C'est le n°1 du TOP 100 de Wine Spectator,
- un 2001 Casanova di Neri (4830 caisses) 70$
suivent
- n° 2 Quileceda Creek cabernet sauvignon Washington 2003 (3400 caisses) 85$
- n° 3 Château Léoville-Barton St Julien 2003 (18330 caisses) 75$
- n° 4 Concha y Toro Cabernet Sauvignon Puente Alto Don Melchior 2003 (10500 caisses) 47$
- n° 5 Domaine du Pégaü Châteauneuf-du-Pape Cuvée Réservée 2003 (5830 caisses) 70$.

Quelques remarques en vrac :
- le meilleur score 98 est obtenu par deux vins français le Léoville-Barton et un Krug 1995,
- la France classe 3 vins dans les 10 premiers à égalité avec les USA, 15 vins dans les 50 premiers à égalité avec les USA,
- dans les challengers le Chili et la Nouvelle-Zélande classent 1 vin dans les 10 premiers,
- le premier vin australien est 43 ième,
- l'Espagne ne classe aucun vin dans les 50 premiers et propose la bouteille la moins chère en 67 ième position : 12$,
- les trois bouteilles les plus chères sont françaises : le Krug 224$, un Clos de Tart Mommessin 2003 200$, un Hermitage La Chapelle 2003 Paul Jaboulet 155$,
- dans les 100 : la France et les USA placent 28 vins chacun, l'Italie 11, l'Australie 10, le Chili, la Nouvelle-Zélande et le Portugal  4 chacun, l'Espagne et l'Argentine 3 chacun, Afrique du Sud et la Hongrie 1 chacun.
- Au total des places/nombre de bouteilles : les USA l'emportent d'une courte tête sur la France : 48,45 contre 48,85
- par grande région française Bordeaux place 10 bouteilles, la vallée du Rhône : 9, la Bourgogne la Champagne et la Loire 2, la Provence et l'Alsace 1 chacune.
- le chouchou français est incontestablement Châteauneuf-du-Pape avec 5 représentants.

Quelques petits commentaires :
- c'est sur Yahoo, c'est bien présenté, ça émane des USA, on tient notre rang mais on laisse la main à nos chers collègues américains, c'est vrai que ce sont eux qui achètent, donnent la tendance et font le marché,
- même si je ne suis pas friand de classements celui-ci donne la tendance et nous aurions tort de jouer les pas concernés,
- ce classement est très politique, redoutable car il met dans le même panier des vins qui ne font pas dans le même registre, un peu comme si on mettait dans le même hit parade une interprétation des concertos de Mozart pour violon et orchestre sous la baguette de Nikolaus Harnoncourt et le dernier tube de Robbie Williams,
- mais surtout expliquez-moi pourquoi, avec tous nos grands dégustateurs, tous nos faiseurs d'élégances,  n'avons-nous pas été capable de créer notre propre classement et de l'imposer comme référence incontestable ?

www.winespectator.com pour plus de détails

Le Comité de grève, réuni dans la salle des professeurs, recevait le Doyen, Claude Dupond-Pronborgne, flanqué de quelques professeurs, ceux qui ne s'étaient pas tirés, d'un paquet de maîtres-assistants et d'assistants penchant vers nous. Nous avions convoqué le Doyen - avec la dose de grossièreté qui sied à une assemblée dont c'était le seul ciment -  pour vingt heures, afin qu'il prenne acte de nos exigences. Pas question de négocier avec lui, même si nous n'étions d'accord sur rien, sauf de maintenir la mobilisation, il devait bouffer sa cravate. Sans protester, le Doyen et son dernier carré avait tout avalé. Tous arboraient le col ouvert, le tableau était pathétique. Tous à plat ventre, même Salin, l'un des futurs thuriféraires des papes de l'Ecole de Chicago nous donnait du cher collègue. Mais si eux étaient pathétiques nous, nous étions lamentables. Nous pratiquions une forme très primaire de langue de béton brut mal décoffré, grisâtre, granuleuse, du genre de celle qu'on utilise pour se lester avant de se jeter à la baille un jour de désespoir sans fond. " Sous les pavés, la plage..." Nous étions à cent lieux de la poésie de nos grafittis.

