au printemps 2007, les cours des céréales étaient bas. Cette tendance à la baisse durait depuis une bonne dizaine d’années. La situation était donc éminemment favorable au recul de la faim dans le monde. Or, depuis le premier sommet mondial de l’alimentation, loin d’avoir diminué, le nombre de ceux qui ont faim a augmenté de 37 millions. Ils sont 852 millions. Il faut ajouter à ce chiffre, les neuf millions qui meurent de faim tous les ans, soit 90 millions pour les dix dernières années. Les morts ont l’élégance de faire baisser les statistiques de la sous nutrition. Donc, en faisant une addition à la portée d’un économiste international, on arrive à 127 millions de crève la faim en plus. C’est moins grave que le retour de l’inflation, mais quand même. Soixante quinze pour cent de ceux qui ont faim sont des ruraux, paysans, ouvriers agricoles misérablement payés et leurs familles.  « Nous fabriquons tous les ans dans cette époque qui est la notre, où les prix agricoles sont particulièrement bas, des paysans pauvres et affamés à la vitesse de 10, 20, 30 , 40 , 50, millions tous les ans » résumait Marcel Mazoyer, professeur à l’Inra et ancien président du comité des programmes de la FAO, dans une communication prononcée en 2006 et dont on ne saurait trop conseiller la lecture. (1)

Curieusement, le traitement médiatique de cette crise a ignoré pour l’essentiel ce continent de la faim et ne l’a pas intégré dans la perspective générale de la question de l’alimentation. Notons au passage l’ironie de la situation des pauvres parmi les pauvres.  En temps normal, c’est à dire quand les cours sont bas, ils ne font pas la une. La faim, coco, ce n’est pas un sujet vendeur.  Quand  la remontée des cours réveille les consciences, le milliard d’estomacs vides est tout aussi absent des écrans et des couvertures. La machine médiatique fonctionne comme si, seules les bouches solvables, étaient concernées par la nécessité de se nourrir. Pas les autres. Nos grandes indignations, nos profondes inquiétudes quant à la possibilité de nourrir ou pas 9 milliards d’estomacs en 2050, font litière de la faim d’un milliard d’être humains en 2008. On vit une époque moderne.

Paul Bats

 (1) http://www.gabrielperi.fr : Marcel Mazoyer : la situation agricole et alimentaire mondiale et ses conséquences pour l’Afrique

NOTE de la Rédaction 

Une enquête nutritionnelle dans le Grand Monrovia en février 2008. Les résultats de cette enquête sont extrêmement inquiétants et montrent l’émergence d’une véritable crise nutritionnelle dans la capitale : sur près de 800 enfants pesés, mesurés et examinés, 17.6% sont atteints de malnutrition aiguë globale, ce qui signifie qu’ils pèsent moins de 80% du poids normal pour leur taille. Ces chiffres sont au-dessus des seuils d’urgence mondiaux fixés à 15%. A l’échelle de la ville, cela correspond environ à 12 500 enfants de moins de 5 ans en danger vital.