Le vin ça fait vendre du papier glacé : zavé jamais vu de spécial bières ou de spécial eaux minérales et pourtant nous sommes les champions du monde de la consommation d'eau en bouteille. Bref, ce matin je ne vais pas vous causer de l'eau du robinet mais des problèmes de robinet simples comme l'arithmétique de l'école primaire. Et pourtant, j'ai le sentiment que plus personne ne sait faire des additions et des multiplications, reste plus que la soustraction : l'osmose inverse qui met en transe les puristes :-)

Tout le monde glose sur la saga des petits robinets : ça donne des vignerons qui montent, des révoltés, des mutants, ça donne de belles photos d'hommes et de femmes qui font bien leur métier, ça donne des coups de coeur, des coups de foudre et que sais-je encore ? Qu'on me comprenne bien, je suis pas contre, je trouve même ça intéressant, mais au bout du compte je fais l'addition. Et là, chers vous tous et les autres, tous ces petits robinets dispensateurs de nectars ça fait de belles bouteilles mais pas beaucoup d'hectolitres. Le gros du peloton (je ne pense pas à Perrico) qu'est-ce qu'on en fait? Lui laisser croire, comme certains, pas tous cher Jacques, que cette démarche vigneronne proche des boulangers artisans qui font du bon pain, est la seule voie à emprunter pour s'adapter à la nouvelle donne, c'est vendre de l'illusion. D'ailleurs, sous l'image d'Epinal, moi qui suis dans le cambouis de la réalité, qui vois et entends, elle n'est pas toujours rose cette réalité, certains petits robinets ont bien du mal à trouver preneur car le marché n'est pas extensible.

Entre cette démarche, que je respecte et défends, et celle qui tend à assurer un débouché commercial durable au plus grand nombre, il n'y a pas un océan de vinasse ou de vin industriel formaté, une telle vision relève du fantasme. A ceux qui, à tout bout de champ ou de vigne, demandent le respect du travail vigneron, je dis qu'on doit exiger d'eux le même respect des gens de peu qui sont comme eux dans leurs vignes et y font bravement leur boulot. Il n'y a pas de sot métier, il n'y a que des sots. Notre problème central de vieux et grand - au sens de la taille de notre vignoble et de sa réputation - pays généraliste du vin est de savoir ou de vouloir gérer nos grands réservoirs de vin : encore un problème de robinets, des gros, et de vases communicants : les replis.

La solution, la seule à la hauteur des volumes, est entre les mains de ceux qui sont en capacité de concevoir et de vendre les vins issus des raisins produits sous le grandes ombrelles régionales. Piloter nos grands bassins par l'aval c'est réguler l'ensemble du système, c'est anticiper, enterrer les distillations de destruction, éviter que la mauvaise monnaie chasse la bonne. Bien plus que les belles réformes juridiques dont nous raffolons, nous les héritiers du droit romain écrit, la gestion des grands volumes est la clé du renouveau. La codification viendra par surcroît. Appliquons déjà les fondamentaux et cessons de seriner que notre système d'AOC est trop complexe, il l'est certes, mais il est surtout figé, calcifié, niveleur, protecteur de médiocrité, bavard et hypocrite. Par essence c'était un système de responsabilité où chacun était partie prenante de l'élaboration et du respect des règles communes. Qui s'en souvient ? L'AOC n'a pas besoin de chapelles, de Savonarolles ou ayatollahs autoproclamés, de bureaucrates enkystés, mais de respiration, d'invention, de liberté... De nos jours Dom Pérignon n'aurait plus droit de cité.

Ce qui me chagrine et me navre dans la situation actuelle c'est que, comme pour tout problème de robinets, la solution est d'une effarante simplicité. Mais qui sait encore compter ? C'est politiquement incorrect de compter, il est plus gratifiant de se conter des histoires entre soi, toujours les mêmes. Nous sommes un grand pays d'architectes mais en ce moment nous avons besoin de maçons...