Vers onze heures, face à l'enlisement, je pris deux initiatives majeures : ouvrir en grand les fenêtres - le nuage de notre tabagie atteignant la cote d'alerte - et proposer une pause casse-croûte. Pervenche, avec son sens inné de l'organisation, à moins que ce fusse son atavisme de fille de chef, nous avait fait porter par le chauffeur de son père - sans doute était-ce là une application directe de l'indispensable liaison entre la bourgeoisie éclairée et le prolétariat qu'elle appelait de ses voeux - deux grands cabas emplis de charcuteries, de fromages, de pain et de beurre, de moutarde et de cornichons, de bouteilles poussiéreuses de Bordeaux prélevées dans la cave de l'hôtel particulier de la place Mellinet. Rien que de bons produits du terroir issus de la sueur des fermiers des Anguerand de Tanguy du Coët, nom patronymique de mon indispensable Pervenche. Quand au Bordeaux, le prélèvement révolutionnaire s'était porté sur un échantillon représentatif de flacons issus de la classification de 1855. Face à cette abondance, la tranche la plus radicale du Comité hésitait sur la conduite à tenir : allions-nous nous bâfrer en laissant nos interlocuteurs au régime sec ou partager avec eux notre pitance ? Ces rétrécis du bocal exigeaient un vote à bulletins secrets. A dessein je les laissais s'enferrer dans leur sectarisme.

Sans attendre la fin de leur délire je sortais un couteau suisse de ma poche, choisissais la plus belle lame et tranchais le pain. Face à ce geste symbolique le silence se fit. De nouveau je venais de prendre l'avantage sur les verbeux, leur clouant le bec par la simple possession de cet instrument que tout prolo a dans sa poche. Eux, l'avant-garde de la classe ouvrière, à une ou deux exceptions près, en étaient dépourvus. Dupond-Pronborgne étalait sur sa face suffisante un sourire réjoui : il exhibait un Laguiole. Je lui lançais " au boulot Doyen, le populo a faim ! " Spectacle ubuesque que de voir notre altier agrégé de Droit Public ambeurrer des tartines, couper des rondelles de saucisson, fendre des cornichons, façonner des jambons beurre avant de les tendre à des coincés du PCMLR ou des chtarbés situationnistes. Nous mâchions. Restait le liquide et là, faute de la verroterie ad hoc, nous séchions. Se torchonner un Haut-Brion au goulot relevait de la pire hérésie transgressive dans laquelle, même les plus enragés d'entre nous, ne voulait pas tomber. Que faire ? Face à cette question éminemment léniniste, nous dûmes recourir à l'économie de guerre, c'est-à-dire réquisitionner les seuls récipients à notre disposition soit : trois tasses à café ébréchées, oubliées là depuis des lustres ; deux timballes en fer blanc propriété de deux communistes de stricte obédience qui les trimballaient dans leur cartable, un petit vase en verre soufflé et quelques gobelets en carton gisant dans une poubelle.  

Françoise Giroud, qui avait le sens de la formule assassine, écrivit à propos de la campagne calamiteuse de Chaban en 1974 "on ne tire pas sur une ambulance". Comme elle j'ai le même souci de commisération à propos du quasi-flop de l'opération Vinplissime. Je ne joindrai pas ma voix aux ouvriers de la dernière heure qui crient haro sur le baudet puisque, dès la première heure, j'ai fait part ici de mes doutes. J'ai même été jusqu'à brûler des cierges pour qu'elle soit un succès. Force est de constater que ce qui était prévisible a été la triste réalité d'un produit incolore, inodore et sans saveur, ce qui, comme chacun sait est la définition de l'eau.

Devant les vignerons de la Cave de Tain, le président d'une grande interprofession a déclaré que c'était un accord historique que de voir Vins d'AOC et Vins de Pays faire campagne de conserve. J'en conviens aisément mais, pour autant, ces grandes retrouvailles parisiennes entre les présidents Saliès et Moreno méritaient mieux qu'un petit brief d'agence concocté par un quarteron de permanents, trop préoccupés de faire plaisir à l'ensemble de leurs mandants. Comme le disait Antoine Verdale, expert en la matière, le revenant-bon, sorte de pluie fine arrosant au plus large les contribuables de la CVO, n'est pas ce qui se fait de mieux dans le domaine de l'efficacité. Etrange calcul de ceux qui, comptables des deniers prélevés sur l'ensemble, au lieu de viser la cible, les jeunes urbains désinvestis, se font plaisir en pensant faire plaisir au plus grand nombre de viticulteurs.

