La France, ce vieux pays de Droit romain écrit, qui adore empiler les lois et les règlements, fabriquer des codes à reluire rouge, dont le plus abouti est celui des IMPOTS qui n’a pas attendu McDo pour être obèse, pondre via sa bureaucratie des circulaires interprétatives, survit car ses citoyens appliquent un grand principe pour son droit public « nul n’est censé respecter la loi » La règle horizontale, celle qui toise tout le monde à la même hauteur, égalitaire dit-on, fait les délices de ceux qui se spécialisent dans l’utilisation des trous, des failles, pour le fiscal ont dit des niches – je ne sais pourquoi cette appellation fait florès y compris pour désigner des marchés fort rémunérateurs – pour tourner la loi. La vigne, la fabrication du vin et son transport, ont été de tout temps en France le paradis de la fiscalité et de la répression des Fraudes : pensez-donc à la DGGDDI et à la DGCCRF les hommes et les femmes du Vin occupaient le haut du pavé. En écrivant cela je ne leur jette pas la pierre car ils savaient, avec doigté et intelligence, démêler les fils et faire preuve de pragmatisme : pas vrai Robert et Dominique ! Ils faisaient parti de la famille. Aujourd’hui c’est plus diffus, plus dématérialisé dit-on. Reste aux vignerons à se dépêtrer ! La simplification administrative est un sujet que chérissent les Ministres en arrivant mais leur peu d’allant à se mettre les mains dans le cambouis de leur Administration fait que, l’Union Européenne aidant, la ponte continue !

Bref, j’offre à l’ami David Cobbold ce texte so british pour qu’il comprenne mieux l’ambigüité à la française qui nous permet de vivre sur nos textes, en les exhibant à la face de la Terre entière, pour mieux les tourner.

« Un dîner d’adieux fut offert à Aurelle par les officiers de cette division écossaise avec laquelle il avait passé quatre années rudes et vivantes.

Il dut, avant de se mettre à table, boire un cocktail et un sherry, puis encore un vermouth italien, réveillé d’une goutte de gin. Un empressement affectueux que ce mélange de boissons, plus que britannique, lui firent sentir avec délicatesse, qu’il était, pour ce dernier soir, non plus un membre, mais l’hôte du mess.

- J’espère, lui dit le colonel Parker, que vous ferez honneur à l’éduction que nous vous avons donnée et que vous viderez enfin tout seul votre bouteille de champagne.

- Je vais essayer, colonel, mais j’ai encore beaucoup à apprendre.

- Il est vrai, grommela le colonel, que cette paix arrive mal à propos. Tout commençait à s’organiser. Je venais d’acheter un cinéma pour nos hommes ; nos artilleurs travaillaient de mieux en mieux ; j’avais des chances de devenir général et Dundas m’apprenait le jazz. Et voilà les politiciens qui font la paix et Clémenceau qui démobilise Aurelle ! Ah ! la vie n’est qu’une damnée chose après l’autre.

-  Oui, messiou, soupira le général Bramble, c’est triste de vous voir partir ; restez encore huit jours avec nous.

- Je regrette, sir, mais je suis démobilisable avec le troisième échelon et j’ai mon ordre de transport en poche : je dois me présenter demain à Montreuil-sur-Mer, d’où l’on m’enverra à Arras, d’où l’on m’expédiera à Versailles, d’où je rentrerai à Paris, si je survis à ce circuit... Je resterais bien volontiers, mais je dois suivre le sort de ma classe, ainsi que disent, non sans grandeur, les militaires.

- Pourquoi, dit le colonel Parker, s’obstiner à envoyer des soldats dont les civils redoutent le retour et qui sont nécessaires au confort des officiers supérieurs ?... Nous autres, Anglais, nous avions adopté pour notre démobilisation, un projet plus intelligent. Les hommes, classés par professions, partaient seulement le jour où les ouvriers de leur métier manquaient en Angleterre. Ainsi, nous devions éviter le chômage. Un gros volume expliquait, avec clarté, tous les détails : c’était vraiment très bien... Well, au jour de l’application, cela a marché aussi mal que possible. Tout le monde s’est plaint, nous avons eu de petites émeutes, les journaux les ont dramatisés et, après quelques semaines d’essais, nous en sommes revenus, Aurelle, à votre système de class qui est égalitaire et imbécile.

