Benoît avait besoin de changer d’air, de ranger ses belles fringues, de se replonger dans les spasmes de la Gauche Prolétarienne. Pour ce faire il adopta les 3x8 : 5h-13h dodo, 13h-21h cabinet et mondanités, 21h-5h un mix réunions enfumées de la GP et son travail de nègre. Tout ça avec Armand en porte-flingue. Tous deux dormaient peu, Chloé leur fournissait les substances ad hoc pour gérer leur suractivité. Son besoin de revenir me mêler à la mouvance activiste prenait sa source dans les évènements violents qui ponctuèrent l’année 1970. « Du 15 avril 1970 à la fin mai, il y eu 82 attentats avec explosifs assurait le Ministère de l’Intérieur. » Avant que la loi-anticasseurs fut adoptée le 8 juin 1970, et même après, tout l’arsenal terroriste fut développé par les groupuscules gauchistes : incendies au cocktail Molotov, bombes artisanales, cassages de gueule, bastonnades, manifestations violentes, séquestrations de patrons. Bien évidemment tout ne venait pas du même camp, le SAC de Charles Pasqua et du père Foccart jetait de l’huile sur le feu : ainsi, au Palais de Justice de Besançon, les braves pandores eurent la surprise de mettre la main sur des militants du très vertueux Service d’Action Civique qui leur déclarèrent pour se justifier « Qu’ils avaient agi ainsi pour protester contre le terrorisme gauchiste. » Le PCF et la CGT fournissaient des listes de Mao à la police. Cependant notre terrorisme à la française restait « bien tempéré » à côté de ce qui se passait en Italie où, le 12 décembre 1969, la bombe déposée Piazza Fontana, officiellement par les futurs brigadistes, avait fait 16 morts et 87 blessés. En fait, c’était le début de la « Stratégie de la Tension » développée par les mouvances d’extrême-droite de l’Armée et des Services Secrets de la République Italienne. Chloé lui avait dressé un tableau effrayant de la situation.

En France, le très sérieux Commissariat au Plan, sous la houlette d’un obscur Ingénieur des Mines : René Montjoie, avait pondu un document prospectif exposant divers scénarios visant « à en finir avec le gauchisme avant la fin de l’année 1970 ». Les experts s’étaient débridés en jetant sur le papier « des sabotages en usine commis par des militants maos ou assimilés, le crash d’un avion qui leur serait attribué – les palestiniens innoveront en ce domaine avec un art consommé du chantage – des batailles rangées dans les facultés à risques faisant une vingtaine de morts , dont deux membres du service d’ordre… » Tout ça pour faire monter la pression dans l’opinion publique, justifier une répression ferme mais « limitée » et faire apparaître le gouvernement comme seul garant de la sécurité et de l’ordre à la vieille des élections municipales des 14 et 21 mars 1971.

Le point de focalisation de l’agitation se situait dans le bastion CGT de l’Ile Seguin à Billancourt. À l’intérieur des ateliers, comme aux portes de l’usine l’affrontement des Maos et des Cégétistes était permanent. Bien sûr, la direction, Pierre Dreyfus en l’occurrence, un social-traître qui sera le Ministre de l’Industrie de Pierre Mauroy en 1981, ne bronchait pas. Elle laissait faire. Cependant, en février 70, l’étincelle qui allait mettre vraiment le feu aux poudres viendrait, non  de la Régie, mais de la fac de Nanterre. Des gauchistes, maos, anars, trotskards, « la bande à Jospin », y avaient agressés de « braves » étudiants communistes et les avaient séquestrés dans un amphi.  Sur ordre de la direction du PCF, Pierre Bernardini, un ancien de la CGT Renault, rassemblait une dizaine de militants devant les douches de Nanterre. À leur arrivée la volaille gauchiste s’égaillait. Les étudiants cocos étaient donc libérés et tout ce petit monde repart en ordre dispersé. Erreur funeste car les gauchos n’avaient fait qu’un repli tactique pour mieux revenir à la charge sur le parking de l’Université. Avant qu’ils ne passent à la charge une salve de bombes artisanales : des poches pleines de poudre, de tessons de verre et de grenaille, tombait sur les cocos. Attaque à la barre de fer, l’Austin des amis de Bernardini – un comble pour des communistes défenseurs de l’industrie nationale – fut totalement défoncé. Ils réussissaient quand même à s’échapper. Bernardini se retrouvait seul, mains nues, face à la meute. Les coups pleuvaient. « Crève salope ! ». Bilan médical : double fracture du crâne et dix jours de coma. Commentaire désabusé du dit Bernardini à propos de ses agresseurs, lorsque Jospin sera 1^er  Ministre de Chirac « il y en a aujourd’hui qui se pavanent dans les Ministères… »

