J’adore faire bisquer*, gentiment bien sûr, ce cher Pax confiné dans les Pyrénées-Orientales…

« Vous avez mal compris le sens de ma lettre; je l'ai écrite ainsi pour faire un peu bisquer… »

Flaubert.

*faire bisquer = faire enrager

Par l’entremise de mes écrits j’ai rendu PAX fou, non du chocolat Lanvin, mais de Pierre Jancou et, bien sûr aussi, des vins nu qui puent chers à ce cher Pierre.

Pierre fut un ouvrier de la première heure des vins nu, dénicheur, érecteur de belles quilles, défenseur infatigable de celles et ceux qui dans les vignes et dans les chais sont respectueux de la nature et soucieux de laisser au vin sa part liberté.

Au temps où il officiait à Paris, il m’a fait découvrir et aimer ces fichus vins nu si décriés, si vilipendés, si conchiés par la caste officielle dont une partie depuis a retourné sa veste, fait retrouver le plaisir de boire, de me laisser aller à la volupté, de jeter aux orties les dernières scories de mon lourd passé de soi-disant grand rapporteur du vin.

Et puis, Pierre est parti dans le pays de Die, là où notre Pax fait maintenant pèlerinage.

Le café des Alpes !

Chatillon-en-Diois !

La vie qui va, qui vient, et nous sommes, pour beaucoup d’entre-nous, confinés, encalminés, en rade, inoccupés, Pax promène Nane, va chercher son journal et son pain quotidien, pendant que votre serviteur passe sa vie sur son balcon en veillant de changer de nappe pour complaire au chef du protocole, et Pierre, lui, au pays de Die, que fait-il ?

Alors je surfe sur face de bouc et j’y lis

Pierre Jancou

5 avril, 17:59 ·

Chers voisins du Diois, si vous avez besoin/envi(e)(s) de vin vivant et nature, sachez que je peux vous livrer, et évidement avec la rigueur que l’époque impose. Dites-moi ce que vous aimez, votre budget et je saurai vous faire plaisir.

Merci de me contacter en MP

Pierre

Je ne suis pas voisin de Pierre mais dans ma petite Ford je me suis dit : pourquoi pas moi ?

Là je sens que Pax doit regretter de ne pas se promener sur Face de Bouc.

Donc, ni une ni deux, je pianote sur mon criquet américain fabriqué en Chine, pour faire une requête auprès de l’aubergiste confiné.

Je vous passe les détails de nos échanges mais au bout du bout l’accord est conclu : Pierre me sélectionne 12 pépites qu’il stocke en attendant la levée du confinement pour me les expédier.

Là je sens que Pax est fou de jalousie et qu’il va de suite prendre ma suite en postant une petite bafouille à Pierre pour acquérir quelques pépites qu’il mettra dans le coffre de son auto lorsqu’il pourra regagner son Alsace.

Je le rassure la cave de Pierre regorge de pépites.

À cet instant je m’interroge comme le faisait de sa voix rocailleuse l’aveyronnais Mgr Marty lorsqu’il était archevêque de Paris : suis-je un bon samaritain ?

La parabole du Bon Samaritain est celle dont se sert Jésus Christ, selon l’Évangile de Luc, pour illustrer sa définition du « prochain ».

En effet, un « docteur de la Loi » vient lui demander : « Et qui est mon prochain ? ».

Jésus-Christ lui répond en lui racontant l’histoire suivante : « Un voyageur est attaqué et laissé pour mort par des bandits, alors qu’il fait route de Jérusalem à Jéricho. Un prêtre et un Lévite, tous deux juifs, (ils représentent l’orthodoxie religieuse de l’époque), passent à côté de lui et l’abandonnent à son sort. Or un Samaritain, représentant d’une population que les Juifs tiennent pour méprisable, se montre capable de compassion envers cet inconnu grièvement blessé, qui n’est pas de sa religion. Ce samaritain donnera du temps, prodiguera des soins et donnera de son argent pour sauver ce malheureux.

Il s'approcha, banda ses plaies en y versant de l'huile et du vin, le chargea sur sa propre monture, le conduisit jusqu'à une auberge et continua les soins. Le lendemain, tirant deux pièces d'argent, il les donna à l'aubergiste et lui dit: « Prend soin de lui, et si tu dépenses quelque chose de plus, c'est moi qui te rembourserai quand je repasserai »

Pour les petits louves et petits loups acculturés Le Samaritain n’est pas un occupant de la samaritaine restaurée par Bernard Arnault mais un habitant de Samarie, capitale du royaume d'Israël, sa population fut déportée et remplacée par les colons originaires de Babylone.

Je ne sais si je suis un bon samaritain mais ce que je sais c’est que je suis un bon accordeur – non de mets et de vins – un forme de marieur, un créateur de liens grâce à mon petit espace de liberté…

Et demain Pierre reprendra sans doute la route, bonjour vaches, cochons, couvée, un bout de vigne, une maison avec un pré et des pommiers... Bon vent, à lui...

