Si aujourd’hui je me retrouvais dans ce piège à cons je le devais à un étrange enchaînement de petits dérapages que mon inertie n’avait pas cherché à contrôler. Depuis note arrivée à Paris j’habitais chez Sylvie, près du marché d’Aligre. Après ma réussite au concours d’Officier de Police adjoint, selon l’ordre de mes vœux que j’avais pu exprimer vu mon excellent classement, on m’avait affecté dans un commissariat pourri au Blanc-Mesnil. Afin de ne pas attirer l’attention sur mon passé de soixante-huitard j’avais bidouillé mon dossier de candidature en ne mentionnant que mes deux premières années de Fac de Droit et en datant l’interruption de mes études juste avant les évènements. Pour éviter un trou dans mon CV Jean m’avait bidouillé un certificat de travail qui me transformait en un paisible artisan. Du côté passé j’avais bien joué mais, en délaissant des affectations plus confortables dans de bons arrondissements de Paris, pour choisir ce qui se faisait de plus merdique dans la banlieue rouge, je venais de commettre mon premier faux-pas. Ma hiérarchie, loin de m’en faire la remarque, se contenta de le noter en marge de mon dossier. Dans la police, plus que dans toutes les autres administrations, on se méfiait des bons sujets qui sacrifient leur début de carrière pour se consacrer à des terres de mission. Leur attention était d’autant plus exacerbée que toute une fournée de têtes bien faites sortie dans la botte de l’ENA venait de renoncer à choisir les grands corps prestigieux pour se fondre dans le trou du cul anonyme des administrateurs civils. Le ver était dans le fruit au plus haut niveau de la fonction publique, l’entourage de Marcellin veillait au grain même pour un vermisseau de mon espèce.