Ce matin 12 juillet je me suis levé de bonne heure. Certains parlent du privilège de l’âge, celui que je viens d’atteindre ce jour colle à l’air du temps puisqu’il va être gravé dans le marbre de la loi me dit-on : la retraite à 62 ans ça sonne moins bien que le chiffre rond de Tonton. Et pourtant moi je n’y suis pas encore mais c’est normal puisque n’ayant point travaillé de mes mains je peux ajouter encore quelques années à mon compteur. Reste que pour moi l’âge n’est rien, sauf sans doute dans le regard des autres, et je dois vous avouer que je dois en permanence réfréner mes ardeurs. Rassurez-vous je ne fais pas le jeune homme, ce serait grotesque, mais je partage la conviction d’Albert Camus que « ceux qui aiment toutes les femmes sont ceux qui sont en route vers l’abstraction. Ils dépensent ce monde quoi qu’il y paraisse. Car ils se détournent du particulier, du cas singulier »

Comme beaucoup d'entre vous le savent maintenant je suis né dans un pays de Blancs qui se sont battus contre les Bleus, de ma vie je n’ai été ni Rouge, ni Vert, ni Jaune, mais d’un Rose peu prisé, trop pâle sans doute. Dans ma vêture je déteste le minimalisme Gris sur Gris et je n’ai que peu de goût pour le Noir. À Roussillon j’ai appris à manier les ocres, peindre à la chaux, ocre jaune, ocre rouge sur les murs qui changent avec les saisons. Reste l’Orange que maman mettait dans mes souliers de Noël. J’ai horreur du Beige et du Marron, le beigeasse et le marronnasse, mais j’adore les bas chamois, souris, tourterelle, ivoire, cendres, anthracite, bronze, sable, tabac, ambre, champagne, chair... et pour les dessous seul le blanc immaculé plaît à mes mains. Pour le Violet, le souvenir des chaussettes de Mgr Cazaux qui m’a confirmé en l’église St Jacques le Majeur de la Mothe-Achard l’a cantonné en un pull cachemire que je bichonne et cette année à mes espadrilles; quand à la Pourpre cardinalice elle m’a toujours rebutée : j’exècre le gouvernement de l’Eglise catholique et romaine avec sa pompe, son hypocrisie, ses égarements. Pour le vin, le Blanc est plutôt Jaune, et pour le Rouge le Bordeaux en est une teinte, reste le Rosé qui n’est pas une couleur et vire souvent au saumoné. Du côté fric le billet vert continue de dominer le monde alors que dans la rue la langue verte se durcit et prend des allures de cocktails Molotov. Du côté des bières elles sont blondes, brunes, rousses ou ambrées alors que les cigarettes furent brunes et ne sont plus que blondes. Deux couleurs en berne : le bleu des Bleus et le havane des Puros de Blanc. Le Maillot Jaune est un peu beaucoup bodybuildé. Quand aux chemises politiques elles furent bleues pour la Phalange de Franco, brunes pour les nazis, noires pour les faisceaux de Mussolini et vertes pour les démagogues ruraux de Dorgères, alors que Pierre Poujade se contentait d’enlever la sienne. J’aime les photos sépia. Reste la lanterne rouge du peloton. Pour terminer, si je vous gonfle avec mes digressions matinales, vous pouvez sortir soit un carton jaune ou même directement le rouge tout court !

Cette année est pour moi une année bleue, j'y reviendrai pendant congepés en chroniquant sur le pastel qui ressemble à une sorte de grosse salade verte. Lavées, séchées et broyées, les feuilles sont ensuite façonnées en boules (les fameuses cocagnes). Après fermentation, elles donnent l'agranat, pâte granuleuse noirâtre, qui sert à obtenir la précieuse teinture d'un bleu très soutenu. Le pays de Cocagne...