Ce titre, d’une vulgarité inouïe, m’a posé un grave cas de conscience, pouvais-je ainsi interpeller Pax et, qui plus est, en le tutoyant ?

Ceux qui me connaissent savent que je n’ai pas le tutoiement facile – scorie à la fois de mon époque prof et de mon job sous les ors de la République, les socialos et les hauts-fonctionnaires se tutoient entre-eux – mais pour le charrier un brin, le vanner grave, la vulgarité et le tutoiement à la Béru s’imposait.

Citation à l’appui : « Je me dis in petto, l’autre variante de la chanson à Béru : « Pomme pomme pomme pomme, pomme, pomme, pommme, poooomme… » Mais c’est de moi que je cause. Ah oui, pomme. Triste, sombre, garcerie de pomme ! Pomme gâtée. Pomme de reinette et pomme d’api. Pomme d’arrosoir et d’escalier. Pomme funèbre ! Le sergent du jus de pomme… »

Lire « Et moi, dit bibi, dit mézigue, dit ma pomme, dit mégnace » : L'argot et les pseudos pronoms chez San-Antonio [article] Françoise Rullier-Theuret ICI 

Mon passé d’enfant de chœur et ma pratique obligée de la confession, après contrition, me font penser qu’il m’accordera son pardon pour ce titre d'arroseur arrosé.

Que faire par ces temps de confinement quand les yeux sont usés à visionner des films, lire la presse et les livres ( relire Proust - car on ne lit jamais Proust, on ne fait que le relire si on en croit nos hommes politiques quand l’été venu et avec lui le temps des vacances et qu’on les interroge sur ce qu’ils allaient faire pendant leurs congés : « Je vais en profiter pour relire Proust » et un des plus beaux marronniers de la langue de bois – Tout le monde ne peut pas lire Zadig et Voltaire à moins que ce ne soit de Jadis et Naguère  dont voulait parler ce cador) ?

Jouer en baillant au Petits Chevaux, au Triaminos, refuser pour la énième fois de jouer au Master Mind, ou, pauvre POMME je perds à chaque fois

Que faire donc ?

Et si on jouait au Taulier ?

Et c’est parti, en voiture Simone.

Voici donc une chronique façon Taulier, sur LA POMME justement.

Que peut-on dire qui ne soit connu, ultra connu ?

Mais en variant le ton, pourquoi pas.

Essayons donc.

CROQUER LA POMME ce que nous fit faire cette Ste Nitouche d’Eve et qui nous fit , d’abord TOMBER DANS LES POMMES, avant que ne s’aggrave la chute.

Cela a eu du mal à passer puisque depuis, nous reste en travers de la gorge, la POMME D’ADAM

POMME DE REINETTE ET POMME D’API nous chante la comptine

POMME D’OR (du jardin des Hespérides) mites au logis

POMME de Guillaume Tell (frère de Sophie et de sa jeune sœur Minnie)

POMMEAU DE DOUCHE là je sèche

POMMADE dont l’excipient et la pomme, ce qui permet de se pommader

POMMENADE  dans les bois) ça n’a pas l’r mais par les temps qui courent...

POM Pom Pom Pom ( Beethoven)

POMME D’AMOUR que l’on croque chacun son tour sur le champ de foire. Des "je t'aime" de quatorze-juillet... Des "toujours" qu'on achète au rabais Edith Piaf

POMME DE NEWTON (à ne pas confondre avec la baie noire d’Archimède)

LA CHAUX, POMME d’origine de St Yrieix (Coucou Aredius )

Jeu de POMME (là vraiment je n’ai pas la main)

Ma POMME nous chante cavalièrement Maurice Chevalier

La tarte aux POMMES (j’ai bien dit aux pommes et non à la pâtissière)

On pourrait jouer avec les noms de toutes les sortes de pommes dont le Taulier (le vrai) nous entretient de temps en temps. Mais il s’agit ici d’un pastiche et non d’un devoir à rendre.

Il en est une cependant qui retient mon attention : La de l’Estre ou Sainte Germaine ou pomme Comte que Turgot, intendant de la généralité de Limoges de 1761 à 1774, découvrit à Saint Germain les Vergnes en Corrèze et qui en préconisa sa culture. Entré dans une chaumière l’intendant demanda à manger et on lui servi du pain et quelques pommes après que le paysan ait dit à sa femme : « donne leur quelques pommes du pommier de l'estre ».

L’estro signifie fenêtre en occitan.

Tout cela pour en venir au cœur de mon sujet : « Pomme et fenêtre »

Il y a peu, le Taulier évoquait ou illustrait une de ces chroniques par un tableau de Van Eyck.

J’adore Van Eyck, bien que cet artiste sorte de mon domaine de compétence. J’adore, je vénère son tableau « La Vierge de Lucques ». Vous allez comprendre pourquoi.

