De nos jours, prendre le temps d'aller à sa guise, de flaner, de rêver, de s'emplir de silence, de découvrir par soi-même, de s'imprégner de la mugnifiscence d'un lieu, de s'isoler pour se laisser gagner par l'émotion esthétique née du choc d'une oeuvre, se heurte à la muraille des bavards, à la cohorte des visiteurs groupés, accoumussés aurait dit ma grand-mère, troupeau badgé emmené par un guide leur délivrant le prêt à penser du nouveau consommateur culturel, qui est majoritairement un retraité qui tue le temps. On fait l'Alhambra, la Joconde, le Moma au pas de charge, quelques clics avec le numérique pour le moi devant un Carravage dont j'ai oublié le nom, et l'on achète en sortant un petit souvenir made in China  dans l'une des échoppes qui infeste les alentours des hauts lieux de l'histoire...

Certains vont me taxer d'élitisme, de mépris pour le petit peuple, j'assume ces critiques sans la plus petite parcelle de honte. Je dis tout haut ce que beaucoup pensent tout bas et j'en reviens à notre cher produit le vin. En ce moment, ça turbulle dans les têtes des zexpers de tout poils, de toutes tendances, classificateurs patentés, metteurs en catégories juridiques agréés, enfileurs de mots abscons, guides autoproclamés pour le peuple des buveurs ignares, ils ont l'âme de bâtisseurs, de refondateurs, de recycleurs de matériaux existants. Lequel d'entre-eux  plantera le premier le drapeau tricolore sur la nouvelle pyramide des vins érigée suite à la énième réunion de ceux qui savent ? Qui sera le nouveau Capus ? Tous rêvent que la postérité puisse accoler leur patronyme à un beau texte gravé dans le bronze.

Moi je l'avoue, à nouveau sans honte, j'ai une conception aristocratique de l'univers du vin. Je fais mienne la remarque d'un prince italien " Un palais dont on connaît toutes les pièces ne vaut pas d'être habité... " Et chers amis, dans un palais comme celui du Guépard, il y a certes des pièces d'apparat, mais aussi les communs, la cuisine, les mansardes, plein de coins et de recoins sombres, des terrasses, des balcons donnant sur les jardins... Alors de grâce, messieurs les ratiocineurs, lâchez-nous les baskets, cessez de vous croire importants, arrêtez de vouloir nous imposer vos dogmes incompréhensibles, contentez-vous de faire le ménage chez vous sans planquer la poussière sous les tapis ou exporter ce dont vous ne voulez plus dans la maison des domestiques. Tenez vos promesses ! Arrêtez de nous prendre pour des demeurés ! En clair faites votre boulot nous on se contentera de boire ce qu'on aime et c'est déjà pas si mal...  

Il était une fois dans notre beau pays deux maisons, une vaste et une belle, je n'ai pas écrit grande pour la première car la seconde se serait sentie offensée : la grandeur et le prestige étant son apanage. A Paris, l'une était sise place de la Madeleine, l'autre sur les Champs Elysées, chacune vivait sa vie en surveillant l'autre avec suspicion, le vin bouché ne pouvait bien évidemment se commettre avec celui de consommation courante. Mais comme les voies des buveurs sont impénétrables, que la France s'enrichissait, s'ouvrait, que nos voisins et nos cousins se mettaient à apprécier notre breuvage national sous le couvert de noms prestigieux, le déclin des gens d'en bas profitait aux gens d'en haut. Alors roule Mimille, plein pôt, la vieille maison est accueillante, elle engrange, découpe, délimite, déguste, l'heure est au blizkrieg et plus rien ne pourra arrêter la résistible ascension...

Tout allait bien dans le meilleur des mondes avant qu'un oiseau de mauvaise augure pointe le doigt sur le Nouveau Monde et dans un poulet drôlement ficelé ôse faire remarquer que dans l'auguste maison il faudrait balayer devant la porte, faire un peu de rangement pour que ces foutus nouveaux buveurs s'y retrouvent. Le problème c'est que la gente masculine, ultra-majoritaire dans toutes les maisons, n'a jamais ou si peu, fait le ménage, repassé sa chemise, la ranger et que c'est toujours aux autres de le faire : épouse, compagne, femme de ménage... Résultat : on veut bien faire le tri mais ce dont on ne veut pas on le dépose sur le palier d'en face et que ces braves gens qui ont ramé, trimé, obscurs et besogneux, se démerdent. Nous, ou une partie d'entre-nous, est dans la mouise, alors on veut garder le beurre, l'argent du beurre et la crémière en sus.

