A l'air libre, sur le trottoir face à la tranchée des voies en provenance de la gare d'Austerlitz, je me sentais soudain aussi inutile qu'elles. Rouillé, bouffé par les mauvaises herbes, un vieux machin qui joue à exister. Qui, aujourd'hui, prend le train gare d'Austerlitz ? D'ailleurs, en dehors des nostalgiques, qui se souvient du soleil d'Austerlitz, de l'apogée du petit corse au bicorne ? Plus grand monde, et pourtant, cette foutue gare, qui contrairement à celle d'Orsay n'est pas un musée, ressemble à une verrue desséchée. Elle s'incruste. Maintien par son cordon ombilical obsolète une césure noire dans ce quartier renaissant. Inertie du mastodonte ferroviaire, conservatisme de la caste d'ingénieurs qui savent pourtant lancer, hors les fortifications de la ville capitale, leurs flèches argentées à des vitesses phénoménales et charroyer encore, en des wagons à bestiaux, des voyageurs incertains en partance pour des contrées ignorées. Fourbu, en bout de course, pourquoi diable vouloir soutirer tout ce pus du bubon de ma vie ? Qui cela intéressera-t-il ? Personne ! Mon orgueil et ma couardise, ce goût stupide de mettre en scène mon malheur comme s'il était unique, sans équivalent, m'a conduit dans des chemins de traverse. Je m'y suis embourbé. Du gâchis ? Bien sûr que non, ce serait accréditer la certitude que la belle vie dont je rêvais enfant, celle qui s'était disloquée comme le corps de Marie sous l'impact d'une mobylette d'ivrogne, m'était due. Tout ce temps d'errance et de divagation que je venais de laisser s'écouler affirmait ma faiblesse. Tu n'as récolté que ce que tu mérites aurait dit maman.

Raphaël me suivait comme un reproche. Dans mon dos je sentais le poids de son regard. Le regard d'un lecteur exigeant entré dans mon intimité par effraction, d'un intrus devenu mon complice. Il me tenait. Je ne pouvais plus reculer. Ce salaud braquait sur moi l'exigence d'aller au bout de cet écrit commencé dans l'urgence. Mes doigts de pieds épandus dans mes tongs frétillaient. L'envie m'investissait de nouveau. Je n'étais plus seul. Il me fallait me caler sur lui. M'accrocher comme le lierre. Etre dépendant des autres. Me faire dorloter. Retrouver la sérénité de ma matrice première. Au chaud, coupé de tout, logé, nourri, blanchi loin du bruit et de la fureur du monde. Tant de solitude, tant de force, écrivait Thomas de Quincey dans les Confessions d'un mangeur d'opium anglais. Ecrire donc ! Me jeter dans l'écriture matinale comme si c'était un labour. Aller et venir d'un bout à l'autre du champ, avec régularité, obstination. Retourner la terre. Lui redonner vie. Ajouter une page aux autres. Raturer. Jeter en boulle. Reprendre le sillon. Espérer que du fatras de mes souvenirs naîtra une trace. La mienne. Nous venions d'arriver au pied de l'immeuble de Jasmine. L'interphone grésillait. Sans même demander si c'était moi, Jasmine ouvrait car elle savait que c'était moi. Dans le hall Raphaël me précédait. Mon garde du corps ouvrait la route. Je pouvais cheminer sans crainte. 

Ces derniers temps on a beaucoup glosé sur les délocalisations et je suis frappé par la distorsion entre l'expression du citoyen-électeur, qui s'en émeut, manifeste de la crainte, proteste parfois, et son comportement de consommateur où, très souvent, il semble indifférent, sensible qu'au prix, sans se soucier de la provenance. Dans bien des cas nos protestataires pensent avec leurs pieds lorsqu'ils poussent leurs caddies dans les allées des centres commerciaux ou lorsqu'ils font du shopping dans des boutiques plus modestes. C'est pour cette raison que ce matin j'ai décidé de vous entretenir de mes chaussures.

