C'est BOVE avec un e muet pazin é, je ne mélange pas les torchons avec les serviettes, Emmanuel Bobovnikoff est né le mercredi 20 avril 1898 entre onze heures et demie et midi à la maternité du bd du Port Royal. Il pesait 6 livres et demi. Sa mère Henriette Michels est luxembourgeoise, son père Emmanuel est né à Kiev dans le ghetto juif.  Emmanuel Bove " le plus grand des auteurs français méconnus." Avec l'été, je reprends mon slogan de l'an dernier : " si vous ne souhaitez pas bronzer idiot lisez le blog Berthomeau... "

Mes chroniques prendront donc parfois un parfum littéraire, comme celle de ce matin. Si j'ai découvert Bove c'est grâce à un éditeur bordelais : Le Castor Astral qui a publié une excellente biographie : Emmanuel Bove la vie comme une ombre de Raymond Cousse et Jean-Luc Bitton et réédité certains de ses romans. Si je vous mets en appétit commencez donc par le premier roman de Bove, Mes Amis publié chez Flammarion. Les deux premières phrases sont un extrait sec du style bovien " Quand je m'éveille, ma bouche est ouverte. Mes dents sont grasses : les brosser le soir serait mieux, mais je n'en ai jamais le courage. "

Les amateurs de Bove se recrutent dans un éventail assez large pour preuve cette lettre adressée au surréaliste Philippe Soupault " Cher Monsieur, J'espère que vous ne m'en voudrez pas de l'indiscrétion qui consiste à vous écrire sans vous connaître et qui esr d'autant plus coupable qu'il s'agit de renseignements à vous demander. J'ai été intéressé récemment par la lecture de l'oeuvre d'Emmanuel Bove, qui a aujourd'hui complètement disparu, non seulement de la devanture mais de l'arrière-fond des librairies. J'imagine que vous avez eu l'occasion de le rencontrer, puisque l'essentiel de son oeuvre se situe à une époque où vous animiez les mouvements littéraires contemporains. Ce serait pour moi un grand privilège si vous pouviez me donner quelques renseignements à son endroit. Qui était-il ? Quelle était sa manière d'être ? Quelles traces a-t-il laissées ? J'ai appris que madame Bove vivait encore à l'heure actuelle. Avez-vous eu l'occasion de savoir où on peut la joindre ?  Vous serez surpris de cette curiosité qui n'entre pas dans l'exercice normal de mes fonctions, mais s'il est interdit au ministre des Finances d'avoir un coeur, du moins selon la réputation, il ne lui est pas interdit de s'intéresser à la littérature.  Valéry Giscard d'Estaing en 1972

Le plus beau texte de Bove, pour moi, est la nouvelle Bécon-les-Bruyères dont je possède l'édition originale. Je vous en offre un petit extrait, pour le plaisir " Bécon-les-bruyères existe à peine. La gare qui porte pourtant son nom printanier prévient le voyageur, dès le quai, qu'en sortant à droite il se trouvera côté-Asnières, à gauche côté Courbevoie. Il est donc nécessaire, avant de parler de cette ville, de tirer à soi tout ce qui lui appartient, ainsi que les personnes qui rassemblent les objets qui leur appartiennent avant de les compter. L'enchevêtrement des communes de banlieue empêche d'avoir cette manie. Aucun accident de terrain, aucune de ces rivières qui suivent le bord des départements ne les séparent. Il y a tant de maisons que l'on pense être dans un vallon alors que l'on se trouve sur une colline... "

A votre disposition chers lecteurs pour d'autres précisions ou références sur Emmanuel Bove...

Mon premier contact charnel avec la mort je l'ai connu le jour où Pierre Bironneau, un de mes camarades de classe, mourrut, comme ça, sans préavis. Je devais avoir 6 ou 7 ans. Avec la mémé Marie nous montâmes à pied jusqu'à la métairie, au lieu dit Villeneuve, pour lui rendre visite. C'était le soir, dans la grande chambre mal éclairée, dans le grand lit à rouleaux, les mains jointes sur un chapelet, son petit visage livide aux yeux clos, le petit Bironneau muré dans son silence éternel me glaça d'effroi. Le jour de sa mise en terre, étant enfant de choeur, pendant le Dies Irae je fus pris d'un chagrin inestinguible, je pleurai toutes les larmes de mon corps, j'avais peur qu'on me vola ma vie, je trouvai ça trop injuste.