Pour sortir de ce petit jeu c'est tout simple : une seule maison, cohabitation au sens originel où plusieurs familles vivent sous le même toit, pas forcément ensemble, se parlent, se donnent des règles de vie commune, gère la co-propriété, font par le fait même des économies de structures : charges communes, font en sorte que le bien commun : la viticulture française soit en ordre de marche, s'enrichisse, se développe, ravale sa façade : une bonne image extérieure est un plus, améliore les parties communes, rendent les appartements à tous les étages agréables et accueillants. Bien sûr, comme dans toute communauté il y aura des frictions, des mauvais coucheurs, des envieux, des qui voudraient s'étendre, j'en passe... C'est l'intérêt du toit commun, de l'arbitrage obligé, de la recherche de solutions pragmatiques et viables. Ce ne sont pas les commissions théodules qui balaieront devant leurs portes, qui feront du tri sélectif mais, comme ils ont déjà commencé à le faire, nos consommateurs... Moi le premier car je ne bois pas des discours, aussi beaux et lyriques soient-ils, mais du vin qu'il soit d'en haut ou d'en bas...

Quitter ses espadrilles mais garder sa chemisette, c'est le retour dans la ville, Paris sous le soleil, alors pédaler tranquille, passer outre, réfréner une forte envie d'en découdre avec les amnésiques professionnels, tous ceux qui se rachètent une conduite en laissant entendre à qui veux bien l'entendre mais à la condition de ne pas dire à l'intéressé - moi en l'ocurence -  " que ce Berthomeau sent le gaz, car c'est un ennemi de l'intérieur, la troisième colonne, celui par qui le malheur est arrivé... ". Personna non grata en certaines enceintes, infréquentable je suis, après tout pour réformer un système dévoyé sans doute vaut-il mieux le faire avec ceux qui l'ont perverti, des experts en quelque sorte. J'exagère me direz-vous. A peine, la semaine passée m'a encore apporté la preuve, si tant est que j'eusse besoin de cette nouvelle dérobade, que ce n'est pas la girouette qui tourne mais le vent. Alors reste le temps, la patience, le sourire, le temps d'en rire, et puis un jour vient, celui où l'on reçoit avec un mépris poli les lettres de créance de ceux qui, la veille, changeaient de trottoir pour mieux le faire sans doute.

Voyez-vous chers lecteurs, un soir j'ai traversé Paris blotti dans un brancard gonflable, le deux tons n'était pas ministériel mais ambulancier, je ne sentais plus mon coeur : il battait la chamade sans vouloir redescendre, Lariboisière, le service cardiologique pour un beau cas de Wolf Parkinson White en crise aigu : induction parasite sur mon palpitant, de naissance, un court-circuit sans disjoncteur, se retrouver en slip dans un lit d'hôpital, se retrouver  petit homme alors que l'on se croyait important dans son grand bureau de la rue de Varenne, se faire choyer par un personnel hospitalier disponible et attentif, et puis un jour passer 6 heures sur une table d'op dans un service de pointe, petit laser filant le long de la fémorale, au septième tir l'induction parasite fut foudroyée, trois jours après je faisais du vélo dans mon Paris. Alors, chers amis, sentir, presque toucher la mort ne donne aucun droit particulier mais vous octroie la bonne distance entre l'accessoire et l'essentiel, entre la vanité et l'affirmation de soi, pour faire simple : vivre !

Je vous souhaite une bonne semaine à tous... 

En ce jeudi 8 juin, jour de la finale de la Nouvelle Star, sur M6, j'avoue : j'ai regardé l'émission, pas depuis le début, mais ils devaient être encore dix à l'époque où j'ai commencé. Vous allez me dire : nous n'en avons rien à cirer de vos goûts télévisuels ou, certains d'entre vous vont ricaner, en se disant ce Berthomeau je l'ai toujours pensé n'est pas un type sérieux ... J'assume tout en bloc ! En effet, même si cette forme moderne de radio crochet a parfois des côtés qui m'énervent, le côté papa maman et la famille qui s'agitent derrière le rejeton ou la rejetonne, le vote par SMS qui fait la fortune des opérateurs et de la chaîne, c'est au demeurant une belle émission de divertissement en direct, sans prompteur, avec de vrais et bons musiciens, un jury compétent, sensible et intelligent, et surtout des gamins bourrés de talents. En effet, si je consacre cette chronique à la Nouvelle Star c'est que les deux finalistes de ce cru 2006 : Christophe et Dominique sont des jeunes gens simples, pas prétentieux pour deux sous, des talents à l'état pur.