- C’était facile à prévoir, dit le docteur : tout règlement qui néglige la nature humaine périra. L’homme, qui est un animal absurde et passionné, ne peut se complaire dans un système intelligent. Pour qu’une loi soit acceptée par le plus grand nombre, il est nécessaire qu’elle soit injuste. La démobilisation française est inepte, c’est pourquoi elle est excellente.

- Docteur, dit le général, je ne veux pas que vous disiez que la méthode française est inepte : c’est le dernier soir que messiou passe avec nous, laissez-le tranquille.

- Cela n’a aucune importance, sir, dit Aurelle : ils n’y comprennent rien, ni l’un ni l’autre. Il est certain qu’en France, en dépit de décrets et de circulaires absurdes, tout va plutôt mieux qu’ailleurs. Mais ce n’est pas parce que nos lois sont injustes, c’est parce que personne ne les prend  au sérieux. En Angleterre, votre faiblesse, c’est que si l’on vous ordonne de démobiliser les hommes par classes, vous le ferez. Chez nous, on le dit, mais par des sursis, par des passe-droits, par mille injustices assez justes, on s’arrange pour ne pas le faire. Un bureaucrate barbare a voulu que l’interprète Aurelle, pour se faire démobiliser, eût à parcourir le circuit Montreuil-Arras- Versailles, dans un wagon à bestiaux. C’est inutile et vexatoire. Mais croyez-vous que je le ferai ? Jamais. J’irai tranquillement demain matin, à Paris, par le rapide, et j’y montrerai un papier couvert de cachets à un scribe du G. M.P. qui, après quelques plaintes désabusées, me démobilisera en maugréant. Le grand principe de notre droit public, c’est que nul n’est censé respecter la loi.

- Hough ! fit le général suffoqué.

- Docteur, dit le colonel Parker, versez du champagne à messiou, il est trop lucide.

Des départs de bouchons se firent entendre aussitôt sur un rythme rapide de mitrailleuses en action. Le colonel Parker commença un discours sur les charmes des femmes birmanes, si aimables et si douces ; le docteur, pour des raisons techniques, leur préférait les Japonaises. »

Les Discours du Docteur O’Grady André Maurois chez Grasset 1922

Le choc des photos des ceps aurait pu suffire à me séduire et  à capter votre attention. Comme vous pouvez le constater, ils sont à eux seuls de vivantes œuvres d’art. Dans la lumière blanche d’un ciel pur, ce vignoble de Pyrgos, en Grèce, accroché aux Hautes Terres (150 à 250 mètres d’altitude) dans un sol volcanique de pierre ponce, sans argile ni matière organique, indemne pour toujours du phylloxéra, qui se voit tous les 70 à 80 ans régénéré par l’arasement des ceps. Conséquence de cette mesure radicale, leurs racines sont donc très anciennes : de 300 à 400 ans. Preuve que la vigne, liane vivace, peut sous des climats violents s’épanouir : ici aux hivers cléments 8-10°C succèdent des étés très chauds, venteux et secs. Ici elle forme des enlacements qui sculptent un réceptacle étonnant.

Mais, si la beauté formelle de cette vigne est réelle, ce n’est pas pour elle et par elle que je suis venu mettre mon nez, qui n’est pas grec, dans un verre d’Assyrtiko by GAIA Wild Ferment. C’était en fin de journée. J’en avais plein les bottes. Je m’étais fait saucer sur mon vélo par une giboulée de mars. Alors j’avais pris le métro. Faisait lourd et je me sentais un peu perdu au milieu de ces Grands Crus du Monde proposés au Pavillon Lenôtre. Comme le disait mémé Marie j’ai alors rousiné (tourner en rond en ne sachant trop que faire) et puis j’ai vu le bras de Yiannis Paraskevopoulos tendant une belle carafe vers des verres assoiffés. Le liquide qu’elle contenait offrait une belle luminescence d’un jaune tirant sur le vert. Alors n’écoutant que mes instincts, sans me poser de questions sur le pedigree du vin et du faiseur de vin, j’ai tendu mon verre.

Le choc ! Trouver les mots pour exprimer ce que j’ai ressenti relève, plus encore qu’à l’ordinaire, de la mission impossible. Cette cuvée porte bien son nom : elle est sauvage au sens de nature sauvage. Comme si, dans la peau de Malaparte, j’arrivais par un sentier de chèvres et que je découvrais le cap Massullo : « Il y avait à Capri, en la partie la plus sauvage, la plus solitaire, la plus dramatique, en cette partie entièrement tournée vers le midi et l'orient, où l'île, d'humaine, devient féroce, où la nature s'exprime avec une force incomparable et cruelle, un promontoire d'une extraordinaire pureté de lignes, qui déchirait la mer de sa griffe rocheuse. Nul lieu, en Italie, n'offre une telle ampleur d'horizon, une telle profondeur de sentiment. C'est un lieu, certes, propre seulement aux êtres forts, aux libres esprits. Car il est facile de se laisser dominer par la nature, d'en devenir l'esclave, de se laisser déchiqueter par ces crocs délicats et violents, de se faire engloutir par cette nature comme Jonas dans sa baleine » Ritratto di pietra (Portrait de pierre), écrit à Capri en 1940.

