Lorsque Marthe Regnault, la sage-femme aux mains larges comme des battoirs de lavandière, recueillit, après l'ultime poussée de ma mère, les cinquante-deux centimètres visqueux de mon corps, j'étais à la limite de la cyanose. Par bonheur j'échappais aux fers. Pendu, à bout de bras, par les pieds, je l'entendais proclamer de sa voix de stentor " c'est un garçon ! ". Imaginez-vous la scène. Comprenez mon courroux. D'un coup d'un seul, après un périple dangereux et besogneux, on me faisait passer d'une position de coq en pâte à celle, ridicule et humiliante, de vermisseau gluant exposé à l'air libre tel un vulgaire saucisson. Intolérable ! Révolté je couinais comme un goret pour le plus grand plaisir de cette femme qui n'avait rien de sage. Ce cri primal me valait de me retrouver dans une position plus conforme à mon statut de nouveau-né. On me lavait. Par petites touches je virais au rose bonbon. On m'emmaillotait. Je souriais aux anges bien calé dans la corbeille des bras de ma Madeleine de mère.

" Ce petit salopiaud a du caractère. Il sait ce qu'il veut et, croyez moi Madeleine, avec un tel sourire ce sera un grand séducteur, un ravageur des coeurs..." Non mais, de quoi je me mêle l'accoucheuse, ce n'est pas ton rayon, garde tes lieux communs pour les lectrices de "Nous Deux". J'étais vénère. Sous mon sourire ravageur je fis ma première colère rentrée ; une colère fondatrice bien-sûr. " Qu'étais-ce donc ce monde d'apparence ? Mon minois de bébé rose ne préjugeait en rien de mes actes futurs. Etais-je programmé ? Je repoussais avec force ce déterminisme de pacotille..." Chemin faisant je m'apercevais que je me trouvais bien à l'intérieur de moi-même. Ce sentiment m'avait déjà habité lorsque, sitôt les eaux libérées, dans la tourmente de mon périple, si long et si court, à chaque contraction j'avais hâte de retrouver la volupté de mes profondeurs. Ma conviction était faites : c'était le seul lieu où je puiserais la force pour affronter ce monde où, au petit matin, on venait de me jeter.

Libéré du dernier lien, pomponné, prenant goût à l'air que je respirais, je me laissais glisser dans la paix de mon petit jardin d'intérieur. Moment voluptueux, moment que choisit ma mère pour confier au clan des femmes qui s'affairait " ce sera Benoît..." Coup violent et inattendu au plexus solaire. Je réprimais un cri de stupéfaction en engouffrant mon pouce dans ma bouche. Déjà quelle maîtrise ! Quel sang-froid ! Ma succion élégante stupéfiait le clan des femmes. Elles s'esbaudissaient. Je retrouvais le suc de ma bulle. Réfléchissais. Analysais froidement la situation. " Par quelle prescience ma mère avait-elle su anticiper sur mon moi profond ? " Ce Benoît était raccord avec le capital de duplicité que je découvrais en moi. Formidable intuition de Madeleine que d'accoler ce prénom à mon image de chair. Sur la photo Ferlicot, à nouveau nu comme un ver sur un coussin de soie, j'arborais mon sourire de bébé Cadum qui allait si bien avec le secret de mes profondeurs.

Dans l'histoire de Louis Bachelier je me suis imprudemment référé à Merton et Scholes, prix Nobel d'économie. Des Paganini du calcul différentiel stochastique, des adorateurs des processus browniens, en fait des bricoleurs d'une martingale pour boursicoteurs en manque de rendement à deux chiffres. Merton avait démontré un théorème : " le théorème d'excitation " qui disait en gros, plus le marché est risqué, plus le spéculateur est excité, et plus il a envie de prendre des risques, ce qui excite encore plus le marché, et excite encore plus les spéculateurs. Donc le théorème de Merton c'est " Plus tu m'excites, plus je suis excité ". 

Moi j'adore des mecs qui vendent une stratégie supposée sans risque sur un marché où le gain n'existe que par le risque. C'est du niveau de madame Irma mais avec ce genre de plaisanterie à deux balles leur société LTCM a joué environ 150 milliards de dollars avec une mise de moins de 3 milliards. Ils brassaient, en montant d'actifs, l'équivalent du PIB français : 1250 milliards de dollars. Merton et Scholes avaient pour clients les grandes banques et les patrons des grandes maisons de courtage de Wall Street y plaçaient leurs économies. Ce qui explique que, lorsque LTCM a bu le bouillon, nos deux compères loin d'être traînés devant les tribunaux, ont été sauvés par leurs pairs. Ils ont même perçu une prime d'un cinquantaine de millions en janvier 1999.