Pour la première fois Benoît rédigea une note blanche très précise et très détaillée sur l’opus de l’archange. Ce type lui donnait le sentiment d’avoir une soif éperdue de reconnaissance, il voulait être reconnu dans la cour des Grands. Il rosissait de plaisir d’avoir reçu une lettre du général de Gaulle qui trouvait, affirmait-il, sa thèse intéressante – le pauvre croyait sans doute que le chef de l’Etat avait pris le temps de lire son pensum, alors que le rédacteur du courrier en réponse s’était contenté des formules habituelles pour ce genre d’accusé de réception –, et il se gargarisait d'un petit mot d’André Malraux. Naïveté et orgueil enfantins d’un type gavé de lectures mal assimilées. Son handicap majeur, insurmontable, c’était le point de départ de son parcours : en France pour accéder à l’Olympe du pouvoir politique et économique mieux vaut sortir de Polytechnique que des cours du soir. Sa référence permanente à Machiavel et son admiration sans borne pour Talleyrand le prédisposait à voir des complots partout. D’ailleurs, lorsque l’affaire éclaterait, le président Pompe se permettrait lors de sa conférence de presse du 21 septembre 1972, en une longue digression, d’exploiter l’épisode des « menaces de mort » que l’archange aurait reçu suite à son livre. L’audition de ce morceau de choix d’un Pompidou au sommet de sa forme reste le meilleur moyen de saisir tout le suc de cet épisode rocambolesque

Discréditer d’abord son adversaire en évoquant d’un ton faussement patelin, en se tenant aux faits, sa visite à Matignon pour remettre sur le tapis sa thèse du grand complot soviétique en indiquant qu’il en avait informé l’ambassade des USA et que le président serait mis au courant et, cerise sur le gâteau, sa lettre à Khrouchtchev portée à l’ambassade d’URSS, dans laquelle il demandait une audience au 1^er Secrétaire du PCUS ce « convoquez-moi ! » pour « avoir la preuve de ses dires », afin d’éviter le scandale était un bijou de manœuvre de diversion. Comment prendre au sérieux ce Tintin au pays des Soviets ! Mais, plus la ficelle est grosse, plus il faut tirer dessus pour prouver qu’elle est solide : le madré de Montboudif évoqua le retour à la charge de l’illuminé à la suite de l’assassinat de John Kennedy car celui-ci serait la conséquence de la découverte de son secret… N’en jetez plus, la coupe est pleine. C’est alors que l’ancien pensionnaire de Normale Sup, en faisant référence à ses 11 années de cabinet auprès du Général, qualifia de « déshonorante » la manière de faire de ce paranoïaque : « soutirer des documents… se constituer des dossiers… les distiller dans des feuilles spécialisées… » Lui a observé les règles les plus élémentaires de la moralité. La chute du propos du Président est remarquable, toutes incisives dehors, le voilà qui pointe le doigt vers les feuilles spécialisées (Le Canard Enchaîné puis l’Aurore)  en déclarant avec mépris « J’ai perçu chez 2 ou 3 le vilain frémissement des narines qui sentent venir les boules puantes et qui se régalent à l’idée de renifler les odeurs d’égouts. » Un chef d’œuvre de désinformation.

Benoît fut à l’origine de l’angle de contre-attaque du Président. Dès la parution, le 13 septembre 1972, des premières révélations de l’archange dans le Canard Enchaîné, il avait immédiatement fait parvenir par le canal direct du Secrétaire-Général de la Présidence de la République – pour être plus précis par la blanche main de la mère de Chloé – sa note blanche accompagnée d’une offre de services. La réaction ne se fit pas attendre, il fut convoqué nuitamment au Palais. La garde rapprochée du Président Pompe, suspicieuse, l’interrogea sur l’origine de son intérêt pour le livre de l’archange. Sa réponse les cloua au sol : la protection de mon Ministre – qui d’ailleurs ne l’était plus depuis le vidage de Chaban – et par contrecoup celle des intérêts de la majorité présidentielle. Seul Foccart restait suspicieux : « Pourquoi n’avait-il pas transmis à sa hiérarchie cette note blanche ? » Benoît le regarda droit dans les yeux : « Ce n’est pas à vous que je vais apprendre que nos services de renseignements sont des paniers percés et, tant que ce mythomane en restait là, il ne mettait pas en danger la République… » Le vieux renard ne le lâcha pas pour autant : « Vous le soupçonniez d’être un type à cracher dans la soupe ? »  Benoît sourit et d’un ton sarcastique lui répondit « Oui mais j’attendais qu’il se découvre pour le coincer » Sa réponse le fit sursauter. Il le toisa « Vous vous êtes fait prendre de vitesse, cher monsieur… » Sans me démonter il rétorqua « Oui mais c’est la faute du remaniement qui a bouleversé mes plans… » Foccart s’étonna « Au nom de qui dressez-vous des plans ? » La réponse de Benoît relevait du quitte ou double « De celui qui m’a convoqué à cette charmante sauterie… » À sa grande surprise il venait d’emporter le morceau.

