Le loufiat à la courtoisie inoxydable me gratifiait d'un large sourire avant de s'inquiéter, avec humour, de mon avenir d'homme des cavernes extrait du charme douillet d'un palace : " pour se rendre à sa révision des 50 000 km monsieur souhaite-t-il que je lui appelle un taxi ?
- Non merci, mais si vous pouviez m'avancer deux tickets de métro ça me sauverait...
Ma demande, en ce lieu, équivalait à réclamer une bouteille de Kiravi chez Hédiard. Le réceptionniste imperturbable tirait de je ne sais quel tiroir deux tickets violets qu'il déposait délicatement sur le comptoir d'acajou.
- Monsieur a-t-il besoin d'autre chose ?
- Oui mon bon, d'un plan de métro...
Le dit bon, qui appréciait à demi ma familiarité bonhomme, m'en tendait un en me jetant un regard de commisération contrite. Je le décevais. Seuls les touristes usent de cet outil vulgaire. Je jouai, assez mal, l'outragé. Le malheureux en prenait pour son grade, avec dignité, sans bien comprendre pourquoi. " Qui êtes-vous pour me juger ? Que savez-vous de la ligne 14 ? Rien je suppose ! Alors comment osez-vous me gratifier de votre dédain de parisien d'emprunt. Le métro, monsieur, je m'y suis vautré des nuits entières. C'est mon bac à sable. Justifiez-vous !
- Monsieur se méprend, en aucune façon je n'ai manifesté à son égard un quelconque...
- Venez, je vous offre un verre au bar.
- Ce serait avec plaisir monsieur mais je ne puis quitter mon service.
- A quelle heure terminez-vous ?
- Dans dix minutes monsieur.
- Très bien ! Je vous attends au bar.

J'adore les bars d'hôtels. Ils sont cossus, secrets, les derniers lieux où il fait bon converser et boire. Le garçon m'apportait mon Mojito et Le Monde. Quand le réceptionniste me rejoignit je lisais en diagonale la page des sports de ce canard coincé du col. Débarassé de ses oripeaux professionnels l'homme paraissait plus jeune. Un peu gêné aux entournures. Je le rassurai. " Soyez sans inquiétude je ne vais pas vous retenir très longtemps...
- Du temps j'en ai à revendre, monsieur, mais le boss n'apprécie pas qu'on se mêle à la clientèle.
- Allons ailleurs alors...
- Vous êtes très aimable mais je crois qu'il vous suffit de faire savoir à ce faux-derche d'Armando - c'est le barman - que si je suis ici c'est, disons, que vous l'avez exigé.
- J'adore ! Je l'exécute par écrit le mouchard ?
Il opinait du chef en souriant. Ecrabouiller les cafards m'a toujours plu. Le garçon m'apportait un bloc de l'hôtel. " Profitez de sa présence pour commander - quel est votre prénom ?
- Raphaël, monsieur.
- Alors commandez un Cinzano !
- ...
- Laissez tomber c'est une vanne à deux balles. Un jour je vous expliquerai...
- Je prendrai la même chose que vous.
- Alors deux Mojito !
Je griffonnai à la hâte mon admonestation au bien nommé Armando qui plus est avait la tête de l'emploi. Tête qui s'orna d'un rictus mauvais à la lecture de mon message que le garçon lui avait porté avec un plaisir certain. L'Armando jouissait d'une réelle popularité au Terminus. S'il avait pu foutre son poing sur ma gueule ça l'aurait détendu. Raphaël réfrénait à peine sa joie.
- Puis-je me permettre de vous demandez ce que vous lui avez écrit ?
- Des méchancetés racistes et homophobes...
- Non ?
- Si !
- Ce n'est pas bien monsieur...
- Vous savez Raphaël je suis tout sauf un type bien. Mais rassurez-vous, votre Armando, je le connais, c'est un indic. Je me suis contenté de le lui rappeler et ça le chiffonne...
  

Rien que pour le plaisir, je vous offre ce matin, un petit texte de mon cru truffé de mots oubliés - c'est le commentaire d'Yvan Drapeau qui a titillé mes neurones assoupis - A vous d'en retrouver le sens. Bien sûr je suis à votre disposition pour éclairer votre lanterne. Bonne lecture...

