« Merde ! Jeanne entrait dans l’ambassade d’URSS comme on entre dans un moulin et c’était à peine si les gardes ne lui présentaient pas les armes » Benoît en restait pantois, il n’eut d’autres ressources que de continuer ma marche jusqu’à un petit square où il trouva refuge. Son trouble amoureux s’était évaporé pour laisser la place à une foule de questions. Comme ici tout le monde espionnait tout le monde sans doute travaillait-elle pour le compte du KGB. Il s’asseyait sur un banc face à deux vieux qui le regardèrent d’un air soupçonneux, sa tenue ne correspondait guère aux canons vestimentaires des démocraties populaires. Pour les rassurer Benoît leur décocha le plus affriolant de ses sourires. En réponse ils pointèrent leurs regards vers le bout de leurs godasses miteuses. Tout en surveillant l’entrée de l’ambassade Benoît moulinait son hypothèse et plus il la moulinait plus elle lui paraissait peu vraisemblable. En effet, jamais une occidentale au service du KGB ne se pointerait au grand jour, la bouche en cœur, chez ses employeurs. À la minute même elle serait grillée. Alors, petit à petit, son scénario de partie de jambes en l’air reprenait des couleurs. La belle Jeanne se rendait à un rendez-vous galant et il ne faisait aucun doute que dans cette hypothèse c’était plutôt avec l’ambassadeur qu’avec son chauffeur. Benoît allumait une cigarette, il vit le regard furtif, plein d’envie, des deux vieux, il se levait pour leur tendre son paquet. Le plus décati s’en emparait d’un geste brusque. Avant même qu’ils échangent la moindre parole Benoît apercevait Jeanne qui sortait en hâte de l’ambassade. Entravée dans sa jupe droite elle s’efforçait de courir. Les élytres de Benoît décelaient un danger imminent et il se lançait à sa poursuite. En moins de deux minutes il se retrouvait à sa hauteur. Elle ne parut pas surprise de sa présence. Essoufflée, elle se contenta de lui lancer tout en s'efforçant de hâter le pas « Vous tombez bien je suis dans la merde jusqu’aux oreilles ! »

« Mais encore, chère Jeanne ? » L’ironie de sa question la mettait hors d’elle : « Vraiment ce n’est pas le moment de jouer les jolis cœurs. Je suis carbonisée et si je ne trouve pas une vraie planque dans la demi-heure qui vient je suis bonne pour le 103 de la Ruschestrasse avec un bon de sortie immédiat pour le goulag ». D’un geste brusque Benoît la saisissait par le bras, l’immobilisait face à un arrêt de tramway. Ses chevilles se tordaient et, s’il ne l’avait pas retenue d’une main ferme, elle partait en vrille. « Lâchez-moi, vous me faites mal ! » Rouge pivoine, elle tentait de le faire lâcher prise. Par bonheur aucun passant ne prêtait attention à eux. « Maintenant Jeanne vous fermez votre gueule, vous vous calmez, vous me prenez le bras avec tout l’amour dont vous vous sentez capable à mon égard et nous attendons tranquillement le prochain tramway » Benoît n’avait pas élevé la voix mais son ton ne laissait aucun doute sur ses intentions. Pourtant Jeanne se regimbait « Vous n’y pensez pas. Je n’ai pas une seconde à perdre... » La poigne ferme de Benoît la maintenait immobile. « Pauvre conne, courir est le meilleur moyen de vous faire repérer. Vous allez m’obéir sans discuter et me suivre... » Elle le fusillait du regard « Et pourquoi vous suivrais-je ? » Le tramway se pointait dans un bruit infernal de ferraille crissant. Benoît gueulait « Parce que vous n’avez pas le choix ma belle et parce que je suis un putain de flic qui ne pense qu’à vous sauter... »