En économie ménagère, mère de la science économique, l'acquisition d'une paire de souliers doit être considérée comme un investissement lourd, fait pour durer. Les grolles jetables sont une insulte au développement durable. Gaspillage inepte ! Une bonne paire de chaussures - masculine j'entend - est en cuir cousue Goodyeard. La durabilité d'une chaussure exige qu'on en change chaque jour, sinon elle pourrit par la racine. En cas de pluie, éviter le séchage violent. Pour lui garder sa forme on doit l'emboucher. Bien sûr, le cuir étant un produit vivant, il faut le nourrir régulièrement. Enfin, il faut savoir faire ressemeler ses chaussures à bon escient. Comme le disait ma chère maman " les chaussures c'est ce qui fait la différence..." C'est toujours vrai ! Et ne venez pas me dire que ce que j'écris relève de l'élitisme. Que j'achète des grolles de luxe. Que je suis un bobo en Veja. Que j'insulte les gens de peu. Faux ! Archi-faux ! Entre 150 et 200 euros, ce qui n'est pas rien je le concède, on trouve de la chaussure durable mais comme il s'agit d'un investissement à long terme le diviseur - une vie pour certaines paires, un minimum de 15 ans pour les autres - même en comptant le coût du ressemelage, ramène chaque paire bien au-dessous  de la Nike assemblée pour une poignée et vendue au prix du caviar ou de chooses à deux balles made in China rétamée en une demi-saison.

En plus j'achète français. De la belle chaussure de qualité, dessinée par de jeunes créateurs ou créatrices, fabriquée en Alsace, des HESCHUNG www.heschung.com . Y'en a pour tous les goûts, pour les nanas et les mecs. Comme vous pouvez le constater sur les photos elles sont belles mes Heschung ! Bref, on peut aussi se fournir chez Paraboot ou, si on le porte-monnaie plus ventru chez JM Weston, qui, comme leurs noms ne l'indiquent pas, sont made in France. Pour autant je ne sombre pas un nationalisme étroit. Nos voisins anglais et italiens fabriquent de la belle chaussure. Pour mémoire, je cite la réussite exceptionnelle des Della Valle qui, avec leurs mocassins Tod's et leur marque Hogan, on fait la démonstration de la vitalité des artisans sachant adopter des process industriels. Le maintien de l'industrie européenne sur nos territoires est à ce prix : un mariage intelligent entre le luxe et le prêt à porter, la créativité et l'innovation technique. Encore faut-il que ceux qui ont les moyens d'acheter intelligent cessent de le faire avec leurs pieds. La rationalité des choix de certains consommateurs me laisse pantois. Que tout ceux qui expriment leur peur, à juste titre parfois, fassent l'effort de revenir à des principes simples de l'économie ménagère.

Allez, pour en terminer avec mon prèche, je vous offre une petite couche vinique. Si nous ne nous décidons pas rapidement à opérer certains choix la délocalisation d'une part de notre production nous guette alors même que nous sommes en capacité de couvrir tout le spectre de la demande mondiale. Produire du luxe nous savons faire. Faire des petits vins aussi. Reste ce foutu coeur de gamme où nos conditions de production, encore assujetties à une conception de type AOC même pour nos vins de pays, ne nous permettent pas de générer une ressource permettant aux opérateurs de mettre sur le marché des vrais produits de marque, certes sans grand génie mais sans défaut. Nos grands ayatollahs du vin artisanal pourfendent cette approche. Ce faisant ils condamnent une grande part de notre vignoble et les viticulteurs qui vont avec. Le grand concert unanimiste face à la proposition définitive de la commissaire sur la réforme de l'OCM montre que nous allons encore nous tapir dans notre tranchée et ne pas mettre au défi les eurocrates de bâtir un avenir à la viticulture du Vieux Monde. Notre nouvelle Ministre de l'Agriculture n'a nul besoin qu'on lui trace une ligne qu'elle ne devrait pas dépasser. Il eut été plus positif de lui proposer un contre-projet offensif pour lui faciliter son entrée en négociation et lui permettre d'assurer à la viticulture, que l'on dit condamnée à la disparition, les chances d'un rebond. Et pourtant ce n'est ni le temps, ni les idées qui nous ont manqué depuis que le projet est sur la table à Bruxelles. Désolant...

Certains, les grincheux ou les "je vous l'avais bien dit c'est un libéral", vont dire que je fais une fixation sur Nicolas, d'autres plus soupçonneux penseront que je suis stipendié par Nicolas, d'autres enfin, ceux qui me connaissent bien, auront de suite compris que j'allais en remettre une couche sur cette vénérable maison qu'est Nicolas. 
Ce matin, c'est modernité et tradition.