En 1968 le très dynamique Richard Anthony, l'homme qui entendait siffler les trains, délivrait sur les ondes des radios périphériques (Europe n°1, RTL, RMC émettaient depuis l'étranger) ce refrain de haute portée universelle (1). La suite que vous pouvez consulter sur le net est du même tonneau. Mais qui connait la véritable histoire du sirop Typhon ? Quelques initiés, comme moi, des bourlingueurs, des gus qui savent prendre des risques.

Le sirop Typhon - dont la formule était codifiée par décret écrit par le syndicat de défense du sirop Typhon et du sirop Typhon Supérieur - était élaboré dans un périmètre délimité par une multitude de producteurs individuels ou regroupés en coopératives. Après fabrication le sirop était agréé par des commissions de producteurs. Yavait pas beaucoup de déchet. Certains producteurs procédaient au flaconnage eux-mêmes mais la majorité du sirop Typhon était enflaconné par des enflaconneurs du cru ou d'ailleurs. Tout allait bien jusqu'au jour où tout se mit à aller mal.

On commença à dire qu'il y en avait trop et qu'y'en avait du pas bon et que certains déversaient leur trop plein de Jouvence de l'abbé Soury ou de sirop des Vosges Cazes dans le bassin de production du sirop Typhon et qu'il faudrait faire des marques et petit à petit monta une grande agitation. Les prix piquaient du nez et même qu'un blocus fut décrété. Les enflaconneurs du cru et surtout ceux d'ailleurs furent accusés de brader le sirop Typhon. Bref on cherchait des solutions pour sauver le sirop Typhon.

C'est alors que quelques uns lancèrent l'idée qu'il faudrait obligatoirement enflaconner le sirop Typhon dans sa zône de production. Certains murmurèrent qu'ils voyaient pas quel effet il y aurait sur la surproduction, d'autres sans le proclamer officiellement soulignaient que si y'en avait toujours du pas bon y voyaient pas ce que l'enflaconner dans la zône de production changerait quoique ce soit à la désaffection. Des courageux demandaient qu'on réforme l'agrément pour que le sirop Typhon soit toujours bon. Mais comme en France tout finit par des chansons téléchargeons le sirop Typhon sur nos portables et buvons, buvons, buvons...

(1) cette oeuvre impérissable est une adaptation d'une version originale The Scaffold, Lily the Pink, écrite par Gorman, Mc Gear, Mac Gough. On dit même que Mc Gear était James Mac Cartney frère de Paul qui avait changé de nom pour ne pas faire du tort à son illustre frère. 

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Ses autres femmes : la petite Fougère et la grande Lucienne, avisées par lui en mots choisis de ses embrasements, face au buisson ardent s'étaient retirées sur la pointe des pieds. Elles attendaient. Il leur reviendrait. De cette plante en pot entièrement refaite en 3D, belle et dangeureuse, avec ce visage immobile comme sculpté dans la cire, Clairette avait dit à Lucienne " chez elle tout est faux, son visage parfait elle l'a choisi sur un ordinateur avec son chirurgien, alors voilà, on va vous faire des pommettes hautes, comme ça, en silicone, on va raccourcir le nez et rajouter un peu de menton pour l'équilibre du profil, très bien les yeux, mais on peut opérer une très légère incision sur les tempes histoire de rehausser la ligne du sourcil, qu'en pensez-vous, quelques injections de Botox pour glacer l'ensemble, pour les dents vous verrez avec mon collègue..."

Léon les prenait souvent au téléphone et leur racontait des histoires qui les faisaient rire. Elles s'inquiétaient de sa santé. " Tu devrais sortir... Faire un peu d'exercice..." En leur répondant " qu'il était en apnée dans sa bulle " il pensait " de l'exercice j'en fais..." mais, toujours aussi délicat il se gardait de toute allusion à ses ébats. Au dehors les paparazzis guettaient les allers et venues de la belle Carlotta. Au milieu d'eux s'étaient glissés un détective privé payé par l'époux délaissé et un officier des RG mandaté par la rue des Saussaies pour surveiller les retombées de cette ébullition. Tous les ingrédients d'une bombe à retardement s'accumulaient. Le petit Pochon s'en foutait. Enfant il rêvait d'épouser une princesse, de vivre un conte de fées alors il se fichait pas mal des échotiers qui eux rêvaient d'étaler sa belle siliconée sur leur papier glacé. Pour être franc c'est lui qui avait vendu la mèche aux rédacs chef des torchons en question.