" Doux Jésus ! " aurait dit mémé Marie " mon pti gars faut pas dire ça... " Et pourtant, en ces temps où trop souvent le mot crise est dans toutes les bouches, crise de notre viticulture j'entends, dans les bulles c'est l'effervescence. Le 10 mai j'étais dans la Drôme - on m'invite encore - et l'on soulignait devant moi l'éclatante santé économique et commerciale de Jaillance, la coop de la Clairette de Die. Dans le monde entier ça pulse, et comme nous sommes avec 480-510 millions de cols, les leaders devant l'Allemagne 400-430 M de cols et l'Espagne 190-220 M de cols, il nous faut, derrière notre icône le Champagne, tenir notre rang. Nos chers amis ki koz la langue de Shakespeare disent eux Sparkling. Bon, je sais, on va me reprocher, de mélanger les torchons et les serviettes mais sous le générique effervescents on trouve les vins pétillants, les mousseux, les perlants, les crémants et, j'aurais du commencer par lui, le Champagne, le vin à bulles le plus prestigieux du monde. Quant aux méthodes d'élaboration elles sont elles aussi, d'une grande diversité : la champenoise dite traditionnelle pour les crémants et les AOC, l'ancestrale : fermentation naturelle, dioise, cuve close, continue ou méthode russe, gazéification...

Chez nous, derrière l'empereur champenois, les crémants d'Alsace, de Bordeaux, de Bourgogne, de Die, du Jura, de Limoux, de Loire, la Blanquette de Limoux, la Clairette de Die, le Cerdon du Bugey AOVDQS méthode ancestrale, le Gaillac mousseux méthode rurale... Comme d'hab nous faisons dans le genre Balkans, c'est tout notre charme disent certains, pour d'autres le côté auberge espagnole nuit à la recherche de notoriété de ces vins qui souffrent de l'ombre portée par le big Champagne avec ses marques dominatrices. Bref, notre peloton des outsiders vient de décider de s'unir sous la même bannière pour communiquer avec pour conseil l'agence de Muriel Nicolas : Opha. Moi ça me plaît cette approche par famille de produits. Quand je vois sur les murs de Paris la course désordonnée des vins rosés de tout poils, de toute origine : Provence, Bergerac, Tavel... qui se revendiquent les premiers, les meilleurs, les plus frais, les plus fruités ou je ne sais quel autre qualificatif, je me dis que l'argent des CVO serait mieux placé dans une vraie collective avec des déclinaisons régionales et d'entreprises. Le niveau d'impact d'une campagne est lié à son niveau de bruit et à sa répétivité. Tel n'est pas le cas des affichages météoritiques dont les contenus visuels et les messages changent en fonction des lubies des chargés de com et des agences de pub. Que voulez-vous ce qui fait vendre, déclenche un acte d'achat précis, c'est la publicité de marque.

Transition toute trouvée avec la campagne d'affichage, à Paris sur le mobilier Decaux, de Sieur d'Arques pour son produit historique : la Blanquette de Limoux. Je concède à mon ami Pierre que Blanquette c'est pas très fun, qu'on l'associe souvent à l'un de nos mets populaires roboratif en diable, qu'en un mot il faut se retrousser les manches - euphémisme hypocrite - pour convaincre la GD comme les cavistes de faire une place au produit sous ses nouveaux habits. Ils ont de l'allure et sur le visuel de la pub l'habillage de la bouteille de Bulles de Blanquette, le number one, la signature très discrète, sont très classe. On sort de l'univers, comment le dire sans froisser, produit de terroir régional, sympathique en diable, rugueux, pour entrer dans la légèreté des bulles de plaisir. La fille a du chien, elle est charmeuse, pétillante, compagne idéale pour la teufe. Bien, me direz-vous, on peut donc se permettre d'offrir à nos amis une bouteille de Bulles de Blanquette sans qu'ils ne pensent qu'on a des petits moyens ou qu'on est peu rat sur les bords. Oui mais, pourquoi première bulle du monde, n'est-ce pas se pousser un peu du col ? Pour répondre je sors mon Wikipédia qui, à la rubrique, histoire, écrit que la Blanquette de Limoux est considérée " comme le vin mousseux le plus ancien du monde, il fut cité en 1531 par les moines de l'abbaye bénédictine de Saint-Hilaire. Ce sont ces moines qui découvrent la transformation du vin blanc en effervescent..." Donc pas de prob, Dom Pérignon ne va pas en perdre son latin et nos Limouxins collent à la définition première de premier " qui est le plus ancien". C'est culotté et après tout la chance sourit aux audacieux.

