Bernard de Nonancourt est décédé vendredi dernier à l'âge de 90 ans. Je vous invite à lire le texte ci-dessous extrait du livre de Don et Petie Kladstrup « La guerre et le vin » Hommage et respect pour un Grand Monsieur qui vient de nous quitter.

« Bernard de Nonancourt avait vingt et un ans quand il voulut suivre Charles de Gaulle. Cependant, quatre ans plus tard, son enthousiasme juvénile avait été tempéré par les dures réalités de la guerre. À la Libération, il fit revivre la maison de champagne moribonde que sa mère avait rachetée et qui, sous l’autorité de Bernard a accédé au peloton de tête des cinq premiers. Elle  emploie 180 personnes, pour une production annuelle de six millions de bouteilles. Bernard relie directement ce succès à ce qu’il a appris dans la Résistance :

- J’y ai découvert les vertus de l’organisation et du travail en équipe, et aussi l’amour du risque et le danger de l’autosatisfaction.

Alors qu’il cherchait un nom de baptême pour un grand cru, il soumit une liste de noms possibles au général de Gaulle, devenu Président de la République. La réponse ne se fit pas attendre ; « Grand Siècle, évidemment, Nonancourt ! »

- Aujourd’hui encore, j’entends sa formidable voix chaque fois que je relie ce petit mot.

Sur son bureau figure une citation du général Mac-Arthur.

- Je la regarde tous les jours. Elle dit « Soyez jeune. » J’ai maintenant soixante-dix huit ans [en 1998]. Quand je repense au passé je me prends à regretter certains moments. La guerre a été un grand malheur pour le monde, mais ce fut aussi un des plus beaux moments de ma vie. Je me sentais si plein de patriotisme. »

2 liens :

http://lorraine-champagne-ardenne.france3.fr/info/champagne-ardenne/bernard-de-nonancourt-est-decede-a-l-age-de-90-ans-65644595.html?onglet=videos&id-video=000181333_CAPP_RactionsaudcsdeBernarddeNonacourt_021120101404_F3

http://www.historia.fr/content/recherche/article?id=17749

Ce jeudi il planait sur Paris comme un parfum de désenchantement, de frustration, d’impuissance... Il en est toujours ainsi lorsque vient le temps du reflux surtout lorsque la formation de la vague, sa montée, sa puissance s’appuient sur des forces contradictoires, antagonistes. Il n’y eut point vraiment de tempête mais l’enchaînement de séquences d’un scénario sans surprises. Pour autant, bien plus que ce que semble révéler la surface des choses ce qu’il faut chercher à comprendre c’est ce que masquent ces jeux de rôles, ces postures, cette impuissance.

« Quand la France s’ennuie... » écrivait Pierre Viansson-Ponté dans le Monde du 15 février 1968 « La jeunesse s'ennuie. Les étudiants manifestent, bougent, se battent en Espagne, en Italie, en Belgique, en Algérie, au Japon, en Amérique, en Egypte, en Allemagne, en Pologne même. Ils ont l'impression qu'ils ont des conquêtes à entreprendre, une protestation à faire entendre, au moins un sentiment de l'absurde à opposer à l'absurdité. Les étudiants français se préoccupent de savoir si les filles de Nanterre et d'Antony pourront accéder librement aux chambres des garçons, conception malgré tout limitée des droits de l'homme. Quant aux jeunes ouvriers, ils cherchent du travail et n'en trouvent pas. Les empoignades, les homélies et les apostrophes des hommes politiques de tout bord paraissent à tous ces jeunes, au mieux plutôt comiques, au pis tout à fait inutiles, presque toujours incompréhensibles. »

Attention, je ne suis pas en train d’écrire que nous sommes à la veille d’un de ces spasmes violents dont nous sommes si friands, je n’en sais fichtre rien, mais de constater que le malaise actuel trouve en grande partie ses origines dans une somme de peurs, d’angoisses, d’absences de perspectives et que je pourrais titrer une chronique, en paraphrasant Viansson-Ponté, « Quand la France à peur... » Mais, comme je ne suis qu’un petit chroniqueur, sans responsabilité publique, simple citoyen-électeur, je ne m’aventurerai pas sur ce terrain. Bien au contraire, ce matin, à la manière d’un antidote à la morosité, je vais m’efforcer d’être léger, inconséquent, parisien au meilleur sens du terme, en vous contant mon dernier pèlerinage en un haut lieu du parisianisme germanopratin : le café de Flore sis comme il se doit au bord du Boulevard Saint-Germain.