Cette injustice je la ressentis à son apogée lorsque mon père, en pleine moisson, se coucha doucement sur le chaume et, avec son éternel sourire, trouva le repos qui n'avait pas été le lot de sa vie laborieuse. La mort me privait de lui au moment où, à l'aube de ma vie d'homme, j'avais tant besoin de lui. Ce lien rompu trop tôt en imprima un autre, invisible, qui me servit d'armature, structura mon parcours professionnel, fit de moi ce que je pensais qu'il souhaitait que je fusses. Sur mon bureau de la rue de Varenne, sa photo me rappelait à l'ordre : rappelle-toi d'où tu viens mon fils...

René Renou est mort. En cette circonstance, moi qui les aime tant,  je n'aime pas les mots : ils sont trop petits ou trop boursouflés, je leur préfère le silence du recueillement. Alors ce matin je m'incline devant ton courage face à la maladie René, je salue en connaisseur ton anti-conformisme : nous nous sommes tant côtoyés à la tribune, je m'associe à la douleur et à la peine des tiens, je me permets de t'offrir la chanson du bougon enterré dans le cimetière marin de Sète " les copains d'abord " et le premier vers d'une tragédie de Sophocle "C'est une vérité depuis longtemps reconnue des hommes, que nul ne peut savoir, pour aucun mortel, avant l'instant de sa mort, si la vie lui fut douce ou cruelle" Adieu René, avec ceux qui t'aimaient bien nous lèverons nos verres car la vie continue et nous essayerons de faire fructifier ton héritage...

De nos jours, prendre le temps d'aller à sa guise, de flaner, de rêver, de s'emplir de silence, de découvrir par soi-même, de s'imprégner de la mugnifiscence d'un lieu, de s'isoler pour se laisser gagner par l'émotion esthétique née du choc d'une oeuvre, se heurte à la muraille des bavards, à la cohorte des visiteurs groupés, accoumussés aurait dit ma grand-mère, troupeau badgé emmené par un guide leur délivrant le prêt à penser du nouveau consommateur culturel, qui est majoritairement un retraité qui tue le temps. On fait l'Alhambra, la Joconde, le Moma au pas de charge, quelques clics avec le numérique pour le moi devant un Carravage dont j'ai oublié le nom, et l'on achète en sortant un petit souvenir made in China  dans l'une des échoppes qui infeste les alentours des hauts lieux de l'histoire...

Certains vont me taxer d'élitisme, de mépris pour le petit peuple, j'assume ces critiques sans la plus petite parcelle de honte. Je dis tout haut ce que beaucoup pensent tout bas et j'en reviens à notre cher produit le vin. En ce moment, ça turbulle dans les têtes des zexpers de tout poils, de toutes tendances, classificateurs patentés, metteurs en catégories juridiques agréés, enfileurs de mots abscons, guides autoproclamés pour le peuple des buveurs ignares, ils ont l'âme de bâtisseurs, de refondateurs, de recycleurs de matériaux existants. Lequel d'entre-eux  plantera le premier le drapeau tricolore sur la nouvelle pyramide des vins érigée suite à la énième réunion de ceux qui savent ? Qui sera le nouveau Capus ? Tous rêvent que la postérité puisse accoler leur patronyme à un beau texte gravé dans le bronze.

Moi je l'avoue, à nouveau sans honte, j'ai une conception aristocratique de l'univers du vin. Je fais mienne la remarque d'un prince italien " Un palais dont on connaît toutes les pièces ne vaut pas d'être habité... " Et chers amis, dans un palais comme celui du Guépard, il y a certes des pièces d'apparat, mais aussi les communs, la cuisine, les mansardes, plein de coins et de recoins sombres, des terrasses, des balcons donnant sur les jardins... Alors de grâce, messieurs les ratiocineurs, lâchez-nous les baskets, cessez de vous croire importants, arrêtez de vouloir nous imposer vos dogmes incompréhensibles, contentez-vous de faire le ménage chez vous sans planquer la poussière sous les tapis ou exporter ce dont vous ne voulez plus dans la maison des domestiques. Tenez vos promesses ! Arrêtez de nous prendre pour des demeurés ! En clair faites votre boulot nous on se contentera de boire ce qu'on aime et c'est déjà pas si mal...  

Il était une fois dans notre beau pays deux maisons, une vaste et une belle, je n'ai pas écrit grande pour la première car la seconde se serait sentie offensée : la grandeur et le prestige étant son apanage. A Paris, l'une était sise place de la Madeleine, l'autre sur les Champs Elysées, chacune vivait sa vie en surveillant l'autre avec suspicion, le vin bouché ne pouvait bien évidemment se commettre avec celui de consommation courante. Mais comme les voies des buveurs sont impénétrables, que la France s'enrichissait, s'ouvrait, que nos voisins et nos cousins se mettaient à apprécier notre breuvage national sous le couvert de noms prestigieux, le déclin des gens d'en bas profitait aux gens d'en haut. Alors roule Mimille, plein pôt, la vieille maison est accueillante, elle engrange, découpe, délimite, déguste, l'heure est au blizkrieg et plus rien ne pourra arrêter la résistible ascension...

