Nous avons dansé comme des somnambules, hors tout, caparaçonnés dans la bulle que traçaient autour de nos corps la musique sirupeuse et le halo des lumières tamisées qui viraient du rouge au bleu  en passant par le vert. Abandon, abandonnés, perdus, échoués dans cette boîte outrageusement luxueuse au milieu de mâles libidineux qui jetaient sur notre enlacement des regards envieux, nous avions envie de nous noyer, de disparaître. Lucia fatiguait. Je l’entraînais de nouveau vers notre refuge. Pour rejoindre notre table nous devions passer entre les tables basses et les fauteuils profonds ce qui mettait les regards des mâles à la hauteur du haut des cuisses de Lucia qui tanguait sur ses hauts talons. Certains étaient au bord de la rupture lorsqu’elle passait au raz de leurs mains. Seule ma présence les retenait d’agir. La jupette de cuir, à chaque pas, laissait entrevoir ce qu’ils voulaient investir, fouir. Soudain Lucia me lâchait la main, se plantait face à une tablée et posait son pied gauche sur la table, provocante. De sa voix rauque et sensuelle elle leur jeta son prix comme on dégoupille et balance une grenade à fragmentation. Estomaqués les types la mataient sans réagir. Lucia jouait gros car si l’un d’eux, où même plusieurs, ou même tous acceptaient la transaction, elle devrait dénouer le contrat. S’exécuter. Par bonheur la hauteur de son tarif dépassait les capacités financières de ces petits bourgeois. Lucia les laissait en plan en leur jetant un regard méprisant. Derrière son bar le patron ne semblait guère goûter la plaisanterie. Je sentis qu’il me faudrait montrer les crocs au plus vite. Ce que je fis après avoir laissé Lucia se rassoir à notre table.

Notre dialogue fut bref. D’une poche intérieure de mon blouson je sortis, enfoui dans un vieux porte-cartes, mes insignes d’OPJ. Le patron, un bellâtre, se contenta de sourire et d’opiner sans prononcer le moindre mot. Comme c’est dans la corporation des tauliers de boîte de nuit que se recrutent la majorité des indics il connaissait la musique. Mon tricolore proche de celui de son pays ne provoqua chez lui aucun étonnement, la chasse aux « terroristes internationaux » étant ouverte il trouvait normal qu’un poulet français vienne farfouiller dans l’une des villes où ils prospéraient. Par avance je savais que l’addition serait à son compte. Lucia, à mon retour, ne me posa aucune question. Ce fut moi qui embrayais. Lui dire, tout lui dire. Je commandai une nouvelle bouteille de champagne. Le patron nous octroya du Krug. Pendant que je parlais Lucia venait se nicher sur mes genoux. Je commençais par Marie puis, avec une précision féroce, je dévidais ma vie à la con comme on vide les placards d’un mort. J’étais déjà mort depuis longtemps. Lucia glissait ses mains sous ma chemise. Elles étaient étrangement glacées. La fatigue n’avait aucune prise sur nous. Lucia me chuchotais à l’oreille. « Montons ! » Le patron pressentant notre repli vers des lieux plus intimes avait déposé une petite clé de bronze sur le plateau. Pour accéder à l’étage il nous fallut emprunter d’abord un long couloir auquel on accédait par une porte où il était écrit « cuccina »  puis monter un  escalier en colimaçon. L’étage sentait l’opulence épuré. Haute moquette de laine, mélange de design et de meubles de style, lourds rideaux, lit immense, tableaux d’art moderne. Je m’en étonnai car ça ne correspondait en rien au niveau de la clientèle d’en bas. Lucia riait franchement. « Ce n’est pas fait pour eux mon beau. Ici ce sont les maîtres, les grands patrons, les hauts politiques, les dignitaires dévoyés de l’Eglise, qui viennent prendre leur plaisir. L’entrée de ces boudoirs est bien plus discrète, elle se situe dans un immeuble aussi discret que très respectable… »