« Mais qu’est-ce que fichait ici cette belle tige ? » Reprenant ses esprits il abandonnait son vélo le long d’une palissade de chantier pour lui emboîter le pas. Marcher avec des talons aiguilles est un art, une esthétique qui ne va bien qu’aux déjà grandes. Celles qui veulent se hausser, tricher, ne font que se dandiner telles des dindes ridicules se promenant au milieu des flamants roses. Jeanne, avec ses abdos en béton de tenniswoman, enchaînait ses courtes foulées avec une fluidité qui conférait aux ondulations de sa croupe ferme un tangage harmonieux. Comme pour ajouter à la difficulté, la mâtine, portait une jupe droite étroite qui limitait l’allonge de ses compas. Toutes autres que la belle Jeanne, eussent sautillé, se serraient tordues les chevilles sur un macadam inégal, empli de nids de poules, auraient perdues de leur superbe. Elle altière, le buste projeté, le menton tendu sans arrogance, déjouait tous les pièges et filait vers le quartier des ambassades. Benoît laissait entre eux une belle distance afin de ne pas se faire repérer. Son avantage c’est qu’à aucun moment elle ne pouvait l’imaginer présent à Berlin-Est. À plusieurs reprises, alors qu’elle attendait aux feux tricolores pour traverser une avenue, en se plaçant dans un angle mort, il pouvait l’observer de profil. Souriante, à peine maquillée, les deux premiers boutons défaits de son corsage blanc donnaient à sa poitrine exposée une candeur mystérieuse. Pour lui, il ne faisait aucun doute elle se rendait à un rendez-vous galant.

Même si ça peut paraître étrange cette perspective le portait au plus haut point d’ébullition. Elle éveillait en lui l’instinct de voyeur. Son imagination carburait à plein régime. Il la voyait entrer dans un grand hôtel. Monter dans une chambre où l’attendrait un hiérarque du régime. Il soudoierait le portier et la suivrait. À l’étage il volerait un passe pour se glisser dans la chambre voisine. Avant même que les deux amants aient eu le temps de s’étreindre il aurait enjambé tous les obstacles pour se retrouver sur le balcon. Bien sûr la porte-fenêtre serait entre-ouverte et le vent gonflerait légèrement les rideaux. Sous cette protection illusoire il verrait un grand type en uniforme vert-de-gris la défaire avec frénésie. D’abord le corsage d’où jailliraient ses seins qu’il désenclaverait d’un geste sec. La fermeture-éclair de la jupe droite filerait le long de sa hanche laissant jusque ce qu’il faut d’espace pour que le cylindre de tissu entame une descente au long de ses cuisses gainées de soie couleur chair. L’émotion l’étreindrait face au spectacle de Jeanne, debout, poitrine nue, en porte-jarretelles prête à subir l’assaut de son amant. Celui-ci lui intimerait l’ordre d’ôter son petit slip de dentelle. Elle s’exécuterait avec grâce dans une gestuelle lente qui offrirait à Benoît la vision sublime de ses fesses hautes. Il en tremblait de désir. Oui il la prendrait en levrette, offerte à son va-et-vient asynchrone de type ridicule avec son pantalon tire-bouchonné sur ses chevilles. Il enrageait. Jeanne se faisait poissonnière, charretière, exhortait son étalon à plus de vigueur, le suppliait de la réduire à l’état de putain. Imperceptiblement Benoît s’était rapproché d’elle et il ne s’aperçut même pas qu’ils se trouvaient face à une grille encadrée par deux guérites où deux factionnaires, munis de kalachnikov, arboraient sur leurs casquettes et leurs uniformes l’étoile rouge de l’Union Soviétique

