Le Laurent eut droit au grand jeu. L'entrée de la petite Fougère au bar du Fouquet's draina les regards concupiscents et les autres. Elle avait osée le costume marin ultra short et plus si affinités, à couper le souffle. D'ailleurs le Laurent manquait d'air lorsqu'elle lui tendit la main en minaudant " jpeu m'asseoir à côté de toi..." Ce qu'elle faisait avant même que le bellâtre puisse prononcer son premier mot. Léon tenta une plaisanterie pour l'aider à retrouver de l'oxygène " alors moussaillon le Pacha t'a donné la permission de minuit ? " qui s'écrasa comme une mouche sur un porte-avion, sans bruit. Clairette occupait l'espace, en chair et en paroles. Laurent tétanisé se raccrochait à la contemplation des cuisses lisses et pain d'épices de la belle. Il faisait eau de toutes parts.

Ils carburèrent au champagne, du Krug millésimé. La Clairette picorait et papotait, se penchait, effleurait et lançait des regards fripons à Léon. Laurent, en état de choc, la consommait sur pied. Juste avant le dessert la douce enfant s'éclipsait pour se poudrer le nez. Profitant de ce répit le petit Pochon fit deux inserts pour permettre à Laurent de redescendre sur terre. Tout d'abord, paternel, il lui conseilla de ne pas s'enflammer face à la braise car les souris des villes ne sont pas les souris des champs. Elles sont coquettes, girouettes et il faut leur laisser le temps de se donner l'illusion de dominer leurs sentiments. Le Laurent n'entravait rien à son boniment. Léon s'en tamponnait car l'important était ailleurs et, avec le sérieux de ceux qui mentent effrontément, il assura Laurent qu'il discernait en lui l'étoffe d'un grand, d'un chef quoi. La réponse de Laurent le laissa comme deux ronds de flan, du moins apparemment, monsieur Pochon c'est à vous que nous avons pensé. à la prochaine assemblée du syndicat nous débarquerons cette bande d'empotés et nous vous élirons à mains levées..."  

A son retour dans la ville capitale Léon s'ingénia à ne rien faire laissant décanter dans sa cervelle éruptive le fatras d'ignominies que Paillard y avait déversé. La petite Fougère se passionnait pour le commerce équitable et les soldes des boutiques de fripes et chiffons étiquetés aux prix des grands crus. Elle s'était fait tatouer, pour faire plaisir à Léon, un papillon sur l'épaule gauche. Léon eut préféré le haut de la fesse gauche mais la Clairette n'en faisait qu'à sa tête. Entre deux siestes, le petit Pochon noircissait les pages d'un carnet de chantier en dessinant des bulles qu'il reliait entre elles par des flèches formant ainsi d'étranges galaxies qui intriguaient fort sa tendre protégée " mon Léon d'am tu m'inquiètes. Tu me fais un coup de boulghour. Depuis ton retour tépa dans ton assiette. Tout ça va mal finir mon pti keur en sucre. Si tu continues de patauger dans le coaltar je sonne ta Lucienne. Au moins elle tu l'écouteras..." lui disait-elle en contemplant ses ongles de pied qu'elle venait de badigeonner de vernis nacré rose fluo pétant. " Tu crois que ça ira avec mes tongs Dolce Gabanna grand manitou ? " ajoutait-elle en lui claquant une bise dans son cou.

aussi bizarre que cela puisse paraître les pépiements de la Clairette, tels des activateurs de croissance, boostaient Léon dans l'entreprise de rangement de son petit intérieur très caverne d'Ali Baba. Ils l'isolaient du monde, lui donnaient le sentiment qu'il était seul au monde. Son baiser furtif, agrémenté de son parfum floral, agissait tel un révélateur. Il murmurait " comment n'y ai-je pas pensé plus tôt ," Intriguée, la petite reprenait " à quoi t'as pas pensé plus tôt ? A moi..." Du tac au tac il répondait "si c'est à quoi, ce ne peut-être à toi..." Elle croisait les bras. Ses seins pigeonnaient. " Tu m'embrouilles..." En se balançant sur son fauteuil il matait le spectacle "mais non jeune bécasse je me contente de reprendre ton français approximatif..." Courroucée la petite Fougère s'ébrouait " tes yeux, eux, ne sont pas approximatifs prédator... " Il l'attrappait par la taille " la prédation c'est la vie..."