Je pédalais donc en provenance du café Coste de Beaubourg où les garçons sont aimables comme des portes de prison. Rendez-vous oblige pour finaliser une future collaboration sur mon espace de liberté. Temps vif qui me comblait d’aise. J’accrochais mon vélo au treillis d’un jeune arbre du boulevard face à la terrasse du Flore. Quelques fumeurs posés à l’air libre et sur la terrasse les habituels touristes et quelques vieux dragueurs de minettes – à ne pas confondre avec les dragueurs de mines. J’entrais pour aller m’asseoir au seul lieu qui sied à un habitué du lieu : la banquette du fond. En effet, on voit y tout ce qui rentre et on y est vu par tout ce qui rentre : fonctions vitales pour l’habitué people, surtout la seconde. Je me posais donc à l’angle le plus ouvert. À mon côté droit deux tables sont réservées et très vite deux messieurs, très genre maison d’édition, venaient les occuper : même plat poulet salade mais pour l’un c’est verre de rouge, pour l’autre Coca+Badoit avec une réserve de glaçons (l’habitué marque sa différence par des coutumes spécifiques).

Croquis extraits d'un petit Carnet de Zinc de France Dumas www.france-dumas.fr

Avant de pousser plus avant mon reportage je me dois de vous expliquer pourquoi c’était aussi un pèlerinage. « Le Flore plus que centenaire demeure aujourd’hui, dans son décor inchangé depuis 1930, avec ses banquettes de moleskine et ses appliques de Lalique. On y sert comme avant-guerre le welsh rarebit, les œufs frais de Marans et les vins de Bordeaux, de Pouilly et de Fleurie. » écrit Jean-Paul Caracalla dans son livre Saint-Germain-des-Prés. Vous comprenez maintenant que ce jour un peu particulier se devait d’être marqué par une forme de retour aux sources.

Ce qui fait mon charme, ne riez pas, c’est qu’en tout lieu où je me glisse, tel un caméléon, je me fonds bien dans le décor. Les garçons enveloppés dans leur grand tablier blanc s’affairaient. Le mien, Marc, devrait être déposé au Pavillon de Sèvres comme garçon-étalon – au sens d’instrument de mesure bande de polissons – tellement il est trop tout : une bouille extraordinaire de film de Gabin, un tarin bourgeonnant, une classique couperose, des cheveux baguettes de tambour poivre et sel, un côté titi déluré et amorti à qui on ne la fait pas, avec la bonne question : « grillée vos mouillettes ? » pour se réjouir de ma désapprobation, sans surjouer, dans le style enfin un connaisseur. Ma commande vous la connaissez : 2 œufs coques, le welsh rarebit et là c’est l’estocade suprême qui fait la différence, vous fait entrer de plain-pied dans le cénacle des habitués : un Ladoucette.

Et pendant ce temps-là, deux jeunes femmes s’installaient dans mon champ de vision, une blonde, une brune et même plan boisson que mes deux voisins : la première carburait au rouge, l’autre au Coca, mais avec salade de tomates. La blonde m’offrait la vision d’une cuisse plantureuse gainée de noir émergeant d’une mini-jupe en cuir sous laquelle ressortait un feston de dentelle noire. Elle était bottée de noir. D’ailleurs, simple constat, le noir domine chez la gente féminine. Je m’attaquais à mes œufs, qui vont toujours par 2 au Flore, belles mouillettes pointues, beurre D’Échiré. Je scalpais le premier d’un coup de couteau sec. Deux mots sur les œufs extra-roux de Marans (voir http://www.marans.eu/echelle.htm#echelle ) Deux japonaises se posaient près de la caisse où trônait la patronne très patronne permanentée. Marc s’inquiètait de moi. Je le rassurais, la cuisson était top moumoute. De jeunes pousses passaient leur minois devant moi avant que ne se pointe une grouée de NAP : mère, fille, petites filles, qui emmerdait le monde avant de poser enfin leurs culs au pied de l'escalier.