Pour Benoît, simple infiltré, misérable agent dormant dans le petit monde insignifiant des frelons de la Gauche Prolétarienne, accéder au statut international de répondant d’un agent double pour le compte de deux crèmeries de l’Ouest lui apparaissait comme un réel saut qualitatif. Son seul problème, si tant est que c’en fusse un réel, c’est qu’il ignorait le degré d’information de sa maison d’origine sur l’état d’avancement de son nouveau job. Le téléphone n’étant pas en ce temps quasi-préhistorique dans le domaine des télécommunications civiles ce qu’il est aujourd’hui Benoît prit la décision, après en avoir discuté avec Chloé, d’aller au consulat de France voir l’attaché militaire pour s’en m’ouvrir auprès de lui et lui demander d’entrer en relation directement, via la valise diplomatique, avec Marcellin. Son intrusion au consulat faillit tourner court dans le mesure où le consul était en congés, que l’attaché militaire était parti à la retraite sans avoir été remplacé et, qu’en tout et pour tout, il ne restait plus dans cette parcelle de France que le planton et une secrétaire revêche qui ne daigna même pas le recevoir lorsqu’elle contempla sa dégaine au travers de la baie vitrée de sa cage à poules.  Fataliste il battait en retraite lorsqu’il se butta à une belle et haute tige, en jupette blanche, qui serrait sur une fort belle poitrine une raquette de tennis Donnay. Un peu penaud il s’excusait en français ce qui déclencha chez elle l’expression d’un réel enchantement « Enfin, un français qui ne soit pas un bidasse ! »

C’est ainsi que Jeanne, la copine de la fille du consul de France à Berlin, entra dans sa vie. Qualification inexacte puisque, avec un art consommé de l’esquive, elle le maintint pendant un long moment éloigné de son lit. Ce n’était pas pour déplaire à Benoît que de se retrouver dans la position d’un soupirant. Chloé venait de partir pour Milan et Sacha fourbissait ses arguments pour convaincre les services de la RDA de son utilité de l’autre côté du mur. Tel ne fut pas la décision des bureaucrates qui décidèrent de faire voyager Sacha dans les pays frères pour qu’ils puissent sonder les reins et les cœurs de certains intellectuels tentés par un éventuel voyage aller sans retour vers les douceurs du monde capitaliste. Ainsi Sacha goûta les plaisirs fades de la Convention internationale des égyptologues à Bucarest, l’ennui profond du congrès de la Fédération mondiale des syndicats à Varsovie, le néant absolu de la Foire au livre de Budapest et l’ambiance glaciale du Festival de la Paix et du chant de Leningrad.  Consciencieux comme un bon élève il mettait le moindre choriste géorgien ou la plus minable syndicaliste de Corée du Nord en fiche tout en rédigeant pour le compte de Benoît des rapports synthétiques sur les modes de propagation de la désinformation anticommuniste dans la presse du Tiers-Monde ou sur l’état d’esprit déplorable des oncologues internationaux réunis à Sofia. Benoît lui ne s’emmerdait pas ferme son entreprise de séduction de la belle Jeanne le mobilisait.

Ses collègues américains, contrairement à lui, trouvait le travail de Sacha intéressant et pertinent. Les jours défilaient, vides. Jeanne le rendait fou. Chloé ne donnait plus signe de vie. Sacha se consacrait avec un enthousiasme sans limite à la chasse aux femmes des diplomates africains accompagnants leurs maris dans les Congrès exotiques dont raffolaient les pays du socialisme réel. Très bonne pioche selon Bob Dole. Que faire ? Prendre Jeanne d’assaut, Benoît courrait tout droit à la catastrophe. Rentrer à Paris, pour quoi faire ? Partir ? Oui mais partir pour où et pour quoi faire ? Même Karen n’arrivait plus, en dépit de ses assauts répétés, à le tirer de son ennui abyssal. Berlin lui sortait par les yeux. Jeanne faisait deux pas en avant puis trois pas en arrière. Un beau matin plein de soleil Benoît enfourcha un vélo et fila tout droit vers le check-point Charlie. À son grand étonnement personne ne se souciait de sa petite personne. Son bonjour en français aux Vopos sembla leur suffire. Il en resta pantois mais ça le requinqua. Il pédalait gaiement sur des avenues, aussi larges que des autoroutes, qui le menaient jusqu'à l'avenue Unter den Linden en passant par l'Alexanderplatz le nouveau centre-ville du « siège du gouvernement de la RDA » pour ne pas dire Berlin-Est capitale de l’autre Allemagne puisque celle de l’Ouest se contentait de Bonn. La soif commençait à le dessécher et alors qu’il cherchait des yeux une taverne pour s’envoyer un bock ses yeux tombèrent sur une fille perchée sur des talons aiguilles d’au moins 15 cm qui traversait au feu rouge : Jeanne. Il faillit percuter un paquet de cyclistes à l’arrêt.