Nous nous sommes allongés sous des draps de soie. Je déteste les draps de soie alors je me suis allongé tout habillé en ôtant seulement mes boots. Ça a fait beaucoup rire Lucia qui, elle, s’est délestée de son armure de cuir pour ne garder que sa petite culotte. Ses seins m’émurent mais je repris le fil de mon histoire sans aller à leur rencontre. Afin de ne pas s’assoupir Lucia s’asseyait sur son céans et se calait dans la masse des oreillers. Je fis de même en profitant de la manœuvre pour me délester de mon jeans. Lucia m’aidait à me désincarcérer et de ses doigts légers elle effleurait la protubérance que je ne pouvais plus cacher. « J’aime que tu bandes pour moi… » se contenta-t-elle de me dire en croisant les bras sous sa belle poitrine. Nous étions deux gamins et nous ne nous occupions, pour une fois, que de nous, loin des combats perdus d’avance et inutiles. La nuit filait derrière les épais rideaux, seule la petite lampe de chevet veillait sur notre cocon. Je dévidais. Je buvais de grands verres d’eau. Je ne voulais rien omettre, aller jusqu’au bout pour mesurer si j’étais vraiment arrivé au bout de ma route. Je n’attendais pas de Lucia qu’elle me le dise, je ne la prenais pas à témoin, je me contentais de m’épuiser à dire, à déverser mon gravier en tas sans trop savoir quel serait son devenir. Lucia nous fit monter du café que l’on déposa devant notre porte. Elle se levait pour le récupérer. Face aux ondulations de ses hautes fesses fermes je la sifflais avec toute la vulgarité dont j’étais capable. Sans se départir de sa dignité elle ouvrait la porte, s’accroupissait pour récupérer le plateau et revenait vers moi avec une lenteur étudiée qui imprimait à ses seins une houle d’une sensualité hautaine, provocante, de celle qui déchaîne les démons, libère les fureurs. Lucia posait le plateau sur mes cuisses. « Enlève ta culotte ! » Elle s’exécutait. La vue de sa chatte, bien implantée, buisson ardent, m’apaisait. « Dans l’eau de la claire fontaine, elle se baignait toute nue, une saute de vent soudaine, jeta ses habits dans les nues, en détresse elle me fit signe pour la vêtir d’aller chercher des monceaux de feuilles de vignes, fleur de lys et fleurs d’orangers… » Lucia se glissais sous les draps de soie et nichait ses pieds sous mes cuisses. J’exultais !

La discussion se cristallisait sur de vieilles récriminations entre les ouvriers de l’Assemblée Autonome et ceux de Lotta Continua, tout ce qu’ils avaient accumulé dans leur vie de tous les jours dans les ateliers, des petits riens qui mis bout à bout se transformaient en rancœurs, alimentaient les mésententes. Je fatiguais. Ils m’emmerdaient. Plutôt que d’ouvrir ma gueule je fis celui qui a envie de pisser et je me dirigeai discrètement vers la sortie. Juste à ce moment-là, se pointait un délégué de la Carrosserie se pointait. C’était un copain de Giuseppe, un gus de la FIM, ouvert et disponible, toujours prêt à défendre au sein du syndicat les luttes spontanées tout en maintenant ses distances avec les extrémistes. Mettre tout le monde dans le même sac que les futurs fêlés de Brigades Rouges, ne correspond pas à la réalité historique. Des types, courageux et sincères, se sont toujours opposés avec force à ce qu’ils pressentaient comme une dérive sectaire, un enfermement qui ne pouvait déboucher que sur des actes sanglants. Les Français ont une fâcheuse tendance à l’amalgame, les meurtriers d’Aldo Moro n’étaient qu’une poignée, des types perdus soutenus par des intellectuels dévoyés qui eux s’en tireront, tel Battesti, en se lavant les mains du sang répandu par d’autres. Nous n’en étions pas encore là, les ouvriers gardaient encore le contrôle de la situation. Le délégué de la FIM s’approchait du petit Sarde de la carrosserie. Ils eurent un bref conciliabule et ce dernier réclamait le silence qui se fit d’un coup. Posté dans l’entrée j’entendais le délégué annoncer que l’exécutif syndical, FIOM en tête, avait négocié avec la direction d’Alfa sur la question des équipes relais pour l’atelier de peinture. Celle-ci avait lâché sur tout.