L’oeuvre fut admirée par Rainer Maria Rilke qui, dans son Testament (rédigé vers 1922 mais publié uniquement en 1972) : «  Je m’absorbais dans la contemplation de la planche étalée sous mes yeux. C’était la Vierge de Lucques de Jean Van Eyck, la gracieuse Vierge au manteau rouge tendant à l’enfant assis, très droit, et qui tète avec gravité le sein le plus charmant. Et tout à coup je désirai, je désirai, oh ! je désirai de toute la ferveur dont mon cœur a jamais été capable, je désirai d’être non pas l’une des petites pommes du tableau, non pas l’une de ces pommes peintes sur la tablette peint de la fenêtre – même cela me semblait trop de destin… Non : devenir la douce, l’infime, l’imperceptible ombre de l’une de ces pommes -, tel fut le désir en lequel tout mon être se rassembla. Et comme si un exaucement était possible, ou comme si ce souhait à lui seul accordait à l’esprit une pénétration miraculeusement sûre, des larmes de reconnaissance me vinrent aux yeux » (Paris, Seuil, 1998, p. 43).

Ce texte pour moi déjà très émouvant l’est encore plus quand on connaît ce merveilleux film de Richard Lester « La Rose et la Flèche » .Les dernières images nous montre un Robin âgé, à l’article de la mort (superbe Sean Connery). Il écoute une des plus belle déclaration d’amour (mouchoirs) qui puisse s’entendre que lui fait Marian (sublime Audrey Hepburn).

Mais aussi, sur le bord de la fenêtre, deux petites pommes. Le film se termine en plan fixe sur ces deux petites pommes…

A ce jour, je n’ai trouvé aucun lien, aucune explication sur la présence de ces pommes. Ni sur le tableau de Van Eyck (symbole ?) Ni sur celles du film.  Lien entre les deux œuvres ? – signification, interprétation ?) Nada, rien.

Fin de partie.

Le gros balourd émotif que je suis fait un appel au peuple.

Collioure le 4 avril 2020

Le tableau des Raboteurs de parquet est aujourd’hui accroché dans les salles impressionnistes du musée d’Orsay.
©Agathe Hakoun

Le confinement est-il en train de le faire dérailler ?

Désolé, mais, même si, avant d’être un musée, la bâtisse était une gare, je sais d’où je pars et où je veux arriver.

Mon beau destrier électrifié piaffe d’impatience, je me rouille, j’erre comme une âme en peine sur les réseaux sociaux, y poste des photos de mes agapes sur le balcon à l’à pic du boulevard Saint-Jacques aussi désert que celui de Gobi.

Le 4 avril au soir, au déclin du soleil je poste un cliché : je mange les restes et, un Mothais de service (habitant de la Mothe-Achard, là où j’ai vu le jour), un certain Jean Richard (pas celui qui jouait l’inspecteur Maigret à la télé) me pose tout de go une question : « Sais-tu faire les caillebottes ? »

Et, en un quart de tour, je passe du 110 volts aux 100 000 volts chers à Gilbert Bécaud.

Oui, mais c’est bien sûr, se faufilant entre mes trous de mémoire surgissait :  

12 mars 2007

Les caillebottes de la tante Valentine ICI  

Une antiquité, pour sûr que celle-ci a échappé à ce bon Pax.

Et là, tout s’enchaîne, le tapis se déroule, je fais comme si je me rendais à déjeuner au restaurant Les Climats, rue de Lille et que je passais du côté du Musée d’Orsay, l’un des rares legs à la culture du déplumé de Chamalières mis en œuvre par l’idole de Jack Lang.

« Édifié en 28 ans sous Napoléon Ier, le Palais d’Orsay avait pour fonction principale d’abriter le Conseil d’État et la Cour des comptes. L’édifice assurera cette mission pendant une trentaine d’années, mais connaîtra un triste sort en 1871 : en pleine Commune de Paris, le bâtiment est mis à feu par des insurgés. Cet incendie sera d’ailleurs décrit par Zola dans la Débâcle comme « le plus immense, le plus énorme et le plus effroyable ». Ce tout premier palais, dévasté, ne sera pas reconstruit et restera à l’état de ruines pendant près de trente ans.

La gare a été construite sur les ruines du Palais entre 1898 et 1900 sous la houlette de la compagnie de chemins de fer Paris-Orléans. C’est l’architecte Victor Laloux qui aura la difficile tâche d’intégrer cet immense édifice dans un cadre prestigieux : le long des quais de Seine et face au Louvre et aux Tuileries.

Trop courts, les quais vont rapidement poser problème… au point de ne plus être en mesure d’accueillir les trains de grandes lignes ! Le trafic, progressivement limité aux trains de banlieue, finira par s’arrêter totalement et laissera place à tout un tas de drôles d’activités : de l’Occupation à 1983, le lieu sera successivement un centre d’expédition, un centre d’accueil pour les prisonniers de guerre, une salle des ventes et même le lieu de résidence d’une troupe de théâtre !