Lorsqu'ils s'installèrent à la terrasse du Sélect, les yeux dans le flou et l'âme légère, après avoir uni le mot et la chose, le temps de l'explication était venue. Léon, sérieux de chez sérieux, fit part à Clairette de son illumination. La découverte du  maillon faible du système : les jeunes louveteaux aux ratiches aigües n'attendaient que lui pour se faire les vieilles barbes. A grands traits il traçait leurs portraits. A peine évoquait-il les tablettes de chocolat moulé sous un tee-shirt blanc, le regard bleu électrique, le collier d'or, la gourmette et le jean's moule b de Laurent Dieulefit que la petite Fougère lui intimait l'ordre de l'appeler. " pour lui dire quoi ? " La réponse claquait " de venir me voir ! " Léon se rengorgeait " c'est quoi ce plan foireux ?" Avec sa petite moue boudeuse elle lui répondait " c'est ma contribution perso au sacre de Léon Pochon. Tu ne croyais pas mon beau  que j'allais laisser ta Lucienne faire tout le taf..."   

Beppe Fenoglio est un écrivain singulier, ne suivant ni modèle, ni genre, il se tint toujours en marge de la vie littéraire italienne pour effectuer un travail de recherche et d'expérimentation très original. Fenoglio c'est un style traduisant l'expérience de sa vie passée dans la région des Langhe.

Né à Alba en 1922, en 1943 il rejoint les partisans pour combattre les troupes fascistes. A la fin de la guerre il choisit de rester à Albe, d'y exercer sa profession de négociant en vin. Il conservera cette profession jusqu'à la fin de sa vie, préférant composer ses livres en marge de son travail, en " gentlemen writer "

J'aime ses livres : je vous recommande deux d'entre eux Le Mauvais sort (1954) et Une affaire personnelle (posthume) 

Petit à petit, toujours dans l'ombre, le petit Pochon tissait sa toile avec une volupté intérieure, araigne patiente mais sans pitié. En dépit de cette stratégie couleur de muraille, et c'était là le but recherché, dans tout le canton et au-delà, tous murmuraient que malgré son air con, le petit Léon il avait le bras long. Plus les jours passaient, à chacune de ses apparitions, le ballet des frelons se mettait en action, tournoyait dans tous les espaces où le nouvel homme d'influence se mouvait affublé de son inaltérable discrétion. Lucienne, plus Lucienne que jamais, distillait dans les petits commerces des informations de première main, lâchait à la moindre occasion que son Léon fort occupé dans ses sphères élevées saurait le moment venu trier entre le bon grain et l'ivraie. Elle alla jusqu'à confier aux dames huppées qu'ils allaient sans doute se Pacser. Bref, l'annonce d'une venue de Léon provoquait de quasi révolutions, tous voulaient tuer le veau gras pour le retour de l'enfant prodigue, sauf les chefs de tribus qui s'inquiétaient en secret de la popularité de ce trublion.

Léon calma le jeu en déclarant le soir du banquet du club des boulistes, avec décontraction et une once de sérieux, que son unique ambition était d'aider ce beau pays où il avait trouvé chaussure à son pied. Lucienne avait rougi. Sa popularité en fut encore grandie. Le clan du TGV prit peur, se réunit en catimini pour décider de ne rien décider vu que, en dépit du souci causé par ce petit con de Pochon, la seule stratégie était d'attendre et voir jusqu'où son bras long irait se nicher. Même les plus remontés craignaient un retour de bâton du Léon si on allait lui chercher noise. Les conjurés se jurèrent d'être muets. Le soir même, Léon fut à peine surpris de voir grimper dans son wagon, à la première station sur le chemin du retour, Alceste Paillard tripatouillant sa casquette comme un collégien surpris à la sortie d'un claque.  

Pour mon anniversaire je vous offre ce petit texte loufoque tiré du courrier des lecteurs de la très sérieuse revue New Scientist Mais qui mange les guêpes ? est le titre d'un livre publié au Seuil Science Ouverte rassemblant 100 autres questions idiotes et passionnantes.

Lors de nos dernières vacances, nous avons été régulièremnt importunés par des mouches, sauf les jours où le vent se levait, ce qui les faisait fuir. Y a-t-il une vitesse du vent à partir de laquelle les mouches s'en vont ? Et où vont-elles ? Bill Williamson

La sérieuse : " Il y a bien sûr une force du vent à partir de laquelle les mouches ne peuvent plus voler, mais cela dépend aussi de la température, de l'humidité, du sexe et de l'âge de la mouche, ainsi que de son espèce (...) la suite très scientifique à lire dans le bouquin...

La réponse very humour british : " Je peux confirmer que la vitesse maximale des mouches françaises est d'environ 15 km/h. En dessous de cette vitesse, quand on fait du vélo dans les Alpes ou les Pyrénées, les mouches vous harcèlent. Quand on va trop vite pour elles, je suppose qu'elles se reposent en attendant le cycliste suivant. N'étant pas un champion et portant des bagages, j'avais du mal à maintenir cette vitesse en montée. Entre l'épuisement et l'attaque des mouches, j'ai du choisir cette dernière. Steve Lockwood

Conclusion : si les cyclistes prennent de l'EPO c'est pour échapper aux mouches...