Venait ensuite le Welsh Rarebit qu’on peut désigner aussi par « le Welsh, ou Welsh Rabbit. C’est un plat d'origine britannique – j’ai eu une pensée pour David Cobbold – fait à base de cheddar (originellement du fromage de Chester) fondu dans de la bière (de préférence ambrée ou brune). Il est traditionnellement servi sur une tranche de pain grillé, le tout passé au four. » Pendant que j’y pense, au Flore pas de frites, c’est le royaume de la salade. Mes voisins causaient riche. Je savourais mon Ladoucette http://www.deladoucette.fr  à petites lapées. Quelques photos avec mon Iphone. Ma blonde à la cuisse avantageuse chaussait discrètement des lunettes pour lire l’addition. Je feuillettais mon bouquin « Petite Philosophie de l’amateur de Vin » et je tombais sur Onfray : pavlovien je sentais monter en moi une chronique. Marc, mon garçon à la face Fleurie, me demandait « un dessert ? » Comme je me sentais bien je lui répondais d'un « oui » franc et massif qui me valait le conseil d’un Millefeuilles de derrière les fagots en provenance récente de nouveaux venus au 40 rue du Bac Hugo&Victor http://hugovictor.com . Je prends ! Vérigoud – pardon David – le Millefeuilles étant, avec le Baba au Rhum et l’Éclair au chocolat, l’une des rares pâtisseries que j’apprécie, hormis la tarte aux pommes que je fais moi-même.

Café puis passage à l’étage – laisser son sac sur la banquette de skai rouge est aussi une tradition au Flore, Marc veillait – où se réfugie les couples incertains, quelques vieilles dames et ce jour-là un Jean Lacouture hiératique. Il y a une dame pipi. Ne me restait plus qu’à payer : pour sûr que ce n’est pas donné mais, quitte à manger des nouilles pendant quelques jours, un séjour au Flore reste pour moi, bien plus encore qu’un pèlerinage, une sorte de presqu’île où je laisse vagabonder mon imagination sous le regard des fantômes qui hantent ce lieu, dans le bruit des assiettes, des conversations, au milieu d’un petit théâtre des vanités, mais aussi d’un peu d’humanité : mes félicitations à Marc pour le Millefeuilles lui vont droit au cœur, s’il le pouvait il en rougirait. Cap sur mon bureau pour voir le VP et puis ce sera la soirée à l’Automobile Club place de la Concorde : que voulez-vous je suis snob et le pire c’est que je refuse de me soigner...  

Thierry Tahon, professeur de philosophie avoue n’avoir rencontré le vin qu’à l’âge de vingt-sept ans grâce à un ami de la famille qui avait apporté un vin de la Rioja pour un déjeuner familial. Alors il a « compris enfin qu’un autre monde et qu’une autre vie étaient possibles. ». Ce fut donc pour lui « une sorte de révélation absolument imprévisible et un tournant » quant à son orientation philosophique : « mon corps engourdi par tant de lectures qui le fustigeaient, réclamaient à présent des sensations ; mon esprit, presque entièrement dominé par la raison, se laissait enfin séduire par les agaceries de l’imagination et acceptait ses avances. » Découverte donc « symbole d’une renaissance » d’une résurrection » qui symbolise dans son histoire personnelle écrit Tahon, « le début d’une sorte de printemps philosophique »

Et avec un peu d’ironie je dirais : ça fait un livre « Petite Philosophie de l’amateur de vin » chez Milan. L’avantage avec les professeurs de philosophie c’est qu’ils raisonnent, habillent de hauts mots, de phrases mûrement réfléchies leurs sensations, convoquent Descartes, Platon, Socrate, Schopenhauer, Nietzche tout en se référant au Guide Hachette, ce qui ne les mets pas à l’abri de brasser des lieux communs.  J’ai donc lu ce cher Tahon, qui reste toujours un peu prof avec sa toute nouvelle foi d’abstinent touché par une révélation tardive sur un chemin de Damas situé du côté du Pays Basque. Avec lui, le nouvel amateur, philosophons donc en buvant et comme vous connaissez mon goût pour notre icône de la philosophie populaire, afin de ma racheter, expier mes fautes anciennes, je propose à votre lecture un extrait du chapitre « Se libérer par le vin »