Alors ce matin, je vous invite à méditer sur l'extrait d'un texte paru dans le Monde de l'Economie de mardi à propos des hedge funds. " Par leur activisme, les hedge funds influencent cependant de plus en plus les comportements de toute la sphère financière, gagnée par leur approche à court terme. Ils sont en effet devenus les clients de plus en plus importants pour les banques : ils assurent un gros volume de transactions, et donc de commissions. Ils poussent les entreprises à des restructurations incessantes, des ventes d'actifs, des fusions. Or ce type de restructuration génère des mandats de conseil en fusions et acquisitions pour les banques d'affaires, la mise en place de nouveaux financements... S'il existe des murailles de Chine entre les différentes activités des banques, elles sont cependant de plus en plus conduites à accompagner les hedge funds. La communauté d'intérêts se double souvent d'une relation d'affinités, puisque beaucoup de dirigeants de hedge funds ont d'abord exercés leurs talents financiers pour le compte de banques."

Vous allez me dire que tout ça est très loin de nos préoccupations de gens du vin. Pas si sûr chers lecteurs. J'y reviendrai en abordant la question de la mise sur pied d'un fonds privé d'investissement qui puisse participer à la restructuration financière des entreprises de notre secteur. Prendre son destin en main est une bonne façon d'éviter de se retrouver dans les turbulences nées de ce que les Jean-Marc Sylvestre et consorts, ki ne sont que des beaux parleurs et des hauts parleurs, baptisent " la contrainte des marchés financiers". 

Je sais bien que ce n'est plus la dénomination linguistiquement correcte, maintenant on se rend au " restaurant d'entreprise " géré par monsieur Bellon. L'anecdote que je vais vous conter a eu pour cadre le restaurant d'entreprise de la Maison de l'Agriculture de Toulouse. C'était en 2002. J'effectuais mon tour de France post rapport. Invité par les vins du Sud-Ouest je délivre mon prèche qui décoiffe. Ici, c'est pénard, le public est positif et la matinée se déroule dans une ambiance studieuse et chaleureuse. L'heure du déjeuner arrive. Nous montons au restaurant où une grande table a été dressée pour nous. Nous composons notre repas en libre-service mais le vin est apporté par mes hôtes. Les bouchons font leur petit claquement caractéristique. C'est du bon. Tout le monde est content.

Par malheur ya cet emmerdeur de Berthomeau qui ramène sa science. Keski dit ce ramenar : " les amis, comme vous le constatez, la clientèle est plutôt jeune, la nourriture est honnête mais il manque quelquechose sur notre plateau... " Silence. Le chieur professionnel, heureux de son effet, poursuit " oui, nous n'avons pas posé sur notre plateau le carafon de rouge proposé à la clientèle. Et si nous le goûtions ? " Caramba ! Un nuage tchernobylien passe au-dessus des têtes. On pressent la cata et c'est la cata. Mauvais de chez mauvais le jaja en carafon vu que déjà il a du y être mis au petit matin et qu'il n'a pas supporté ce traitement. Bref, on attrappe pas les mouches avec du vinaigre.

Tous nos grands lamenteurs, y compris ceux qui veulent se déguiser en séducteurs de jeunes urbains désinvestis, ce que je comprends car dans le lot les filles sont plutôt jolies, se sont-ils inquiétés des ravages produits par ces petits carafons, moche de chez moche, sur l'image et la consommation du vin ? Ont-ils entrepris une action pour redresser la barre ? Non, les affiches terroir leurs suffisent. Ce sont-ils posés la question de l'impact négatif de la consommation de ce carafon par le dernier carré des irréductibles de la cantoche ? En effet, pour leurs collégues s'ils en sont réduit à boire une telle vacherie c'est que ce sont des pochtrons. Pas très vendeur tout ça coco !

Ben oui, c'est pas très sexy les resto d'entreprises mais ç'a draine du monde tous les midis. Je ne dis pas que si c'est meilleur ils en boiront. Mais, à l'occasion, parce qu'une copine fête une promo ou un mec son dernier moufflet, s'ils ont envie de s'offrir un petit verre, comme ça, pour égayer le repas, sans pour autant sombrer dans une belle sieste post-prandiale quand ils regagnent le turbin, ils seront satisfaits et un client satisfait est un client qui revient. Bon je sais que je dis que des conneries qui énervent les présidents à vie qui amusent la galerie mais qui n'ont jamais sévi dans les rayons d'un Shoppi... 

