Chers lecteurs et, pour ceux qui veulent bien, chers amis,

Les bonnes choses ont une fin dit-on, j'avoue que je ne comprends pas pourquoi, moi j'aime ce qui est bon alors pourquoi se priver des bonheurs simples. Ceci étant écrit je suis rentré au bercail. Avant le départ de Tiuccia, monsieur Bianchi, notre logeur, m'a offert du Clos d'Alzeto, une bouteille de chaque couleur. Heureux présage : le bagagiste de Campo del Oro, pour le surpoids des bagages, était sympa, l'avion à l'heure, le soleil sur Paris au rendez-vous et le chauffeur de taxi, un homme courtois et souriant, écoutait de la musique classique, de l'opéra précisément. Après 4 semaines de congés, un record et une première fort agréable, un atterrissage en douceur c'est appréciable. Je vais passer le restant du mois d'août à Paris. Pendant ces trop courtes mais si longues vacances toutes mes chroniques avaient été écrites et stockées avant mon départ et je me contentais de vous envoyer chaque matin votre petit message quotidien en regardant la mer. A ma grande surprise, en dépit de mes dérives et de mes élucubrations, vous m'avez beaucoup lu : un peu plus que le mois de juin qui fut un déjà record. Merci pour votre fidélité. Un grand merci aussi à celles et ceux qui m'ont envoyé un petit sms pour mon anniversaire. Nous arroserons à l'occasion (important l'arrosage surtout l'été).

Comme vous le constatez je suis comblé, noir comme un maure et dans une forme olympique (dopé au vin corse seulement) et je vais profiter du mois d'août pour vous gratifier de chroniques hot sur notre cher nectar : que "vache qui rit " se rassure la réforme de l'OCM me verra prendre ma plume pour adresser à la Mariann Fichteball une lettre comme je les aime : une missive de totale mauvaise foi. Comme j'ai l'esprit d'escalier je me permets de vous faire remarquer lourdement mon remarquable esprit d'à propos : en publiant en juillet les écrits de l'ami Guy Carcassonne sur les cabinets ministériels j'ai ouvert la voie à notre Président de la République qui l'a nommé dans la Commission Balladur sur la réforme de nos institutions ( Guy, avec son à propos habituel, propose de sucrer les indemnités des députés qui préfèrent la belote du club du troisième âge aux bancs de l'hémicycle...) Surveillez bien mes futures chroniques je vous réserve une belle surprise à propos de Guy. Bref, pour en revenir à ce Paris au mois d'août, il me verra travailler du chapeau intensément. Croyez-moi : ça va bouillir (comme le vin de pépé Louis) Bien sûr je vous ferai aussi profiter de quelques bonnes adresses corses : restaurants et vins et, comme il se doit de mes lectures estivales. Alors que nos gouvernants se reposent, moi je prends le relais de l'ouverture (j'suis né le même jour que Gareth Edwards tout de même) Enfin, et je suis sûr que mes fidèles l'attendent avec délices, mon cher Benoît, mon héros du week-end, va enfin se jeter dans l'écriture de la part la plus sombre de sa vie.  

J'oubliais, et même si vous vous en tamponnez la coquillette, lors de la reprise du championnat de foot-ball, avec une affiche à faire rêver les papys : Nantes-Reims, les Canaris qui besognent maintenant en deuxième division (l'appellation officelle m'énerve) ont retrouvé le chemin des filets et un repreneur dont on me dit qu'il est conseillé par un certain Claude Robin, ce qui ne vous dit rien bien sûr, mais pour moi ex-petit vendéen ce Robin-là, qu'est pas des bois mais des Sables d'Olonne, m'a fait rêver au temps de mes culottes courtes car, après avoir joué demi avec le grand Reims finissant, avait terminé sa carrière avec le FC Nantes de José Arribas. Du côté de la Chaume on se souvient et moi je retrouve le sourire. Je le retrouve d'autant plus qu'une des voyantes, que j'avais consulté pour mes bougies (voir chronique Lady D and me) me poursuit en m'annonçant les 60 jours les plus fous de ma vie. Le pied  quoi ! Vous allez me retrouver achetant un chateau à Bordeaux (la tête de certains dont l'écrivain du CIVB...)  Bon, chers lecteurs et amis, je suis fatigué comme dirait Doumé et, sans doute vous aussi de mes insanités, alors je m'arrête de taper sur mon clavier chéri..

Les illustration sont pleines de sens...

Dans un charmant petit resto de la Butte aux cailles, chez Paul, dans le 13ème, récemment j'ai mangé en dessert une pomme tapée. Délicieuse, un vrai régal ! Pour vous faire saliver et instruire les ignorants, ce matin je vous livre cette chronique : " c'est quoi les pommes tapées ? " en vous contant l'histoire d'un couple : Sylviane et Alain Ludin, passionnés d'habitat troglodytique, qui se sont installés entre Loire et coteau, à Turquant près de Saumur, là où est né le tuffeau. Creusée de kilomètres de galeries la roche à longtemps abrité la vie cachée des troglodytes. Le couple y découvre des fours. Deux vieilles dames, 94 et 91 ans, leurs révèlent l'usage de ces fours : la fabrication de pommes tapées. Elles se souvenaient, avant la guerre 14-18, d'avoir tapé des pommes le soir en revenant de l'école.