Je m'en tiens là pour aujourd'hui. Sur ce thème je prèche dans le désert. Nous y reviendrons lorsque nous proposerons aux responsables des interprofessions d'unir leurs efforts pour ce que j'avais baptisé : assises de la convivialité. Grand pique-nique, grande table dans la ville pour que ces fichus urbains pressés retrouvent le goût du bien-vivre ensemble. Le vin étant le supplément d'âme, la note de gaité, ce qui délie les langues et donne du plaisir. Ensuite, dans la compétition du marché à chaque région, à chaque produit, à chaque entreprise de jouer ses atouts, de séduire, d'attirer des consommateurs, d'en créer. L'initiative commerciale de mes amis de Sieur d'Arques va dans le bon sens. Aux grands chefs de South of France de comprendre que 7 ans pour accoucher d'une petite souris ça n'est pas très raisonnable. Allez, je lève mon verre à l'avenir de Bulles de Blanquette...   

Mon titre de ce matin, accrocheur en diable, je le sais, je le sens en le dactylographiant, va faire ciller certains d'entre vous, en étonner d'autres, peut-être même faire naître des sourires entendus, ou bien provoquer l'ire de mes proches, et pourquoi pas attiser le courroux de ceux que j'exaspère. Et pourtant, même si je ne suis pas totalement dépourvu de malice,aujourd'hui, le why de ma petite chronique quotidienne, plonge ses racines au plus profond de moi, loin, très loin de l'écume des jours, à cent lieues du brouhaha du quotidien, hors de l'actualité, pour vous confier, chers lecteurs, que je voue à Nicolas de Staël un culte étrange, fait de stupéfaction et d'intimité, un culte qui dépasse la simple admiration de son oeuvre pour ouvrir les portes secrètes de mon imaginaire.

De Staël, dans sa correspondance du Maroc, trouvait les mots "très pâles" pour exprimer la hauteur de la couleur qu'il avait sous les yeux et le drame humain qu'elle contenait. Je n'aurai donc,ni l'outrecuidance,ni le pédantisme d'écrire sur sa peinture.Mon propos de ce matin est,si je puis dire, plus déchiré ; une déchirure au sens d'une faille ouverte dans la trame d'un tissu qui laisse apparaître, en flou, ce que l'on cache ordinairement. Pour autant,ne croyez pas que je vais me dévoiler, bien au contraire je resterai à à la surface. Désolé mais je m'en tiendrai qu'au superficiel. Allez, pour ceux qui ont eu le courage de me suivre jusque là, je m'explique.

Ci-dessous : Footballeurs, 1952 huile sur toile (81x52)

Plus futiles, mes jeunes années, c'étaient aussi le Stade Marcel Saupin, le FC Nantes de José Arribas, un club hors norme, brillant, humain,les jaunes et verts des belles années. De Staël, en 1952, " s'emploie à immobiliser les footballeurs en leur donnant le nerf des couleurs dans une composition portée jusqu'au point d'orgue du grand Parc des Princes..." Anne de Staël. Et voilà qu'après plus de 40 années passées dans l'élite, 44 très exactement, mon FC Nantes, par l'impéritie de dirigeants ineptes, dans l'indifférence générale va se trouver relégué dans la division inférieure. C'est comme si on jetait ma jeunesse à la poubelle, comme un vulgaire kleneex...

ci-dessus Parc des Princes, 1952,huile sur toile (19X23,7 cm)

Voilà, c'est écrit. Vite,j'ai ravaudé le petit accroc, avec soin, comme les clarisses de mon enfance. Plus de trace de mes jeunes années dont on dit qu'elles furent corruptrices d'une génération,tout redevient net et lisse et la vie continue... 