En 1977 et à l’initiative du président Giscard d’Estaing, germe alors l’idée de la transformation des lieux en musée, pour accueillir les collections nationales. Mais ce n’est qu’en 1981 que l’idée prend vie, sous l’impulsion du président Mitterrand. Ainsi, en 1983 et pendant trois ans durant, la transformation est opérée sous la grande structure métallique. C’est vers la fin de l’année 1986 que le musée ouvre finalement ses portes au grand public et attire les foules depuis. Fort de son inégalée collection d’œuvres impressionnistes et post-impressionnistes.

Source ICI 

Donc Gustave Caillebotte ICI 

Gustave Caillebotte, "Portrait de Jean Daurelle en pied", 1887, huile sur toie, legs Marie-Jeanne Daurelle, 2019 (Photo © RMN-Grand Palais (musée d'Orsay) / Patrice Schmidt)

Zola, qui prendra le parti des Impressionnistes vilipendés par la critique et refusés par le jury du Salon, sera critique à l'égard de Caillebotte dont il dénoncera le réalisme photographique lors de la deuxième exposition impressionniste. Le peintre présentera les huit toiles suivantes : Raboteurs de parquet, Jeune Homme jouant au piano, Jeune Homme à sa fenêtre, Déjeuner, Après Déjeuner et deux Jardins.

Zola commentera ainsi le talent de Caillebotte dans ses Lettres de Paris de juin 1876 :

« Caillebotte a exposé Les Raboteurs de parquet et Un jeune homme à sa fenêtre, d'un relief étonnant. Seulement c'est une peinture tout à fait antiartistique, une peinture claire comme le verre, bourgeoise, à force d'exactitude. La photographie de la réalité, lorsqu'elle n'est pas rehaussée par l'empreinte originale du talent artistique, est une chose pitoyable ».

Gustave Caillebotte, "Portrait de Camille Daurelle dans le parc d'Yerres", 1887, pastel sur papier, legs Marie-Jeanne Daurelle, 2019 (Photo © RMN-Grand Palais (musée d'Orsay) / Patrice Schmidt)

Et puis, en septembre 2019 Le fabuleux destin de 5 œuvres de Gustave Caillebotte léguées au Musée d'Orsay

Les collections du musée d'Orsay s'enrichissent de cinq œuvres de Gustave Caillebotte (1848-1894), à la suite du legs de Marie-Jeanne Daurelle, l'arrière-petite fille de Jean Daurelle, le maître d'hôtel du peintre. Le public pourra voir l'ensemble de ce legs à partir du mardi 3 septembre dans la galerie impressionniste, à côté des autres œuvres de l'artiste conservées par le musée, a annoncé celui-ci.

Marie-Jeanne Daurelle (1935-2019), décédée sans héritier, avait décidé de faire don de ses biens à la fondation des Apprentis d'Auteuil, à l'exception de cinq œuvres de Gustave Caillebotte, trois peintures et deux pastels.

Sylvie Patry, bras droit de Laurence des Cars, la patronne du Musée d'Orsay raconte au Parisien son émotion lors de sa visite dans l'appartement de la mystérieuse donatrice pour l'inventaire d'après-décès. Un petit logement au sixième étage d'un immeuble bourgeois de Levallois (Hauts-de-Seine), précise le site du quotidien.

La suite ICI

Et puis, comme je suis confiné, lisez-donc Les caillebottes de Vendée de Marie-France Bertaud

Les caillebottes, ce délicieux dessert de Vendée, ne doivent pas leur nom à l’illustre peintre impressionniste Gustave Caillebotte. Quoi que, peut-être de son vivant aurait-il pu s’inspirer d’une scène de vie quotidienne dans une cuisine du Poitou et peindre une jolie assiette rustique pleine de plantureuses caillebottes baignant dans leur petit lait. La suite ICI 

Si vous avez un pharmacien près de chez vous allez acheter en même temps que du Doliprane de la présure pour faire des caillebottes.

Bon appétit.

Aux repas de mariage, tout le monde savait que maman chantait juste, ave sensibilité et émotion, au dessert l’assemblée scandait : « Berthe, chantera, Berthe chantera… »… Mon père lui souriait, il savait mieux que quiconque que son épouse détestait son prénom*, elle se levait, le marié faisait tinter son verre pour obtenir le grand silence, et maman chantait en me regardant.

C'était un gamin, un gosse de Paris

Pour famille il n'avait qu'sa mère

Une pauvre fille aux grands yeux rougis

Par les chagrins et la misère

Elle aimait les fleurs, les roses surtout

Et le bambin tous les dimanches

Lui apportait de belles roses blanches

Au lieu d'acheter des joujoux

La câlinant bien tendrement

Il disait en les lui donnant:

C'est aujourd'hui dimanche

Tiens ma jolie maman

Voici des roses blanches

Toi qui les aimes tant

Va, quand je serai grand

J'achèterai au marchand

Toutes ses roses blanches

Pour toi jolie maman.

*de plus ce prénom, accolé à son nouveau patronyme Berthomeau, sonnait d’une manière ridicule à son goût. Ironie de cette chanson, elle était le tube d’une autre Berthe, Berthe Sylva.  