Je vous propose pour la modernité, en visuel, le petit cabas en vinyl transparent 3 bouteilles de l'opération édition limitée de Petites Récoltes. Les 3 couleurs : white vin de pays des Côtes de Lastours, pink vin de pays des côteaux de Murviel, red Vin de pays du Mont Baudille, millésime 2006. Mon dieu que c'est choux, choubidou bidou ! C'est quand même mieux que " Ginette passe moi le litron de pinard..." Pour 17,90 euros l'ensemble, sans le cabas à l'unité 2,20 euros, on peut partir en pique-nique sans avoir son banquier aux fesses au retour.

Pour la tradition je vous offre la retranscription d'une lettre de la maison Nicolas à ses clients en 1935. J'adore ! A méditer par tout ceux qui ont tout oublié sur les métiers du vin.

L'année 1934 pour les vins ordinaires n'est pas, comme on le prétend, une année de grande qualité.
Des vins anémiques dont le fruit du début disparait chaque jour, voilà ce qu'un formidable excédent de production nous a, en général, donné.
Et le marché s'en trouve positivement inondé à des prix défiant ceux de l'eau minérale.
Contre cet état de choses il y avait cependant à l'automne dernier, et pour le négociant soucieux de sa réputation, des mesures à prendre.
Et c'est ainsi que les Etablissements Nicolas, prévoyant cette crise de la qualité, ont jugé nécessaire de s'assurer, en temps opportun, de larges stocks de vins vieux choisis parmi les meilleurs.
Aussi bien ils sont à même actuellement, mieux que quiconque, de fournir à leur clientèle un vin moelleux, corsé, complet, pesant largement 10° et qui ne ressemble en rien aux vins anémiques qu'on trouve partout.

Un vin anémique, quel que soit son prix, est toujours plus cher qu'un vin généreux.

 

 

Je vouvoyais à nouveau Raphaël ; il venait d'investir mon imaginaire ça exigeait qu'il retrouvât la bonne distance, ni trop près, ni trop loin. Pour sceller ce pacte de fournisseur de matériaux, je me levais et lui donnais l'accolade sous la mitraille des regards électrisés de mon fan club de minettes formatées bimbos. Comme je suis un vieux bouc ça m'échauffait les gonades. L'heure n'étant pas au chalutage de menu fretin j'actionnais l'extincteur ; je pensais à Jasmine. A cette heure elle entamait le second versant de sa journée. Le premier, l'officiel, elle le passait dans un salon grand comme un mouchoir de poche à ratiboiser la toison de gays du Marais. Ils douillaient un max et ne représentaient aucun danger pour moi. Quand on a de l'âge, ce type de confort est appréciable. Vers 5 heures apm. elle rentrait chez elle. Se douchait. Pionçait jusqu'à 10 apm. Se levait fraîche comme une rose thé. Grignotait une biscotte complète sans sel, buvait un verre d'oranges pressées et se goinfrait de fruits frais. Ensuite elle se préparait pour ses raids underground. La fenêtre de tir venait de s'ouvrir. Jasmine acceptait les visites. Avant de tirer notre révérence je m'offris un raid éclair sur une table de pouffes en mules qui faisaient tache dans cet écrin de filles en fleurs. Leurs gloussements et cacassages et les remugles de leurs parfums à deux balles me portaient sur le système. « Ne vous attardez pas trop les pouffes, vous allez rater l'heure de la soupe à l'hospice... »

Stupeur et tremblements, je contemplais mon oeuvre de destruction avec la satisfaction d'un justicier car, ne vous en déplaise, la grossièreté appliquée sur une population vulgaire perd son gras pour s'élever au rang de grande cause nationale. En l'espèce, face à ces cinq blondasse gonflées à l'hélium, enduites de crèmes, de fards, de rouge criard, encuissardées, empochées dans du vinyle luisant, j'exerçais un droit d'ingérence. Toute ces viandes molles exposées, en passe de subir leur énième liposuccion, représentaient un danger pour les générations futures assemblées dans ce café. La vieillesse n'est plus un naufrage mais une incitation au suicide. Subir un tel spectacle de refus délibéré de vivre l'âge de ses artères n'est plus tolérable. Tous ces mecs ou nanas, ou les deux en un, bousillent le peu de respect qui me reste dans la nature humaine. Mon intolérance reste verbale. Je me débonde de temps en temps pour éviter le pire. Pétrifiées, elles me contemplaient avec stupeur. J'en rajoutais une louche : «  feriez mieux d'aller sur la Net, à la rubrique femmes mûres, y'a du blé à faire pour ravaler vos façades... » Ma volte lente et mon pas trainant mes tongs m'exposaient au pire. Ce fut d'abord un long rugissement puis un tintinnabulement de bracelets suivi du fracas d'une table renversée. Je voyais Raphaël plonger. Le chaos, des verres brisés, des cris, des invectives, des claques... et moi, indemne, de me retourner. Au sol, sous un Raphaël triomphant, un long corps léopard musculeux maintenu par une clé à l'épaule, couinait d'une bouche mal dentée. Tout au haut d'un crane luisant une perruque dévissée annonçait le drame. Face au nez du patron furibard j'exhibais ma carte de police. Grimace mauvaise et repli. Je tendais la main à Raphaël pour le remettre sur pieds. Les coqs maquillés en poules me fusillaient de leurs regards charbonneux. « Viens, on se tire, sinon on va nous taxer d'homophobie... »