« Michel Onfray rappelle qu’il n’a pas forgé ce mot, né de la fusion de deux autres : ivresse et ébriété. Il l’a simplement dépoussiéré et exhumé du dictionnaire le Littré. « L’heureuse ivreté » est, on s’en doute, un état intermédiaire assez fugitif, coincé entre deux autres états un peu plus stables : la sobriété et l’ivresse. La sobriété est, en principe, notre quotidien ; mais son austérité nous fatigue et restreint nos possibilités. Un tel état se caractérise par un règne à peu près sans partage de la raison : notre existence est alors contenue dans des limites étroites et les autres facultés de l’âme sont neutralisées, ou presque. L’autre état est plus catastrophique encore : ce n’est pas la raison que l’ivrogne veut combattre, une raison qu’il aurait jugée tyrannique, mais sa propre humanité qu’il essaie d’annuler en tombant aussi bas. L’auteur de La Sculpture de soi, et « apôtre » de l’hédonisme, ne pouvait donc qu’entrer en guerre contre ces deux états, ennemis déclarés du plaisir et de la beauté. Ce qui l’attire dans l’ivreté est la possibilité de se libérer dans la dignité. L’ivreté nous affranchit de la raison et de la morale sans pour autant nous dépouiller de notre humanité. La quête du plaisir est ainsi rendue compatible avec le souci de soi esthétique. L’ivreté va nous conduire vers la griserie. Cet état est fragile parce qu’instable ; s’il s’atteint facilement, il est plus difficile, en revanche, de s’y maintenir, car la griserie s’évanouit vite si les verres commencent à s’espacer. En outre, elle est juste au bord du précipice de l’ivresse : l’abîme menace celui qui ne sait pas s’arrêter quand il faut et jouer avec le temps. C’est en ce sens que « boire est un art », une technique finalement. Or toute technique est un savoir-faire, c’est-à-dire l’application de connaissances, la rencontre de la théorie et de la pratique. Celui qui sait boire a compris, sans doute de façon empirique, mais pas seulement, que l’alcool pouvait l’aider à se libérer tout comme il pouvaiot devenir son maître. Il faut donc être prudent avec lui. Buvons, car l’ascétisme ne saurait être la solution, mais buvons pour de bonnes raisons, le plaisir, la libération donc, et troquons nos valeurs, esthétiques, celles-là. Gardons néanmoins, dans un coin de notre mémoire, qu’un rien, qu’un léger faux pas suffit pour la perte irrévocable de notre dignité ; car le buveur hédoniste se tient au bord du gouffre ; il est même cerné par deux gouffres : l’un est moral, l’autre est inhumain. Il s’agit donc de trouver un point d’équilibre, une arête étroite, et de s’y maintenir le temps que dure la fête. Cela peut sembler facile, mais cet art de l’entre-deux est cependant subtil car la griserie est un état fragile, précaire, c’est à peine un « état » car le mot fait référence à une certaine stabilité qui ne convient pas pour désigner quelque chose de transitoire et d’évanescent. Quelles sont, maintenant les promesses de l’ivreté ? Écoutons Michel Onfray : « [...] libération de l’esprit, dépassement des bornes ou limites qui le contiennent et l’asservissent par les opérations de l’entendement, le travail du jugement, les rigueurs de la logique et du raisonnement, les affres de l’analyse. Le vin est cathartique ».

J’avoue que ça pète vraiment bien plus haut que du Berthomeau...

Jasmine, sur Facebook, collectionne les amis. Depuis fort longtemps elle a dépassé les 2000. Ironique je lui ai fait remarquer que les mâles y occupaient une place hégémonique et que sa galerie de photos devait y être pour quelque chose. Très pincée elle m’a déroulé son profil où, à situation amoureuse, elle a indiqué : mariée. Ma répartie « ça les attire plus encore » m’a valu le qualificatif de « vieux barbon lubrique » que j’ai déclaré apprécier à sa juste valeur. Elle est aussi sur Twitter et, alors que je m’échinais au petit matin à retracer mon sillon chilien elle est venue me mettre son Iphone sous le nez pour me montrer la récupération politique par le Président chilien  Sebastian Piñera – vocabulaire estampillé de l’extrême-gauche d’hier et d’aujourd’hui – de la réussite du sauvetage des mineurs de la mine San José, près de Copiapo « Que emocion! Que felicidad! Que orgullo de ser Chileno! Y que gratitud con Dios! »  se réjouissait-il « Quelle émotion ! Quelle joie ! Quelle fierté d'être Chilien ! » L’Union sacrée c’est le rêve de tout dirigeant politique et, dans la foulée l’exaltation du bel élan d’unanimité nationale : « Ils ont démontré, comme l'ont démontré les victimes du tremblement de terre et ceux qui reconstruisent, que lorsque le Chili s'unit, et il le fait dans l'adversité, il peut réaliser de grandes choses » prenait des allures d’un soulagement rétrospectif. Si ces malheureux, au lieu d’être assemblé pour la pause, s’étaient retrouvés à leurs postes de travail, l’éboulement les aurait enfouis dans la mine et c’eut été la curé sur leurs cadavres. 