Les roses blanches est une chanson de 1926, dont les paroles sont de Charles-Louis Pothier et la musique de Léon Raiter

Les roses blanches de Collioure

                «  Je tondis de ce pré la largeur de ma langue »

                               Jean de La Fontaine – Les animaux malade de la peste

Au château La Rocasse, Nane, Marie Louise et moi occupons un cul de basse fosse de 40 m2 au ras des flots. Entre notre logement et les commerces du centre, il n’y a pas loin. Collioure, plus qu’une petite ville est un gros village. Pour s’y rendre, nous avons un chemin préféré. Je l’emprunte tous les matins, avec Nane , pour faire les courses et chercher les journaux.

Nous longeons la plage du Boramar,  qui est interdite comme toutes les plages du littoral.

Mais pas moyen de faire autrement !

Passant sous une arche des anciens remparts nous gagnons l’ancienne place du Marché aujourd’hui place du 18 juin. Nous traversons la passerelle qui franchit le Douy. Une fois sur l’autre berge, nous prenons le quai à droite. Nous y sommes presque.

Cette berge, contrairement à son vis à vis qui est plein de commerces et de terrasses  est bordée par un talus complanté d’arbustes, fleures diverses et rosiers. Les roses sont blanches. Tout aussi indifférentes à la pandémie que le printemps lui-même, elles éclosent. Chaque matin, il y en a de nouvelles alors que celles de la veille, ou l’avant-veille se fanent.

En cette période de confinement il n’y a jamais personne sur cette promenade. Les rares rencontres possibles se font plus loin, en respectant le mètre recommandé, près des 4 commerces restés ouverts.

L’idée me vint alors d’en cueillir, et une seule, une sur le point de faner pour ne pas priver d’autres passants éventuels. Tous les jours je me dis la même chose. Une fois j’ai tenté d’en cueillir une à la main démontrant ainsi que le Petit Prince n’était pas loin de la vérité quand il affirmait à propos des roses :   « Elles se croient terribles avec leurs épines… » Suffisamment terrible en tous cas pour contraindre un gros benêt à battre en retraite. Le temps d’enlever l’épine plantée dans mon pouce et suçant un doigt également victime je me dis qu’il fallait revenir avec un sécateur.

Le lendemain, j’avais préparé le sécateur sur la table de la cuisine mais je l’ai oublié. J’ai fini par partir tout équipé. Passant devant les rosiers j’ai marqué un temps d’arrêt. J’ai repris ma marche me disant qu’il serait préférable de remettre la cueillette au chemin du retour.

Cependant, après mes courses à l’épicerie et la bavette taillée avec sa propriétaire j’ai pris le chemin du château .C’est à mi-parcours. Il n’est jamais le même que le chemin routinier de l’aller que je me suis rendu compte, saperlipopette, j’avais oublié de cueillir ma rose.

Ce matin, c’est fait.

Au retour, j’ai pris le bon chemin. Arrêté devant les rosiers, un coup d’œil à gauche un coup d’œil à droite, un coup de sécateur, mission accomplie. A peine le temps de mettre la fleur dans mon sac, une voix, juste derrière mon dos me fait sursauter. Je tourne la tête. En me doublant, elle me dit c’est celle-là qu’il faut cueillir, pendant qu’un doigt me désigne une rose en bouton.

C’est bien ma veine ! Il n’y a jamais personne sur chemin. Pour un « ni vu ni connu hop je t’embrouille » c’est raté.

Rentrons, il n’y a rien d’autre à faire et par la plage du Boramar, là aussi il n’y a rien d’autre à faire. Je passe devant un autre porche des remparts pourvu de barrières avec le panneau citant l’arrêt d’interdiction d’accès aux plages. De l’autre côté de la barrière, un véhicule de gendarmerie avec, sa paire de pandores à bord. Ils me voient. Je les vois s’entretenir brièvement, et certainement pas des résultats du loto. Avant même que l’un ouvre sa portière, je suis déjà devant la barrière.

« Que faites-vous là » me demande l’un des pandores. Il repousse la barrière et m’intime l’ordre de le rejoindre. Je lui réponds que je rentre chez moi car j’habite là. Je lui présente, avant qu’il me le demande mon « ausweiss » comme on appelle par cheu nous, l’attestation de déplacement prestement sortie de mon sac. Je lui précise qu’il n’y a pas d’autre chemin.

«  Vous habitez où ? »

« Là, au Château, juste en face de Notre Dame des Anges ! » est ma réponse le doigt sur l’attestation. Je lui présente, dans les mêmes conditions l’indispensable carte d’identité seule en mesure de valider l’attestation.

Un bref « C’est bon, allez-y » me libère.

Je poursuis mon chemin  en trouvant que cela fait quand même beaucoup à la fois pour un début de matinée de confinement. Une fois rendu je range mon attestation et gomme l’heure avec le stylo magique pour préparer la prochaine sortie pour balader Nane.

Je me rends compte alors qu’elle n’est pas signée. Brigadier où aviez-vous l’œil ce matin ?