Dans la vie il est des rencontres qui marquent., déterminantes, de celles qui donnent à votre trajectoire une courbe ascendante. Sur le moment on prend plaisir à la conversation, on se dit qu'on a eu de la chance de croiser une telle personnalité. En 1975, au retour de mon séjour Contantinois, je logeais chez des amis, les Grollemund, et un soir, lors d'une petite réception, j'ai rencontré Jean-Michel Bellorgey.

Pour être impressionné, je fus impressionné : un esprit supérieur, membre du Conseil d'Etat, mais en total décalage avec l'image classique de l'énarque haut-fonctionnaire, tant sur le plan vestimentaire que pour les idées. Il en avait, des personnelles, très. Cultivé, engagé, hétérodoxe, paradoxal, irritant même, mais un personnage qui ne peut laisser indifférent.

Bref, le temps passe et une fin d'après-midi il m'appelle. Je suis à l'époque dans mon petit cagibit de la rue Barbet de Jouy, au 2ème étage de ce qui était la Direction de la Production et des Echanges du Ministère de l'Agriculture : chargé de mission. Je pense pour le compte de mon patron Bernard Auberger, premier Inspecteur des Finances occupant ce type de poste à l'Agriculture (nous sommes sous VGE). Le message est simple : le 1er Secrétaire, le François de Jarnac, l'envoie, lors d'une législative partielle, affronter à Vichy, un vieux radical : Gabriel Perronnet. Pourrais-je l'éclairer, lui l'intello parisien, sur les questions agricoles et rurales de ce fin fond de la France qui je crois est le Bourbonnais. J'accepte bien sûr.

Et me voilà qui fait des fiches sur les vaches allaitantes afin que Jean-Michel puisse résister aux quolibets de Perronnet, vétérinaire de son état, l'accusant de ne pas savoir distinguer un viau d'une vache. Chemin faisant je découvre le vignoble de Saint-Pourçain, un vieux vignoble réduit à une peau de chagrin par la crise phyloxérique : 600 ha. C'est un VDQS depuis 1951, 19 communes, les cépages : tressaillier, chardonnay et sauvignon pour les blancs ; gamay à jus blanc et pinot noir pour les rouges. J'abreuvais donc mon candidat de détails pour qu'il compensât son handicap de parachuté. Bref, il est battu avec les honneurs. En mai 1981, la vague rose emporte de vieux élus, Perronnet est du lot. Je suis à l'ONIVIT. Jean-Michel m'appelle " Jacques veux-tu occuper de hautes fonctions ? " De répondre " dis comme ça je ne peux que répondre oui..." C'est ainsi que mon aventure de "cabinet" a commencé. C'est mon Colombo - surnom vychissois de Jean-Michel, eut égard à l'état de son éternel imperméable crado - qui me précipitait dans le marigot politique.

Jean-Michel a quitté la politique active, il s'en est retiré. Il écrit. Des livres d'une grande érudition, d'accès difficile mais, tels les grandes bouteilles de notre divin nectar, il faut prendre le temps de les découvrir, de les goûters, de les savourer. Comme le personnage, complexe, ils ne laissent jamais indifférents. Je vous offre donc un passage de Vichy-Tombouctou dans la tête éditions Bleu autour qui, à mon sens, cerne bien le Jean-Michel Bellorgey homme public.

La vie a de drôle de détour, je dois beaucoup au St Pourçain et je me devais de l'écrire...