Il n’empêche que je suis allé voir sur l’écran de télévision la remontée des mineurs, un à un, dans une dramaturgie bien réglée, extraits, extirpés des entrailles de la terre par ce boyau étroit, la scène  avait quelque chose d’extraordinaire, de fabuleux et, comme toujours dans ces moments, du groupe des rescapés un individu s’est détaché Mario Sepulveda, un immense sourire aux lèvres, coiffé d'un casque et les yeux protégés par des lunettes spéciales, survolté, sautant comme un cabri, qui a bien sûr immédiatement serré dans ses bras son épouse Katty Valdivia, puis a déclenché l'hilarité en sortant d'un sac des morceaux de roche du fond de la mine, qu'il a commencé à distribuer aux secouristes. Au président Sebastian Pinera, au ministre des mines Sepulveda a crié  « Viva Chile, mierda ! » (Merde, vive le Chili !) 69 jours sous terre, Mario raconte leur calvaire, l’incertitude, la peur, ajoutant qu'il leur arrivait souvent de crier, de se battrent et de pleurer alors qu'ils tentaient d'accepter ce qui leur arrivait. Prier alors, se préparer à la mort «Une nuit, j'ai rassemblé toutes mes affaires, ma ceinture, mon casque, et je me suis dit : « Quand je mourrai, je veux mourir comme un mineur.» C’est grand. C’est émouvant. Mais aussi, Mario le dira, assis sur son canapé, entouré de sa femme et de ses enfants : il faudra à l’avenir que l’on soit au Chili plus soucieux de la vie des mineurs. Que les hommes du fond ne soient pas envoyés à l’abattoir... 

La nouvelle folie du cuivre, attisée par la boulimie de la croissance chinoise, me renvoyait à toutes ces années  que j’avais traversées sans les voir, comme un zombi, ou plus exactement comme un non-engagé, un spectateur désabusé. Mais pouvait-il en être autrement ? L’incurie bureaucratique du gouvernement sous Allende, le jusqu’au-boutisme des groupuscules gauchistes, la trouille de la petite bourgeoisie chilienne, l’obsession américaine d’éradiquer le communisme, de cerner Castro, de tuer dans l’œuf toute velléité d’indépendance nationale, ne pouvait qu’accoucher de drames. Sans vouloir manier le paradoxe, faire de la provocation, Pinochet est avant tout le pur produit d’un Chili qui n’a pas su, ou pu, ou voulu, à l’image des partisans d’Eduardo Frei, accoucher d’un compromis démocratique face à une situation économique proche du chaos. La classe dirigeante a soutenue le coup d’Etat, ou fermée les yeux, laissant à Pinochet et à ses boys de l’école de Chicago le soin de faire la saignée, d’administrer à l’économie la purge. De se couvrir les mains de sang aussi dans une grande indifférence nationale et permettre ainsi l’érection d’un culte d’Allende martyr dans les partis de gauche français. Je me souvenais de Mitterrand en 1981 se penchant avec ses mines de guide du socialisme démocratique sur les mannes de Salvador Allende, nous n’osions pas lui rappeler le nombre de têtes d’algériens qu’il avait laissé trancher sous le gouvernement Guy Mollet. Toute cette hypocrisie, cette fameuse raison d’Etat, ce cynisme d’Etat, tous ces gens sincères passés par pertes et profits, ça me donnait d’autant plus envie de gerber en voyant ces pauvres bougres sortis de terre annexés, exhibés, alors qu’ils n’étaient rien d’autres que des damnés de la terre sacrifiés à une croissance démente d’une Chine Impériale tenant enfin sa revanche. Je passais ma journée au lit.