" Cette vigne avait un âge dont nul ne se souvenait. Chaque année, depuis qu'il avait conscience des choses, Driot avait taillé la vigne, biné la vigne, cueilli le raisin de la vigne, bu le vin de la vigne. Et elle mourait. Chaque fois que, sur le pivot d'une racine, il donnait le coup de grâce, qui tranchait la vie définitivement, il éprouvait une peine; chaque fois que, par la chevelure depuis deux ans inculte, il empoignait ce bois inutile et le jetait sur le tas que formaient les autres souches arrachées, il haussait les épaules, de dépit et de rage. Mortes les veines cachées par où montait pour tous la joie du vin nouveau ! Mortes les branches mères que le poids des grappes inclinait, dont le pampre ruisselait à terre et traînait comme une robe d'or ! Jamais plus la fleur de la vigne, avec ses étoiles pâles et ses gouttes de miel, n'attirerait les moucherons d'été, et ne répandrait dans la campagne et jusqu'à la Fromentière son parfum de réséda ! Jamais les enfants de la métairie, ceux qui viendraient, ne passeraient la main par les trous de la haie pour saisir les grappes du bord ! Jamais plus les femmes n'emporteraient les hottées de vendange ! Le vin, d'ici longtemps serait plus rare à la ferme, et ne serait plus de "chez nous". Quelque chose de familial, une richesse héréditaire et sacrée périssait avec la vigne, servante ancienne et fidèle des Lumineau.

Ils avaient, l'un et l'autre, le sentiment si profond de cette perte, que le père ne put s'empêcher de dire, à la nuit tombante, en relevant une dernière fois sa pioche pour la mettre sur son épaule : " Vilain métier, Driot, que nous avons fait aujourd'hui ! ".

Cependant, il y avait une grande différence entre la tristesse du père et celle de l'enfant. Toussaint Lumineau, en arrachant la vigne, pensait déjà au jour où il l'a replanterait ; il avait vu, dans sa muette et lente méditation, son successeur à la Fromentière cueillant aussi la vendange et buvant le muscadet de son clos renouvelé. Il possédait cet amour fort et éprouvé qui renaît en espoirs à chaque coup du malheur. Chez André, l'espérance ne parlait pas de même, parce que l'amour avait faibli.

Je suis né en siège, les pieds devant, expression d'ordinaire appliquée à ceux qui quittent la vie alors que moi j'y entrais, le cul en l'air, violacé et suffocant, façon toboggan. Position qui allait marquer durablement ma façon d'aborder la vie que je vis. Me laisser glisser sur la pente de mes inclinaisons les plus fortes. Ma génitrice, si elle aussi s'était laisser aller à suivre ce chemin, aurait du me prénommer Désiré. Ce fut Benoît, et ce fut ma première exécration. Je hais ce prénom. Bon fils j'ai toujours tenu ma mère dans l'ignorance de cette exécration. Avec moi c'est toujours ainsi, je garde tout à l'intérieur, avec soin. Soigneux et précis pour l'important, je ne suis pas pour autant rigide. Foutoir et bazar sont les fonds de commerce de mon quotidien plein d'histoires insignifiantes.

De ces petits riens mal rangés, en général, je n'en fais rien, sauf pour rêver. Ils sont la trame de mes rêves. Je brode. Depuis mes origines je rêvasse. Mon prénom abhorré, exécration native, c'est mon rêve fondateur, celui par qui tout a commencé. Enfiler des cotriades de rêves, au long de mes jours et de mes nuits, est extatique. Ca m'aide à vivre. Au commencement donc fut l'annonce de mon fichu prénom. Il m'est tombé dessus dans les minutes qui ont suivi mon expulsion. Déjà choqué par la position originale de ma venue je ne m'y attendais pas. Comprenez-moi, tout était allé si vite. Depuis deux cent soixante cinq jours, à couvert dans la tiédeur de ma bulle amniotique, je baignais dans le ravissement. Alors que je filais des heures heureuses, brutalement, sans préavis ni explication, on me fichait dehors. Ca augurait mal de la civilité du monde où l'on me précipitait.

Pourtant, la détestation de ce prénom, tombé sur ma tronche de fraîchement né, ne trouve pas son origine dans la brutalité de mon expulsion. En effet, sitôt bouté hors de mon paradis, j'étais prêt à faire contre mauvaise fortune bon coeur. Après tout, ce monde nouveau que j'abordais du bout de mes petits doigts de pied, pouvait lui aussi recéler des charmes identiques à ceux que je venais de connaître ; toutes ces douces heures passées à croître en paix. Mon amertume vient d'ailleurs. Nu, pitoyable et démuni je voyais le jour. Ebloui, en apnée, sans papier en transit, il me fallait du temps pour asseoir ma nouvelle position. Mes concepteurs n'en tinrent aucun compte. Avec une désinvolture frôlant l'arrogance, par dessus ma petite tête gluante, ils s'arrogèrent le droit de me prénommer. Me consulter s'imposait. D'ailleurs, ils eussent pu le faire au temps béni de ma réclusion.