Qu’importe tout cela, comme dans la chanson des Petits Pavés : « Demain je recommencerai, demain je recommencerai….. » et ma chanson s’arrête là. »

Collioure le 2 avril 2020  (aujourd’hui mon père aurait eu 100 ans )

Félicitations - L'écrivain Régis Debray et Danielle Mitterrand, la femme du président français, se sont rendus à Stockholm afin de féliciter Gabriel García Márquez pour son prix Nobel. © STF/AFP

« Cent ans de solitude est comme la base du puzzle dont j’ai peu à peu donné les pièces dans mes livres précédents. Toutes les clés y sont fournies. On connaît l’origine et la fin de tous les personnages, et l’histoire complète, sans vides, de Macondo… Bien que dans ce roman les tapis volent, les morts ressuscitent et qu’il y ait des pluies de fleurs, c’est peut-être le moins mystérieux de mes livres parce que l’auteur tente de conduire le lecteur par la main pour qu’il ne se perde à aucun moment, et qu’il ne reste aucun point obscur. Ici se termine le cycle de Macondo : je changerai complètement de thème à l’avenir » ICI 

EXTRAITS

« Un soir, Ursula pénétra dans la chambre de son fils ainé José Arcadio, alors qu’il se déshabillait pour se mettre au lit ; elle éprouva un sentiment mêlé de honte et de pitié : c’était, après son mari, le premier homme qu’elle voyait nu, et il était si bien équipé pour la vie qu’il lui parut anormal. Vers cette époque venait à la maison une jeune femme enjouée, effrontée, provocante, qui aidait aux travaux ménagers et savait lire l’avenir dans les cartes. Ursula lui parla de son fils.  Elle pensait que la disproportion dont il se trouvait affecté était quelque chose d’aussi contre-nature que la queue de cochon du cousin, né d’un inceste. La femme éclata d’un rire franc et sonore qui se répercuta dans toute la maisonnée comme une volée de cristal. « - Au contraire, dit-elle. Il sera heureux. »