Si je cite le très contesté Malaparte c’est que son lien avec la Grèce était fort. J’ai fait, il y a quelques années, au petit matin, le chemin jusqu’à sa Casa Matta et face au paysage qui s’offrait à mes yeux : la paroi à pic de Matromania, les trois gigantesques rochers des Faraglioni, la péninsule de Sorrente, les îles des Sirènes, les reflets azurés de la côte d'Amalfi, et ceux, dorés, du rivage de Pesto, je me sentais en effet engloutit, dominé par cette beauté sauvage, un tout petit homme. Certains vont dire que je verse dans la grandiloquence mais, concédez-moi, que je ne me livre que très rarement à propos d’un vin, et pour celui-ci, dont je  ne sais ce qu’il doit à sa terre et ce qu’il doit à la main de l’homme – peu m’importe d’ailleurs – j’ai été bouleversé, ému, par son intensité, sa fraîcheur, sa richesse, sa belle acidité en finale. Avant de vous en parler j’ai hésité longuement car, même si ça n’apparaît pas de prime abord, je suis un garçon pudique qui rechigne à étaler ses émotions intimes. Alors, faites comme le recommande Yiannis Paraskevopoulos, carafer ce grand blanc et laisser le décanter 30 mn avant de l’affronter pour recevoir le choc de sa sauvagerie.

Vous comprendrez aisément que je ne vais maintenant vous tartiner des trucs techniques sur ce vin. Si vous souhaitez vous informer alors rendez vous sur le site www.assyrtiko-wines.com  où Yiannis Paraskevopoulos qui est docteur-ingénieur en Œnologie de l’Université de Bordeaux II éclairera votre lanterne (c’est en grec et en anglais). Si vous souhaitez acquérir Assyrtiko by GAIA Wild Ferment allez sur le site de Valade&Transandine Vignobles du Monde www.transandine.fr (Grèce et Gaia)

L’Union Européenne, hormis l’euro, qui est sa devise officielle et la monnaie unique commune à dix-sept de ses États membres, et de quelques politiques communes : dont la plus célèbre : la PAC, n’est, plus de 50 ans après sa naissance sous l’impulsion de Robert Schuman et d’Alcide de Gasperi, qu’un pâle ersatz des Etats-Unis d’Europe. À dire le vrai, même si en vertu des fameux accords de Schengen nous circulons librement à l’intérieur de ses frontières, nous ne partageons vraiment pas grand-chose ensemble, nous n’avons guère le sentiment d’être les citoyens d’une communauté de destin et de bâtir ensemble une entité territoriale et humaine forte et solidaire. Le chacun pour soi, les nationalismes, les régionalismes, attisées par les menaces, réelles ou fantasmées, ne laissent guère de place à un réel vivre ensemble. Je ne suis ni européiste, ni eurosceptique, mais tout bêtement un euro-réaliste qui, puisqu’il est né sitôt après le dernier grand conflit européen, sait ce que cette communauté nous a apporté – en dépit de ses insuffisances, de sa timidité, de sa couardise, de sa bureaucratie, de sa vulgate libérale – : la paix, une prospérité partagée et un ancrage qui peut nous permettre, dans les grandes fractures de la mondialisation, de faire contrepoids aux nouveaux empires économiques.

Mon propos de ce matin n’a pas l’ambition de redonner à la gangue européenne de la vigueur, de faire lever sa lourde pâte mais, plus modestement, de partager avec nos voisins italiens, un mot que je trouve beau : l’agriturismo. Il sonne bien, il chante, il monte, s’élève, léger, charmant, il fleure bon la campagne, je n’ose écrire le terroir, il évoque de bonnes tables : « Qu’est-ce que la gloire de Dante à côté des spaghettis ? » s’exclamait en 1954 l’écrivain Giuseppe Prezzolini, il embrasse bien plus largement que le balourd oenotourisme des produits de haute civilisation : les fromages, les vins et l’huile d’olive entre autres. En effet, je trouve étrange que de beaux esprits qui passent leur temps à nous seriner les plus beaux accords mets-vins s’empressent aussitôt d’enfermer le vin dans son pré-carré de châteaux et de Clos fut-il Vougeot. Pas étonnant que le mouvement Slow Food soit né dans la péninsule même si, hormis la dérision de son appellation, son emprunt à la langue anglaise dominante est la preuve de notre incapacité à forger des mots qui nous ressemblent. Pour avoir un temps travaillé dans l’huile d’olive, et m’être rendu à la foire de Vérone, la défense de l’origine fait parti des gènes de nos voisins italiens.

