Qu’il est doux d’avoir de  bonnes amies qui vous prêtent des livres, Claire de la cantine d’altitude est de celles-ci. Avant même d'en avoir terminé la lecture, connaissant ma boulimie « Gutenbergienne », elle m’a confié « L’art de l’ivresse » poèmes chinois traduits et présentés par Hervé Collet et Cheng Wing Fun chez Albin Michel.  

Ils écrivent dans leur préface « Pour le poète chinois de jadis, le vin est aussi important que l’encre ou le pinceau. L’ivresse qu’il procure permet de s’accorder au cours naturel des choses (tao), d’entrer en communion avec les circonstances, d’être en phase avec le flux de l’instant éternellement présent. « Hic et nunc », comme dit le latin avec un sens évident de l’onomatopée. On dit souvent que le vin que le vin permet d’oublier. Il permet en effet d’oublier le passé, l’avenir, et de se consacrer entièrement au présent, dans une merveilleuse contemplation du monde. »

C’est le père Rigaud qui va être content, il va peut-être porter l’affaire devant les tribunaux pour incitation à lever le coude. Je compte sur le Jacques Dupont pour plaider la défense de Liu Ling, l’un des 7 sages de la Forêt de bambous, cette joyeuse compagnie de lettrés excentriques d’inspiration taoïste. « Liu Ling reste à jamais gravé dans les mémoires comme le plus grand buveur de l’empire du Milieu. »

Dans les nouveaux Propos et anecdotes du siècle, un recueil du 5^e siècle, on rapporte à son sujet : « Liu Ling s’abandonnait souvent au vin. Libre et exubérant il se déshabillait et se promenait nu dans sa maison. À ceux qui lui rendait visite et l’en blâmaient il répondait : « je prends ciel et terre pour maison et ma maison pour pantalon. Qu’avez-vous donc messieurs à entrer ainsi dans mon pantalon ? »

En buvant du vin

dans le jardin à l’est il y a un pin vert

quand la végétation est luxuriante, sa belle allure

          est engloutie

mais lorsqu’il gèle, que tout le reste est flétri,

majestueusement apparaissent alors ses hautes branches

un pin au milieu de le forêt, personne

      ne le remarque

tout seul, il inspire l’admiration

j’emporte une gourde de vin et l’accroche à

      une branche froide

la vie s’écoule au milieu du rêve et de l’illusion

pourquoi rester prisonnier des filets du monde

      de poussière ?

Devant le vin

du vin de raisin dans des coupes en or

une belle de Wu de quinze ans, sur un cheval

     nain

ses sourcils peints d’indigo, ses bottes de brocart

     rouge

elle trébuche sur les mots, mais espiègle chante au banquet raffiné, ivre elle se

serre contre moi

« derrière la tenture aux nénuphars, je ne saurais te résister »

Inscrit sur le kiosque montagnard de l’ermite Ch’ui (Chan Chi)

un sentier dans les pivoines, la mousse est rouge

     vif

une fenêtre en montagne, emplie de bleu

    émeraude

je t’envie, ivre au milieu des fleurs,

papillon voltigeant dans le rêve

Inscrit dans ma cave à vin

je suis comme une grue sauvage qui s’est échappée

     de sa cage,

un frêle esquif dérivant au gré du vent

quand je me sens triste, je me rends dans un lieu

     animé

j’ai installé mes vieux jours dans la tranquillité

mon corps, que pourrait-il demander de plus ?

le ciel est généreux envers le vieillard

le vieillard, qu’a-t-il donc fait pour mériter, ainsi,

que sa cave à vin ne soit jamais vide ?

Le banquet vient de se terminer

le petit banquet en quête de fraîcheur vient

    de se terminer

traversant le pont en planches, je rentre

     sous la lune

dans le pavillon, les orgues à bouche

    et les chansons se sont tues

on descend les torches du belvédère

c’est la fin de la chaleur, les cigales semblent

      pressées d’en finir

le nouvel automne ramène les oies sauvages

pour accueillir le sommeil naissant

avant de me coucher je bois une dernière coupe

Quémandant du vin (Yao He)

j’entends dire que tu as du bon vin

il serait avec moi en bonne compagnie

il doit déborder de la jarre, limpide

    comme de l’eau de source,

et coller à la coupe, presque comme de l’huile

non seulement il doit guérir les anciennes

     maladies,

mais aussi susciter de nouveaux poèmes

ce ventre rebondi, au bout du compte,

n’est rien d’autre qu’une jarre qui ne demande

      qu’à être remplie

Au kiosque du sud (Chao Ku)

le kiosque, dissimulé au milieu d’une profusion

     de fleurs, est désert

mélancolique, je réalise qu’il n’y a personne

     avec qui partager l’ivresse

j’écoute se dissiper la cloche du crépuscule, seul,

    assis

au bord de l’eau le vent printanier soulève les pans

    et les manches de mon vêtement

Sur le fleuve, bloqué par le vent

crépuscule de printemps, l’eau et le ciel

     sont sombres, le froid vif

une pluie fine, on ferme l’auvent et la lucarne

     de la barque

j’entends quelqu’un dire que le vin du pêcheur

      est juste mûr

le soir me ravit la tempête qui se lève

Invitation à boire (Li Ching-fang)

de celui qui n’est pas ivre  devant les fleurs,

les fleurs doivent sans doute se moquer

seul m’inquiète la pluie qui ne cesse

    de toute la nuit

un nouveau printemps est sur le point de passer

des affaires quotidiennes je ne vois pas le bout,

cet humble corps a ses limites

s’il n’y avait une coupe de vin,

comment se manifesterait ma nature véritable ?

Je viens de me réveiller (Yong Tao)

dans mon cœur la joie a momentanément

     chassé la tristesse

ivre je m’allonge, le vent frais effleure la natte

      d’automne en bambou

au milieu de la nuit je me réveille, dégrisé

       du vin nouveau

un croissant de lune est arrivé jusqu’à

       mon chevet

Laissant aller mon pinceau

l’hôte de la Pente de l’est, vieillard malade

     et solitaire

barbe blanche clairsemée, pleine de givre

     et de vent

mon fils, heureux de voir que mes joues

      sont encore rouges, se trompe

je ris, il ignore que c’est le vin qui m’empourpre

Le petit kiosque sur le lac

les raisins commencent à s’empourprer, les kakis

     deviennent rouges

accoudé à la balustrade du petit kiosque,

      un vent de dix mille li

il n’est guère étonnant que depuis cette année

      ma capacité en vin ait augmenté

ici je puis atteindre la grand vide

Cette anthologie paraît pour la première fois en format poche et c’est un livre indispensable. 8,50 euros