Je m’attendais à une explosion de joie. Il n’en fut rien en dépit du soin que prit le délégué à souligner cette victoire syndicale. Le hic pour l’assemblée, toutes tendances confondues, c’était que l’exécutif syndical était passé au-dessus de la tête des ouvriers. Le petit sarde reprenait la parole « Pour nous, à l’atelier de peinture, ça nous va, mais ce qui ne va pas du tout c’est qu’ils nous aient court-circuités pour les négociations avec la direction. Tous ces bureaucrates doivent cesser de prendre des initiatives sans en parler à qui que ce soit. Sur ce coup là, ils n’ont rien pu brader car nous étions forts à la base. Nous empochons et nous verrons demain… » Les types de Lotta Continua, partisans de l’entrisme dans le syndicat, revenaient à la charge. « Nous sommes d’accord que qu’il y a des apparatchiks syndicaux, que l’exécutif n’est pas une instance au-dessus de nous mais il est idiot de rester en dehors du syndicat. Si l’on veut savoir comment l’exécutif négocie, et sur quoi il vaut mieux être dedans que dehors. Si nous ne voulons pas que les délégués d’atelier soient à la botte des bureaucrates il suffit que ce soit l’un des nôtres. Ne pas se mouiller c’est bien joli mais ça renforce la bureaucratie syndicale. Nous avons notre part de responsabilité… » Brouhaha, empoignades verbales, c’était reparti pour un tour. Avant que tout cela parte en couille je préférai partir.

C’était la première fois que j’étais seul dans la ville. Je remontai le col de mon blouson et je m’aventurais dans des rues mal éclairées. J’avais envie de voir des gens normaux, de m’assoir dans un bar, de siroter une bonne bière. Que faire ? Sur un grand boulevard je tombai nez à nez avec une cabine téléphonique. J’y entrai. Comme j’avais mémorisé le numéro de téléphone de l’appartement – nous ne devions jamais avoir sur nous un quelconque papier qui puisse amener la police jusqu’à notre point de chute où venaient se réfugier des camarades en bute avec elle – je glissai des pièces dans la fente et je composai le numéro. Tout en entendant les impulsions du téléphone, une douce chaleur m’envahissait le bas du ventre, j’avais envie que Lucia décroche et que je puisse la sentir près de moi. Je raccrochai au bout de 5 impulsions. C’était le code. Je recomposai le numéro. Lucia décrocha aussitôt. Elle reconnut ma voix lorsque je lui demandais si le chat avait mangé. Encore la procédure. Je sentis de suite qu’elle lisait dans mes pensées. Sans même attendre que je formule une quelconque demande elle me demandait où j’étais et déclarait qu’elle venait me rejoindre. En l’attendant je grillais une cigarette en faisant les cents pas. La circulation à cette heure-ci était très réduite mais je restais aux aguets car une patrouille de police pouvait toujours marauder dans le quartier. Mon attente ne fut pas très longue. Le museau tout cabossé de la Fiat 500 se pointait. Lucia se faufilait dans le bateau où je m’étais posté. Elle se penchait et m’ouvrait la porte. L’espace vital de l’habitacle d’une Fiat 500 présente, comme une cabine Soyouz, l’avantage de la proximité. Le moteur tournait. Le doux parfum de Lucia me percutait. Sa bouche était fraîche. Nos mains allaient à l’essentiel.

Les deux filles ne relevaient même pas l’insulte, elles allaient poser leurs gros culs sur une banquette et se mettaient à tirer consciencieusement dur des joints. Mimmo décrétait qu’il fallait aller tracter l’équipe des ouvriers journaliers qui arrivaient. J’avais très envie de l’envoyer chier mais à ma grande surprise les deux nanas se levaient et empoignaient les tracts baveux. « Venez les mecs, les boudins de LC vont vous pisser le long de la raie comme des mecs si vous ne bougez pas vos fesses ! » Guido se marrait. Moi je profitais de l’occasion pour me singulariser : je lançais en français une remarque désobligeante pour les nanas qui se résumait en un lapidaire « cassez-vous pauvres connes ! » qui leur filait au-dessus de leur tête mal coiffée sans qu’elles en comprennent le sens. Bien évidemment, comme vous le comprendrez aisément, l’échange précédent c’était fait en italien et ma saillie française apportait une touche d’exotisme. Elles me fixèrent d’un regard bovin qui devait beaucoup à leur fumette. Mimmo s’abstint de traduire. Il embraya sur je ne sais quel sujet de discorde entre LC et l’Autonomie. Les deux filles, comprenant sans doute que mon apostrophe ne devait pas être très ragoûtante, me jetaient un regard mauvais. Guido me prenait par le bras en me conseillant de m’abstenir dorénavant de manier mon français en public, surtout dans un bistro où les indics sont légions. J’en convenais tout en lui indiquant que j’en avais ma claque de leurs débats à la con. Dehors régnait une grande agitation car la direction venait, à nouveau, de décider le lockout car le blocage de l’atelier de Peinture foutait le bordel dans toute l’usine. Mimmo allait aux nouvelles et revenait excité comme une puce « On va bloquer l’autoroute ! Même les mecs de la FIOM nous suivent... »