Ma proposition est simple : elle s’apparente à la procédure bien connue de l’adoption. Plutôt que d’avoir recours à un mot laid, poussif, pour nommer ce nouvel accueil des urbains de tous les pays dans notre univers du bien vivre, pourquoi ne solliciterions-nous pas nos voisins italiens, qui partagent avec nous les mêmes valeurs, pour, avec leur consentement, adopter ce mot. Le faire nôtre. Je ne doute pas que nos amis italiens accueilleraient cette initiative avec enthousiasme : nous pourrions prendre comme ambassadrice Carole Bouquet viticultrice sur l’île de Pantalleria et comme ambassadeur le directeur Italien de l’OIV : Federico Castelluci. Une fois l’adoption approuvée, gravée dans le bronze ou le terroir si vous préférez, nous ferions une grande fête où nous mêlerions, sans discrimination, nos vins et nos fromages bien sûr, mais tout ce que nos tables peuvent receler de produits de saison goûteux, de charcuterie, de viande, de poissons et de glaces, de sorbets et autres pâtisserie, seul le café ne serait qu’italien. La « boisson du Diable », introduite au XV e à Venise, n’a pas d’équivalent dans le monde. Ce serait la fête des Voisins à l’échelle de deux pays. Nous apprendrions plus encore à nous connaître et, ainsi, je suis persuadé que nous ferions progresser l’idée que cette Union mal foutue vaut mieux que la solitude de nos vieilles nations. 

Certains vont dire que je suis foutraque, que mes idées sont braques, qu’à l’heure où l’on bloque des trains à Vintimille, il y a mieux à faire que de célébrer l’adoption d’une belle appellation qui ainsi nous deviendrait commune ! En êtes-vous si sûr ? L’Italie vous connaissez ? Avez-vous pris la peine de la découvrir ou ne faites-vous pas comme avec vos voisins : bonjour-bonsoir, chacun chez soit et les cochons seront bien gardés. En tant que petit chroniqueur de la Toile je m’efforce d’être curieux des autres et comme je ne peux passer mon temps chez eux alors je lis : leur littérature ou des ouvrages tel que celui publié par Autrement : l’Atlas de l’Italie contemporaine qui, donne une vision synthétique, accessible à tous, de ce pays avec lequel nous partageons « une histoire commune faite d’incompréhension et d’admiration réciproque » Comprendre ce pays singulier pour mieux se comprendre est le maître-mot de cet ensemble de textes et de cartes. Approche, historique et géographique, qui permet de sortir de nos clichés et de nos idées reçues.

La botte italienne, cette péninsule qui s’étire sur 1300 kilomètres à la pointe de laquelle une grande île, dont le nom nous semble synonyme de mafia : la Sicile et, sous notre Corse rétive, la Sardaigne massive. Reste que, ces derniers jours, c’est un confetti d’île, à mi-distance de Catane et de Sfax, qui fait la une de l’actualité. Son nom, jusqu’à ce moment historique, évoquait le Guépard de Giuseppe Tomasi, prince de Lampedusa. L’Italie de Berlusconi, du malgoverno, du calcio, d’Umberto Bossi, de Mussolini, des années de plomb, du cinéma néo-réaliste, des Ferrari et de la Vespa, « une marqueterie de paysages et d’écosystèmes particuliers qui ont favorisé la formation de multiples patries et campanilismes » avec la césure entre son Nord industrieux et son Sud pouilleux : avec deux capitales Rome et Milan... L’Italie qui n’est pas la fille aînée de l’Eglise mais, où l’empreinte du catholicisme renforcé par l’enclave du Vatican même si les papes ne sont plus, depuis l’éphémère Jean-Paul 1 er, italiens, reste forte. L’Italie de l’absolue richesse de son patrimoine artistique : Florence et sa galerie des Offices, Venise sa Biennale et sa Mostra, la Rome antique..., L’Italie et son piccolo è bello le small is beautiful à l’italienne : petites unités à base familiale spécialisées dans des secteurs à technologie mâture et à haute valeur ajoutée : les Tods de Della Valle, Gucci, Prada, Armani, Alessi... L’Italie des mommoni (fils à maman) ces bomboccioni qui vivent longtemps dans les jupes de la mamma (résidence tardive au domicile familial : 70% des 20-34 ans en 2008). L’Italie longtemps terre d’émigration est maintenant la pointe la plus avancée de l’immigration « Aujourd’hui, ce promontoire au littoral difficilement contrôlable représente un Eldorado pour des masses d’immigrés venus de pays pauvres ou émergents, ou une simple étape dans leurs marches, semées d’embûches vers l’ouest et le nord. L’Italie, point de passage obligé entre l’Orient et l’Occident, creuset historique des influences de ces deux entités, est membre d’une Europe dont l’épicentre se situe désormais au nord et tend même à s’orienter vers l’est. »