« Aureliano le Second ne prit conscience de cette litanie de reproches que le jour suivant, après le petit-déjeuner, lorsqu'il se sentit tout étourdi par un bourdonnement qui se faisait encore entendre plus limpide et sur des notes encore plus hautes que la rumeur de la pluie, et ce n'était rien d'autre que Fernanda qui déambulait dans toute la maison, se plaignant qu'on l'eût éduquée comme une reine pour finir comme une bonniche dans une maison de fous, avec un mari fainéant, idolâtre, libertin, qui se couchait de tout son long en attendant que du ciel le pain lui tombât tout cuit, tandis qu'elle s'esquintait à essayer de maintenir à flot un foyer retenu par des épingles à nourrice, où il y avait tant à faire, tellement de choses à supporter et à redresser, depuis que le bon Dieu faisait naître le jour jusqu'à l'heure de se coucher, qu'elle se mettait au lit les yeux remplis de poudre de verre, et, malgré tout cela, personne ne lui avait dit Bonjour, Fernanda, tu as passé une bonne nuit, Fernanda, et on ne lui avait pas davantage demandé, ne fût-ce que par déférence, pourquoi elle était si pâle et pourquoi elle se réveillait avec des cernes violets, bien qu'elle n'attendît certainement pas cela du reste de la famille qui, en fin de compte, l'avait toujours considérée comme une gêne, comme la guenille servant à prendre la marmite sans se brûler, comme un vulgaire pantin dessiné sur le mur, et qui était toujours en train de déblatérer contre elle dans les coins, la traitant de bigote, la traitant de pharisienne, la traitant de fieffée coquine, et jusqu'à Amaranta, qu'elle repose en paix, qui avait osé dire à haute voix qu'elle était de celles qui confondent leur rectum avec la Semaine sainte, béni soit Dieu, qu'est-ce qu'il ne faut pas entendre, et elle avait tout enduré sans rien dire, se pliant à la volonté du Père éternel, mais n'avait pu en supporter davantage quand ce scélérat de José Arcadio le Second avait prétendu que la perdition de la famille venait de ce qu'on eût laissé entrer à la maison une précieuse ridicule, imaginez un peu, une précieuse qui aurait voulu porter la culotte, mon Dieu on aura tout vu, une précieuse, fille de la mauvaise salive et de la même pâte que ces freluquets envoyés par le gouvernement pour massacrer les travailleurs, non mais dites-moi, et ne se référait ainsi à personne d'autre qu'à elle-même, filleule du duc d'Albe, dame dont le haut lignage donnait des crises de foie aux femmes des présidents, quelqu'un qui appartenait comme elle à la noblesse de sang et qui avait le droit de signer de onze patronymes de la métropole ibérique, et qui était la seule mortelle de ce village de bâtards à ne pas s'emmêler quand elle avait seize couverts différents devant elle, pour s'entendre dire après par son adultère de mari, mort de rire, qu'un si grand nombre de cuillères et de fourchettes et de couteaux et de petites cuillères ne convenait pas aux bons chrétiens mais aux mille-pattes, et la seule aussi à pouvoir dire les yeux fermés quand on devait servir le vin blanc, de quel côté et dans quelle coupe, et quand on devait servir le vin rouge, dans quelle coupe et de quel côté, et non pas comme cette paysage d'Amaranta, qu'elle repose en paix, qui croyait que le vin blanc se servait de jour et le vin rouge le soir, et aussi la seule sur tout le littoral à pouvoir se vanter de n'avoir jamais fait ses besoins ailleurs que dans des pots de chambre en or, pour que le colonel Aureliano Buendia, qu'il repose en paix, ait eut ensuite l'audace de lui demander, avec sa mauvaise bile de franc-maçon, d'où elle avait mérité semblable privilège, si c'était qu'elle ne chiait pas de la merde, mais des fleurs d'astromelia, rendez-vous compte, s'entendre dire des choses pareilles, et pour que Renata, sa propre fille, qui de manière indiscrète l'avait vue faire son gros besoin dans sa chambre à coucher, ait pu répondre qu'en vérité le pot était tout en or et en choses héraldiques, mais que ce qu'il y avait dedans était bel et bien de la merde, de la merde organique, et pire encore que les autres parce que c'était de la merde de précieuse ridicule, non mais imaginez, sa propre fille, tant et si bien qu'elle ne s'était jamais fait d'illusions sur le restant de la famille, mais avait droit, de toute façon, d'attendre un peu plus de considération de la part de son époux, puisque pour le meilleur et pour le pire le sacrement du mariage en avait fait son conjoint, son ayant cause, son dépuceleur légal, et qu'il avait pris sur lui, en toute liberté et en toute souveraineté, la grave responsabilité de la faire sortir du vieux manoir paternel où jamais elle ne fut privée ni ne souffrit de rien, où elle tressait des palmes mortuaires pour le plaisir de s'occuper, et puisque son parrain lui-même avait envoyé une lettre, avec sa signature et le sceau de sa bague imprimé dans la cire à cacheter, simplement pour dire que les mains de sa filleule n'étaient pas faites pour les besognes de ce bas monde, sauf de jouer du clavecin, et, malgré tout cela, son fou de mari l'avait fait sortir de chez elle avec un tas de reproches et de menaces, et l'avait ramenée jusqu'en ce chaudron d'enfer où régnait une telle chaleur qu'on ne pouvait respirer, et avant même qu'elle n'eût fini d'observer l'abstinence de Pentecôte il avait déjà filé avec ses malles transhumantes et son accordéon de fêtard, prendre du bon temps dans l'adultère avec une misérable dont il lui suffisait de voir les fesses, tant pis, ce qui est dit est dit, qu'il lui suffisait de voir remuer ses fesses de pouliche pour deviner que c'était une, que c'était une, une tout le contraire d'elle-même, elle qui savait rester une dame dans son château comme à la porcherie, à table comme au lit, une dame de haute naissance, craignant Dieu, obéissant à ses lois, soumise à ses desseins, et avec laquelle il ne pouvait évidemment pas faire ces parties de jambes-en-l'air ni mener cette vie de va-nu-pieds qu'il connaissait avec l'autre, qui sans doute se prêtait à tout, comme les matrones françaises, et pis encore, en y réfléchissant bien, parce que ces dernières avaient du moins l’honnêteté de placer une petite lampe rouge à leur porte, des cochonneries pareilles, imaginez un peu, il ne manquait plus que ça, avec la bien-aimée fille unique de doña Renata Argote et don Fernando del Carpio, et plus particulièrement de celui-ci, ça va de soi, le saint homme, chrétien de la plus haute espèce, chevalier de l'Ordre du Saint-Sépulcre, faisant partie de ceux qui reçoivent directement de Dieu le privilège de se conserver intacts dans leur tombeau, la peau nette et brillante comme le satin d'une robe de fiançailles, les yeux vifs et diaphanes comme des émeraudes. »

Bien des années plus tard, face au peloton d’exécution, le colonel Aureliano Buendia devait se rappeler ce lointain après-midi au cours duquel son père l’emmena faire connaissance avec la glace. Macondo était alors un village d’une vingtaine de maisons en glaise et en roseaux, construites au bord d’une rivière dont les eaux diaphanes roulaient sur un lit de pierres polies, blanches, énormes comme des oeufs préhistoriques. Le monde était si récent que beaucoup de choses n’avaient pas encore de nom pour les mentionner, il fallait les montrer du doigt. Tous les ans, au moins de mars, une famille de gitans déguenillés plantait sa tente près du village et, dans un grand tintamarre de fifres et de tambourins, faisait part des nouvelles inventions. Ils commencèrent par apporter l’aimant. Un gros gitan à la barbe broussailleuse et aux mains de moineau, qui répondait au nom de Melquiades, fit en public une truculente démonstration de ce que lui-même appelait la huitième merveille des savants alchimistes de Macédoine.