En 1936, Staël écrit un article " Les Gueux de l'Atlas " pour la revue Bloc de Bruxelles. Il signe cet article Michel Servet. Pour faire court, la pensée de Michel Servet - médecin et théologien - était marquée par une forte individualité et une totale indépendance. Il sera brûlé comme hérétique par les protestants de Genève. Au temps où il était haut-fonctionnaire, un certain Michel Rocard signait ses écrits politiques : Georges Servet. Moi, éduqué par les frères, encadré par le curé, mes années d'étudiant, verrouillées par une intelligentsia dominée par les marxistes,  se sont ancrées sur cette résistance aux grandes églises.

Montparnasse, le terminus, la vieille gare de l'Ouest, sentait le sapin. Elle vivait ses derniers jours car bientôt les promoteurs et les bétonneurs allaient l'araser, l'enfouir, damer son empreinte pour couler le socle du plus haut phallus pompidolien, la Tour, bite d'amarrage plantée loin des effluves de l'Atlantique, totem des ambitions pharaoniques des nouveaux friqués, doigt d'honneur pointé au flux de bagnoles craché par la future pénétrante Vercingétorix. Tout devenait possible, les vannes s'ouvraient, le fric dégoulinait, on jetait un tablier de bitume sur les quais de la Rive droite, on charcutait le futur Chinatown, on excavait le ventre de Paris, on décidait d'édifier Beaubourg, les derniers feux des Années dites Glorieuses rougeoyaient. Qui aujourd'hui se souvient de Christian de la Malène, de la Garantie Foncière, du Patrimoine Foncier, de Gabriel Aranda, de Robert Boulin, des petits et gros aigrefins, des prêtes-noms, des stipendiés, des corrupteurs et des corrompus, des fortunes météoriques, de cette cohorte de personnages troubles dont on aurait cru qu'ils sortaient d'un film de Claude Sautet ? A vrai dire, pas grand monde, sauf moi devant l'écran de mon ordinateur, à deux pas d'une autre gare. Depuis combien de temps étais-je dans cette chambre d'hôtel ? Je ne savais plus. Mon horloge biologique déréglée se calait sur mes fringales et ma boulimie d'écriture. Je campais. On me portait à manger et à boire. Coupé de tout je cheminais dans mon passé sans lien physique avec là où je me trouvais. Mon arrivée gare Montparnasse me reconnectait violemment avec Paris, cette pute fardée, soupe au lait, délurée et populacière, dangeureuse, que la grande écrémeuse immobilière, tournant à plein régime, vidait de son petit peuple et des nouveaux venus. Cap au nord, toujours plus loin dans les champs de betteraves, empilés. Montparnasse où je m'échouais ne serait plus bientôt le bassin déversoir des crottés de l'Ouest, filles et garçons, émigrés de l'intérieur, bonniches et manoeuvres, rien que des bras.

Les cafés du bord des gares, même au petit matin, puent la sueur des voyageurs en transit. Ils sont crasseux de trop servir. Les garçons douteux. Les sandwiches mous. La bière tiède et les cafés amers. Dans le nôtre, les croissants rassis et le lait aigre, allaient bien aux ongles noirs et aux cheveux gras du serveur et les effluves froides et graillonneuses de croque-monsieur rehaussaient le charme gaulois du patron : bedaine sur ceinture et moustache balai de chiottes. Depuis l'instant où j'avais posé le pied sur le quai je distillais un coaltar léger. Tout ce gris, ce sale, cette laideur incrustée, loin de m'agresser, m'enrobaient d'un cocon protecteur. Ma bogue se refermait et j'appréciais. Dans ce décor, seule Sylvie échappait au désastre. Son long séjour, avant notre arrivée en gare, dans les toilettes du wagon-lit, avait effacé les marques de notre nuit blanche. Vue des autres, même si je m'en tamponnais, elle n'affichait aucun des signes extérieurs de la pute. Sylvie mariait le chaud et le froid, pulpeuse et glacée, provocante et hautaine, soit tout ce qui porte à l'incandescence les mecs. Indifférente à mon mutisme elle me couvait. S'imposait comme le seul ancrage à ma molle dérive. Je me ressentais foetus. Elle me portait en son ventre et ça m'allait bien.