Le mois de juillet n’est guère propice aux contes au coin du feu, à la rigueur on peut l’envisager pour les scouts et les louveteaux en camp de vacances dans les Gorges du Verdon.

La transmission de la longue histoire de cette drôle de liane qu’est Vitis vinifera, notre vigne à nous, aux petites louves et aux petits loups ignares, qui ont appris à écrire et à lire avec la méthode globale, est un devoir auquel s’attelle avec joie notre tonton Dupont.

Ne voyez pas dans cette familiarité à l’égard d’un des plus beaux nez du vin une quelconque outrecuidance, une raillerie, bien au contraire de ma part la reconnaissance à l’égard du dernier des Mohicans de la dégustation à l’aveugle, père de la tension.

En effet, tonton c’est :

• Le fils du vinaigrier de Jarnac, le François deux fois président de la République, 14 ans, un record…

• Le tonton pourquoi tu tousses de l’inégalable Fernand Raynaud…

• L’un des tontons flingueurs, pour notre Jacques je penche du côté de Bernard Blier…

Bref, en ce début de juillet dans la touffeur comme j’ai envie de ne pas en foutre une rame je donne la parole à tonton Dupont le bas-bourguignon :

« Vitis vinifera, c'est notre vigne à nous (enfin, elle serait originaire du Haut-Nil pour une part et d'Asie pour l'autre), à l'état brut, sauvage. Domestiquée, sélectionnée, elle est devenue pinot en Bourgogne, cabernet en Aquitaine ou riesling en Alsace… Son nom, vitis vinifera, Linné le lui a donné. Le grand botaniste et naturaliste du XVIIIe siècle distinguait ainsi cette vitis, capable de donner du vin des autres vitis justes bonnes à faire des plantes d'ornement (vignes vierges, etc.) ou, mieux, des raisins de table. Elle a résisté à tout, même aux périodes glaciaires ! Et l'on sait grâce aux fouilles que les hommes du Néolithique en consommaient les fruits. Elle a cependant bien failli disparaître au XIXe siècle par la faute indirecte de l'Oncle Sam et fut aussi sauvée grâce à lui...

Tout le monde a entendu parler du phylloxera, insecte ravageur, l'Attila de la vigne, mais peu savent que depuis nos si anciennes vignes poussent avec des racines américaines.

1860. Le vin est partout. C'est l'âge d'or pour ceux qui ont misé sur la quantité plus que sur la qualité. Le développement des moyens de communication, l'industrialisation, l'urbanisation créent des conditions idéales pour les marchands. Produire toujours plus semble la règle, notamment dans le Midi. Alors, on expérimente. Des pépiniéristes tentent d'implanter des ceps américains, réputés productifs et résistants aux maladies. Ce faisant, ils facilitent le débarquement sur le Vieux Continent d'un puceron ailé ravageur, une sorte d'alien qui mue quatre fois avant d'être adulte, passe des feuilles aux racines, où, là encore, il mue de nouveau quatre fois, prolifère par air et sous terre. D'où la difficulté pour les scientifiques d'alors de comprendre le phénomène et de lutter contre. « Les individus qui se multiplient très vite ont deux caractéristiques principales : s'attaquer aux racines et se disperser en fonction de la puissance et de la direction des vents dominants », écrit Marcel Lachiver (1). Bref, le phylloxera est un ennemi redoutable, le pire que la vigne ait jamais rencontré. En piquant les racines, il provoque des excroissances qui bloquent la circulation de la sève. La plante s'asphyxie et meurt. »

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Le grand silence à l’école d’agriculture Notre-Dame de la forêt commençait dès la fin du dîner jusqu’au lendemain matin où nous étions réveillé dans le grand dortoir par un  tonitruant « Dieu soit béni » auquel nous devions répondre « à jamais » en quittant notre lit avant d’allant torse nu, quel que soit la température, faire nos ablutions sous les robinets d’eau froide. Il n’était rompu qu’au moment du petit déjeuner.