Arrivé au péage les meneurs du cortège déployaient des banderoles au  milieu des voies et déposaient à chaque borne de passage une boîte pour les dons. Tout le monde est obligé de s’arrêter, de subir le bla-bla-bla traditionnel et de déposer, avec plus ou moins de bonne grâce quelques lires dans la caisse de solidarité. Quelques fortes têtes tentaient de forcer le passage et s’en tiraient avec des coups de manches de pioche sur leur carrosserie. Une Ferrari conduite par un branleur se faisait exploser son pare-brise d’un coup de tuyau de plomb. La police tardait à venir. Les esprits s’échauffaient. Mimmo, fine mouche, décidait de lever le barrage après avoir conféré avec les leaders du mouvement. Guido me prévenait que notre ami était en train de nous concocter un de ses coups favoris : changer de terrain lorsque celui sur lequel on se trouve se dérobe et devient peu sûr. La manif repartait vers l’usine mais arrivée à la grille principale, au lieu d’y pénétrer, elle allait tout droit. Je ne pigeais pas très bien le but de la manœuvre sauf que tout au bout de l’avenue se trouvait le supermarché de Santa Maria de je ne sais plus très bien quoi. C’était la ruée sur les caddies. Le mot d’ordre était d’une grande simplicité « on ne paie pas ! » Bien évidemment les clivages politiques resurgissaient à propos de ce qu’il fallait mettre dans les caddies. Les militants de LC déclaraient qu’il ne fallait piquer que les produits de première nécessité : des pâtes, du fromage, de la charcuterie... alors que Mimmo emplissait le sien de champagne et de whisky qu’il redistribuait à tous ceux qui en voulaient. Les délégués de la FIOM, postés aux portes du supermarché, braillaient que les membres de l’Assemblée autonome et de LC n’étaient que des voyous, des voleurs. Qu’ils les connaissaient un par un et qu’ils n’en resteraient pas là. Le petit Sarde de l’atelier de peinture faisait sauter le bouchon d’une bouteille de Moët en clamant « pour ce truc là il faut des coupes en cristal ! » C’était réellement le bordel mais je n’arrivais pas à entrer dans le maelstrom, j’avais hâte de rentrer à l’appartement pour décider de ce que j’allais faire.