Il passa de maison en maison, traînant après lui deux lingots de métal, et tout le monde fut saisi de terreur à voir les chaudrons, les poêles, les tenailles et les chaufferettes tomber tout seuls de la place où ils étaient, le bois craquer à cause des clous et des vis qui essayaient désespérément de s’en arracher, et même les objets perdus depuis longtemps apparaissaient là où on les avait le plus cherchés, et se traînaient en débandade turbulente derrière les fers magiques de Melquiades. « Les choses ont une vie bien à elles, clamait le gitan avec un accent guttural ; il faut réveiller leur âme, toute la question est là. » José Arcadio Buendia, dont l’imagination audacieuse allait toujours plus loin que le génie même de la Nature, quand ce n’était pas plus loin que les miracles et la magie, pensa qu’il était possible de se servir de cette invention inutile pour extraire l’or des entrailles de la terre. Melquiades, qui était un homme honnête, le mit en garde : « Ca ne sert pas à ça. » Mais José Arcadio Buendia, en ce temps-là, ne croyait pas à l’honnêteté des gitans, et il troqua son mulet et un troupeau de chèvres contre les deux lingots aimantés. Ursula Iguaran, sa femme, qui comptait sur ces animaux pour agrandir le patrimoine domestique en régression, ne parvint pas à l’en dissuader. « Très vite on aura plus d’or qu’il n’en faut pour paver toute la maison », retorqua son mari. Pendant plusieurs mois, il s’obstina à vouloir démontrer le bien-fondé de ses prévisions. Il fouilla la région pied à pied, sans oublier le fond de la rivière, traînant les deux lingots de fer et récitant à haute voix les formules qu’avait employées Melquiades. La seule chose qu’il réussit à déterrer, ce fut une armure du XVè siècle dont tous les éléments étaient soudés par une carapace de rouille et qui sonnait le creux comme une énorme calebasse pleine de cailloux. Quand José Arcadio Buendia et les quatres hommes de son expédition parvinrent à désarticuler l’armure, ils trouvèrent à l’intérieur un squelette calcifié qui portait à son cou un médaillon en cuivre contenant une mèche de cheveux de femme. »

« A 38 ans, et après quatre livres publiés depuis que j'en avais 20, je me suis assis devant ma machine et j'ai écrit: "Des années plus tard, face au peloton d'exécution, le colonel Aureliano Buendía devait se rappeler ce lointain après-midi au cours duquel son père l'emmena faire connaissance avec la glace.'' Je n'avais pas la moindre idée de ce que voulait dire cette phrase ni d'où elle venait ni où elle allait me conduire. Ce que je sais aujourd'hui, c'est que durant dix-huit mois je n'ai jamais passé un seul jour sans écrire, jusqu'à terminer le livre. [...]

Né à : Aracataca , le 06/03/1927

Mort à : Mexico , le 17/04/2014

Biographie :

Gabriel José de la Concordia García Márquez est un écrivain colombien.

Romancier, nouvelliste mais également journaliste et activiste politique, affectueusement connu sous le surnom de "Gabo" en Amérique latine, il est l'un des auteurs les plus significatifs du XXe siècle. Il a obtenu le prix Nobel de littérature en 1982, en l'honneur de « ses romans et ses nouvelles où s'allient le fantastique et le réel dans la riche complexité d'un univers poétique reflétant la vie et les conflits d'un continent ».

Étudiant, García Márquez poursuit en autodidacte ses études après avoir quitté son école de droit pour se lancer dans le journalisme. Très tôt, il critique la politique intérieure comme extérieure de la Colombie. Grâce à la reconnaissance internationale que García Márquez a gagnée avec la publication du roman "Cent ans de solitude", l'écrivain colombien a pu jouer le rôle de médiateur entre le gouvernement colombien et la guérilla, dont le M-19, les FARC et l'Armée de libération nationale (ELN). Il a ainsi pu faire progresser les pourparlers de paix qui se sont déroulés à Cuba entre l'ELN et le gouvernement colombien.

En 1958, il épouse Mercedes Barcha avec qui il a deux fils : Gonzalo et Rodrigo García (1959), devenu réalisateur. García Márquez écrit d'abord des œuvres non fictionnelles généralement bien reçues, mais ce sont ses romans, dont les plus connus sont sans nul doute "Cent ans de solitude" (1967), "L'Automne du patriarche" (1975), "Chronique d'une mort annoncée" (1981), "L'Amour au temps du choléra" (1985) et "Le Général dans son labyrinthe" (1989), qui lui ont apporté la reconnaissance de la critique littéraire ainsi qu'un large succès commercial.

Son nom est souvent associé au "réalisme magique", courant artistique qui insère des éléments magiques et des motifs surnaturels dans des situations se rattachant à un cadre historique, culturel et géographique avéré.

Après de longues années passées au Mexique, Gabriel Garcia Marquez vivait reclus dans sa somptueuse maison coloniale, sur la côte caraïbe colombienne, au pied de la muraille de Carthagène des Indes. Il est mort des suites d'un cancer lymphatique. À l'annonce de sa disparition, le président Juan Manuel Santos a déclaré trois jours de deuil national en Colombie.