Moi j'aime le talent, je m'incline toujours plus devant le talent que devant certaines réussites purement économiques et, si vous n'avez rien à faire ce soir à la veillée, branchez vous sur M6 après le journal et regardez et écoutez Christophe et Dominique chanter, sauf à ce que vous soyez des bonnets de nuit, ce dont je doute, vous passerez une bonne soirée de détente qui vous fera du bien. Voilà c'est écrit chers amis. Pour ceux d'entre vous qui s'y seront risqués j'accueillerais avec plaisir leurs commentaires même si ils me vouent aux gémonies pour les avoir précipité dans un univers de paillettes et de légèreté. Honnêtement ce n'est pas pire que la future coupe du Monde de football qui va déferler sur vos écrans avec le chauvinisme, des stars au prix du caviar et souvent des commentaires de café du commerce. Bon je m'arrête là et vous souhaite une bien bonne soirée sur M6...

Au temps du cabinet de Michel Rocard, et ensuite de Cabaroc, nous nous retrouvions, près de St Evroult dans l'Orne, pour passer le week-end de la Pentecôte ensemble. Le prétexte, en dehors de la convialité, était notre participation au tournoi de foot-ball du coin en tant qu'équipe à l'appellation incontrôlée et à l'équipement improbable, sauf lorsque notre ancien patron devenu directeur de la CNCA nous dota du maillot de AJ Auxerre (le CA en était le sponsor). Nos adversaires qui jouaient eux en championnat tous les dimanches nous considéraient comme une attraction et nous assumions dignement notre statut modeste en nous adonnant à une tactique de pure défense. Dans la mesure où pendant les 4 ou 5 années de participation je n'ai pas le souvenir que nous eussions marqué le moindre but l'important pour nous était de ne pas en encaisser. Pour ma part, ancien joueur de basket, je possédais un bon sens du placement qui compensait mon absence de bagage technique et je faisais ainsi l'essuie-glace devant la défense avec un seul objectif : éloigner le ballon le plus loin possible de de la zône de péril. Une année nous avions sollicité un VO (policier des voyages officiels) pour garder notre cage. Tout pour la défense avec malheureusement l'allergie de certains de nos coéquipiers pour la pratique du hors-jeu : l'un d'eux aujourd'hui patron d'un grand groupe me faisant observer qu'il ne voyait pas l'intérêt de remonter le terrain alors qu'il lui faudrait sitôt redescendre. Logique imparable d'un polytechnicien. On mouillait le maillot pour l'honneur et nos groupies jouaient les pom pom girls sur la touche.

Le soir venu, fourbus, meurtris, avec la complicité du boucher local, nous nous adonnions au plaisir du barbecue. Pendant la cohabitation 86-88, nous nous retrouvions comme des poussins égaillés, parfois Michel Rocard venait nous rendre visite sur la touche, et moi étant à la SVF je me faisais prosélyte de notre produit en organisant pendant nos grillades une dégustation, pour un groupe choisi, de grandes bouteilles. Je demande humblement pardon aux grands prêtres du vin de cette incongruité : un grand cru sur une saucisse grillée est un péché mortel que j'ai commis sans remord. Ca c'était le must. Ensuite l'ambiance festive aidant venait le temps de l'eau chaude chère à notre boucher en particulier et aux normands en général. Par bolées conséquentes, tout le petit peuple des technocrates parisiens, s'envoyaient la dite eau chaude servie par le débiteur de bovins du haut de son mètre 80 et de son double quintal. Au milieu des pommiers, dans le crépitement des braises du feu, le Calvados se noyait dans l'eau et nous préparait à une bonne nuit de sommeil peuplée de rêves de montées offensives ponctuées de passes décisives ou d'une tête plantée au premier poteau à la suite d'un corner...

Et dire que Claude Evin était un rocardien du premier cercle...