Lorsque je suis arrivé à l’appartement, à peine avais-je mis les pieds dans l’entrée qu’une bouffée de senteurs acidulées : tomate, basilic dominant m’environnait, c’était comme au temps où je rentrais de l’école le vendredi, jour maigre, et que toute la maison sentait l’odeur aigrelette du beurre salé dans lequel ma mère cuisait les galettes de blé noir. Je me débarrassais de mon passe-montagne avant de pointer le bout de mon nez dans notre grande cuisine. Face au fourneau, donc de dos, une grande tige aux cheveux courts simplement vêtue d’un tee-shirt long s’affairait face à une palanquée de casseroles fumantes. Elle sifflotait en esquissant, sur la pointe de ses pieds-nus, quelques pas de danse qui la faisait se déhancher avec grâce. Je restai un long moment dans l’embrasure de la porte à la contempler. Lorsqu’elle volta pour aller récupérer dans le frigo je ne sais quel ingrédient supplémentaire elle m’aperçut. Nos regards se croisèrent et puis, tout naturellement, elle vint vers moi et nous échangeâmes des bises. « Tu es Jacques !» me dit-elle d’une voix un peu éraillée... Mon nouveau prénom me surprenait encore mais j’acquiesçais en lui rendant la pareille « Toi tu es Lucia ». Elle n’était pas vraiment belle mais tout chez elle respirait le raffinement qu’on sut garder les vrais aristocrates. Aucune espèce de trace de vulgarité, une geste déliée, l’art de se fondre dans la masse en cultivant sa singularité. Je respirais, heureux d’avoir trouver en elle une première bonne raison de rester. Lucia était bavarde ça me reposait même si je devais m’accrocher pour suivre ses digressions dans la langue de Dante. Lorsqu’elle me sentait noyé elle adoptait un français plein d’incongruités et de faux-amis. Je me rendais utile en touillant la sauce tomates qui clapotait. « Lucia, j’ai une faveur à te demander... » Ses grands sourcils se fronçaient légèrement. Je la rassurais sitôt sur mes intentions « J’aimerais que tu m’aides à perfectionner mon italien... » Elle éclatait d’un grand rire saccadé avant de me répondre, en prenant un air de petite fille faussement sage « À charge pour toi de me faire bénéficier de tes dons naturels... »

Mimmo, un ouvrier de la sellerie de chez Alfa m’attendait au dehors. C’est lui qui devait m’aborder. Chloé lui avait donné ma photo et j’exhibais comme convenu une écharpe rouge et je tenais un numéro du journal Le Monde à la main. Il faisait frisquet et je frissonnais : mon blouson de jean et ma nuit presque blanche n’arrangeaient rien. Mon attente ne fut pas très longue, un type frisé, râblé, empoignait mon sac de marin sans même me saluer et m’entraînait jusqu’à une petite moto garée au milieu d’un paquet de vélos. Avant que je prenne place derrière lui Mimmo se contentait de me dire, en français, « faut qu’on se grouille car ça chauffe en ce moment chez Alfa... » J’opinai. Putain que j’avais froid, je me pelais sur des petites routes où nous prenions le plus souvent un sale petit vent glacé de face.  Lorsque nous prîmes enfin la grande avenue devant l’Alfa d’Arèse les ouvriers de l’équipe de nuit sortaient déjà par les grilles de l’usine. Mimmo gara sa moto devant un café tout en m’expliquant, toujours en français, qu’hier les mecs de l’atelier de peinture avaient déclenché sans prévenir personne une grève sauvage qui avait foutu la direction en rogne. Tout le monde à la maison avait-elle décrétée ! Les camarades du Collectif, de l’assemblée autonome et de Lotta Continua qui n’attendaient que ce signal pour reprendre la lutte étouffée par les bureaucrates du syndicat étaient sur le pont. Guido, du collectif, qui venait de nous rejoindre exultait « maintenant que le conflit est ouvert nous allons harceler le syndicat qui a enterré la revendication du passage automatique des ouvriers non qualifiés au niveau supérieur. »

Mimmo avait rejoint devant le portail un groupe d’ouvriers de son atelier. Ils tentaient sans grand succès de retenir les partants. Guido me donnait un passe-montagne et des mitaines pour que je l’aide à distribuer des tracts. « On attend les mecs de la peinture pour qu’ils nous mettent au parfum puis on se barre au péage de l’autoroute pour faire un barrage et ramasser du blé de solidarité... »  Pour un baptême du feu c’en était un : sans transition je piquais la tête la première dans le bain des luttes. Pendant que nous tractions se pointait depuis l’usine un petit sarde volubile qui déclenchait sitôt un attroupement autour de lui. « Nous, rien qu’à huit, nous avons bloqué l’usine... » Il se rengorgeait « Ras-le-bol, ces connards avec l’accord du syndicat, ont encore augmenté les cadences. Maintenant les carrosseries prêtes à peindre se pointent à la queue leu leu, plus le temps de souffler ! Les 4 qui sont en cabine, entre deux vapos, en prennent plein les poumons.  Ça suffit, nous on devient dingues et, à partir d’aujourd’hui, c’est nous qui décidons combien de bagnoles on peint par jour ! »  Brouhaha, des groupes se forment, les revendications fusent. Guido va d’un groupe à l’autre pour entretenir le feu sous la marmite. Le souk bordel, tout ce que le syndicat refuse. Le syndicat c’est la FIOM (Federazione Impiegati Operai Metallurgici l’équivalent de la CGT) . Un ouvrier intervient pour affirmer qu’il a eu une prise de bec avec un délégué de l’exécutif du comité syndical qui voulait se désolidariser de l’action des gus de la peinture mais qu’un délégué de la FIM (Federazionz Italiana Metalmeccanici, l’équivalent de la CFDT) l’en a dissuadé. Mimmo en rajoutait une couche « Les militants du PCI ont beau jeu de monter les ouvriers contre nos actions spontanées car lorsqu’un atelier bloque la production la direction met tout le monde en chômage technique et attend que ça pourrisse... »