Tout allait bien dans le meilleur des mondes avant qu'un oiseau de mauvaise augure pointe le doigt sur le Nouveau Monde et dans un poulet drôlement ficelé ôse faire remarquer que dans l'auguste maison il faudrait balayer devant la porte, faire un peu de rangement pour que ces foutus nouveaux buveurs s'y retrouvent. Le problème c'est que la gente masculine, ultra-majoritaire dans toutes les maisons, n'a jamais ou si peu, fait le ménage, repassé sa chemise, la ranger et que c'est toujours aux autres de le faire : épouse, compagne, femme de ménage... Résultat : on veut bien faire le tri mais ce dont on ne veut pas on le dépose sur le palier d'en face et que ces braves gens qui ont ramé, trimé, obscurs et besogneux, se démerdent. Nous, ou une partie d'entre-nous, est dans la mouise, alors on veut garder le beurre, l'argent du beurre et la crémière en sus.

Pour sortir de ce petit jeu c'est tout simple : une seule maison, cohabitation au sens originel où plusieurs familles vivent sous le même toit, pas forcément ensemble, se parlent, se donnent des règles de vie commune, gère la co-propriété, font par le fait même des économies de structures : charges communes, font en sorte que le bien commun : la viticulture française soit en ordre de marche, s'enrichisse, se développe, ravale sa façade : une bonne image extérieure est un plus, améliore les parties communes, rendent les appartements à tous les étages agréables et accueillants. Bien sûr, comme dans toute communauté il y aura des frictions, des mauvais coucheurs, des envieux, des qui voudraient s'étendre, j'en passe... C'est l'intérêt du toit commun, de l'arbitrage obligé, de la recherche de solutions pragmatiques et viables. Ce ne sont pas les commissions théodules qui balaieront devant leurs portes, qui feront du tri sélectif mais, comme ils ont déjà commencé à le faire, nos consommateurs... Moi le premier car je ne bois pas des discours, aussi beaux et lyriques soient-ils, mais du vin qu'il soit d'en haut ou d'en bas...

Quitter ses espadrilles mais garder sa chemisette, c'est le retour dans la ville, Paris sous le soleil, alors pédaler tranquille, passer outre, réfréner une forte envie d'en découdre avec les amnésiques professionnels, tous ceux qui se rachètent une conduite en laissant entendre à qui veux bien l'entendre mais à la condition de ne pas dire à l'intéressé - moi en l'ocurence -  " que ce Berthomeau sent le gaz, car c'est un ennemi de l'intérieur, la troisième colonne, celui par qui le malheur est arrivé... ". Personna non grata en certaines enceintes, infréquentable je suis, après tout pour réformer un système dévoyé sans doute vaut-il mieux le faire avec ceux qui l'ont perverti, des experts en quelque sorte. J'exagère me direz-vous. A peine, la semaine passée m'a encore apporté la preuve, si tant est que j'eusse besoin de cette nouvelle dérobade, que ce n'est pas la girouette qui tourne mais le vent. Alors reste le temps, la patience, le sourire, le temps d'en rire, et puis un jour vient, celui où l'on reçoit avec un mépris poli les lettres de créance de ceux qui, la veille, changeaient de trottoir pour mieux le faire sans doute.

Voyez-vous chers lecteurs, un soir j'ai traversé Paris blotti dans un brancard gonflable, le deux tons n'était pas ministériel mais ambulancier, je ne sentais plus mon coeur : il battait la chamade sans vouloir redescendre, Lariboisière, le service cardiologique pour un beau cas de Wolf Parkinson White en crise aigu : induction parasite sur mon palpitant, de naissance, un court-circuit sans disjoncteur, se retrouver en slip dans un lit d'hôpital, se retrouver  petit homme alors que l'on se croyait important dans son grand bureau de la rue de Varenne, se faire choyer par un personnel hospitalier disponible et attentif, et puis un jour passer 6 heures sur une table d'op dans un service de pointe, petit laser filant le long de la fémorale, au septième tir l'induction parasite fut foudroyée, trois jours après je faisais du vélo dans mon Paris. Alors, chers amis, sentir, presque toucher la mort ne donne aucun droit particulier mais vous octroie la bonne distance entre l'accessoire et l'essentiel, entre la vanité et l'affirmation de soi, pour faire simple : vivre !

Je vous souhaite une bonne semaine à tous...