Lors de leur brève rencontre, pour le déstabiliser plus encore, embrouiller ce calculateur dépressif, Benoît se permis un coup de bluff qui pouvait lui faire perdre d’un seul coup la mise qu’il venait d’amasser pendant des mois. Le Ministre était de belle humeur, il lui proposa un whisky qu’il accepta en dépit de mon aversion pour le pur malt. Le buveur d’eau, lui, se sentit exclu mais, vaillamment, il ravalait son amour-propre en prenant un air inspiré. Benoît s’affala dans l’un des fauteuils, « … au Conseil des Ministres, vos chemises sur mesure, en coton égyptien de chez Turnbull&Asser, fournisseur du Princes de Galles, ça doit en jeter auprès des dinosaures gaullistes… » Le bel Albin, comme à l’accoutumée, afficha un air las, revenu de tout, avant de lui répondre confier pince sans rire « Croyez-moi si vous le voulez mais  je préfèrerais porter des jeans comme les vôtres et, suprême décontraction, pouvoir me balader pieds-nus dans des mocassins comme vous le faites au premier rayon de soleil. » L’archange Gabriel ne broncha pas mais, cette confidence, très dans l’esprit du Ministre, se fichait, telle une couronne d’épines, au cœur du peu d’estime qu’il avait de lui-même. Le pauvre garçon, même s’il s’efforçait de le croire, ne parlait jamais d’égal à égal avec son ami. Un sentiment d’infériorité le scotchait à l’étage au-dessous. Sans pitié, avec je m’en foutisme, Benoît plaçait alors son estocade « Monsieur vient de la télévision après un brillant parcours dans la presse économique, il doit maîtriser à la perfection les formules qui plaisent à vos électeurs monsieur le Ministre. C’est aussi votre ami, alors il me semble que mon petit parcours de plumitif touche à sa fin. Je ferais peut-être mieux d’anticiper et d’aller planter mes choux ailleurs… »

La désinvolture de Benoît fit mouche. Le cher Ministre le prit au sérieux, ou du moins fit-il comme si, et, au lieu de tenter de le dissuader, il s’en prit à son « ami » qui, impassible, laissa passer l’orage. Cinglant, avec une férocité glacée, il le remit à sa place, celle d’un collaborateur utile mais sans grande envergure. Benoît ne fit rien pour tempérer l’ire, feinte ou non, du Ministre, mais se contenta d’un laconique « C’est comme vous le sentez monsieur le Ministre » qui conforta auprès de l’Archange son statut d’ennemi irréductible. Tel était son souhait, il ne poussa donc pas plus loin son avantage. Quelques jours plus tard, dans la voiture, c’est le chauffeur qui me le rapporta, il rendait de menus services au RG, le Ministre confiait à une journaliste, très proche de lui comme le disent les langues de vipères du Tout Paris, que ce pauvre garçon se prenait pour un génie de la Bourse alors qu’il n’était qu’un petit besogneux mais que son côté « Je lave plus blanc que blanc » dans une maison aussi minée que le Ministère de l’Equipement lui servait de leurre, de caution face à la meute qui ne manquerait pas de lui reprocher sa proximité avec les bétonneurs, et plus particulièrement le roi d’entre eux et d’ajouter « Je l’ai même envoyé, dimanche dernier, en missi dominici au domicile du Tartarin du béton tout près du Trocadéro. Il m’a pondu une note de compte-rendu qui vaut de l’or pour moi en cas de tempête… Ce garçon est fragile, dangereux même, mais il m’est utile, alors je le tiens par les bons sentiments… »