J’avais un peu de mal à suivre les échanges vu l’état de mon italien mais je m’accrochais. Arrivait alors un grand maigre sanglé dans une canadienne en cuir. « C’est Toto l’un des meneurs de Lotta Continua » me soufflait Guido. Il ne disait pas Lotta Continua mais LC, l’enfer des sigles des groupuscules commençait. Sûr de lui il tranchait « si demain la direction lock-out à nouveau on engage des manifs à l’intérieur de l’usine. Attention, nous ne voulons pas comme la dernière fois des sabotages ou des déprédations. Soyons solidaires, évitons de nous battre en désordre. Je vais tenter de persuader les militants de l’Avanguardia Operaia même s’ils ne font rien sans en référer au syndicat. Quand au deux connards du Manifesto (groupe issu du PCI) laissez-les en dehors du coup sinon ils iront cafter à la FIOM...» Ici, comme à l’Ile Seguin bastion de la CGT les gauchistes filaient le grand amour avec les syndicalistes sauf qu’ici l’extrême-gauche tenait les ateliers. Le petit sarde de l’atelier Peinture trouvait son miel dans ce discours ferme « Demain, nous la première équipe on bloque encore, et si la direction remet ça, on embraye en interne, on vire les petits chefs, les mouchards, les briseurs de grève. Quand on aura fait place nette on se barre sur l’autoroute de Varèse pour faire des barrages... » Mimmo bichait, l’odeur excitante du bordel le mettait en transe. Pendant que nous discutions les cars de la deuxième équipes repartaient pleins. La direction pour « problèmes techniques » avait lockouté. Quelques minutes après la fin des palabres nous repartions avec Mimmo pour Milan. Je posais mon sac chez lui puis nous nous rendions dans un café où nous attendaient Guido et quelques camarades.

Et puis, un soir de mai, ce fut la gare de Lyon quasi-déserte, à quai le long train de nuit Paris-Turin-Milan où les confortables single de la Compagnie des Wagons-lits voisinaient avec les affreuses couchettes de seconde de la compagnie italienne, des quasi-ruines inconfortables. Le couloir de mon wagon empestait la chaussette rance et le tabac froid des pauvres en transit. Dans mon compartiment les 5 autres couchettes étaient occupées par un couple et ses trois enfants, ça sentait le lait caillé mêlé au parfum à deux balles de la mère, une brune à la lourde poitrine qui commençait à s’empâter. Francesca, belle comme un cœur, m’accompagnait. Sur le quai les regards des mâles majoritaires la déshabillaient sans vergogne. Elle se suspendait à mon bras, l’air effarouché. Pour tout bagage j’avais un grand sac de marin où j’avais enfourné le strict nécessaire d’un militant internationaliste en cavale. Mes nouveaux camarades vivaient dans l’angoisse de l’infiltration et j’allais devoir leur donner des gages pour lever leurs soupçons. Bien sûr la caution de Chloé et mon passé de fouteur de merde, constituait pour moi des atouts mais elle m’avait prévenu que cela ne suffirait pas à m’introduire dans les arcanes de leurs cellules action, il me fallait gagner leur confiance. Face à la promiscuité de mon compartiment Francesca me murmurait « et si tu faisais le trajet en single jusqu’à Turin, au moins tu dormirais... » Je la serrais tout contre moi. « A la guerre comme à la guerre ma belle, il me faut arriver chez ces dingues aussi frais qu’un merlan qui a connu l’épreuve d’un long transport... » J’ajoutai « Je n’ai pas l’intention de dormir. Il me faut le temps d’endosser ma nouvelle identité... »