Il y eu, dans un passé récent, entre l’Italie et la France « une guerre du vin » et j’ai le souvenir du Traité de paix et d’amitié cosigné par Filippo Pandolfi et Henri Nallet, Ministres de l’Agriculture, d’abord dans le Vieux Nice au Palais de la Préfecture des Alpes Maritimes, appelé aussi Palais des rois sardes, l’ancienne résidence des rois de Sardaigne, puis à Bordighera dans une villa où eut lieu le 12 février 1941 une rencontre entre Benito Mussolini, alors chef du gouvernement, et le caudillo Francisco Franco pour discuter de l'entrée en guerre de l'Espagne au côté des forces de l'Axe. Souvenirs, souvenirs, si je retrouve le Traité dans mes archives je chroniquerai...

Éric Zemmour boit-il du vin, du bon vin de France ? Voilà une importante question à laquelle je ne saurais répondre mais comme c’est un « bon pioupiou », un gars bien de chez nous, un mec qui aime la France y devrait. Toute personne du PAF ou d’ailleurs en mesure de nous procurer des éléments de réponse sera la bienvenue sur ses lignes.

En notant d'emblée qu’il a un air chafouin (celui, celle qui est maigre, de petite taille, avec une mine basse et sournoise) je risque de me voir accusé de délit de sale gueule. Je le prends car c’est ainsi que je le vois sur l’écran d’ I>Télé lorsqu’il se chamaille dans Ça se dispute avec son compère de Marianne (le magazine aux Une racoleuses) Nicolas Domenach tout de noir vêtu clône de Jean-François Kahn en moins volubile. Au dire de Philippe Caubère, Zemmour fait la pute dans une émission de France 2 On n’est pas couché, ou avec son compère Éric Naulleau, qui lui à une tronche de mal équarri d’une gauche mal définie. Ayant visionné sur le Net la vidéo j’ai pu le voir hocher la tête, en un signe d’approbation à sa qualification de pute. Donc nul problème d'utilisation.

Le dit Zemmour, exploitant le fait qu’il n’est pas plus con que la moyenne de ses confrères, cultive son petit fond de commerce avec la pugnacité et la constance de mes 2 épiciers tunisiens du boulevard Saint Jacques ouvert jusqu’à 2 heures du matin. Il besogne, normal pour une pute ! Il se situe dans la tradition de la Droite Nationale de l’entre deux-guerres, le talent en moins. Il défend ces français qui sifflaient Karembeu, trop kanak à leur goût et qui avait le culot d’être l’homme de la blonde Adriana. Il sait tout, il a des opinions sur tout, et pour lui tout est de la faute de l’intégration européenne. Tel Candeloro il dévide ses figures imposées et, parfois, lorsque sa dialectique se heurte à la réalité il se risque à un double axel ou une triple boucle piquée.

Je ne fais pas partie de ceux qu’il irrite car je trouve qu’il a une fonction salutaire, j’ose même écrire sanitaire : il a un côté Destop bien utile. Bref, en dépit de ses frêles épaules, il porte le poids des non-dits d’une frange de la classe politique, et de sa bouche aux lèvres fines il délivre un message qui plaît à une partie de la France. Je l’écoute de temps en temps en me régalant de ses mimiques et de sa gestuelle car j’adore ce genre de type qui de sa chaire, sans avoir jamais rien fait d’autre de ses dix doigts – c’est démago j’en conviens, mais j’attaque là le polémiste pas le journaliste qu’il fut – se fait le héraut du petit peuple en endossant un discours un peu trop ample pour lui.