L'histoire est la suivante : c'est au XVIII et XIXeme siècle dans la vallée de la Loire, entre Chinon et Saumur, que se développe la production de pommes, coté Anjou, et de poires, coté Touraine, tapées. A l'époque c'est la marine marchande qui constitue l'essentiel de la clientèle. La pomme tapée permet d'équilibrer l'alimentation des marins et de lutter contre le scrobut. Suite aux ravages du phylloxéra dans le vignoble cette production est une véritable aubaine pour les vignerons ruinés. Elle devient l'activité principale de la région. C'est une industrie florissante : en 1914, il y avait plus de 200 fours à Turquant. L'arrivée de procédés modernes de conservation et le retour de la vigne provoqueront son déclin puis sa disparition. Notre couple, passionné, a mené l'enquête pendant 2 ans. Les archives municipales renfermaient des écrits statistiques et comptables, mais pas de recettes. C'est donc à partir des récits des anciens qu'ils ont ressucité la formule. Pour eux c'est une reconversion professionnelle étonnante. D'octobre à Pâques, ils tapent les pommes, près de 6 tonnes, et pendant la belle saison ils accueillent des visiteurs.

Fabriquer des pommes tapés est, semble-t-il, " assez simple mais demande finesse et doigté. D'abord, il faut éplucher les pommes, ensuite les faire suer dans un four type four à pain, bien alignées dans leurs paniers en osier, et au fur et à mesure les aplatir d'un coup de marteau bien précis, évidemment sans les éclater. La variété des pommes reste elle, un secret bien gardé..." Pour tous renseignements adressez-vous aux intéressés : Le Troglo des pommes tapées Le Val Hulin, 49 730 TURQUANT tél : 02 41 51 48 30.

Pour la consommation il faut réhydrater la pomme ou la poire avec le liquide de votre choix : eau, vin rouge, blanc ou rosé, cidre, poiré, eaux-de-vie, bouillon ( 1 litre de liquide pour 250 g de pommes ou de poires tapées ) ainsi vous recréerai le goût que vous souhaitez en fonction de la destination : accompagnement d'un plat type boudin aux pommes ou un dessert poires au vin rouge...

Du côté accompagnement liquide tout est possible : un Chinon bien sûr, un cidre forcément, du poiré de Domfront pour les esthètes www.idac-aoc.fr . Bonne dégustation les amis.

Cette chronique est la suite de la typlogie des cabinets de Guy Carcassonne...

 En faisant un parallèle osé, et vous savez que j'ose facilement, ces ministres pouponneurs sont l'équivalent dans notre métier des négociants-éleveurs...

Ma revendication d'aller voir Sylvie à la morgue laissait Dornier sans voix, pour lui je vivais sur une autre planète que la sienne et ça le stupéfiait. Avant qu'il ne reprenne ses esprits Mousset ramassait les photos éparses et me prenait par les épaules : " Viens mon garçon, on y va..." Derrière son bar, face à notre repli, le patron esquissait un sourire plein d'espoir et se risquait à affirmer, d'une voix mal assurée, " l'addition est pour la maison. Merci de votre visite... " Dornier, faute de pouvoir s'opposer à notre coalition, lui tombait méchamment sur le rable : " toi, le bic, te fiches pas de notre gueule sinon je vais te foutre une inspection sanitaire au cul pour t'apprendre la politesse. Tu fais l'addition, mon collègue passera la régler un de ces quatre..." Décomposé, le limonadier, se lançait dans une séance d'à plat ventre pitoyable. Tout y passa les excuses dégoulinantes, les promesses non voilées d'une collaboration sans faille, les flatteries sirupeuses. Dornier se délectait " c'est comme ça que je les aime les melons, bien sucrés." Mousset qui me tirait vers la sortie s'immobilisa face au patron qui, en se tordant les mains, ponctuait ses interventions de courbettes grotesques : " te donne pas tant de peine, carpette, il te suffit pour plaire à monsieur de récurer tes gogues à la turque. Comme toutes les grosses fiottes, mademoiselle adore se faire empaffer par des petits gitons mais comme elle est très délicate la donzelle, il lui faut de l'hygiène pour sa rondelle..." A mon grand étonnement Dornier ne protestait pas, il passait la porte en roulant son gros cul. Le patron rasséréné nous tenait la porte, penaud. Il lançait à Mousset un " merci monsieur " chaleureux. Celui-ci haussait les épaules " tu vois mon garçon je n'aurais jamais pu être dans le commerce. C'est un métier de larbin."

Tassé dans le fond de la 403 je regardais les filles défiler sur les trottoirs. Avec l'irruption des mini-jupes elles exhibaient leurs cuisses au soleil neuf. Je me sentais vieux. Marie portait si bien la mini-jupe. Elle pouvait tout se permettre Marie. Le genou est l'ennemi de la mini-jupe. Les deux maigres qui couraient en sortant de la bouche du métro les avaient pointus ; la boulotte qui attendait son bus : cagneux ; Marie, elle, offraient au regard des genoux amandes, lisses et voluptueux. Ma barbe de trois jours me tirait la peau. Vieux ! Complaisant plutôt, elle ne raterait pas Marie si elle me voyait ainsi avachi. Je me ferais remettre d'équerre. " Tu passes trop de temps à la contemplation de toi mon petit Benoît. Cesse de te mettre en scène ! Laisse toi vivre tout simplement..." Aux prochains feux tricolores, ouvrir la porte. Descendre. Saluer Mousset. Dire à Dornier que, de ce pas, j'allais écrire ma lettre de démission sur la table du premier café venu. Oui mais il y avait Sylvie dans son tiroir métallique. Je ne pouvais fuir si vite. Assumer. Et après ? Après il n'y aurait toujours pas Marie. Comme l'autre détraqué de Brejoux, enfermé dans la prison sans barreaux que je m'étais construit, je ne voulais pas sortir. L'air libre me paniquait. La peau de Marie me manquait. La toucher. Qu'elle me touche. M'ébranle. Je croisais le regard bleu de ciel de Mousset dans le rétroviseur. Petit à petit les effets du Calvados me précipitaient dans des assoupissements ponctués de réveils brutaux.