Bien sûr, nous ne le respections pas toujours, le surveillant ne pouvant tous nous contrôler, mais dans cet internat, comme dans tous les internats, le silence était roi.

J’aimais bien ce silence comme une bogue dans laquelle mon imagination, cette folle du logis, s’en donnait à cœur joie.

Lire dans le silence, je lis dans le silence et ces derniers mois, sur mon lit, j’ai été gâté.

Écrire dans le silence, j’écris dans le silence du petit matin.

Le silence : « Comment enquêter sur ce qui touche à l’âme, cette «harpe silencieuse dans l’orchestre de Dieu», selon l’expression d’Henry David Thoreau

Chasseur de sensations, l’historien Alain Corbin consacre un livre lumineux au bonheur de se taire, traquant chez les écrivains le sens du silence, sa signification sociétale variable selon les époques.

Alain Corbin, Histoire du silence, De La Renaissance à nos jours, 210p. Albin Michel

Le silence, ce merveilleux signe de distinction

« Mais pourquoi cette chasse au silence, Alain Corbin?

«C’est quelque chose qui me tracassait depuis longtemps. J’ai souvent proposé ce sujet à mes étudiants doctorants, en vain. Comme mon livre sur les cloches, celui-ci dérive d’une expérience intime. Je suis d’une génération où il fallait faire silence. J’ai fait mes classes dans des écoles catholiques. Dans les années 1940, nous étions abonnés à l’adoration perpétuelle: on s’agenouillait dans une chapelle face au Saint-Sacrement et pendant une demi-heure, on n’avait pas le droit au moindre bruit. Je me rappelle aussi un voyage que j’ai fait avec mon père, un médecin mulâtre originaire de la Guadeloupe qui s’était établi en Normandie. Il m’a amené au monastère de Soligny-la-Trappe, j’y ai passé trois jours pendant la semaine sainte. J’avais 13 ans et j’étais fasciné par tous ces gens qui se croisaient en silence.»

[…]

« Première conclusion ici : le silence est un signe de distinction, une noblesse en soi. Dans le tintamarre de Paris, cette ville où au XIXe les forges imposent leur fureur dans les immeubles, où les charrois violentent les pavés, l’absence de bruit est un privilège. Et un raffinement. Sous les draps, il est recommandé de se masturber muet comme une carpe. Et quand le besoin se fait de pratiquer cet exercice dans une réunion familiale – mais oui –, il est là aussi exigé de ne rien montrer de son plaisir. Spécialiste du sujet, le docteur Deslandes note ainsi à propos de ces impénitents: «Ils n’exécutent aucun ou presque aucun mouvement, mais il y a dans le maintien, la physionomie, le silence du sujet […] quelque chose d’insolite.»

L’article ICI 

« De tous les métiers qu’un homme sensible et dépressif peut envisager, peu sont aussi périlleux que celui d’écrivain, un véritable écrivain. Les acteurs sont en première ligne, certes, mais la plupart des dommages surviennent au cours des auditions. Une fois qu’ils ont décroché un rôle, ils peuvent toujours se réfugier derrière un masque. Écrire, c’est se mettre à nu. « Ce sont les poètes qui ont découvert l’inconscient, pas moi », disait Freud, non sans un certain degré de frustration et d’envie. Il s’agit de laisser ses démons se manifester, aussi tapageurs et chaotiques soient-ils, de plonger dans les obscures profondeurs de ce pandémonium dans l’espoir de refaire surface avec quelque chose d’ordonné et de beau. La vie d’un véritable auteur requiert de longues périodes d’isolement. Celle d’un écrivain aussi consciencieux, méticuleux, scrupuleux et enclin à la dépression que Léonard Cohen exigeait une solitude implacable. »

La vie de Léonard Cohen I’M YOUR MAN Sylvie Simmons