Quand j’ai ma dose de Zemmour je zappe. Nul n’est tenu de consommer mais il est toujours bon d’écouter les petits commis de la maison d’en face. Jamais je ne m’associerais à ceux qui réclameraient sa tête mais je n’irai pas non plus l’applaudir lorsqu’il fait la pute à l’Assemblée Nationale.

Mon goût pour la glose politique sous sa forme polémique vient de mon élevage paternel. La Droite Nationale je connais : mon père fut un temps Croix de Feu du colonel de la Rocque et en culottes courtes j’ai lu la littérature de la Droite qui ne portait pas la Gueuse dans son cœur, celle qui exploitait dans ma Vendée profonde la peur des Rouges. La Peur, la peur de l’autre, de l’étranger, c’est un grand classique de la Droite Nationale. Pour autant, les bonnes âmes d’en face, qui provoquent l’ire de Zemmour, baignent souvent  dans l’angélisme et le ce n’est pas de leur faute, tout aussi stupide. Pour avoir dirigé une unité de 600 personnes sur le Port Autonome de Gennevilliers je me suis frotté de très près à ceux que prétend défendre le chevalier Zemmour, ils voisinaient dans l’usine 25 nationalités et la cité de Transit d’à côté nous causait bien du souci. Bref, il est sûr que la question de la sécurité ne se réglera pas à coup d’incantations car les grandes fractures de la mondialisation ont laissé, et laisseront encore, des blessures sur le corps social le plus exposé. Nos élites, économiques et politiques, ont failli dans leur discours et leur comportement, mais il n’empêche que tant que les citoyens-électeurs carbureront aux promesses nous ne sortirons pas de l’ornière où nous sommes.   

Bref, je me dois pour finir vous expliquer mon titre : mon cher père qui se shootait à la politique, nous imposait, dans le plus grand silence, les « Attendez-vous à savoir » de Geneviève Tabouis (qui fut accusée d’être un agent soviétique) le dimanche sur Radio Luxembourg et, le soir avant les informations de 20h, les chroniques journalières En direct avec vous du Pisse-vinaigre Jean Nocher sur la RTF. Je les trouvais péremptoires, surtout la Tabouis, et chiant, surtout le second très père la pudeur (il faisait une fixation sur B.B, à l’époque elle scandalisait les petits bourgeois, la roue tourne...). Ils étaient seuls au micro alors que maintenant on nous offre soit des duettistes : Zemmour-Nauleau, Zemmour-Domenach, Julliard-Ferry (j’adore la permanente teintée de Jacques Julliard face à la belle crinière de Luc Ferry) ou des quarterons assez people dont deux vieux bretteurs inusables : Philippe Tesson et Claude Cabannes.

C’est plus ludique, chacun y fait son petit numéro, ça tient plus du bal des egos et ils se battent souvent pour de faux. De mon temps c’était plus violent et c’est en cela que le Zemmour restaure une langue de Droite drue qui oscille entre celle du Che (le belfortain revenu du ciel) et celle de gens qu’on dit braves même s’ils n’aiment pas les arabes ou les « pédés » ou les curés de gauche... Il est représentatif d’une certaine France, il s’inscrit, sans avoir le talent d’un Léon Daudet ou d’un Maurice Barrès, dans une tradition réactionnaire à la fois antilibérale en matière économique, conservatrice au plan de l’ordre social, exécrant les progressistes représentés pour lui par les droits-de-l’hommiste Kouchner, BHL, fruits pourris post-soixante-huitard. Il se situe à la hauteur de notre époque, c’est-à-dire pas très haut, mais je lui reconnais une forme de courage et de constance même si je ne suis pas certain que face à un teigneux du type Marchais sa puissance de tir eut été suffisante car il aurait trouvé plus roublard que lui...

Je vous offre une chronique de Jean Nocher du 12 mai 1960

Même si vous vous ennuyez en ce dimanche de Pâques, ou si après l’agneau pascal vous prend une envie de surfer, nul besoin de chercher les 3 noms qui se cachent sous les 3 Cloches. Contentez-vous d’écouter ce qui fut un tube dans les années 50 « Écrite par Jean Villard Gilles en 1939 cette chanson est interprétée par Édith Piaf pour la première fois lors de sa première tournée aux États-Unis ; elle est accompagnée par les Compagnons de la Chanson dont le directeur musical Marc Herrand a assuré les arrangements vocaux. » Je ne résiste pas au plaisir de vous offrir la version Mireille Matthieu...