Pour Benoît le moment était venu de piéger l’Archange et, comme il était cachotier, il s’était bien gardé de révéler à sa hiérarchie la pépite découverte dans le dossier de l’archange au RG. Notre homme avait publié, en 1962, un bouquin : « La Stratégie soviétique dévoilée chez Fayard ». Le rédacteur de la note, consciencieux, l’avait noté mais sans pour autant prendre le temps de se le procurer et de le lire. Il avait dû se dire que les histoires des cosaques communistes c’était du ressort de ses collègues de la DST ou du SDEC. À quoi bon perdre son temps, bouffer les maigres crédits du service pour acquérir un bouquin que seuls quelques pékins avaient dû lire. Les bourrins des RG préfèrent de loin se vautrer dans les histoires de cul, plutôt que de jouer les intellos tartinant des notes sur la prose d’un obscur trader de la BCP. À la décharge du bourrin s’il y était collé, soit le bouquin lui serait tombé des mains, tellement il était indigeste, soit il aurait conclu que ce type était un mythomane eu égard au caractère abracadabrantesque de la thèse soutenue.  Il réécrivait l’Histoire à l’aune de ses visions. Croulant sous une documentation gigantesque, mal digérée, où la petite histoire croisait la Grande sur le même niveau, il tordait les faits pour qu’ils entrent dans le moule de sa démonstration.

Les Français de toutes conditions, même s’ils s’en défendent, restent toujours fascinés par la « pompe » du pouvoir. Être reçu par le Ministre en personne constitue une faveur suprême dont les récipiendaires font état dans les salons ou les dîners en ville avec des trémolos dans la voix. Ça en impose aux pékins, aux concurrents, aux relations,  et surtout ça met le Préfet et ses services dans une position inconfortable lorsqu’il s’agit pour eux d’appliquer la loi. Tout ce petit monde se tient par la barbichette avec plus ou moins de force. Du côté des hauts-fonctionnaires le maître mot est avancement, plus précisément le tableau d’avancement. La confection de celui-ci est entre les mains du Chef du Corps : Ponts&Chaussées, Mines, Génie Rural, Eaux&Forêts mais la décision finale revient au ministre, c’est-à-dire dans la majorité des cas à son directeur de cabinet. Celui-ci étant la plupart du temps lui-même issu du sérail des Grands Corps de l’État les têtes d’œufs sauront être attentives à ses humeurs, à sa volonté d’arranger des affaires réservées concernant ses amis politiques. L’esprit de sérieux prévaut, ces gens sont d’un triste et d’un convenu fascinant. Leur capacité à avaler des couleuvres est proportionnelle à leur désir de marier compréhension et efficacité sur les dossiers épineux qui sont les plus sûrs gages d’une future nomination en Conseil des Ministres. Les Ministres savent reconnaître les bons domestiques. Ils adorent leur accrocher aux revers de leurs costumes trois pièces des médailles avec de beaux rubans.

À l’hôtel de Roquelaure, deux lieux symbolisaient avec éclat l’exercice de la pompe ministérielle : le salon 105 et le bureau du Ministre. Dans le premier, presque chaque jour, se déroulaient des réunions où, durant des heures – en France les réunions commencent toujours en retard et elles sont très bavardes et très longues – en présence d’une poignée de hauts fonctionnaires convoqués pour soutenir l’argumentation technique, le ou les membres du cabinet en charge du dossier et bien sûr les industriels bétonneurs ou dérouleurs d’autoroutes, les promoteurs venus exposer au Ministre leurs doléances. Le salon majestueux dégouline de dorures qui font flamboyer des boiseries d’époque. Accrochés au plafond où des nymphes potelées batifolent de lourds lustres en cristal tintinnabulent au rythme des vibrations du plancher qui le surplombe. Les séances de travail se déroulent autour d’une imposante table rectangulaire d’où les quémandeurs peuvent voir, s’ils sont placés face au Ministre, le parc, ses pelouses, ses arbres centenaires et ses massifs de roses. Le Ministre se tient toujours à la même place avec à ses côtés sa garde rapprochée elle-même cernée par les représentants des services. Ce premier lieu de contact avec le Ministre est important mais il ne marque aucune proximité personnelle avec lui. En afficher une, trop appuyée, trop ostensible, serait contre-productif. Le jeu à ses codes, tout le monde les respectait. Être reçu dans le bureau du Ministre marquait un réel privilège dont l’intensité variait selon l’heure de la réception. Les visiteurs du soir, qui avaient droit au tête à tête, constituaient l’élite des « amis » ou des « obligés du Ministre.