Des journées entières au lit, calé à une muraille d'oreillers, l'ordinateur portable wifi sur ses cuisses, Léon écrivait. A toute heure du jour et de la nuit le service d'étage lui portait des platées de gratin de nouilles qu'il mangeait avec ses doigts. Il carburait au Pontet-Canet. A cinq heures pétantes du matin il engouffrait son jus d'orange pressé, ses oeufs brouillés au bacon, sa tartine de pain beurrée couverte d'une fine tranche de Tomme corse, son bol de café bouillant sans sucre. Ensuite, il passait un long moment sur le trône en lisant la presse nationale et internationale du jour d'avant. Allégé et guilleret, fenêtre grande ouverte, nu comme un ver, il se tapait cent pompes puis se douchait. S'installait. Ecrivait. A neuf heures Carlotta s'annonçait. En peignoir éponge blanc il l'accueillait encore tiède de la couche matrimoniale, lui déposait un baiser sur son beau front et retournait dans le mitan du lit. Carlotta lui allumait une cigarette, la seule du jour, une Craven A. Dévêtue elle se posait en tailleur à son côté. Depuis plus d'une semaine Léon s'abstenait.

A suivre, au week-end prochain...

Hier au soir chez Christie's la traditionnelle soirée du Point pour son Spécial Vins : le Ministre, je salue Jean Edouard son chauffeur, puis Philippe Séguin : je lui donne du monsieur le Premier Président, il se marre. Comme dab ya du beau monde, même l'ex juge Halphen. Une première station chez les vignerons de Châteauneuf du Pape, souvenirs de ma mission : il suffit de regarder leur bouteille pour savoir de quel " camp " ils sont. Les gars du Muscadet m'offrent un verre. Une bise à Patricia : le temps de l'Hotel de Lassay, une autre bise à Catherine Pégard, je soigne mes abonnées. Avec Michel Chapoutier, autre abonné qui se proclame berthomophile, nous parlons de René et des pesanteurs de notre petit monde. En partant je fourgue mon blog aux deux Claude, Imbert et Allégre. Merci Jacques pour ta fidèle attention.

Alors ce matin, comme ça, pour rien, pour changer de mes litanies sur le vin qui comme les litanies de la semaine sainte tombent dans le silence profond de l'indifférence, j'ai envie de vous parler de mon riz au lait que je confectionne avec du lait cru de vache jersiaise de Bernard Gaborit www.bernardgaborit.com un agriculteur bio du Maine-et-Loire.

Pour faire du bon riz au lait faut d'abord du bon lait et du bon lait c'est rare. J'en prends deux litres. Dans le faitout je mets pas tout, je garde un petit fond de lait froid. Pendant que le lait chauffe à feu doux je fends une gousse de vanille Bourbon, de la vraie, bien dodu et luisante, stockée dans un tube de verre. Je gratte la fente et disperse le coeur vanillé. Sur ma balance de ménage je pèse du riz blanc rond. Quand le lait frémit j'y jette le riz. Je brasse avec une cuillère en bois. Attention à ne jamais racler le fond du faitout. Faut du temps, le temps de penser : une cuisine est un bon lieu pour agiter ses idées. Bon ça prend de la consistance alors je saupoudre du sucre roux, comme ça, au pif. Sur la fin je fais buller le riz pendant 1 à deux minutes puis je coupe le feu et je jette le reste de lait froid. Opération capitale pour l'onctuosité. Je verse mon riz dans un moule. Frigo et plus tard démoulage. A feu doux je fais fondre du chocolat de ménage. Je nappe. Refrigo et puis bon appétit.