Je n’aime pas les adieux. Francesca dut, à ma demande expresse, repartir avant que le train ne s’ébranle. Notre étreinte fut longue et quasi-sauvage. L’ombre de Chloé pesait sur nos adieux et je sentais dans la rage de Francesca la marque de la jalousie. Me partager avec une autre, elle le tolérait mais entendait rester la préférée. J’avoue que je les aimais toutes les deux sans l’ombre d’un remord. Le train fit une longue halte en gare de Dijon. J’en profitai pour aller retrouver au bar du wagon-restaurant de la rame CWLT l’un des pontes de la Grande Maison qui avait décidé de s’offrir du bon temps à Venise avec une jeunette. Il frétillait tel un gardon, gominé comme Rudolf Valentino, empestant l’eau de toilette, en col roulé, sa suffisance faisait plaisir à voir. Bon prince je ne lui fis pas remarquer qu’il avait sagement laissé sa conquête dans son T1. Octave Lebon, Contrôleur Général, me tendait sa main aux doigts manucurés : « Comment va notre indépendant ? » me lançait-il arborant un sourire en or massif. Je ne sais pourquoi j’ai toujours nourri une prévention pour les types qui étalaient une dentition couronnée en or jaune pétant. Le bel Octave complétait le tout en or par une lourde gourmette, une chevalière massive et une chaîne où pendait une médaille de la Vierge. Une vraie caricature mais je n’en avais que faire, seule sa position centrale dans la Grande Maison m’intéressait. En bon politique ce cher Octave Lebon cultivait l’ambigüité avec un art consommé ce qui lui avait permis de traverser toutes les coups de torchon qui avaient perturbés la Grande Maison lors de l’arrivée des gaullistes au pouvoir. Je n’étais pas dupe de l’amitié qu’il déclarait me porter, mes relations dans le premier cercle du pouvoir lui apparaissaient comme un gage suffisant pour qu’il puisse affirmer me tenir sous sa protection. Moi ça m’arrangeait et je le flattais en lui faisant partager des informations de première main. « Je pars au front, commandant ! »

Lebon nous commandait deux Cognac tout en me tendant son étui à cigares. Il adorait que je lui donne du commandant. Il se rengorgeait. Ma présence dans ce wagon le comblait d’aise. Il croyait m’avoir convoqué alors que c’était moi qui avais monté le coup avec la complicité de sa nouvelle dulcinée. Les hommes, même ceux dont c’est le métier, ne se méfient jamais des jolies et jeunes femmes qui leur tombent soudain dans les bras. Victorine, que j’avais croisée dans un dîner en ville, payait ses études grâce aux largesses de vieux barbons du style d’Octave. C’est Francesca qui l’avait repérée et, lorsque je lui en fis la proposition, elle fut de suite partante pour ferrer Monsieur le Contrôleur Général. Celui-ci se révéla un pigeon idéal. Victorine le menait par le bout du nez. Le retour sur investissement me disait-elle est excellent car Octave se révélait un bien piètre amant mais l’entretenait sur un bon pied. L’escapade à Venise venait de nous. Lebon s’étalait, bedaine avantageuse, tirant par petites bouffées sur son Puros pour ne pas l’échauffer. « Mon jeune ami je sais que vous n’êtes pas maçon mais vous d’autres cordes à votre arc. En Italie, la pression monte sous le couvercle de la marmite politique, Moro et Berlinguer veulent desserrer l’étreinte en matérialisant leur « compromis historique ». Pour nos frères de la Loge P2 et le Haut Commandement, un communiste reste un communiste même s’il a pris ses distances avec Moscou. Le bordel que fiche les groupuscules d’extrême-gauche sert nos amis qui souhaitent rétablir l’ordre dans le merdier qu’est devenu leur pays. Alors vous comprenez que votre entrisme nous intéresse car, contrairement à ce qui se passe en France, où les jeunes branleurs de la Gauche Prolétarienne se laissent facilement infiltrer, ici ce sont les mecs des usines qui tiennent les intellos. Nous comptons beaucoup sur vous.