Le bureau du Ministre, l’ancienne bibliothèque chargée de plusieurs milliers de volumes reliés plein cuir sans aucun intérêt, immense et pompeux avec son mobilier prestigieux, son tableau téléphonique désuet, le combiné blanc de l’interministériel posé à portée de main ministérielle – ligne directe hiérarchisée d’où le Président de la République ou le 1^er Ministre pouvaient à tout moment joindre ses Ministres – ses fauteuils profonds, les photos et objets personnels du locataire posés sur le plateau de la cheminée et le bureau, en imposait. Le Ministre de Benoît, lui aussi, en imposait avec son élégance toute britannique, son air las et supérieur, son intelligence vive et ses coups de sang plus ou moins contrôlés. Ses amis politiques lui prédisaient un bel avenir. Lui, tout en affichant de belles ambitions, savait bien que le vrai pouvoir se nichait chez les industriels et les banquiers. Il venait de la banque privée et il en gardait un certain mépris pour côté poussiéreux de l’Administration. Benoît pensait que la fonction ministérielle l’ennuyait profondément, ses contacts avec lui se réduisaient à quelques conversations détendues autour d’un verre. La distance de Benoît avec la pompe officielle et le jeu politique lui plaisait mais, intuitivement, il pressentait son côté sulfureux, il se gardait bien de pousser trop avant ses confidences. Benoît n’en avait nul besoin la Grande Maison se chargeait de l’alimenter en ragots divers et avariés. Au début de l’année 1971, sans même Benoît prit la peine de se retrouver en position, sa chance prit la tête d’un drôle de petit homme, un ami du Ministre, qui vint le rejoindre pour occuper les fonctions de conseiller technique chargé des relations publiques. 

Sous les lambris de ce qui fut, lorsque l’hôtel de Roquelaure fut affecté sous la Monarchie de Juillet au Conseil d’Etat, la salle des séances créée pour l’occasion en 1832 par l’architecte Pierre-François-Léonard Fontaine, Benoît découvrit, dans des conditions d’audition minimale, celui dont le nom, de nos jours, évoque à lui tout seul le tango argentin : Astor Piazzolla. La belle Esther possédait tous ses enregistrements. Assis à ses côtés sur une bergère Louis XV elle le gava comme une oie de cette musique envoutante. Ce fut radical. Tous les petits nœuds qui l’enserraient se déliaient sous l’impact des accords vertigineux du bandonéon de Piazzolla. Envouté, chamanisé, sa tête « de Blanc qui croît détenir le pouvoir de commander au mouvement en s’opposant à lui, au lieu d’aller avec lui, de se fondre en lui, d’abord, et d’obéir ensuite à ce que décide le corps », comme l’écrivit Gheerbrant bien plus tard, abdiquait. Possédé par la musique, lorsque, sans même prendre la peine de le lui demander, il enserra la taille d’Esther pour l’entraîner sur la piste de danse, ses pieds effleurèrent à peine le parquet, tout son corps faisait corps avec le sien, ils traçaient des diagonales, muscles tendus, regard perdu, en une liberté nouvelle proche de celle qu’il avait connu dans les jeux de l’amour. Lové dans cette musique du diable ils enchaînaient, sans la moindre césure, des mouvements d’une sensualité torride, à la fois charnelle et éthérée, proche de l’extase. Le retour sur terre, à l’instant où le saphir dérapait sur la plage lisse, proche de la petite mort, le laissait pantelant. Esther glissait sa main sous sa chemise mouillée de sueur avant de murmurer « Vous m’avez bouleversé… »

Le tango, est un merveilleux exhausteur d’une sensualité pure, l’imbrication de leurs corps, bassins quasi-soudés, le frôlement de leurs cuisses, le choc permanent de leurs poitrines, le galvanisaient sans le mettre en érection. Domination, abandon, le tango est certes machiste mais il érotise les corps, les esthétise, sans les faire basculer dans la bestialité de l’accouplement. Esther et lui en restèrent à ce stade suprême de l’érotisme. Repus, nous ils montaient prendre une douche commune. Benoît la caressa, elle le caressa. Ils s’installèrent sur son lit de repos, bavardèrent, son père étant argentin elle savait tout sur Piazzolla.  Benoît, apaisé, l’écoutait lui raconter les années parisiennes de celui-ci lorsque, boursier, il entre dans la classe de Nadia Boulanger, découvreuse de pépites : Quincy Jones, Lalo Schifrin, Léonard Bernstein, va l’aider à se transcender, à se débarrasser de sa frustration de « tanguero » qui rêve d’être Bartók ou Stravinsky. Être soi-même, revisiter ses origines, utiliser l’inépuisable vivier de l’art populaire pour créer une musique contemporaine, Astor Piazzolla avait trouvé sa voie. Benoît aussi venait de trouver la sienne, jamais il ne serait un grand écrivain mais il allait écrire. Esther, elle, avec qui il dînait une fois par semaine, trouva vite sa voie : elle devint l’attachée parlementaire d’un vieux sénateur influent de la majorité avant de fonder quelques années plus tard un cabinet de relations publiques.