Choisir ! Vouloir séduire des jeunes urbains désinvestis en leur disant que le vin c'est Vinplissime c'est accepter le message simple. Au lieu de cela on leur a servi la tambouille habituelle sur les vins de France. Bien sûr mettre en avant les vins simples, les vins bien dans leurs baskets, ceux qui ne se prennent pas au sérieux c'était choisir, déplaire à certains, mais sommes toutes se donner les moyens de séduire. Quand on drague, ce qui n'est plus le privilège des mecs, quand on fait dans le registre de la séduction, on évite de faire dans le pédago lourdo, dans le style je vais vous expliquer, je vais vous éduquer... Pour séduire il faut savoir faire rire et, n'en déplaise aux hygiéno, ya pas mieux que le vin pour dérider les plus pincées ou pincés. Alors privilégions le B.A-BA du dragueur versus Dutronc chantant " le dragueur des supermarchés"
Il est sympa et attirant,
Mais méfiez-vous c'est un truand,
C'est le dragueur des supermarchés,
Celui qui porte les paniers,
Et qui s'occupe de vos bébés,
Le Dom Juan des ménagères,
Avec son coeur de camembert...

Là, vous vous dites, le Berthomo fait une poussée de déliro. Mais non, mais non, c'était juste une transition pour poser la question : les galeries marchandes sont-elles les lieux idéaux pour draguer les jeunes urbains désinvestis ? En attendant la réponse messieurs les présidents permettez-moi de vous interpeler : et si l'année prochaine vous investissiez trois sous dans les Assises de la Convivialité, ça vous coûterait pas cher et ça pourrait vous rapporter gros...

PROVERBE AFRICAIN

Tous les matins, en Afrique, une gazelle se réveille.
Elle sait qu'elle doit courir plus vite que le plus rapide des lions,
sans quoi elle sera dévorée.
Tous les matin, un lion se réveille.
Il sait qu'il doit rattraper la moins rapide des gazelles,
sans quoi il mourra de faim.
Peu importe que vous soyez un lion ou une gazelle.
Quand le soleil se lève, il est temps de courir.

Dans notre doulce France nous venons de vivre l'épisode avec la gazelle et les deux éléphants, mais c'était dans une petite réserve ... Le prochain épisode, sur un terrain plus large, verra la gazelle et le jeune lion, entourés d'animaux de tout poils, des chevaux de retour, des chiens de garde, des qui se pareront de plumes, d'autres qui n'auront de cesse de donner des coups de griffes à ceux des concurrents dont ils veulent accaparer l'écuelle, peut-être qu'yora un chasseur, dont on se demande bien ce qu'il fiche dans cette affaire, sur qu'yora des amis des animaux, y'aura aussi des pêcheurs en eau trouble et, le jour dit, y'aura sans doute des pêcheurs à la ligne, mais eux, toujours spectateurs, se contenteront du yaka fokon et du onvoulavaibiendi...

Le Général avait, dit-on, traité les français de veaux, lui qui était entouré de godillots, mais de nos jours dans notre beau pays on croise beaucoup d'autruches dont on sait qu'elles sont le plus grand volatile actuel, incapable de voler, mais capable de courir vite et de se mettre la tête dans le sable face au péril. Alors n'en déplaise aux pourfendeurs de la génération baby-boom, je reprends un grafiti de 68 qui me semble ne pas avoir pris une ride " Cours camarade, le vieux monde est derrière toi..."  sauf que pour le relifter je grafiterais aujourd'hui au choix " Cours bobo (altermondialo, écolo, libero, socialo...) , le vieux monde est derrière toi..."

Note de bas page : sous son dessin Chaval  avait écrit Pac !!!   lui qui ne mettait presque jamais de légende. Comme c'est étrange ne trouvez-vous pas...