Ya pas à dire c'est meilleur que du riz Nestlé en petit pot, et moins cher, le marketing ça coûte du pognon, ça pas beaucoup de goût, mais qui a encore le temps de passer du temps devant ses fourneaux...Moi car j'ai toujours pris le temps même quand j'en avais pas. Bon ceci dit, en dehors du riz au lait cru de vache jersiaise je vous ai concocté une petite surprise pour le week-end. Pour les plus courageux, ceux qui prendront du temps pour aller sur mon blog, ils trouveront un revenant. Pour les abonnés yaura pas de message comme dans la semaine. Bon on verra bien si ce rebondissement à du succès. Bon riz au lait cru de vache Jersiaise (pour les ignares en vache ce sont ces Jersiaises des "usines" à crème) Allez bon wek !

Note de bas de page : le riz rond est de Camargue mais la cuillère n'est pas en bois d'olivier car mes amis de South of France ne n'ont jamais fait de cadeau... 

Mes petites histoires de godasses ont mis de l'animation sur le blog.

C'était le but. Tout est parti comme souvent de pas grand chose. Début août je rentre de vacances. Remettre des grolles normales après trois semaines de tongs me pèse. Alors passant à vélo dans le quartier des Halles - l'ex ventre de Paris, le trou bouché des Halles devenu un haut lieu de la consommation des banlieusards drainés par le RER - je tombe en arrêt devant une vitrine de pompes de sport. J'entre, montre du doigt la paire qui me plaît. Je dis je peux les essayer. Des bateaux, légères, aérées, à l'opposé des écrases m... rutilantes des marques leaders.

J'achète.

Avant de remettre mes nouvelles pompes dans leur boîte je soulève la languette. J'ironise pour cacher ma mauvaise conscience : « alors elles sont fabriquées au Brésil ? »  

Le grand type qui tient boutique me toise : « ce sont des Veja »   Moi penaud j'ouvre des yeux ronds et me tient coi. Face à mon ignorance crasse le vendeur de pompes très militant me sert tout sur les Veja : « veja en brésilien veut dire regarde : caoutchouc, coton naturels, commerce équitable... » Je suis tout ouïe, remercie et repart. En entrant dans cette boutique je me contentais d'acheter des pompes alors qu’en ressortant je transportais dans un carton un autre monde. 

Fin du premier épisode.

Le samedi suivant rue de Rennes j'entre dans un temple de la « Chooz de djeune » pour acheter des semelles. Une charmante jeune femme brune s'approche de moi tout sourire, normal pour quelqu'un en charge de la vente me dis-je. Cependant dans son regard je devine une pointe d'intérêt. Le papy se dit que son charme joue encore. Elle me dit d'une voix pleine de connivence «  vous avez des Veja ».

J'opine. Et là, au milieu des Nike et consorts, nous entamons une conversation sur les Veja. La brunette d'origine espagnole est intarissable. J'apprends même qu'on peut les trouver porte de Clignancourt : les puces de St Ouen pour les provinciaux. Bref, avec cette jeune femme de 25 ans, pas une bobo, ni une branchée, non une vendeuse au salaire aussi mince que sa taille nous avions un monde en commun.

Dans ma tête le lien se fait. Le souvenir de ce je racontais à mes compères du groupe stratégique quand nous planchions sur Cap 2010 et que les gens de CCA nous avaient déterminés les socio-types des français face au vin : « si nous souhaitons intéresser certaines catégories de jeunes adultes à notre produit il faut que nous puissions le présenter comme un monde dans lequel ils aient envie d'entrer. L'envie. Le fil rouge. La différence. Un autre monde. Foin de la complexité, celle-ci une fois qu'ils ont investi un monde ils s'en jouent: confère leur dextérité sur le net, leur capacité est 100 fois supérieure à celles de leurs aînés »