Non vous n’êtes ni sur Meetic ni sur EBay mais chez fouineur de chez fouineur : le mec qui fourre son nez partout, le genre que vous jetez par la porte et qui rentre par la fenêtre, un peu agent secret qui fait les poubelles des grands hôtels, totalement addict à la lecture, cycliste au long cours, dégustateur amateur opérant en Division d’Honneur départementale, chroniqueur émérite sans grand mérite et abonné au Nouvel Obs. depuis un paquet d’années. À ce sujet, faudrait qu’Olivennes comprenne que ses petits éditos de bobo pour nous indiquer le bon chemin me font gondoler quand je vois le poids des tonnes de chroniques de mode : 10 bonnes pages adossées à la pub ad hoc pour les boîtes de luxe. Certes faut bien vivre, les temps sont durs, mais bon les Boots Academy de chez Vuitton à 1200€ la paire, le cardigan en laine avec patch de cuir aux coudes de Ralph Lauren à 595€ (sous la rubrique Vive les Bohémiens) c’est vraiment pour les prolos qui vont de la Bastille à Denfert-Rochereau...

Donc, en désespoir de cause qund j'enrage je me rabats sur l’Obs.Télé, où y’a aussi de bons papiers (je dois rendre justice au grand frère dans lequel Gérard Muteaud à la page 98 en rubrique économie fait le portrait de Pierre Priolet l’homme du consommer juste www.consommer-juste.fr http://www.berthomeau.com/article-3-questions-a-pierre-priolet-l-homme-du-consommez-juste-ce-soir-a-22h20-sur-france-2-a-l-objet-du-scandale-de-guillaume-durand-51329368.html ) et là, tout en bas de la page 10 je tombe sur la micro-chronique noctambulique de Bruno de Stabenrath. Elle est très parisienne mais y'a de l'ironie. Je la livre à votre sagacité.

Patine et vin d’âge

Visite au Salon du Vintage en compagnie d’une délicieuse Nipponne, nippée comme dans un manga, et en recherche de bons millésimes.

Sixième édition du Salon du Vintage organisé par Laurent Journo à l’Espace des Blancs-Manteaux. Masako, mon amie japonaise, m’escorte : 27 ans, un look de manga spectaculaire façon Jane Fonda dans « Barbarella ». Plus tard, nous allons au Bus pour le bal canaille de Louis de Causans. Masako cherche le bar, surtout du bordeaux pour étancher sa soif digne d’un sumo éthylique. Je veille au grain : en amanque de polyphénols, elle est imprévisible. Heureusement, le journaliste Gilles Brochard, en tournage pour Paris-Première, m’attrape par le col et me pose la question : « Bruno, êtes-vous vintage ? » Tandis que le cadreur m’épingle, Gilles place Masako ace à la caméra. Déconcertée mais digne, elle m’écoute en hochant la tête : « Hoï, hoï ! », courbnt le buste avec solennité à chacune de mes déclarations. Répondant à l’interview, je rappelle les faits : « Vintage, dis-je, est un anglicisme signifiant « vendange » mais fut d’abord importé du vieux français « vin d’âge » par les Plantagenets. » Masako entend mal le français, surtout à jeun, mais question grand cru millésimé et taste-vin, elle surclasse notre Depardieu national : « Hoï, hoï ! » confirme ma Nipponne qui, ayant repéré la buvette file à l’anglaise. Nous poursuivons la visite, caméra au train : scooters, lunettes, juke-box, vêtements... tout est vintage : « Même moi, avouais-je à Paris-Première. J’ai du vécu, de la patine, je suis daté, froissé mais on m’accorde encore un peu de valeur, non ? ». Fin de la visite, je récupère  Masako au bar d’en face qui boit son ballon de rouge. Le vintage, les machins d’occase c’est pas son truc... Sa cirrhose du foie, c’est sûr, elle l’achètera neuve ! »

Interview biographie de Bruno de Stabenrath

Tout le monde en parle - 29/09/2001 - 14min07s (à écouter, le début est techniquement hésitant mais tout va bien ensuite)

Thierry ARDISSON interview Bruno de STABENRATH, jeune comédien, chanteur, membre de la jet-set, devenu tétraplégique à la suite d'un accident de voiture en 1996. Il publie aujourd'hui un récit autobiographique "Cavalcade". L'animateur rappelle son parcours professionnel puis le questionne sur son séjour de 14 mois à l'hôpital de Garches. Bruno de STABENRATH raconte ensuite son quotidien d'handicapé, sa difficulté à retrouver une sexualité et comment il a découvert la foi. 2 extraits chanson en off

http://www.ina.fr/ardisson/tout-le-monde-en-parle/video/I08203508/interview-biographie-de-bruno-de-stabenrath.fr.html