Après la folle nuit du 10 au 11 mai où la rue Gay Lussac donna aux évènements son vrai parfum de chienlit insurrectionnelle, le grand amphi de la Fac débordait. Au premier rang, très entouré, je donnais des nouvelles fraîches du front. Mon informateur, Armand Boulineau, avec qui j'avais usé mes fonds de culotte à l'école Ste Marie, venait tout juste d'émigrer sur le Boul'Mich pour faire le serveur. " Toi Benoît tu peux comprendre. Même si faire le larbin en terrasse n'est pas toujours très marrant, c'est tout de même mieux que de rester aux culs des vaches à crever la dalle, sans un, sous les horions du vieux Boulineau..." Depuis le début des évènements, il me passait des coups de fils chez ma vieille pour me tenir au courant. L'Armand ça lui donnait une pêche d'enfer que de voir ces petits bourges casqués, masqués de foulards, en baskets donner le tournis aux mobiles. L'avant-veille de la fameuse nuit le grand Boulineau m'annonçait son ralliement à la cause du peuple, enrôlé par Violette, une chouette nana de la Sorbonne, " une tête mon Benoît...et je t'en dis pas plus...mais après la bataille le repos du guerrier c'est pas dans les livres qu'on le trouve..." Vu sa carrure, son double quintal et ses pognes larges comme des battoirs de lavandière, l'Armand Boulineau du Grand Douard en abattait comme dix petits enragés.

Le 10 mai j'étais rentré tard rue Noire. Alors qu'en Lettres les anars tenaient le haut du pavé et commençaient à lupanariser leurs locaux flambants neufs, en Droit, le mouvement pataugeait, les chefs se marquant à la culotte. Moi je frayais dans tous les cercles et je me contentais de siffler des bières tièdes en écoutant les barbus ratiociner sur leurs obsessions programmatiques. Ma vieille baveuse goûtait modérément mes horaires erratiques. Elle bougonnait en glaviotant du dentier sans me prendre de front. La télé officielle apeurait le bon peuple et, comme sous ma tronche de propre sur lui je pouvais planquer un suppôt de la révolution, elle se méfiait. Ce soir là j'étais tombé dans un sommeil lourd et je dormais comme un sonneur de vèze quant, à 7 heures du matin, je fus réveillé en sursaut par une main dure. Emergeant d'un coaltar cotonneux j'eus une vision d'horreur : une bouche sans dent et la réplique hirsute d'un balai de fragonnette me surplombaient. La bouche chuinta.
- Votre ami vous demande au téléphone...
Les yeux globuleux et irrigués de sang me fusillaient. Comme je dormais nu mon lever intempestif extirpa de la bouche molle une bordée de flatulences fétides. D'un geste ample je m'emballai dans ma vieille robe de chambre en grommelant un " je suis désolé..." peu crédible.

Le Léon, à l'autre bout du fil, chuchotait. " T'étonnes pas mon Benoît on se planque, ça fait plus d'une heure qu'on s'est réfugié dans un hôtel. On est dans le noir. Moi je suis au standard. Le gardien est reparti pousser son roupillon. Les autres sont installés dans des chambres aux étages. Faut pas que les bourrins flairent notre présence. Pour l'instant y z'ont pas encore pointé leurs truffes. Tu comprends, vers 6 heures ça devenait difficile de continuer de les ballader dans le quartier alors on a eu l'idée d'ouvrir la porte de cet hôtel. Comme les casqués entraient de force chez les particuliers pour ramasser du manifestant on s'est dit que, cons comme ils sont, y penseraient pas à venir nous chercher là. Les filles mouillaient de trouille de tomber entre leurs pognes. Faut dire qu'y z'y vont de bon coeur les boeufs. On les a tellement fait chier qu'y z'ont le tournis les brutes épaisses. Y font la connerie de leur vie. Les bourgeois du quartier y sont horrifiés de voir pisser le sang de leurs mouflons. Bon va falloir que je te laisse car y faut que nous sortions de cette souricière. Moi, avec ma gueule de péquenot, je peux pointer mon nez dehors sans qui m'emballent. Tu sais Benoît je crois que la mayonnaise prend. Faut que vous vous bougiez le cul en province. Crois-moi si ça part de tous les côtés y sauront plus par quel bout la prendre cette affaire..."